La anterior vez que Miguel Ángel Cumpian me hizo entrega del ultimo pliego de poemas, este venía agrupado de una forma peculiar: Cogidos con diminutas pincitas de la ropa; de ahí el nombre de aquella Crónica Cumpiana: Tribulaciones Imperdibles.
Y cuando hablábamos –pocos días después- del original empaquetado, me dijo: La próxima vez, te la haré llegar hilvanada.
Días después, Pepa- mi hermana shica- cumplió años. Y lo celebró. Y de que forma!! Miguel Ángel, me hizo entrega del hilvanado cartapacio y, a pesar de la enorme fiesta en la que se transformó la celebracion, no lo perdí. No se cómo, pero no lo perdí.
En este figuraba la siguiente leyenda:
Hilvanado por Estellere (una gran amiga común, guitarrista de blues consorte que es) Camarera principal del Reino – seguía el texto- y amiga especial en su propia desesperación y en la misma nuestra, que es la de todos.
En el citado cartapacio figuraban algunas letras del poeta así como dos entregas y un requerimiento. Los dos textos –invitados- correspondían a un cuento sufí de Goytisolo uno y el otro era un precioso poema del argentino Daniel Adrián Madeiro.
El Requerimiento era una condición sine qua non : debería de leerse el poema de Madeiro acompañado de música de Händel. Y además no podía ser otra composición que su Sarabande.
Uno que es escriba autónomo, pero que no puede controvertir las órdenes del autor, así lo hace.
Y siguiendo sus instrucciones y poniendo, como notas de color, unas imágenes de obras de Leonid Afremov ofrece lo que a continuación podéis ver. Y oír.
MIGUEL ÁNGEL CUMPIAN
-POESIA HILVANADA-
(Con Música e invitados)
SOLO
(Absolutamente imprescindible de leer con la Sarabande de Haendel)
Solo, muy solo
Así me siento desterrado de tus manos
Vacío de la esperanza por la cual soñaba
Triste hasta lo más profundo
Privado de una luz que me ayude a sentir
Que la vida vale la pena.
Solo, muy solo
Así me encuentro en esta hora de ausencia
Preso de la lejanía de los buenos tiempos
Desdeñado de tu amor
Ajeno a la alegría de tus labios
Moribundo como las ultimas ascuas de la tarde.
D. Adrián Madeiro.
Para que nadie olvide que lo que ahora escribo – sea bueno o malo- alguien nos lo enseñó alguien antes. Casi siempre bueno. Y ya que se atreve, practique la humildad para la osadía del próximo.
LA MEMORIA
A sabiendas de los difícil que el camino podía ser, que ya desde lejos se venia venir, me amarré los cordones de los zapatos, cogí la mochila y eché a andar. Total…Que otra cosa podía hacer?
La nada era nada, y esto por lo menos era un camino. Al rato de entrar en el, vi que el sol se estaba ocultando; yo no sabía que era el sol.
Pero en mi interior, algo me dijo que era hora de dormir; yo no sabía que era dormir, pero sin pensar nada más, me dormí.
Mientras dormía, aparecieron los sueños; yo no sabía lo que era un sueño, pero soñé que de la nada apareció un camino que fácil no era. Pero… ¿Qué otra cosa podía hacer? Y entré. Y eso es de lo único que me acuerdo. La Memoria.
Yo no sabía lo que era la memoria. Pero ahora que me acuerdo, creo que la perdí. Yo, aún no sabía lo que era perder algo; pero el camino parecía muy interesante. Total… ¿Qué otra cosa podía hacer?
CUENTO SUFÍ
Un día, un pobre llamó a la puerta de un rico para pedir limosna. La empujó y la abrió; Pero nadie respondía. De pronto muchos perros se lanzaron hacia el. Intentó coger una piedra, pero la piedra estaba muy sujeta al suelo.
Y pensó…
Extraños tiempos estos que suelta a los perros y sujeta a las piedras.
-Alquibla-
Goytisolo
MUERDE EL LAPIZ
Un lápiz mordido, tiene muchos significados. Y para alguien que intenta escribir, da mucho de si.
Por ejemplo:
¿Quién mordió este lápiz?
¿Por qué mordió este lápiz?
¿Era guapo quien mordió este lápiz?
¿Lo mordió por un triunfo?
¿O por una desilusión?
Un lápiz se muerde por algo. Porque un lápiz por si mismo, no se puede morder. Y si alguien ve a un lápiz de morderse a el mismo, lo único que puede decir es: Muerde el lápiz!!!
TRIBULACIONES IMPERDIBLES CON PALILLITOS DE LA ROPA DE SAN MIGUEL ARCÁNGEL.
(Único Arcángel verdadero)
PARA ALVARITO…PATRÓN DE LOS IMPOSIBLES.
¿Tendría celos y pelusilla el poeta -aún siendo Comandante en Jefe de los Ejércitos Celestiales y ser además, el destinado, Oh! Horreur!! a tocar la trompeta el día del arrebatamiento según indican sus colegas de Tesalia- por el momentáneo abandono (según el) de este su escriba?
¿Celos y pelusilla, insisto, por el afán demostrado, por el que suscribe, hacia la obra de otros vates, no menos merecedores de atención y disposición, que el dedicado hacia él, su Arcángel preferido?
Parece ser que si. Que tenía celos y pelusilla, pues así se lo insinuó días pasados cuando, veladamente, amenazó a este su escriba, con privarlo de nuevos manuscritos poéticos.
No obstante, el referido escriba le indicó que no había sido abducido por ningún otro coordinador de palabras. Puesto que él, el autentico Miguel Arcángel, era el que le había dado finalidad a su vida con el otorgamiento del oficio de copista-corrector.
Oficio, debo de reconocer, me está reportando no pocas satisfacciones y complacencias.
Así que una vez convencido el vate de mi buena disposición, pone -menos mal- otra serie de escritos que yo tengo a bien leer una y otra vez, corregir lo corregible y publicar aquí el resultado debidamente aderezado con música e imágenes. Como a él le gusta.
Aunque esta vez, ha tenido el honroso detalle de habérmelos proporcionado debidamente ordenados, numerados y cogidos – para asombro del que suscribe- con unos clips de colores.
Para mí, que se está amariconando. Que quieres que te diga.
Esta es una nueva entrega poética de Miguel Ángel Cumpian “El Pelúo” alter ego de San Miguel Arcángel. Tocador de trompeta arrebatada que es. Tesalonicenses (1° 4, 16),
(Deja que el video se cargue unos minutos y lee)
Escarnio y befa soy
Para mis semejantes.
Entre ellos paso agitando
Mi campanilla de leproso.
Juan Miguel González
# 01
DEL AMOR Y OTRAS COSAS
Sabes mi amor?
Conozco tu mirada hasta de espaldas
La conozco.
El abrazo que me das como si no quisieras
Y el suspiro que vendrá después.
Ya se que no es fácil a estas alturas,
Nada es fácil
Ve donde quieras ir
Tan solo una mirada.
Un abrazo, un suspiro,
Te quiero tanto,
Que con tan solo eso me conformo
Y eso es más de lo que merezco
Pero tu mirada, tu abrazo y tu suspiro,
Serán siempre tuyos y míos.
Aunque luego las cosa no salgan bien
Pero te quiero tanto
Que con tan solo eso me conformo
Y eso es mas de lo yo, y ojala,
Todo el mundo, pudiera desear.
Y esa mirada de soslayo
Dibuja en mis labios
Una sonrisa inmensa.
# 02
COSAS PARA PERDONAR
De las mentiras sin necesidad,
Como si al que le mientes fuera estúpido
Son como un boomerang
Porque te mientes a ti mismo
Y aun sabiéndolo, la lanzas.
Y estiras el cuello.
Con la frente amplia
Esperas tranquilo el testarazo
Que sin remedio
Sabes que llegará
Como somos, verdad, mi amor?
Podías haberme preguntado
Que de testarazos entiendo mucho
Pero no me acuerdo de la mentira que dije.
Y creo, que nunca he lanzado un boomerang (contraproducente)
Y te aseguro que daño hace,
Supongo que estaría borracho
Se que soy un estúpido
Pero no miento casi nunca
Y ni tú ni yo somos australianos.
Deberías acordarte
A la derecha de mi cama
Estas tú en una foto
Y a la izquierda, en la mesita de noche,
Tengo un Pinocho con una nariz enorme.
# 03
LIBROS DE SEPTIEMBRE
Y septiembre se acabó
Como se acaba todo
Su corazón se quedó
Blanco y quieto
Se podía leer en sus pupilas
La muerte.
(Fernando Merlo /Javier Espinosa)
Curiosidades:
Merlo Espinoso: Tipo de arbusto que solo sale en el corazón de los hombres.
# 04
Cuando fui a acostarme
La cama estaba tan bien hecha,
Que me dio cosa.
Estuve toda la noche mirándola
No fui capaz de acostarme.
La próxima vez, le diré
Que sea la última vez
Que me la hagas tan bien.
Que yo ya no estoy pa eso.
# 05
COSAS DEL TIEMPO
El medico oculista
Muy caro por cierto
Me puso la linterna en el ojo
Muy bien cosido, pero absolutamente roto
Me pregunto: Ves algo? Alguna luz?
Yo le dije: Si! Me parece que veo una luz
Bien, dijo. Y ahora?
Veo como un punto de luz
El medico miró a mi padre
Tenía la linterna apagada
Menudo espejismo!
Bajamos en el ascensor en silencio
Me acuerdo que esa vez,
Fue la vez que mas cerca había estado de el
No digo que no hubiera estado antes
Otras veces cerca de el
Los tres pisos del ascensor
-en el dolor de la incomprensión, cada uno en la suya-
Tenía claro el titulo de esta nueva entrega de las Crónicas Cumpianas.: Cardo Poncima.
Me parecía muy adecuado. Y además me encantaba. Mucho.
Pero los títulos no navegan solos. Tiene que hacerlo en compañía de música apropiada y de imágenes que conformen el todo del texto de la presentación.
Así que muy ufano, puse el titulo: Crónicas Cumpianas: Cardo Poncima. Pero pronto me intervino el primer problema. Las imágenes. ¿Que tipo de imágenes – en este caso diez- acompañarían el texto del autor?
Imposible la Cazuela de papas. Ni que decir del cardo poncima. Nasty de plasty.
De la música ni hablamos. Aunque tratándose de un plato de Abuelas, casi, siempre podría poner algún tema de la España profunda. El Relicario, pongamos por caso.
Pero el efecto no se conseguía, aunque hubiese estado fantástico. (Tengo que considerarlo para futuras entregas).
Así que hice lo que hago siempre. No dejarme llevar por la primera impresión – aunque casi siempre es la acertada – y releer los textos del poeta. Del vate. Del que escribe lo que….en fins.
Y llegué a esto:
Daba el sol que quedaba en el espejo
y las volutas de humo de mi cigarrillo
bailaban como si siempre
lo hubieran hecho así.
Diferentes, constantes, mágicas
Y ahí, me quedé. No hizo falta seguir leyendo.
Por eso, el titulo de esta entrega.
Tambien se me pasó por la cabeza hacer referencia al texto, donde el autor, hace velada amenaza de prescindir de mis servicios. Iba incluso a argumentarle la necesidad que todo escritor tiene de, como al César .alguien le grite al oído que no se lo crea demasiado del todo y que necesita el apoyo de la mirada ajena y forastera. Como el resto de los mortales.
Pero deseché esa idea desde el mismo momento en que se me ocurrió. Y… ¿Que mejor que darle una cura de humildad? Y así lo he hecho.
¿Como?…Ahora lo veréis. Con vuestros mesmos ojitos que se han de comer los gusanos. (Frase repugnante donde las haya).
Esta es la última, por ahora, entrega de Miguel Ángel Cumpian. Hombre varado que es – de momento- en el necesario y rehabilitador dique seco. A la par que aburrido, pero es lo que hay.
All is better, my friend, whith a little help from your friends.
Miguel Ángel Cumpian. Volutas de humo.
# 01
ESTAR EN BLANCO.
Tomate
Cebolla
Jurel
Un poco de papa
Sal
Aceite
Y amor.
-En Blanco-
# 02
CARDO PONCIMA
Poner el pan duro a rodajas y echarle poncima, el cardo del en blanco que te sobró ayer con una hojita de hierbabuena.
Y al que le toque, que se la coma, porque patós no hay.
Todo esto con gran picor del culo del padre por la noche y harto de en blanco y diciendo…¡¡¡Mañana, Jureles!!!
Lo cual causó gran algarabía de la madre y de los niños.
El que estaba mas cerca de la cocina, se quedó toda la noche en el mismo sitio porque, sin saber como, recordó lo que decía Fernando Merlo. Lo cual era imposible, pero lo sabía.
Fernando Merlo hizo un mejunje con un poema y al final decía:
Déselo a probar al niño más cercano a la cocina.
Y como los misterios es mejor dejarlos en misterios y no intentar descubrillos.
Porque los misterios se llaman así porque son misterios.
Y que no venga nadie a darle la vuelta a la tortilla, que cada uno tiene bastante con lo que tiene, y seguro que no tendrá tiempo de meterse en más entuertos.
Porque misterio, misterio tiene. Pero lo que tenéis vosotros siendo misterios, no queréis descubrillos y os metéis en otros que no son los vuestros.
A las 00.03 del siete de Julio de 2.010. Muy cerca de la cocina esperando, supongo, otro misterio nuevo.
Con la sonrisa de los serios y con la seriedad de los que se ríen.
Fin del misterio.
# 03
CANTO GREGORIANO
La cantilación presenta un tercer procedimiento estrictamente musical. Y utilizado ya en las formas mas arcaicas de salmodia: El Jubilus o melisma, es decir, la melodia pura colocada sobre una sola silaba.
Como decia San Agustin: el que se regocija (Qui Jubilat…) no pronuncia palabras sino que lanza cierto grito de alegria sin palabras.
Benito de Nursia (+ 547) establece una division en ocho horas de acuerdo con un pasaje del salmo 118: “Siete veces al dia te alabo y a media noche me levanto para darte gracias”
Como dice San Benito en su Regula Monachorum. Tributemos las alabanzas a nuestro creador… A laudes, prima, tercia, sexta, nona, visperas y completas. Y levantémonos a la noche para alabarle (maitines)
Nota del Autor:
Este escrito cumple todas las reglas de la gramatica. Dicese de tildes, comas, parentesis, comillas, puntos suspensivos, oraciones perfectas, adverbios, verbos, conjunciones, sustantivos, adjetivos y demás artilugios gramaticales para gozo y disfrute del escriba.
Pero que tenga en cuenta -el escriba- que si sigo asi, ya que tanto lo anuncia, el autor podria prescindir del oficio que a el le conviene.
Pero solo ha sido un repentino involucrarse donde no le llaman. Espero perdone el atrevimiento. No volverá a ocurrir.
Su seguro servidor que solo espera su benevolencia, simpatía o buena voluntad. Yo.
Nota del Escriba.
Soberbio escrito me encuentro. Y no empleo el adjetivo soberbio, entendiéndolo como sublime, regio e incluso excelente. Que podríamos llegar a engaño.
Empleo el adjetivo soberbio, como máximo exponente de la altivez y la arrogancia de un autor que no sabe entender que el escriba, desde su muy humilde atalaya correctora, huye – sin pretensión alguna- de la altanería en el desarrollo de su trabajo.
Así que para mostrar varapalo dialéctico al envirotado autor de estas mescolanzas de palabras. Copia literalmente su anterior escrito (no corregido) para demostrar la ardua tarea del escriba. Este que lo es.
Señalo las incorrecciones ortográficas en rojo. En las cuales predomina la ausencia de tildes. No diga el autor que está el escrito en mayúsculas, pues también usa acentos, y entonces, incurriría también en falta.
Nunca menosprecies el trabajo de un escriba, amigo mío, nunca lo menosprecies. Cum Grano Salis!.
CANTO GREGORIANO
La cantilación presenta un tercer procedimiento estrictamente musical. Y utilizado ya en las formas mas arcaicas de salmodia: El Jubilus o melisma, es decir, la melodia pura colocada sobre una sola silaba.
Como decia San Agustin: el que se regocija (Qui Jubilat…) no pronuncia palabras sino que lanza cierto grito de alegria sin palabras.
Benito de Nursia (+ 547) establece una division en ocho horas de acuerdo con un pasaje del salmo 118: “Siete veces al dia te alabo y a media noche me levanto para darte gracias”
Como dice San Benito en su Regula Monachorum. Tributemos las alabanzas a nuestro creador… A laudes, prima, tercia, sexta, nona, visperas y completas. Y levantémonos a la noche para alabarle (maitines)
Este escrito cumple todas las reglas de la gramatica. Dicese de tildes, comas, parentesis, comillas, puntos suspensivos, oraciones perfectas, adverbios, verbos, conjunciones, sustantivos, adjetivos y demás artilugios gramaticales para gozo y disfrute del escriba.
Pero que tenga en cuenta -el escriba- que si sigo asi, ya que tanto lo anuncia, el autor podria prescindir del oficio que a el le conviene.
Pero solo ha sido un repentino involucrarse donde no le llaman. Espero perdone el atrevimiento. No volverá a ocurrir.
Su seguro servidor que solo espera su benevolencia, simpatía o buena voluntad. Yo.
# 04
Lo que aprendí un día,
Fue que siempre
Tiene uno que decir la verdad
Y al mismo tiempo, aprendí
Que a veces
Es mejor no decirla
Cuando la verdad duele
Más que la mentira
Hay que estar al tanto
La justicia, no es perfecta
El libre albedrío
Procurad ser buenos
Pero si hay que ser malo,
Por circunstancias adversas,
El primer puñetazo
Procura darlo tú.
# 05
Se puede llorar
A veces con un ojo
Salvo en las peores circunstancias
No tener más que uno
-que a veces pasa-
Y entonces
Si consigues que la vela no se apague
La Virgen del Carmen sale rodeada
De manojitos de boquerones
Y platos de la Gloria.
Y si algo puede hacer por ti
Ten por seguro que lo hará
Y si no
Se hundirá en esos mares
Que tenemos delante
Y te dirá que no ha podido ser.
Pero que cuentas
Con todas sus simpatías
Para siempre.
# 06
RECORDANDO A NORA.
Que me enseño lo que era el amor
Hace ya muchos años
Un recuerdo que parece difuso
Pero si pienso en ella un instante
Es tan claro como el agua mas limpia del mundo
En una casa que todavía existe
Frente a los Baños del Carmen
Doblada hacia la calle.
Cuando se nos perdía algo,
Solo teníamos que ir hacia la ventana
Y allí, lo encontrábamos.
(Libera mi alma de la espada) (Mi vida de las garras del perro) Salmos 22,21.
Tienen los poetas, los malditos digo, estrecha y embriagadora relación con determinados elixires y sus consiguientes ingestas. Puede parecer que es casual la elección de la palabra “embriagadora”, pero nada más lejos de la realidad. Es palabra acertada, adecuada y que se adapta y ajusta a lo que el escriba tiene en mente comunicar. Habíanlos Absentistas y ahora son Whiskeysistas
Tengo la fortuna, o el infortunio, -depende del día que el autor tenga- de ser el encargado de transcribir, a la palabra entendible y razonada, las letras que pone en mi mano el susodicho. Mi particular Baudelaire.
Hay días que tengo suerte y el trabajo se reduce- a trocar algún adverbio, poner preposición correcta e incluso cambiar algún tiempo verbal inapropiado por el adecuado… Nada del otro mundo para cualquier escriba.
Esos días, el escriba es feliz. Razonablemente feliz y dichoso; en teniendo en cuenta con quien se está jugando los cuartos.
Pero hay otros días, en los que la niebla de la sinrazón le cubre sin piedad; irremisiblemente. Y es en esos días- como es este- en los que el escriba se gana sus inexistentes habichuelas y debe de hacer ingeniería de la palabra para que el simple mortal, no se pegue un tiro el mismo en la nuca. Si, ¡En la nuca! tal es el grado de desesperación criptográfica.
Ya se…. Ya séee que lo fácil sería pegarse el tiro en la frente, incluso en la boca. Pero el grado de enajenación, según que casos es insospechado. Así que en la nuca, my darling. Toi même. Yourself que dicen los de la Pérfida.
Y Uds. -queridos míos- se preguntarán…A que pollas viene esta perorata? Pues viene que el autor de los artefactos poéticos riza el rizo hasta el límite de la irracionalidad. Y suministra al escriba un texto, para que este difunda y publique una declaración de intenciones y – por que no decirlo- de reconocimiento a la humilde labor del escriba. Este que lo es.
Claro está que, la labor del escriba, no quedaría absolutamente patente si no fuese mediante ejemplo esclarecedor, demostrativo y convincente del tormento que, a veces, le acontece. Que es lo que a continuación hago.
¿Y de que forma? Pues nada más fácil. Poniendo el texto suministrado por el autor, elaborado -parece ser- en las brumosas Tierras Altas de Escocia, y -también es justo decirlo- con la debida explicación de lo que realmente quiso decir. Pa que yo me haga una idea, vamos.
Poner el texto original, repito, ayuda muchísimo a interpretar adecuadamente el relato apologético y ensalzador que debe ser corregido con especial afán y empeño por el subordinado ocasional de Don Miguel Ángel Cumpian, autor que es del texto. Pasado por la criba del escriba.
Pongo primero el texto corregido, pues me honra plenamente que el vate orate dispense algún tiempo a este que escribe y que, no siempre, suscribe. Más que nada para que quede clara la idea que se quiere transmitir. La del abrumador trabajo de traducción.
Y pongo –al final- el original que ha sido causa de mis pesadillas mas recientes.
De nada mayfrén!!! Don’t mention it!!!!
LA CRIBA DEL ESCRIBA
Día del Señor primero de Julio.
No puede, cuando menos, el autor –aunque sea por un día- escribir para el escriba.
Porque se lo merece. Que, ¡Vive Dios! el autor no podría haber encontrado un escriba mejor que el que tiene.
Porque autores los hay y muchos. Pero estos deben de procurarse un escriba adecuado, porque escribas buenos… De esos hay menos.
Cada uno cumple su función, o al menos lo intenta. Y debe, el escribiente, cambiar frases con permiso del autor, Y así, de esa manera, van los dos de la mano.
Creo que no hay peor autor que aquel que no otorga licencia y consentimiento a su escriba.
Yo solo soy tu autor. Y yo, existo por ti. Del mismo modo que tu existes por mi; con la indulgencia y el afecto del uno al otro. O del otro al uno. Que es lo mismo.
Y ahora…
LA SUERTE DEL ESCRIBA (TEXTO ORIGINAL)
Día del Señor primero de Julio.
Hoy 1 de Julio-día del escriba no puedo menos que en su día, el autor escribiera para el escriba, que se lo merece
Y vive Dios que ahora no se podría decir si tuviera buen autor que buen escriba sería nunca podría encontrar mejor escriba el escriba tiene la suerte de poder encontrar mejor autor que los hay y muchos.
El autor debe conformarse con encontrar a un buen escriba y de esos hay menos.
Cada uno cumple su función, o al menos lo intenta. Y la frase cambia si tuviera buen escriba que buen autor yo sería creo que vamos de la mano
Creo que no hay peor autor que aquel que no le da palabras a su escriba si que es suyo
Yo solo soy tu autor yo existo por ti y tu existes por mi. Con la benevolencia o simpatía del uno al otro. O del otro al uno.
Post Scriptum:
Si no tengo el cielo ganado, que venga el mesmo Dios Padre, su Hijo y El Palomo Santo, y lo vean. Maremía!!!
No se si es estrategia pura – que le sale espontáneamente- o es premeditada. Averigua!
Ahora pretende, ordena, sugiere, que le “dramatice”, que le pase a prosa, relatos salidos de su calenturiento magín. Uno que no solo es escriba por vocación, sino que aspira, interesadamente, a un lugar preferente al lado del creador en el universo cumpiano, pasa por uva.
Agacha la cabeza y asiente, Con la esperanza, ya te digo, de pasar a la posteridad.
Veremos que me espera en las conversaciones del amigo con una lagartija (sic)
A temblar me echo.
La música que pongo en esta entrega, es de un enorme músico, Paul Simon y un edulcorado comparsa – Garfunkel- que le hace las voces. Mala leche tengo con el ricitos, ío!!
Pongo dos temas en un solo video: Sounds of Silence y Bridge Over Troubled Waters para en medio insertar el mágico The Boxer. Todos ellos en una inusual actuación en directo en el Madison Square Garden de Nueva York en el 2009.
Las imágenes que acompañan al texto y a la música, son de mi admirado pintor y “siluetero” Keith Haring, que me encanta. Simplicidad en movimiento..
Para terminar y que podáis bailar como locos, después de haberos libado un par de botellas de Monopole, un tema de Madonna con una proyección del citado Haring.
Estoy encantado porque tengo al Pelúo encantado. Y lo sé, no lo supongo, porque me llama de vez en cuando y me reconviene y aconseja el tratamiento adecuado a la paleta de palabras, en muchos casos desordenadas, que me ofrece. Más voluntariamente de lo que jamás de los jamases hubiese imaginado yo.
Y eso –mayfrén- no solo es un privilegio. Es un honor. Satisfecho estoy.
Porque esas letras, no son sino un reflejo, por capítulos, de mucho episodios y vivencias acontecidas al peludiano amigo.
Muchas de ellas, ya dije, han sido escritas en su destierro voluntario compartiendo cubil con otro amigo. El amigo Andrew Took (en inglés en el original) en un pueblo de la serranía de Ronda. Aquel donde la rosa, huele como toda rosa que se precie, debe de oler. A rosa.
Y donde, tambien, los cerdos apestan con el calor de Julio en Junio.
Cuando Miguel Ángel Cumpian, me llama para exhortarme o sugerirme como debo de encauzar alguno de sus escritos, nunca censurándome – todo hay que decirlo- me siento encantado. Ya lo he dicho.
Porque el ímprobo trabajo que significa el ordenar y traducir del tartajistanés al lenguaje común de los mortales, no solo NO me produce desasosiego alguno, sino que repitiéndome y no me importa hacerlo en este caso, es un privilegio y un honor.
Ser el escriba de Gardenia Wilson. Ahí es ná!!! La palabra escrita de Amalio Sinforoso.
Tengo especial cuidado en poner música a las entregas literarias de Miguel Ángel. No es difícil. Después de treinta años de amistad, nos conocemos al dedillo. Gustos musicales incluidos.
Pero siempre, tengo la precaución de poner música común. No es difícil. Sé que el mataría por un Banks of Sweet Italy o un Down before Cathay de los Incredible, el It’s all over now baby blue de Dylan o cualquier cosa del Morrison, Cave o Cohen. Rufus Wainwright si me apuras.
Y como sé, porque lo sé, que se estremece -al igual que yo- con The Carpet Crawlers de los primeros Génesis, es el primer tema que he puesto.
Para, en medio, poner una maravilla del So de Peter Gabriel: Mercy Street.
Y, de este ultimo y para terminar y de regalo de este escriba para el autor, una versión del Boy in the Buble de Paul Simon que a mi, particularmente me pone la piel de gallina. O los pelos de punta, como se quiera.
Los dibujos, para que todo vaya a juego con la música, son ilustraciones de Paul Whitehead, autor de muchas portadas de Génesis y Van der Graaf Generator entre otros grupos.
Dios salve a Amalio Sinforoso. Amigo de Gardenia Wilson.
CRÓNICAS CUMPIANAS.
TU LADO IZQUIERDO DE LA CAMA
# 1
Los largos recorridos
Del Upper Side (Manhattan ; NY)
A Cuevas del Becerro (Ronda ; Málaga)
Dos días solo delante de la chimenea
Silencio total. Casi sin pensamientos,
Whisky y Coñac y sueños extraños
Árboles, río y silencio.
Tranquilidad en este tren de largo recorrido.
# 2
Ahora que todavía tengo
En las comisuras de mis labios
La miel que tienes
En medio de tus piernas
Y mantengo intacto
El olor de tu cuerpo
El intenso olor de tus cabellos
Y esa mirada oscura
Que me vuelve loco
Te tengo que llamar a la farmacia
Para que busques la pastilla perfecta
Aquella que mi amor necesita
Para que ya no pueda olvidarte nunca.
# 3
Si nunca te he querido
Te quiero más que nunca
Si alguna vez te quiero
Será imposible que te olvide
Ya sabes mi amor.
Tengo una memoria de caballo
Pero si no te importa,
De vez en cuando
Procura recordármelo.
(Poema para las ocho horas
De Barcelona a Nueva York.
Por las horas que perdimos
Y que ahora recobramos)
En todas mis luces
Con un amor inmenso
Para Mpaz.
# 4
A veces se pregunta uno
Por las gentes que ya no están contigo
Que de una forma o de otra, se han marchado
Ya sabemos que es mejor mirar hacia delante
Porque la memoria es una fruta jugosa
Tan hermosa y tierna y a veces tan tremenda
(Maravillosa virtud de los mortales)
Que hay que guardarla, exprimirla y desguazarla.
A veces se pregunta uno
Por las gentes que ya no están contigo.
# 5
Gozad con la mirada
Porque el olor en estas urbes
No agradece el esfuerzo.
A no ser en la tempranas mañanas
Neblinosas de primavera
Gozad con el calor y con las formas
Con el silencio de la noche
-Si es tranquila-
No noche de sopleo y desasosiego
Gozad con un cuerpo sano y sin apaños
Porque estas calles doblan la cintura
Y cuesta trabajo mirar hacia delante
Porque se mira el futuro de soslayo
Y la sonrisa, a veces,
Cuesta mas de la cuenta descifrarla.
# 6
Santísima Virgen del inmenso extrarradio
Hermoso Niño. Primor de Manoteras
Y bendito Señor de las afueras
# 7
Mantengo intacto
Tu sitio izquierdo de la cama
El que te corresponde
Por alguna extraña razón
A la que de alguna forma hemos llegado
Sin saber como ni de que manera
Y cuando algunas noches lo atraviesas
Hay un lamento que sale de mi alma
Y me doy la vuelta sin querer
Y otra vuelta.
Pero mantengo intacto
Tu sitio izquierdo de la cama
El que te corresponde
Por alguna extraña razón
A la que de alguna forma hemos llegado
Sin saber como ni de que manera
Con lo valiente soy, mi amor.
Con lo valiente que soy.
# 8
Amoniaco
Friega suelos
Papel WC
Fairy
Sevilletas
Fregona
Polvos lavar
Trapos amarillos
Mosquitos
Palillos redondos
Latas
Salchichas
Fiambres
Pasta
Sal
Aceite
Bolsas basura
Huevos
Nota del Escriba (1):
Me imagino que esto será una lista de la compra del autor de las letras (Lo que me confirma que es tan humano como cualquiera. Que tiene alma)
Pero que quieres que te diga, ío! En esto del arte hay cosas que a este escriba se le escapan y quien sabe si lo anteriormente escrito, no es un poema surrealista. Así que lo pongo. Para curarme en salud, para poner un punto terrenal a estos escritos y sobre todo…para darle por culo al poeta.
Nota del Escriba (2):
Le recuerdo, a este, que aún le queda por comprar… latas, salchichas y fiambres.
Estas crónicas, las que ahora presento, están elaboradas –me da a mi la impresión- desde el prisma de la despedida del confinamiento voluntario en Cuevas del Becerro. Con un deje, ya te digo, de nostalgia y añoranza presentida.
Se acabaron, pues, las rosas y su olor a rosas. Se acabó, afortunadamente, el antipático de la tienda de enfrente y se acabó el baile de San Vito de Adolfito. Pasamos página… Se nos torna -el que escribe lo que le sale de los cojones.- como a el le gusta que le llamen, se nos torna, digo, urbanitas de nuevo. Señorito de piso.
Ahora, por lo menos, cuando se acueste, ya no tendrá que bajar a por el agua olvidada. La tendrá más a mano, al fondo del pasillo concretamente.
So long…Cuevas. So long….
He adornado esta entrega, nueva entrega, con música de un referente de la juventud común del autor de las Crónicas y de la de su insurrecto escriba. El tema Soon del álbum Gates of Delirium de Yes en una versión en directo. (Pinchad el enlace para empezar la lectura)
Y al final del relato, como siempre –y para que no falte banda sonora, dos preciosos temas de guitarra del componente de este grupo. Steve Howe.
Los dibujos…son de mi admirado ilustrador Roger Dean. Ilustrador que puso presencia a las carátulas de este grupo y muchos mas; y que, para mi, es el verdadero precursor del look del Avatar de James Cameron.
Que lo disfrutéis.
Soon…
CRONICAS CUMPIANAS . SEE YOU LATER,
CUEVAS DEL BECERRO. DESPEDIDA Y CIERRE
# 01
En un lugar indeterminado entre Málaga y Ronda
En un punto de interés geológico
Dijimos muchas cosas, y quiero recordar
Que no aclaramos ninguna.
El sitio nos daba igual ,solo esperábamos respuestas.
El día era precioso y la noche silenciosa
La rosa de color rosa
Olía como huelen las rosas
Su olor nos perdió mas de lo que ya estábamos
Y embriagados…Esperábamos respuestas.
# 02
El día que cerrábamos el sitio
Aquel cualquiera donde estábamos
Por ultima vez mi compañero me dijo:
Sabes cerrar?
Le miré y me dijo: Cierra bien!
Yo cerré de la mejor forma que
Se cierran las cosas
Me miró y dijo: Bien!
Le miré no sin antes comprobar
Que estaba cerrado.
Le dije…Qué hacemos?
Y el me dijo…Tira la llave al río
Y nos tomamos algo.
Cuando brindábamos,
Vimos a Adolfito
Andando como nunca
Las rosas nos decían adiós.
# 03
Si al momento de nacer
Te dan dos tortazos y lloras
te dirá la enfermera:
Progresas adecuadamente.
A veces, alguno, sin saber porqué
En vez de llorar ríe a carcajadas
Jajaja te dirá
Así se empieza
La realidad era que tenía
Un problema en la cabeza.
Cuando quería llorar se reía (jajaja)
No podía parar
Cuanto mas lloraba,
mas reía (jajaja)
# 04
Con todos mis respetos
Si eres ciega
Olvidas las cosas
Pero no te las inventas
Promete si lo entiendes
O no eres ciega
Una secretaria nunca dice secretos
¿Mas difícil aun de entender?
Es un secreto?
Son solo palabras
Una secretaria ciega
No tiene secretos
Se los inventa.
# 05
De cómo se pierde y se gana
Y demás cosas de las que sabemos
Cuando me llamó, me dijo
Que seguramente se volvería a Málaga.
Y dejaríamos la casa, las rosas,
El campo verde, los catetos, el nacimiento
Porque alguien había pedido su plaza
Y el volvería a Ciudad Jardín.
Se ahorraría esta casa y yo también
Mi corazón tuvo un momento de duda
Y en la duda ,la razón me dijo:
Estas puertas que cierras, abrirán otras
Esa canción me la sabía de memoria
Y en el dolor de la perdida
Me acordé
Que nada es para siempre. Albricias.
# 06
Cuando me dijeron
Que no teníamos bastante con lo que teníamos
Que no nos habíamos acordado de la Divina Providencia
Llamaron al timbre
Y quien era?
La Divina Providencia!
La abrí la puerta y le presenté a mis amigos
Le preguntaron, estos, que quien era
Ella dijo: Para algunos Divi. Para otros Provi
Cuando la acomodé, le pregunté…
Hay alguien mas?
Que por olvido o por otras cosas,
tenga yo que abrir la puerta?
Ella dijo:
Después de mi , no viene nadie
Llamaron al timbre..y quien era?
Nadie !
Yo no pregunté nada
A saber quien vendría después
Ahora escribo esto
Y como llamen al timbre…
Quien podrá ser?
Ring…ring…ring…
Y todos a la vez:
Mis amigos, la Divina Providencia,
Y nadie, me dijeron:
Están llamando al timbre!!
Yo les dije: asomaros alguno
Y decidle que no estoy.
# 07
De cómo diferenciar el llanto de un niño
Del graznido de una gaviota
Las gaviotas parecen niños
Y los niños parecen gaviotas.
A veces, si fijas la mirada
Verás a un niño gaviota
Volando y llorando
Con el vuelo de una gaviota
Y con el llanto de un niño llorando
Entonces, ve al medico
O cierra las ventanas.
Procura olvidarlo.
# 08
El libro de las personas
Del libro de decir que si
O de decir que no
De llorar o de reírse
De las batallas perdidas
Y de las ganadas también.
De rendirse o no rendirse nunca
De abrir los brazos o esconderse
De mirarse a los ojos cuando haces el amor
O cerrarlos
Del beso con la boca abierta
Del entregarse
Del perderse y del conformarse
De la felicidad y de la mala suerte
De la infamia y del perdón
Del canto de los pájaros
Del croar de las ranas
Del ruido y del silencio
De la leña en la chimenea
¿Cómo podemos llevar todo eso?
Somos ganadores, invencibles.
Nadie podrá con nosotros.
Ni nosotros mismos.
Somos ganadores, invencibles.
Nadie podrá con nosotros
(*) Nota del Escriba:
A veces, Miguel Ángel Cumpian, -es reflexión propia- exhala una bocanada Dylaniana que no tiene otro destino ,parece ser, que el castigarme al alma con pura inspiración. Como es este el caso, amigo mío, como es este el caso.
Por eso me gustaría, si yo pudiese, guardar este Libro de las Personas en mi Palacio de la Memoria. (Que decía el inefable Hannibal Lecter.)
Sigamos…
# 09
El día que nos fuimos definitivamente
Todo el pueblo nos decía adiós
El vecino, el gordo con el transistor
-que tenía un caballo precioso-
El tonto del estanco
El antipático de la tienda de enfrente
Las chicas de la panadería
Y al final, en la parada
Antes de entrar en la carretera,
Adolfo se quitaba la gorra
Haciendo como era antes con el Baile de San Vito (ahora está derecho)
Abrió la boca – y sonriendo- nos dijo adiós
Doblé a la derecha
No dijimos nada.
Pero quiero pensar que pensaríamos
Que algo se quedaría dentro de nosotros
Hacia calor de Julio, los cerdos apestaban
Mirábamos el futuro. Era un buen presagio
Los perros a lo lejos aullaban
Sin saber porqué. Supongo que como nosotros.
# 10
«Insertado en calidad de préstamo a Antonio Tabucchi. El tiempo envejece deprisa»
Ayer, el POETA Miguel Ángel Rufián, me prohíbió (últimamente está muy reprobador) que utilizase la palabra POETA para definirlo como escritor.
“Nunca digas de mi que soy POETA” Te lo prohíbo!!!! ¿Me oyessss?
Y yo me pregunto…..¿Prohibir al escriba? …¿Prohibirrrrr…al escribaaaa? ¿He oído bieeen? ¿Prohibir al escribaaaa? Pues vas listo! El Varisto.
Ya lo dijo la chica cuya boca sabe a agua de mar: ” Tienes al escriba muy consentido…le has dado alas al viento”
Ahora pues, paga las consecuencias de tu generosidad.
¿Prohibir al escribaaaa?… ¿A ese al que has dado la credencial y el titulo? la acreditación y el beneplácito? . ¿El permiso, la venia y la aquiescencia para cambiar, elegir texto y transcribirlo al entendible lenguaje de los humanos? Que por cierto, no es el tuyo.
¿Prohibir que te llame POETA? Tústáschalao, Migué! (Si, sin ele)
“Nunca digas de mi que soy POETA -vuelve a repetir- di de mi que solo soy un tío que escribe lo que le sale de los cojones (sic)” Me dice mi amigo Miguel Ángel Rufián. POETA que es, muy a su pesar.
¡Pues no! Entiende de mi, que solo soy un escriba que escribe y que transcribe también, lo que le sale de los cojones.
Así pues, si quiero definirte como POETA, lo hago. Puntopelota.
Y como además de tener conferido por ti el poder para desempeñar mi trabajo, y , además otra vez, soy el administrador de mi blog y puedo permitir la publicación de los mensajes que me salgan del rulfo, puedes refunfuñar toodo lo que quieras que yo, por mis cojones , no haré públicas tus quejas.
También puedes pegarte cabezazos contra las paredes que es una terapia no demasiado saludable pero si efectiva. Para ti, no para la pared.
Y podrás amenazarme con la retirada de la palabra escrita. Que la hablada, aunque a veces, amigo, es difícil entenderte, la palabra hablada digo, se que nunca me la retirarás. Aunque sea a trompicones.
Así que seré : El escriba que no tiene quien le escriba. Que diría el coronel. O algo así.
Y….Cuando cambies algo! -continúa diciendo el POETA- O haya algo que no entiendasss… Llámame!
Desconoce el POETA y amigo Rufián (Nótese que he vuelto a las fuentes como castigo al autor) que todo escriba tiene también un código de honor. Y que ese código de honor le obliga a transcribir; no a corregir; ni por supuesto a remodelar pasajes escritos por la persona que le da el leit motiv de su trabajo.
Aunque a veces me lo pone difícil el íolagranputa . POETA íolagranputa.
Así que decidí castigarlo sin el trabajo transcriptor que todo escriba de Pro ejerce. Pero también, recapacitando, me dije si algunos de sus lectores , de los pocos que le van quedando, se merecían el castigo que a el le impongo.
Para que conste que soy estricto a la vez que clemente, incluyo algo que me dio ayer. Se llama : La Cigarra y la Hormiga. Le dije al POETA… te importa que lo llame la Cigala y la Hormiga?
Una mirada monocorde me partió en dos y salí apresuradamente de la habitación donde habita su pendrive de madera. Que carácter, ío!
(Nota aclaratoria del escriba: Las hembras de las cigarras, ponen sus huevos y mueren poco después. Los insectos jóvenes (o ninfas) caen al suelo y penetran en la tierra.
Las ninfas viven dentro de la tierra de 4 a 17 años (dependiendo de la especie) y se alimentan de la savia de las raíces.)
LA CIGARRA Y LA HORMIGA:
(Pincha aqui,para la música:
Diecisiete años esperando para nacer, son muchos años. Y mis luces me dicen
Que pa tanto, no tenemos.
Son las diez y media, Andrés ya se ha acostado y como alas no tiene y yo no voy a esperar diecisiete años para que me revolotee con su barba por el salón de esta casa, escribo este cuento que era el que mas le gustaba a mi hija Sarita. La cigarra y la hormiga:
La hormiga trabajaba continuamente en recolectar comida, porque sabía que el invierno que vendría será muy duro. Mientras tanto la cigarra, bailaba,se reía, se bañaba y cantaba como cantan las cigarras después de diecisiete años esperando para nacer.
¡Hormiga…que te den!
¡Hormiga…que te den!
Al día siguiente, yo le decía a Sarita….¿Que cuento quieres que te cuente?
Y ella me decía otra vez…El de la Cigarra y la hormiga!
Intenté persuadirla para que entendiera que ella, con cinco años que tenía, si quería ser cigarra aún le faltaban doce años para nacer. Y que si era hormiga, trabajaría tanto que no bailaría, no se reiría, no se bañaría, ni tampoco, cantaría como solo saben cantar las cigarras.
Ella decía ..¡El cuento de la cigarra y la hormiga!
Ahora, como con ella cada dos semanas, y yo le digo….¿Quieres que te cuente el cuento de la cigarra y la hormiga que tanto te gustaba?
No. Me dice que otro día. Que tiene que entrar a trabajar dentro de una hora. Pero antes de irse, me da un beso, como solo las hijas saben darlo Y ese beso y ese cuento, bien merecían otro cuento y otro beso.
Luego, por la noche, cuando estoy en mi cama y solo, me imagino que abro mis alas y revoloteo. Y bailo, y me baño, y canto como solo las cigarras saben cantar.
Y mientras me cuento el cuento, me duermo. Porque ese cuento siempre me gustó. Mas cigarra que hormiga. Pero ya no puedo ver como cierra sus ojos y entonces…lo cierro yo.
A mi hija Sarita. Un dos de Junio..Con todo mi amor.
Miguel Ángel Cumpián.
…
…
…
POETA (Eso lo digo yo, sin ningún afán.. Pa joerlo y para que le vayan dando!)
El escriba ,esta vez , y conociendo los gustos del autor, propone –y pone- banda sonora a esta entrega con trabajos de Leonard Cohen. Y para que haya una concordancia artística, los dibujos son obra también del Maestro Cohen.
Como siempre ,sugiero que pinchéis el enlace musical del principio para adornar la lectura con música. Y si esta se acaba, ya sabéis… pinchad el enlace que inserto al final de la nómina de poemas de Miguel Ángel Cumpian. Pelúo que es.
#1
Otra vez habéis bajado a la oscuridad
Solo los que tienen miedo
Conocen la victoria
La oscuridad soy yo
He bajado mil veces la escalera
El miedo es la sombra que dijo:
La victoria no existe
Yo soy el infierno
Y vosotros los escribas
Estáis perdidos para siempre
Pero mi oscuridad es tan enorme
Que al miedo le da miedo mirarme
Porque el agujero oscuro que os espera
No es un cadalso.
Un cadalso es una primavera.
Y yo tengo un otoño.
La muerte es una cosa
El miedo es otra cosa
No me llames Miguel
Llámame miedo.
#2
Para Maripaz
Para los santos
Para los trenes
Para los taxis
Para todos
Para la perra
Para los niños
Y también…para mi mismo.
#3
Cuando el medico me preguntó
Que que me pasaba
Yo le dije que tenia algo así
Como una pena en el corazón
El me dijo: no sabe usted que
Con una pena no se puede ir al medico?
Al medico no se va con una pena
Como mínimo se va con dos
Pero con la que tiene tan grande
Que mas que una parecen dos
Le voy a recetar:
Tres besos por la mañana
Al mediodía ,no mas de dos
Y por la noche todos lo que pueda
Mientras mas, mejor.
#4
Hay palabra a las que
Es mejor coserles la boca
Para no pronunciarlas
Hay palabras que se cruzan
Y el miedo y la muerte
Son casi la misma cosa
Temblad amigos….
El otoño se acerca.
#5
Después de tantos años
Después de todo lo que
Nos hemos jugado
Después de perder la novia
Los amigos, la salud,
Después de un ojo.
Después de lo que perdimos
Hemos ganado el premio
Pregunté que premio era
Y el premio, el premio
No era nada.
Agité los brazos diciendo
Que no había ganado nada.
Aquí está el ganador
Y el premio era el mejor
Y el mejor premio
Era no ganar nada
Intentaba mirarlo
Porque cuando ganas
el premio mayor
no se ve nada
¿Cómo se llama el premio?
Nada de nada.
#6
Del hombre dormido a la sombra del sicomoro-higuera loca-
que no da higos, pero tampoco te los quita
Y poco a poco
Se fue haciendo de noche
Amigo mío.
(Amigo: palabra fácil de decir y difícil de tener)
ÁLVARO SOUVIRÓN
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