Los números de 2013

Los duendes de las estadísticas de WordPress.com prepararon un informe sobre el año 2013 de este blog.

Aquí hay un extracto:

El Museo del Louvre tiene 8.5 millones de visitantes por año. Este blog fue visto cerca de 410.000 veces en 2013. Si fuese una exposición en el Museo del Louvre, se precisarían alrededor de 18 días para que toda esa gente la visitase.

Haz click para ver el reporte completo.

LA BUENA MUSICA DE FATHER GORGONZOLA: PRELUDE

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PRELUDE

 Tiempo hace ya que no inserto ninguna recomendación musical en este blog. Es hora de remediarlo.

 Y lo vamos a remediar con un grupo minoritario. Un grupo del que, a pesar de su longevidad encima de los escenarios -llevan en activo desde 1970- este que os escribe, no tenía ni la más remota idea de su existencia.

 Encuadrados dentro del estilo folk-pop, realizan una música tan sencilla como encantadora, lejos de complicaciones tanto instrumentales como vocales. Sencillez, pero muy eficaces y agradables en dichos lances. Sonido algo ingenuo y humilde. Espontáneo.

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 El grupo, formado en su natal Gateshead (Reino Unido) por Brian Hume, su mujer Irene y  Ian Vardy. Más tarde Chris Ringer se unió a ellos como bajista. En los videos que vais a ver ahora, también los acompañan Steve Cunningham y Paul Hooper.

 Prelude aún siguen dando recitales (no creo que conciertos sea muy apropiado) en los círculos  británicos del folk y el pop mas fresco y natural. Mondo y lirondo. Por eso, precisamente, me gustan.

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 Los temas incluidos en los videos, pertenecen a su ultimo trabajo discográfico (tienen publicada una extensa discografía): “The Belle Vue Sessions”. Estos videos empiezan con un minuto de disertación  explicativa por parte de cada uno de sus miembros. Dejadlo correr o pasadlo hasta que empiece el tema musical. Ya veréis cómo os gustan y no defraudan.

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 Estos son:

VIVIRÉ DEL AIRE

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VIVIRÉ DEL AIRE.

Muchas veces, me pregunto el por qué los oficiantes de las palabras y trabajadores de las rimas (que pertenecen al mismo sindicato) reivindican para sí -como oficio único entre todos los que suelen tener- el de poeta. Tienen incluso -lo sé fehacientemente por mi tío y padrino José María Souvirón Huelin- el postrer deseo de que sobre la losa definitiva, figure alguna estrofa por ellos bien elegida; y, como innecesario toque de distinción, la palabra POETA, sobre su tumba. Dando a entender, me imagino, que no hay mejor dedicación, ni  mejor oficio en la vida que eso de ser poeta.

Mi tío era laureado escritor, profesor universitario, Doctor Honoris causa y abogado. Sin embargo, insisto, sobre su última morada, figura -por propio deseo, cómo es natural- el oficio que eligió entre las diversas ocupaciones que tenía.

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Pasa mucho, no se extrañen, con eso de la elección. Mi buen amigo, el Catedrático y Doctor en Literatura Manuel Salinas, no proclama a los vientos -que son cuatro, dicen las malas lenguas- su excelencia profesional. Él se autodistingue -satisfecha y orgullosamente- como Poeta. Cosas, supongo, de su incurable liricodependencia

 Me llama el catedrático, con una cierta dosis de compunción, pues tiene deuda contraída conmigo. Soy -lo sé- un insensato e insensible amigo; con tantos compromisos, que pocas veces tengo ocasión de acudir a sus amabilísimas invitaciones literarias. Me recuerda que tiene en su poder para entregarme, algunos libros de propia autoría debidamente dedicados y rubricados, como es natural y a mí me gusta, incluido uno de Alfonso Canales, de la colección de poesía “Puerta del Mar” que él dirige  en la Excma. Diputación de Málaga

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Entre sus obsequios literarios -esos que me tiene guardados- figura su última publicación: “Viviré del aire” un poemario que en la edición española (primero fue la norteamericana) publica Vitruvio; un libro a cuya presentación fui invitado, y que presentaron el erudito Antonio Garrido Moraga y el ilustre y querido amigo Ángel Idígoras, y a la cual, tampoco -mire Ud. que raro- pude asistir.

 “Viviré del aire”… Por qué no regalaros la vista y el corazón -por qué no el alma también- con este aperitivo de seis de los 47 que conforman dicho ejemplar?

 Este es. Manuel Salinas, poeta y amigo…

 1

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AIRE TUYO

 

Da gusto estar vivo, oír

el corazón, fácil y huérfano.

***

Da gusto estar vivo, venir

del aire tuyo, tener

los ramos dentro.

***

Da gusto estar vivo, reírse

de la piedra dura, saber

por la mañana a besos.

 

 

2

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VIVIRÉ DEL AIRE

 

Mira la certeza de la alondra: quiere que el cielo sea estable. Así la fe consiste en ver lo que creemos. Toma mi jubón, mis calzas, mi camisa, donde desnuda brilla la verdad, nada se necesita. Viviré del aire, del soñar despierto. Sólo deseo ceñir un corazón que nunca admire la fuerza ni odie a los enemigos ni desprecie a los desdichados. Escribe con tiza la dulce señal de esta locura. Levanta en el pecho ese gozoso signo de pájaro que no regatea en el mercado ni usa medidas ni pesas ni balanzas, el vehemente afán de sentirse vivo,  la ardiente razón por la que todo se toma la molestia de existir. Y déjame olvidado por el aire, revoloteando con este padrenuestro, mientras la tarde es una llama entre las florecillas de Assisi.

 

 

3

 

MAÑANA DE RESURRECCIÓN

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Desayunados todos,

en el hombro ningún sueño duele

y la muerte a la muerte ahoga en la azul rosa de una taza.

***

Prodigio esta mermelada

donde dulce aguardaba lo lluvioso

y perdido en los verdes manteles

***

y donde —para ver el milagro—,

los niños cruzan el jardín con una nube en el pecho,

hartos de pan mojado y rubias alas de cristal de Sèvres.

***

Ésta es La Casa;

ésta es mi casa y sobra el café

 y es pecado la tristeza

junto a esa naranja

que de la primavera bajó al frutero.

 

4

 

ASÍ SEA.

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Sea tu corazón audaz aroma,

sólo de su maravilla me alimento.

***

Sea su sinrazón la luz

que las cosas no sabidas, despierta.

***

No tengo miedo de aupar los labios,

de volver a soñar la vida que enamora.

***

Sonríe, amor, sonríe,

sea en mí, alma la alegría,

***

anunciado fruto que enciende

lo dormido en el costado

***

y sea, después que me miraste,

tu palabra aurora insumisa y entregada.

 5

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EL INSENSATO

 

¡Qué insensato oficio amar a los pájaros! Algunos llevan en sus patas anilladas el nombre de su antiguo dueño: Hölderlin, Novalis, Rilke, San Juan, Lope.

Yo tengo una jaula en el pecho –—lo dijo un doctor—, y no importa en qué página esté, apenas oigo aquellos revoloteos, me pongo a bailar, son sólo palabras con una brasa dentro.

Nadie me tomará en serio. ¿quién puede vivir entre pájaros?

 

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LA PALABRA : La Belle Dame sans Merci.

 

Soy quien pervierte a las hijas del rey.  Soy un muchacho,

una muchacha, una alegre picadura, cualquier cosa.

Las embriago en la sombra con silencio de aljibe

o con un rumor de pozo, para que enjoyen

con blancas flores diminutas su frente

celeste. Me gusta verlas bailar a  mi alrededor,

girar bajo exultantes trinos como estrellas

de oro, y sentir que para su sed

toda la lluvia no basta. Así

late la luz. Así acude la noche.

Tienen empapados de amatista

los ojos y oscuras alas de sirena

y para que no olvide, entre derramada fruta

me ofrecen otra vez el Paraíso.

Las amo, no ha de volver la mañana, las amo

tanto; son  la ruta que ancla las islas

del alma y en primavera, a pesar

de la nieve, saben alegres canciones

de cerezas y verdes campos de cebada.

Tendremos mil hijos; no vivo en vano.

  ***

PortadaViviredelaire

 

 

 

 

 

 

 

COPINNI

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COPINNI.

 

MALOS TIEMPOS PARA NOSOTROS MISMOS.

“El azul del mar inunda mis ojos,
el aroma de las flores me envuelve,
contra las rocas se estrellan mis enojos
y así toda esperanza me devuelve.”

Malos tiempos para la lírica. Y para nosotros mismos.

Podría hacer aquí, un tributo a la memoria del músico Germán Copinni que falleció anoche. Podría aportar datos fehacientes – mil y una veces repetidos- desde su pertenencia a Siniestro Total, hasta su última componenda musical con un grupo de mi ciudad, Málaga, llamado Néctar; con el que deja grabado un trabajo discográfico que, espero, sea publicado en breve.

No voy a hacer eso —a lo del tributo me refiero— sino que, como suelo hacer en este blog, y cuando mis vivencias personales me lo permiten, voy a escribir  desde un prisma subjetivo y basado en mis propias experiencias.

 Y digo que:

Si me obligaran a posicionarme y a investir a un grupo de pop español con el adjetivo de predilecto, sin titubear ni un sólo segundo —repito, ni un sólo segundo— mi respuesta sería: Golpes Bajos. Y eso que hay muchos que me gustan.

Ítem más… Si me obligaran a posicionarme , otra vez, y a investir a un frontman de un grupo de pop español con el adjetivo de predilecto, sin titubear ni un sólo segundo, mi respuesta sería: Germán Copinni. (Siempre con permiso de Javier Gurruchaga)

Indico también que acudí el 17 de Marzo de 1998 (cursaba yo segundo de inglés y aún conservo la entrada, por eso lo del dato exacto) al Teatro Cervantes de la capital para asistir al concierto “Vivo” que era la resultante de la vuelta de Teo Cardalda con Germán Copinni al proyecto de los Golpes Bajos. Como quiera que yo era un ferviente seguidor del grupo gallego y que además tenía en mi discoteca todos sus trabajos publicados (“Golpes Bajos”, “A Santa Compaña” y “Devocionario”) allá que me fui para poder asistir a tan anhelado acontecimiento. Un concierto memorable resultó en el cual —entre tanto talento—sobresalía el particularísimo Copinni.

Todos sus temas, me parecen absolutamente magistrales; todos. Pero —como en todo también— uno tiene sus preferencias; de ese modo, guardo en el izquierdo (que diría mi zocato amigo) “Escenas olvidadas” o las tristísimas —pero bellísimas— “Cena recalentada” o “Travesuras de Till” como piezas insustituibles en mi universo sonoro.

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Germán Copinni ha fallecido. Y lo siento profundamente. Cuando, obligado por la muerte, ésta le obligue a unirse a la Santa Compaña. (Sigo la procesión con un hacha de cera. Soy una parte de ellos  que aterroriza la aldea) Estadea, el Espectro Mayor, le reñirá por su aspecto rebelde y desaliñado;  y —al verlo llegar con esos pelos— le preguntará enfadado…

Donde has estado, Germán? Mira que facha!  Que horas son estas? Vete a la cama!!

 Pobre Copinni. Amigo en lo desconocido.

“El sol brilla en todo su esplendor
Un títere burlón marcha feliz
Va silbando una bella canción
Carita de alegría y ganas de vivir
Soy un caminante jocoso y contento
El mundo tengo delante y detrás el viento
La herida está abierta y llora el corazón
Pobre Till
Teñidos de oscuro
Los pases de orquesta
Amargos presagios
Para esta epopeya

El pícaro esboza su altiva sonrisa
Donde hay carita encendida
Se esconde una chispa
Detrás de esta farsa
Llora el corazón
Camino del brazo de la locura
Dispuesto a cometer nuevas travesuras
Donde está el causante
De estos desperfectos?
Lanzado al galope
Por entre los puestos
Por supuesta santidad
Y una burla continuada
Se le declara culpable
Aunque se extinga su llama
Pobre Till”

***

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MIS FELICITACIONES

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MIS FELICITACIONES.

 Pensaba felicitaros, esta fiestas de Pascua, con algún mensaje alegórico a los tiempos que nos ocupan. Ya sabéis, esos manidos mensajes (que por muy bien escritos que estén, no dejan de ser manidos) típicos y característicos; sazonados de buenos deseos y de benévolas intenciones.

 Pero vive Dios (mañana, dicen los confiados, que más que nunca) que me era imposible el encontrar palabras con un mínimo atisbo de personalidad. Pues todas ellas están tan gastadas por el uso, que adolecen de la originalidad anhelada.

 En eso estaba, cuando mi muy querido amigo el Poeta Juan Miguel González del Pino, tiene a bien desearme una Feliz Navidad –desde lo más hondo de su corazón- con lo mejor y más valioso que él tiene: Su inimitable creatividad poética puesta al servicio de la amistad y el aprecio hacia el amigo.

 Y tanto se lo agradezco, tanto, tanto se lo agradezco, que comparto con su permiso concedido (no me niega nada, y se lo agradezco) esas letras con todos los míos.

 Sed felices, queridos. Sed felices, procuradlo; ya sé que no es fácil. Tan sólo os deseo aquello a lo que vosotros mismos aspiréis. Sed felices;  aunque vivamos en un jardín estéril, vacuo e improductivo, sed felices, procuradlo; ya sé que no es fácil, pero intentadlo. Yo de momento –y para que os sirva de arranque- voy a regalaros…

 

ESTA FLOR DE DICIEMBRE

 Hace frío esta noche, misteriosa señora,

y, ateridas, regresan las palomas del río.

Orvalla en la glorieta del huésped de Veruela,

y de anís se mojaron los viejos villancicos.

 ***

Siempre sueño, señora, que nieva en estos días,

que dejará en mi puerta su corona de acebo,

porque sé que una vez nevó en su adolescencia

y el estanque cubrió de violetas de nieve.

***

Nunca deje, madona, de ser lo que usted es:

un dulce petirrojo en la tumba de Dickinson.

No escuche el verso muerto ni ceda a la lisonja,

y sea su abierto ser un claro Ave María.

 ***

Hace frío, señora. Desde siempre hace frío,

y no tengo otra cosa que esta flor de Diciembre.

Qué hacer con tanto amor, con tanta mansedumbre,

si no soñar que cae lentamente la nieve.

 ***

                                                             Juan Miguel González

                                                            Málaga, Navidad de 2013

EL INGENIOSO SACAMUELAS

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EL INGENIOSO SACAMUELAS

 Lasa Lasaeta (del ruiseñor)

Tengo en la más alta estima -y en la mayor de mis consideraciones- a aquellas personas que dotadas de cultura superior a la media, disponen de una capacidad de respuesta más allá de la velocidad de la luz, que no es otra -a la velocidad me refiero- que la del pensamiento: Trescientas mil respuestas ingeniosas por segundo, según los últimos estudios.

Este que os escribe, tiene una cierta fama -inmerecida por supuesto- de tener esa facilidad de la rápida respuesta al comentario jocoso que otros lanzan al aire. Aunque eso no represente más mérito que el que se le supone, puesto que, he tenido la suerte, y me alegro y retozo cual gorrino en el barro de la complacencia, por llevar toda mi vida rodeado de gente rebosante de genio y cacumen, de lucidez e inteligencia: de genio, ingenio y listeza, por llevar toda mi vida junto a ellos y que, de alguna manera, se me haya  pegado algo de estos prójimos más cercanos.

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Mi querido amigo Luis “Toro” Bravo, me decía una noche en una cena en casa del mudo andariego, que en nuestra logia de los Hombres del Negro Anaranjado, no sólo detentábamos una muy fuerte condición musical y vocal, sino que además, poseía el grupo, un elevado número de componentes con un altísimo nivel de ingenio; y que eso, continuaba, no solo abría todas las puertas, sino que provocaba – por eso de los buenos momentos- la perdurabilidad del grupo y su alforja repleta de buenos ratos pasados que – como es natural- se convertirían en anécdotas inmortales y perdurables.

Anécdotas que no solo divertían a propios y extraños, sino que también provocaba alguna que otra envidia e incomprensión en panochos y fantochos. En mediocres y pichaflojas.

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Por eso, cuando -muy de vez en cuando, porque no es fácil- me encuentro con algún individuo que detenta esas virtudes señaladas más arriba: un nivel mucho más que aceptable de cultura, que sea leído y “escribido”, que sea ágil y rápido en la respuesta. Y acertado. Y oportuno. Que sea gracioso y locuaz, (nada hay más insoportable que un listo “singrasia” porque será llamado, sin remisión alguna, a ser un pedante), me quedo con su cara y con su copla. Y trato de no perderlo de vista por la cuenta que me trae.

Bueno, ciñámonos al título de esta entrada: El Ingenioso sacamuelas.

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En este país que los miserables han transformado en un erial de ánimo y esperanza, (no, no es una cofradía de Miércoles Santo), en este país en el que ahora predomina y domina el abatimiento y el derrotismo, producido, provocado y establecido -por esa caterva incontenible e inconmensurable que conforma nuestros malos políticos y demás representantes- el encontrar, digo, una mente lúcida y clara; crítica con lo que él mismo practica, capaz de reírse -a pesar de los pesares- de los más sagrado. Una persona que -haciendo abstracción del buen rollito zapateril y de lo beatífico del Rajoy- se ríe no solo de la mala sombra, sino de la suya propia, es como encontrar una pepita de oro en el Guadalmedina que cómo sabrán todos Uds. es un rio, pero seco cual bolsillo de persona honrada.

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Lasa Lasaeta, se llama el gachó. Una mezcla rara de devoción e incorrección, de buen proceder en la conversación y de procaz y terrible reprobación hacia todas estas injusticias sociales que nos están aconteciendo. Lasa Lasaeta, podría haber sido una figuración ilusoria, un espejismo inmaterial -cómo todos los espejismos- un ente incorpóreo, sutil y vaporoso, si no hubiese sido por que le comprobé presencia física mediante un enorme abrazo en el Teatro Echegaray;  a través del cual (el abrazo) caímos en la cuenta que los dos juntos podríamos haber hundido el Titanic sin que hiciese falta iceberg alguno. Zozobra que le llaman unos. Personalidad única e inimitable que le llamamos nosotros dos.

Así que desde aquí, y pensando en el ingenioso sacamuelas, reivindico para estos días pérfidos y cabrones que nos está tocando vivir el genio, la inteligencia, la listeza y talento; la  perspicacia, la capacidad, y el seso (con ese, no se me vaya a animar). La razón. La gracia, la chispa, y agudeza; el, gracejo, la comicidad, y el donaire. Y paro ya, porque se me ha acabado el libro de los sinónimos.

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Para muestra un diálogo de besugos que acabamos de tener en facebook y que terminó, indefectible e inevitablemente, cuando su Santa requirió su imponente presencia física para que la acompañase, sin darle la oportunidad del rechistar, a comprar fruta; que hoy es sábado y toca Mercado.  Con dos melocotones! y un palito.

 Esta es la conversación:

El Comentario de inicio:

“!Ahora que hay tiempo libre para estar en casa delante de un buen libro, voy a retomar a los clásicos: ”Espinete y Cortadillo”.

Y lo que a continuación sucede….

Principio del formulario

* Enrique Fortes Privado: Yo me atrevo a recomendarte cosas cortas y surrealistas de Jardiel Poncela

* Father Gorgonzola: Te equivocas es Taburete y Armadillo.

* Father Gorgonzola: Y la autora es la escritora argentina con el pubis sin depilar Concha Espina.

* Lasa Lasaeta: jajajajajajajajaja

* Enrique Godino Sánchez Yo voy a leer “La Basurilla”, con permiso de Limasa.

* Father Gorgonzola: Yo estoy con El Alcalde se Lamenea de Calderón de la Paja.

* Lasa Lasaeta: Pues Fuenteabejuna de Escalope de Vega es mejor.

* Father Gorgonzola: Nadie cómo Fanta Mirindita de Jesús.

* Lasa Lasaeta: Hombre por dios, quita quita, mucho mejor San Juan de Villanaranja

* Father Gorgonzola: Lo bien que vive, lo bien que canta.

* Father Gorgonzola: Y que me dices de Santo Tomás Turbado?

* Father Gorgonzola: Y su obra De la Eyaculatio Precox y la monja insatisfecha,?

* Lasa Lasaeta: Eyaculatio Precox es demasiado corta.

* Father Gorgonzola: Y se arruga con facilidad ante el reto

* Lasa Lasaeta: Sobre todo si lees después ”La pendulona de Foucault”

* Father Gorgonzola: También recuerdo haber leído la obra maestra de la zoofilia: Platero y George. Trata de las relaciones íntimas de un equino y un británico.

* Father Gorgonzola: Por no hablar del primer tratado serio de las relaciones lésbicas: Los gozos de las hombras.

* Lasa Lasaeta: uys! para zoofilias ”50 monas de Grey” , que la escribió un gibraltareño que estuvo en la legión.

* Father Gorgonzola: Jajajaja

* Lasa Lasaeta: jajajajaja

* Lasa Lasaeta: ¡Te rindes?

* Father Gorgonzola: Para nada. Tengo hasta el lunes.

* Lasa Lasaeta: jajajajajajaja

* Lasa Lasaeta: al ataqueeeeeeeeeeerrrrrrrrrrrrrrr

* Father Gorgonzola: Los hombres que no mamaban a las mujeres. Del colectivo de Chueca.

* Lasa Lasaeta: jajajjajajaja

* Lasa Lasaeta: ”La espía que mamó” ( valen películas?)

* Father Gorgonzola: Y del mismo colectivo… El ano que vivimos peligrosamente. Sobre el problema del Sida.

* Lasa Lasaeta: Nos van a echar de face…

* Father Gorgonzola: Si ya has acabado con tu reserva literaria, estoy dispuesto a rebajarme

* Lasa Lasaeta: Estos también editaron ” Tu en Chueca y yo en La Alfalfa”?

* Father Gorgonzola: Te refieres a La Alfalfa de Granada?

* Father Gorgonzola: Precioso Morumento.

* Lasa Lasaeta: Si, justo la que está cerca de la Giralda

* Father Gorgonzola: Hombreeeee la Giralda de Melilla.

* Father Gorgonzola: Miarma

* Lasa Lasaeta: Buen sitio para comer caracoles

* Father Gorgonzola: Para coles las que hacía mi madre

* Lasa Lasaeta: Y ahora una autobiográfica

* Lasa Lasaeta: ”Voy a comprar la fruta con mi amada esposa”

* Lasa Lasaeta: También llamada ”Tira del carro Andrés, que no haces nada en casa”

* Father Gorgonzola: Levántate y anda.

* Lasa Lasaeta: ¿ Que no? ¿Y quién levanta los pies del sofá cuando pasas la aspiradora?

* Lasa Lasaeta: Hasta luego amigo Álvaro, si es que no nos han fusilado los gays o las feministas

* Father Gorgonzola: O los cargos de confianza de Bendodo. Chao.

 

Todo esto en apenas cinco minutos!!! Lasa Lasaeta (del ruiseñor)

 

 

Final del formulario

 

 

 

UNA NOCHE EN LA TRENA

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UNA NOCHE EN LA TRENA

 

“Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así
qué delito cometí
contra vosotros naciendo;
aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido”.

¡Ay mísero de mí…!
[Soliloquio: Fragmento de La vida es sueño]

Pedro Calderón de la Barca

 

“Era de noche y sin embargo llovía”

                                                    Anónimo.

Año del Señor de mil novecientos setenta y siete; mi querido amigo el ínclito Girilín y yo, solíamos acudir cada tarde a casa de nuestro común Jose María Alonso. Se trataba de ensayar partes de una obra de teatro -un musical mejor dicho- que íbamos a estrenar en el teatro principal de la ciudad: El Teatro Cervantes de Málaga. La obra: La farsa de la muñeca de trapo; con música del citado José María Alonso y guión de Diego Guzmán.

Acudíamos cada tarde, ya te digo, a casa de José María -de Chico- al amparo de unas copitas y demases, dábamos vueltas a lo que se habría de representar y, además, se ensayaban diversos pasajes tanto musicales como de diálogos …”Has cumplido con la “Necezidades” (sic) de la iglesiaaaa?”  declamaba el bisoño actor Jose María Centeno. (Esto, casi que no viene al caso, pero cómo me ha pedido un cameo en este relato, aquí lo tiene.)

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Sigamos… Allí en casa de Chico, tratábamos de realizar escalas musicales  -siguiendo sus instrucciones- Girilín con una preciosa mandolina (que Alá confunda) y yo con mi guitarra acústica Epiphone de perenne olor a pachuli recién llegado de Barcelona.

Una aciaga noche, pasada la media, y después de los ensayos, decidimos irnos para casa de cada cual Girilín y yo, pues ya estaba bien de tan extenuante trabajo; así que trincó éste su mandolina (era muchacho de los que se llevaba el trabajo a casa. Después cambió y mucho) y me la endiñó a mí, puesto que en aquella época, nos desplazábamos en su flamante Ducati Road 250. Una moto que le había comprado de segunda mano a mi amigo Luis “Toro” Bravo y que estaba acondicionada al estilo Mortadela de Aceitunas , puesto que no llegaba a la máxima categoría de Chopper.

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Nos subimos en la burra. Conducía Girilín, y yo, de enorme paquete, iba detrás con una mano agarrado a un asidero lateral de la moto y en la otra, la puta mandolina que tan mala noche me dio.

Saliendo ya casi de La Alameda Principal, al inefable Girilín le entró la gazuza, e indicándome su intención, paramos frente al bar Los Bilbaínos para endiñarnos dos bocatas de lomo en manteca con dos coca colas fresquitas que no se los saltaba ninguno de los gitanos a los que yo, más tarde,  conocería tan bien.

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De pronto, tan rápida como inesperadamente, la noche se volvió gris. Gris apaleao. Muy gris, diría yo. Porque inesperadamente, ya os digo, el bar se llenó de Policías Armadas (en aquella época aun vestían de color gris; dado que era un color muy ponible y le pegaba a todo; especialmente al rojo) acompañados también de sus complementarios los subinspectores de la brigada de los  “estupas”: Los Secretas.  Fuera -también nos dimos cuenta de inmediato- estaba (con las puertas de par en par y como esperando atiborrarse de incautos y probos ciudadanos) estaba, digo, un enorme furgón policial (lecheras les llamábamos entonces) aparcado en mitad de la calle.

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Girilín permanecía abstraído terminando su bocata.

    Giri! Ámonos questá aquí la pasma!

    Pera que pago.

    Ámonos cooooñooooo….

    Pera que me traen la vuelta….

Todo eso yo con la puta mandolina en la mano.

    Giri! Ámonos, cohonesss, questá aquí la pasma! Que ya entran!!!!

    Pera! La vuelta!

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En ese momento, ya estaban casi a nuestra altura e iban pidiendo la documentación y preguntando…

    Documentasión!! Ud. en que trabaja!!!

    Yo soy arbañí!

    Puede Ud. marcharse!

    Yo trabajo con mi padre en la ferretería de la calle Cauce! dijo otro.

    Puede Ud. marcharse!

    Documentasión!! Ud. en que trabaja!!! (se dirige a Girilín)

    Yo soy funcionario del Ayuntamiento.

    Puede Ud. marcharse!

    Un momento, que me traen la vuelta! insistió.

    Y tú? Me pregunta a mí.

    Yo soy estudiante. (respondo con la mandolina temblando)

Si tan siquiera mirarme, pasa de mí y se dirige a otro cliente que estaba a mi lado, tomándose un café, y le hace la pregunta de rigor

    Documentasión!! Ud. en que trabaja!!!

    Yo soy Economista de la RENFE, contesta ufano y orgulloso

El Inspector levanta la ceja y le dice; Póngase Ud. ahí fuera.  Ahí, a ese lado! Vamos!

Yo seguía nervioso y el jodido Girilín esperando la maldita vuelta (que no llegaría ni a tres duros) así que un alarde de ingenio y de oportunidad histórica se me ocurre salir a la calle -con la puta mandolina en la mano- y un noble servidor de la ley vestido de gris y gorra de plato, me ordena que me ponga a un lado. Justo al lado del Economista de la RENFE y tres notas más, con cara de chorizos, que apretaban el puño dentro del bolsillo escondiendo no sé yo que cosa de color chocolate y pinta de bellota repulía.

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Inmediatamente, nos meten a los cinco (los tres choris, el economista  de la RENFE y al gilipollas de la mandolina) dentro de la Lechera donde ya había un manojo de lo más granado del Triangulo de las Posturas: Palma- Palmilla- Virreina.

Sale Girilín de los Bilbaínos y observa tremendamente preocupado -a través de la ventanilla con rejas de la Lechera- cómo se va alejando su mandolina a un destino absolutamente desconocido e incierto. Y yo, de camino, agarrado a ella con cara de haba y de susto. Cagándome en tó lo que se meneara fuera.

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Dentro de la Lechera, el ambiente es de lo más bochornoso y desolador; el Economista de la RENFE que no da crédito. Yo a su lado, que no solo no doy crédito, sino que -mucho más peor aún- no doy crédito. Aparte de la curiosa circunstancias de que la totalidad de los ocupantes del furgón demostraban una inmediata afición a los instrumentos de cuerda medievales y me solicitaban una más que interesada información acerca del sonido del instrumento de cuerda que yo portaba -mientras, pensaban ellos para sí- en lo adecuado que era dicho instrumento para ocultar esas bellotas de cierta sustancia que no viene al caso y que tampoco vamos a desvelar.

Hachís!!! Jesús!

    Y ezoqueéh? Una guitarrisha? Déhame que la vea!! Zuprimo! Einnn? Éonoé?

    Estoooo…noooo verááássss……

Les decía yo apenado por romper tantas vocaciones musicales tardías.

Llegamos a Comisaría: salimos todos en fila india. El de la RENFE y yo resignados a nuestro destino; los otros, charlando animadamente entre ellos cómo si de un picnic se tratase. Realizo estóico ejercicio de empatía hacia Don Edmundo Dantés, Conde de Montecristo, y nos sentamos en unos bancos a esperar que nos vayan nombrando a la espera de la Sentencia, o del Rescate que tanto daba…

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Sale un grisáceo agente uniformado y grita con un deje de desprecio en la voz y en la mirada.

    Rafael Cortés Amaya!!! Paentro!

Se va y no vuelve Rafael.

— Juan de Dios Vargas Montoya!!! Paentro!!!

Se va y no vuelve Juan de Dios.

— Fransisco de la Crú Bermúdes! Paentro!!!!

Se va y no vuelve Fransisco de la Crú.

 Y así, uno tras otro, incluido el Economista de la RENFE que tampoco vuelve.

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Yo, ya no sé qué pensar… si los habrán enchironao, si los habrán puesto en libertad con cargos, si los habrán fusilado junto a la valla del Guadalmedina… Acaso garrote vil?

Quedo yo el último!!!! A mí nadie me llama!!!. Al rato, bastante muy al rato, ya bastante entrada la madrugada, el vociferante policía entra casualmente en la sala donde yo estaba sólo y cariacontecido, y me escopeta:

    Tú que jaseasquí?

Yo lo miro con cara de cordero degollado y le contesto…

    Pues Ud. me dirá.

Me pasa a un despacho contiguo donde dos subinspectores de paisano charlaban animadamente acerca, supongo, del safari nocturno. Y me pregunta uno de ellos…

    Tú! Venacapacá. Tú cuantas veces has estado por aquí? Shavá?

    Pues si contamos la renovación del Carnet de Identidad, ya van dos este año.

    A mí no me vaciles, maharón!!! Ketefollo!!!

En eso, se da cuenta de que mi DNI se le había deslizado, accidentalmente, debajo de un cartapacio. Lee mis datos, abre los ojos, me mira, y me pregunta…

    Tú eres hermano de Fernando y Josemanuél?

    Sip

    Perooo… Por qué estás tu aquí?

    Por comerme un bocata de lomo en manteca en Los Bilbaínos; que, digo yo, debe de estar prohibido por la Ley de Vagos y Maleantes.

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Les dije sacando fuerzas de flaquezas con un trémulo hilo de voz.

    Jajajajajaja, er peaso de cabrón, tiene grasia!!! respondieron al momento

 (ya era amigo suyo, me dije)

    Anda vete ya daquí, jajajajaja… jajajajaa…. El hermanilloo shico, jajajajaja….

Yo salí de allí cagándome en el Régimen, en el Dictadorsísimo Franco, en los Bilbaínos que Belcebú maldiga, en el detestable bocata de lomo, en mi amigo Girilin, y por supuesto y sobretodo, en la puta mandolina que todavía, no sé cómo, no la estrellé contra el suelo. La muy íadelagranputa.

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Al día siguiente, mis hermanos, hablaron con el inspector Wallander, un intimo amigo de la familia, para que se cerciorase de que no había antecedente penal alguno que manchase mi impoluto expediente. Más que nada, porque lo último que me faltaba era que -si un improbable futuro, por un casual, fuese yo  a la cárcel- a ver que pasaba con el terrible currículum criminal que poseía tras haberme comido un puto bocata de lomo en manteca,  y que eso, pudiese casionarme algunas molestias en las duchas de la prisión.

Hoy en día, lo cuento a todo el mundo (con cierta licencia, todo hay que decirlo) orgulloso de haber sido un preso político, represaliado,  por las fuerzas policiales, cuando aún vivía el Dictadorsísimo  Francisco Franco. Bahamonde los haya.

Cómo que no sé, cómo no me saqué inmediatamente el carnet de la UGT. Estaría hoy día, hinchándome de mariscos. Bueno, de mariscos, no! De langostinos.

Así fue y así lo he contado.

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