ANTONIO MELIVEO ES Aº MELIVEO

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Antonio Meliveo es Aº Meliveo porque así le gusta firmar. Y siempre se despide, porque también le gusta así, con un “Nabrazo”.

Conozco a Antonio desde los tiempos en que él enmarcaba las entradas de los conciertos musicales a los que había acudido y colgaba dichos cuadritos en el salón de su casa en el Paseo Marítimo de Málaga. Allí, en aquella casa, pude comprobar sus inicios como compositor junto a su inseparable Pily (con Y como a ella le gusta) y a Marisa Centeno; a Diego Guzmán, y a Jose Mª Alonso… Buenos tiempos aquellos para la lírica y buenos tiempos también para la amistad que aún conservamos a pesar de las ausencias irremediables.

Hoy, supongo, le faltará pared para colgar cuadritos; mas que nada porque ésta, estará ocupada por distinciones varias y premios muchos. Aº Meliveo, es hoy un reconocidísimo productor y, sobretodo, un solicitado compositor.

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Nominado estuvo a los Premios Goya por las bandas sonoras de “Solas” de Benito Zambrano y “Plenilunio” de Imanol Uribe. Algún día, estoy seguro, caerá el reticente y evasivo cabezón. También ha sido Premio mejor B.S.O. por Fugitivas en The Fort Lauderdale International Film Festival (USA), Premio especial del jurado por Poliedro en Azfilmfest Arizona (USA) y Premio mejor B.S.O. en Festival del Teatro del Sur por Rama y Cinema Terror.

Pero no queda ahí la cosa, pues también ha compuesto  -y a bandas sonoras nos seguimos refiriendo- las de películas como Gneisenau ( autor también del guión, banda sonora y dirección) Los Muertos no se tocan, Mar de plástico, Padre Coraje,  El Camino de los Ingleses … y muchas otras. Muchas otras más.

En esta última que he citado, El Camino de los Ingleses, comparte protagonismo con sus amigos de juventud: el Premio Nadal Antonio Soler, autor del libro y del consiguiente guión, con el actor Antonio Banderas como productor, y él mismo también como actor. Los tres Antonios. Tres patas para un banco de tres patas.

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El Camino de los Ingleses- yo ya venía leyendo profusamente la obra de Soler- me gustó especialmente, porque transcurre en una zona de Málaga (El Camino de Antequera, Eugenio Gross, la ciudad deportiva de Carranque) que llena mi cabeza de recuerdos imborrables. El Ajo Rojo…El Rey Pelé…Fascinante aquella señorita del casco cartaginés que vivía en la torre más alta de la Plaza de Basconia y que se cepillaba de arriba abajo al incipiente poeta Miguelito.

Ahora Antonio Meliveo me ha proporcionado un showreel. Un showreel, (una demo) para que echemos un muy somero vistazo a su trabajo a través de esta video presentación. Ahora tengo el privilegio, porque él así me lo permite, de que se hospede en este blog.

Dice de este showreel el diario sur edición de hoy 27.02.13:

“Antonio Meliveo en estado puro. Bueno, “Antonio Meliveo haciendo sinfonismo vanguardista con mucho ritmo”, según su propia definición. El compositor malagueño acaba de lanzar a la red una demo o ‘showreel’ en la que muestras sus trabajos preferidos al ritmo de la película “Tres días”. Meliveo, que acaba de pasar por el Festival de Teatro de Málaga con ‘A la caza de Bernarda Alba’, un musical “apócrifo y gamberro”, está ahora a la espera de cerrar algunos proyectos.

  “Hoy en día es difícil tener firmado algo. Hay algo, pero cogido con alfileres”, explica. En el vídeo de un minuto y cuarenta y nueve segundos de duración se ve al compositor, trabajando e imágenes de ‘Fugitivas’, ‘3 Días’, ‘Padre Coraje’, ‘Plenilunio’, ‘Solas’, ‘El Camino de los Ingleses’. Música e imágenes de cine con acento malagueño.”

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Así que ahora os lo enseño:

Aquí:  http://vimeo.com/60235987

Y aquí una muestra del compositor amigo y maestro.


Que lo disfrutéis!! Nabrazo!

LOS DESACREDITADOS CRÉDITOS Y EL YESSONGS

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LOS DESACREDITADOS

CRÉDITOS

Y EL YESSONGS

Soy un absoluto adorador de los créditos. Se me entienda bien… No de los créditos bancarios, of course, sino de los que dan fe y complementan la información de las obras artísticas. Los que ponen los méritos de cada uno en su debido lugar.

Verán Uds.… porque no se si he empezado explicándome mal.

Cuando voy al cine -pongamos las películas como primer ejemplo- me molesta soberanamente que el público se levante inmediatamente, si no incluso antes, de sus butacas justo cuando llega la palabra FIN (or The End). No soporto -ni entiendo- que haya espectador alguno no interesado en el cast de los actores o en los productores que se pagan el invento. No entiendo como a la gente no le puede interesar quien compone la banda sonora de la película o quienes interpretan los temas musicales. A mi, por interesarme, me interesan hasta los lugares de filmación, como se llama realmente el perro que sale en la película o quien les proporciona el catering. Lo juro por mi honor!

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Considero una enorme falta de respeto que una parte de ese público -que levantándose de sus asientos- impida al resto (pocos somos, mucho me temo) que aún estamos sentados, disfrutar de un espectáculo que todavía estamos pagando.

Si hablamos de la Televisión, estonces es para llorar, pues en cuanto empiezan a salir los créditos, los cortan por lo sano de una manera insultante obligados por la puta publicidad.

Pero no solo los créditos aparecen en las películas. Y viene ahora el ejemplo que más me gusta. Los Discos. Así les llamábamos antes a esas maravillas negras y circulares que suponían, las mayoría de la veces, la más perfecta y confortable compañía.

En los otros tiempos de antes de Internet, la información complementaria, venía en las fundas de los vinilos. Lloro desconsoladamente cuando veo mi colección condenada a cadena perpetua -eso si, en una preciosa vitrina antigua en mi salón- penando el castigo del olvido sin haberlo merecido. Hoy en día, la escueta información que proporciona el CD -a veces compensada por los libretos que contienen- y la nula que proporcionan los medios digitales, solo la puedes sustituir por la enorme profusión de datos a los que puedes acceder por la Red. Pero claro, hay que estar predispuesto a ello.

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Pero hubo un tiempo -sépanlo los jóvenes de hoy- que cuando se adquiría un Long Play de vinilo, no solo adquirías “la placa” con la música, sino también un universo cuasi interminable de reseñas interesantes. Los nombres de los músicos… los autores…los nombres de los temas y su duración…lugar de grabación, técnicos de sonidos, colaboraciones… las letras… pero sobretodo, sobretodo, la portada del disco; la carátula, la funda…como queráis llamarlo.

Y ahí, dispuesta, la más maravillosa y docta referencia complementaria al trabajo de los músicos.

Y lo mejor…. Lo mejor de todo eran las fotos o dibujos que eternizaban la obra en las retinas y en la memoria colectiva de los admiradores .

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Tengo que confesar, que me he ido por los Cerros de Úbeda. Muy muy mucho, por los Cerros de Úbeda. Pues la idea primigenia de esta entrada, era la de ofrecer un concierto en directo de uno de mis grupos favoritos de allá por los finales de los 70. YES. Pero pensando en como encauzar el principio de este texto, me he liado y he soltado el rollo.

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Lo que quería decir era que… La gente “normal” -y pongamos de ejemplo al grupo YES, y ahora enlazo con el prólogo involuntario- conocía que el grupo se llamaba así: YES. Y pare Ud. ahí de contar. Poco más.

Pero los adictos a los créditos, los adictos a los créditos, sabíamos que … Primero: No se podía confundir a Ian Anderson (Jethro Tull) con Jon Anderson ( YES) pecado mortal era. Además, sabíamos de corrido que los componentes “fetén” eran el Anderson cantando, el ilustre Steve Howe a las guitarras, Bill Bruford a la batería y el sempiterno Chris Squire al bajo. A veces de tres mástiles para envidia de mi amigo Alex Meléndez “El Zurdo” que sólo dispone de dos.

Eso si, mirando, dichos mástiles, para Motril en vez de mirar para Tarifa.

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Adornábamos y poníamos guinda al pastel con una disertación sobre Rick Wakeman y sus “Seis Esposas de Enrique VIII”. Después -y para desdicha del profano- enlazábamos con Frank Zappa, Leonard Cohen, Uriah Heep, King Crimson, Eric Clapton, Wishbone Ash, Cream, Moody Blues, The Who, Procol Harum, Yardbirds, Love, Jefferson Airplane, The Beatles, Cat Stevens, Dire Straits, Queen, David Gilmour, John Mayall, Carlos Santana, Mahavishu John MacLaughin, Roger Waters, Steve Vai, Led Zeppelin, Emerson Lake and Palmer, America, Gentle Giant, Paul Simon … y citábamos al menos al guitarra principal y al cantante de cada uno de esos grupos o solistas.

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Los “normales” solían o desmayarse, o mandarnos directamente a tomar por el culo.
Todo ese conocimiento- en aquella época- te lo proporcionaba la lectura impenitente de las carátulas. Las mismas que componían esa colección ahora arrinconada.

(En una entrada próxima, voy a centrarme en uno de los mejores ilustradores (precursor, sin duda alguna, de la estética “Avatar” ) que jamás haya habido en la historia de los “cover designs” referente a las fundas de discos: Roger Dean. Pero eso, ya os digo, merece capítulo aparte y personalizado; y ya está en puertas.)

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Bueno.. a lo que vamos: Uno de los Conciertos mas recordados de YES fue editado con el nombre de Yessongs.

Considerado por la crítica como el mejor álbum en vivo de toda la era progresiva en los años 70.

Este es el Setlist del concierto:

1. I’ve Seen All Good People
2. The Clap
3. And You And I
4. Close To The Edge
5. Excerpts From The Six Wives Of Henry VIII
6. Roundabout
7. Yours Is No Disgrace
8. Würm (Excerpt From Starship Trooper)

El álbum, documenta la gira Close to the Edge, aunque incluye dos canciones de la gira de Fragile. Prestad atención al tema interpretado por Steve Howe: The Clap. Una maravilla.

Con respecto a las interpretaciones, si bien algunas son muy similares a las versiones de estudio, otras (como “Perpetual Change” o “Starship Trooper”, por citar dos ejemplos) son superiores y revelan la potencia de la banda en sus actuaciones en vivo. (Wiki)

Ahora, os pongo un historygramma interesantísimo, donde podéis observar en una tabla que recoge los álbumes y el tiempo de permanencia de la totalidad de los componentes que formaron parte del grupo a través de su historia.

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Este es el fantástico concierto.

Que lo disfrutéis

…///…

¡¡¡MIERDA DE LUNES!!!

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MIERDA DE LUNES!!


“Los lunes siempre son largos y aburridos.

 A poca gente le apetece levantarse de la cama e ir a trabajar.

Sin embargo, hay que comenzar la semana con el mejor ánimo,

 con mente positiva y con ganas de afrontar nuevos reto”

 

(Y una Polla, como una olla!!!)


Lunes, Lunes, Lunes… Mierda de Lunes! Todo lo malo que ha sucedido en este mundo, que sucede y sucederá, tiene al Lunes como día fijo de serie. ¡¡Lo que yo te diga!!

Eva dio a probar a Adán el fruto prohibido el Lunes, justo después de que Dios se echara un ratito a descansar. Es por eso, que los Domingos no se trabaja y el Lunes es mal día para ir al mercado de abastos.

Sara esposa de Lot y sobrina putativa de Abraham, quedó convertida en sal por cotillear y mirar hacia atrás contraviniendo la orden del Jefe Supremo. Por eso, en el Jardín de los Patos de Málaga (lugar de reunión de sátiros, lujuriosos y lascivos) no es buena costumbre -y está muy mal visto- el mirar hacia atrás cuando te chiflan.

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La Peste Negra, que asoló Europa en 1948 -estoy convencido- comenzó en Lunes. El Titanic, el probo transatlántico, chocó un Domingo 14 de Abril de 1912, ¿Pero cuando se hundió?  En Lunes! La pandemia de la Gripe Española de 1918…En Lunes, seguro! Incluso, creo que a Rajoy le ofrecieron eso de ir cabeza de serie por el PP un Lunes. Por lo que podemos colegir, teniendo en cuenta todos estos datos, que el Lunes es el más puto, sádico y denostado día de la semana.

La Insoportable crueldad del Lunes que diría Kundera.

Bob Gedolf  -líder de The Boomtown Rats– solo obtuvo antes de dedicarse a organizar conciertos benéficos, un éxito: I Don’t Like Mondays; donde se narraba la historia de una angelical chiquilla que se dedicó a tirotear su instituto (mató a dos e hirió a muchos con un rifle regalo de su inefable padre) porque realmente, lo que le pasaba, era que no le gustaban los Lunes a la  Angelito mío! La íadelagrandísimaputa.

Lunes tristes y miserables en los que te fallan las fuerzas para empezar a terminarlos. Lunes agotadores y abrumadores  donde el despertar es una afrenta al espíritu del ocio. ¿No os habéis dado cuenta de que no se está mejor metido en la cama – tan plácida, descansada y confortablemente- como un mezquino y desdichado Lunes por la mañana?. ¿No habéis caído en que Sábados y Domingos (por eso de la costumbre) te levantas a la misma hora de siempre por la imposibilidad de estar más tiempo en la cama, y que llega el Lunes y el sueño es insufriblemente placentero y deleitoso?

Puto Lunes. Repulsivo, repelente, nauseabundo e irritante Lunes.

PESTE

En Lunes tuvo que nacer mi jefe. Y también caen -en este primer día de la semana- todos los Lunes habidos y por haber, De eso, si que estoy completamente seguro. El día en que la Infanta Elena se fijó en su esposo el jiráfido Duque Empalmado fue Lunes. Y un Lunes, antes de las tres de la tarde, crucificaron a Cristo después de que un Domingo de Ramos, entrase en Jerusalén a tó mecha, tó enterao Él, a lomos de una burra.

Fue a últimas horas del Domingo cuando Noé dijo aquello de “Parece que va a llover mañana”  Y también fue en Lunes cuando se inventó esa frase hiriente para los ojos, que dice “ola ke ase”.

Pero vosotros, os preguntaréis extrañados y curiosos… ¿Y que le pasa al Father Gorgonzola de los cohonness con los Lunes?

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Pues bien… lo cuento.

Present Day. Hoy: Lunes, 25 de Febrero de 2013. 07.15 A.M.

Me levanto con el ánimo hundido porque así, el primer día de la semana, lo requiere. Sacando fuerzas de flaquezas, me dirijo al cuarto de baño, inicio y termino el rito de la ablución y el desalojo de sobrantes. Me visto y me dirijo a la cocina para el delicioso café que me proporciona, amablemente, mi Dolce Gusto. ¿Ola ke ase? Le digo al artilugio cafetero sin poderlo remediar. Pongo pan en la tostadora, pues hoy no tengo previsto desayunar en la calle. Espero relajado y animoso -a pesar del día- a que salga el café apoyado, displicentemente, en la encimera de granito situada encima de una isla en la cocina.

De súbito -yo os digo que es Lunes- ésta se desplaza  abrumada por mi singular majestuosidad. La encimera, como cinco centímetros de ancho, se desplaza irremediablemente. Doy un respingo hacia delante, acorde con mi legendaria y mítica agilidad, y recompongo la encimera en su sitio correcto. Al hacerlo, la puta encimera choca contra dos azulejos de la isla, me los despega, y me los tira al suelo. La jodimos.

Maldigo a la Diosa Selene (Diosa de la Luna y, por consiguiente, de los putos Lunes) y me pongo a recogerlos. Un ruido semejante a un churrichurrichurri, me indica que el café -del cual me había olvidado completamente- y ya desbordado de la taza, corre alegremente por la encimera y cae en una mala muerte de cascada marrón sobre el suelo entarimado de la cocina. Chof…chof…chof…chof…

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Ostiapu!!! Exclamo abrumado por las circunstancias, Ostiapú!!! Y atrapo un rollo de papel absorbente de cocina (abandonando los azulejos) para evitar que el tsunami de café con leche llegue hasta el salón. Cuando ya parece que las desgracias tienen clemencia con mi espíritu, una humareda y un terrible olor a quemado llega a mi olfato procedente de la tostadora. Ostiapú! Repito atolondrado. Ostiapú! Ostiapú!!

Saco las martirizadas tostadas del crematorio, las raspo con un cuchillo para quitarles el resquemor que sentían hacia mi persona y hacia mi descuido, y empiezo la operación mantequilla.

Las bajas temperaturas que nos ocupan estos días, ponen muy tensa a la mantequilla, y estas, no ayudan mucho en la operación que consiste en untarlas debidamente en las achicharradas. Ya se sabe, que están a  temperatura ambiente. Es decir, fría de cohoness.

Nada más empezar a hacerlo, estas, se resquebrajan en mil pedazos provocando una incontenible lluvia de migas quemadas que dejan el suelo- ya de por sí pringoso- hecho un mar de chapapote.

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Lunes. Execrable, irrepetible y maldito Lunes.

Ñri…ñri…ñri…ñri…me voy pisoteando -y dejando un rosario de huellas parduscas en todo el camino- hacia el salón para desayunar un café frío en una taza pringosa, ¿llegas tarde o ke ase? … Unas quebradizas tostadas coronadas de témpanos de mantequilla y un reconfortante vaso de agua fría que me ayudan a tragar los tres Tranxilium 10 que me han de socorrer en este miserable Lunes que, despiadado, se me presenta.

Me voy blasfemando en arameo. Pidiéndole a la repelente Diosa Selene, que me proteja – aún más si cabe- de la bronca que me deparará la otra Diosa Fortuna cuando mi mujer entre en la cocina y compruebe, estupefacta, el estropicio indescriptible que le he ocasionado de forma tan tempranera como involuntaria.

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Puto Lunes!!! Execrable, irrepetible y maldito Lunes. Ya te digo.

Que le den, Ke le den muy mucho… ¿o ke ase?

CATALUÑYA (XVI) JOAN MANUEL SERRAT

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CATALUÑYA (XVI)

JOAN MANUEL SERRAT

Dice mi querido amigo el escritor Jotapunto Rebuscá:

Querido Álvar Souviró i Garcia-Huelin

Aquí tienes la entrega dedicada a Joan Manuel Serrat , amén de un icono de Cataluñya, un totem de este autor. De eso se encargó nuestro común amigo Luís, quizás la única persona capaz de  interpretar ‘Aquellas pequeñas cosas’, mejor que su autor y compositor.

Era inevitable , en nuestra época de  Beatles, Simon & Garfunkel, tu imprescindible Bod Dylan , o el urbano rock de Lou Reed, formaba  parte de nuestro encanto el próximo LP de Serrat y su magistral Ricard Miralles ( pianista y arreglista donde los haya ) Cada año aterrizaba por aquí , por el Tívoli y por Malagueta, y merced a las buenas gestiones , la hija del Alcalde de Benalmádena – amiga y compañera de la Facultad- este autor disfrutó del mágico momento de conversar con Serrat en su camerino ¿Quienes crees estaban allí? Chico y  Mariterecampos .

El próximo ‘tic’ sobre Cataluñya , retoma al ambiente rural. Visitarás las masías.  Ahora le llaman casa rurales, ideales para las parejitas que van  disfrutar. Pero sus muros son testigos de guerras y pactos, de  epidemias y hambre , de nyerros y cadells, de carlistas e isabelinos. Pero sobretodo del trabajo .

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Si queréis leer esta entrada sobre Serra, podéis hacerlo desde aqui:

Joan Manuel Serrat

Que la disfrutéis!

…///…

225 TEMAS DE BLUES. LETRAS, PARTITURAS Y ACORDES

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225 TEMAS DE BLUES.

LETRAS, PARTITURAS

Y ACORDES

Blues, Blues, Blues… Blues para todos.

Cuando mi amigo Carlos López Linares en nombre de la mayoría de los músicos de Blues de Málaga (ya sabéis esa fantástica logia masónico –pentatónica llamada Sociedad del Blues) me hizo entrega del cuadro lleno de dedicatorias y sus correspondiente púas firmadas, me intervino la imperiosa necesidad de corresponder a tan precioso regalo.

¿Pero como hacerlo? Difícil era.

El otro día, por cauces que no voy a especificar, llegó a mí poder un fantástico Guitar Song Book de más de 300 páginas, en las que se incluían 225 temas clásicos del Blues con sus partituras, sus acordes y sus letras.

Así que pensé que ese sería un buen regalo para todo aficionado a la música del delta.

Aquí os pongo este link que enlaza al lugar donde lo he colgado. Para quien se los quiera bajar. Para quien lo quiera imprimir. Una gozada.

Este es:

225 Temas de Blues

Ya sabéis le dáis a Acciones de Carpeta>Descargar Carpeta!

¡Disfrutadlo!

Ah! los dibujos son de mi querido amigo Antonio Abril.

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THE POLICE. LETRAS Y ACORDES PARA GUITARRA

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THE POLICE.

LETRAS Y ACORDES

PARA GUITARRA

El año 1983 fue muy bueno en lo referente a asistencias a conciertos musicales. Una de las mejores cosas que me pasó ese año, fue el poder ver a The Police en directo en Madrid presentando, además, su mítico “Synchronicity”.

Ya os digo, un magnífico e inolvidable año.

La anterior producción del grupo – Outlandos D’Amour (1978) Regatta de Blanc (1979) Zenyatta Mondatta (1980) y Ghost in the Machine (1981)- formaba parte de mi más apreciado tesoro discográfico. Un verdadero lujo.

No sólo estábamos los amigos todo el día oyendo estos álbumes, sino que además, los guitarreros, nos dedicábamos todo el tiempo disponible a sacar las notas con dicho instrumento de aquellos temas que más nos gustaban. Dese cuenta el lector que era tiempos en los que aún no había Internet y que, por consiguiente, no teníamos a nuestra disposición todo lo que ahora disponemos. Así que le echábamos oído y mucha paciencia a la cosa.

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Nos poníamos los pelos de punta (téngase en cuenta el año) con limón y cerveza, y nos lanzábamos a la calle para, en los bares de moda, bailar hasta la extenuación -y hasta la madrugada- al ritmo de So Lonely,  de Roxanne, Don`t Stand so Close to me o Message in a Bottle

Y, un día, casi sin esperarlo… por fin, llegó nuestra oportunidad!!!

En Julio de 1983, nos desplazamos en varios coches a Madrid para asistir al fantástico Tour de Rod Stewart que recalaba en el Estadio del Rayo Vallecano.

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Allí mismo –y por nuestros amigos de Madrid- nos enteramos en el legendario Rock-Ola, que los Police actuarían en la ciudad el próximo mes de Septiembre. Tan abrumados por la noticia salimos de aquel templo de la modernidad, que nos juramos que en dos meses volveríamos a Madrid para el concierto de los Sting, Copeland y Summers.

Así lo hicimos. Pero allí pasaron muchas cosas. En otra entrada sobre Sting, escribí esto:

“La primera vez que tuve el privilegio de asistir a un concierto de The Police, fue en el año 1983 en Madrid. Iban a actuar junto al grupo A Flock of  Seagulls de teloneros.

 Fue un concierto muy problemático por las acometidas de la policía a los asistentes  que quedaron fuera (con y sin entrada) pues pasó que el batería de los A Flock of Seagulls le había entrado una cagalera irreprimible y no pudieron actuar ; así que los Police salieron antes de tiempo  al escenario. Ya te digo, la que se lió afuera, fue parda. Una barbaridad. No obstante, guardo de aquel concierto y de aquellos tiempos en mi memoria, un recuerdo imperecedero y el sentimiento de haber presenciado algo único en mi larga vida como asistente a conciertos musicales.”

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Buena parte de ese concierto le vi acompañado de mi colega Rockberto de Tabletom bebiéndonos unas cervezas y esperando, en aquella noche mágica y lisérgica, a que la policía entrara en el estadio para desalojarnos a todos a cogotazos. Cosa que, afortunadamente, no sucedió.

Pues  bien, ahora -y tal y como decía antes- los tiempos han cambiado y gracias a Internet, tenemos, y pongo, a vuestra disposición (quien las hubiera cogido en aquella época!) las letras de todos los mejores temas que componen la discografía de The Police, y para más placer si cabe, los acordes para guitarra correspondientes a cada uno de estos temas.

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Podéis bajároslo desde aquí, que es donde los he colgado:

https://skydrive.live.com/redir?resid=9B5AD4B7DBD9E872!2485

Como es costumbre pinchad en Acciones de Carpeta > Descargar carpeta

Para amenizaros la espera,  tambien os pongo un concierto que os llevará  hasta el año 1983 para que podáis asistir, cómodamente sentados en vuestra casa, a un concierto de la gira “Synchronicity”; el mismo que me hizo vibrar en Madrid hace ya la friolera de 30 años. Toda una vida que diría Don Antonio Machín.

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Este es el concierto:

Que lo disfrutéis.

INCONSOLABLE DESCONSUELO

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INCONSOLABLE DESCONSUELO

Esta noche, querida mía,

te he visto llorar desconsoladamente.

Y muero en vida, afligido, porque no soporto eso,

que desconsoladamente, llores por amor.

No soporto mi amor, que llores angustiosamente,

porque me duele, niña. Porque tu motivo es el mío.

Inconsolable desconsuelo el tuyo.

(Sé que es redundancia)

pero he querido apaciguarlo,

con la doble repetida

y no lo he conseguido.

Inconsolable desconsuelo…

Sabes vida mía?

Muero en vida por tu pena. Muero en vida porque es nuestra.

Y como me era imposible razonar el razonamiento,

(Sé que es redundancia)

con lo listo que me creo y no he podido.

Y sabes? lo he intentado.

Lo siento, que se le va a hacer;

el dolor, involuntariamente, también a veces se dobla.

Cosas de la redundancia, ya sabes.

Pueden más tus lágrimas (que son las mías)

porque son  más perfectas que la mejor de mis palabras.

Yo, quería consolarte, pero no pude.

Imbécil e incapaz me siento,

me hacia mucho daño que no entendieras

la verdad de mi intención.

Quise llevarte por la senda de mi cordura,

y tú, porque no podías, (ni tenías porque hacerlo)

me dejabas en el umbral de la incertidumbre.

Al final, diste tu brazo a torcer.

y, dulcemente, sellaste tu boca con la mía,

aunque yo, sin creérmelo del todo, me hice el tonto.

Te entiendo, mi amor. Mi gran e inevitable amor.

Y sabes lo que te digo, y me dejo de poesía?

Que me cago en Dios,

y muero, en pecado, por tu vida que es la mía.

LAS ENGAÑOSAS APARIENCIAS

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LAS ENGAÑOSAS

APARIENCIAS.

El Dios Supremo de los cristianos, único y verdadero, si!, el mismo que ha aplicado un ERE en el Vaticano hace unos días, ha tenido a bien, en un acto de bondad infinita, el bendecirme con la toma de la sabia decisión de recorrer la Ruta del Dianbén tres veces en semana. Para los que no lo sepan, la Ruta del Dianbén, es la que recorren muchísimos malagueños para bajar los niveles de glucosa en la sangre y subir los estados de ánimo a fuerza de sudores despiadados e inagotables. Dicha Ruta -la que mi acompañante, Maese Sodis y yo hacemos- transcurre desde El Balneario de Carmen hasta el merendero de Antonio Martín. Y su consiguiente vuelta.

Hablábamos anoche sin ir más lejos Maese Sodis y este Father (Urd) andarín, de lo engañoso de las apariencias. De lo equivocado que se puede estar, si uno, frívolamente, sólo se fija en el porte externo y no indaga en el individuo; o con la debida paciencia, espera a cambiar impresiones con la persona objeto del vistazo, la observación y el juicio inmediato.

Primer caso que es el que me cuenta el querido compañero de caminata:

 “EL PERROFLAUTA”

PERROFLAUTA

Suele el Maestro Sodis, acudir semanalmente a una reunión de amigos  -ex componentes de las Tunas Universitarias de Málaga- para, con el pretexto de recordar viejos tiempos cantando, atiborrarse de cervezas y demás elixires. Bien… resulta que un día en plena cantata, se les acercó un tipo en plan solipandi y con pinta de “perroflauta” (se me perdone la licencia) para acompañado por un pito de carnaval, seguir algunas de las canciones que ellos estaban interpretando. Todo normal hasta el momento. Suele suceder.

Aconteció que el “perroflauta” contento y feliz por su interpretación y por la compañía, dijo de invitarse a una ronda de copas al grupo. Todos cabecearon al unísono como diciendo…fale, fale. Pidió una ronda al camarero. Una copa para cada uno del numeroso grupo. Pidió la cuenta. Y sacándose de su cartera una Visa Oro, pago los preceptivos 90 levros que le había costado la invitá.

VISA

¡Ojopláticos!

Siguieron cantando con brío; y al rato, el “perroflauta” repitió la operación. Otros 90 de ala. Ya todos se preguntaban  de que incauto sería la Visa que el invitante se había encontrado. Maese Sodis se levantó, y con esa enorme simpatía y empatía que el cesante del Papa le ha concedido, empezó una amena charla con el generoso. Resultado: el “ Perroflauta” era catedrático de Matemáticas en la Universidad de Málaga.

Moraleja: No os fiéis solamente en las apariencias; estas, suelen esconder debajo de ellas al verdadero individuo.

Segundo caso:

  “LO SABE. NO LO SABE”

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De los pocos programas que suelo ver en la televisión, hay uno que me agrada.

Más que nada, porque despliega una suerte de estudio sociológico muy patente. El programa es muy fresco; también está presentado por otro fresco que me cae muy simpático que denota unas enormes dosis de ingenio y de humor: Juanra Bonet. El programa: “Lo sabe. No lo sabe”. El concurso, pues es una especie de concurso, se trata de que alguien responda a las preguntas que se le hacen al elegido para concursar, con la cosa de que algunas veces el preguntado deberá, a juicio del concursante, saberlo o no saberlo. He ahí la gracia del programa y la relación con el tema de este post: Las apariencias. Las engañosas apariencias.

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Fijo está que el concursante, dependiendo de la pregunta y -basándose en el aspecto externo del respondedor- escogerá a uno u a otro.

Aquí, intervienen diversas variables. Si la pregunta es de cierto contenido cultural (Y hay que acertarla)…el elegido será señor enchaquetado de cierta edad. Si no hubiese de acertarse, se elegiría a chavalito “nini” que ni sabe ni contesta. Massomenosss; por generalizar.

Y aquí vamos otra vez a las apariencias. Porque el señor enchaquetado a ser preguntado por las Navas de Tolosa, piensa que es un plato típico guipuzcoano a base de judías y cerdo martirizado. Y falla cuando debía de acertar. Y resulta que el jovencito con pinta “jipiosa” de pelos rastafari y pantalones cagaos, contesta correctamente -en contra de la voluntad del concursante- a algo relacionado con la partícula del Bolsón de Higgins. Mas que nada porque “fueraparte” el pinta, es programador de sistemas informáticos y aficionado a la física cuántica. Además de  antisistema comprometido.

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Cosas de las apariencias.

Aunque lo más chocante de este programa, es que a veces ni la apariencias, ni los aspectos; ni siquiera la percepción, la corazonada o el presentimiento, llevan el barco a buen puerto.

Ejemplo ilustrativo.

-Pregunta: En que isla nació el cantaor flamenco llamado José Monge Cruz “Camarón”?

La chica concursante, piensa rápidamente-… Necesito un hombreee… No muy joveeen (mejor gitanooo) que tenga pinta de gustarle el flamenquitooo! Morenillooo él!

Y allá que lo encuentra!!! Vaya si lo encuentra!!! Hombre. No muy joven. Con pinta de gustarle el flamenquito. Moreno de tez.

Aquel! Dice a Juanra. El señor de jersey azul de rayas y enormes gafas!!!

Juanra sale espetao a por la victima… ¡¡¡Señor del Jersey azul de rayas y enormes gafas!!! ¡¡¡Señor del Jersey azul de rayas y enormes gafas!!! ¡¡¡Señor del Jersey azul de rayas y enormes gafas!!!..

-Perdone, señor de jersey azul de rayas y enormes gafas, esto es un concurso y podría Ud.…Blablabla…?

-Pues siiii, míííjooo. Cóoomo que nooo? A la chica concursanta, se le cambia el careto y se le descuelga el útero.

-Como se llama Ud.? Pregunta el simpático presentador.

-Oscar Wilson Garroncho para servirle a Uds. y a Dios Nuestro Señor. Mijo!  Responde.

-Y de donde es Ud., Oscar Wilson?

-De Guatemala, patrón!

(Glub, dice, para sus adentros, la concursanta.)

-Y a que se dedica Ud., si no es molestia el preguntarlo, Oscar Wilson?

– Pues no es molestia, patrón; me dedico a las  labores propias de transportes de mercancías agrícolas! Híjole!

-Bien, le hago la pregunta  (la chica -que se juega 3000 euros si el Sr. Garroncho lo sabe- está ya más que  terriblemente acojonada)

camaronportada

-Esta es: Pregunta! ¿En que isla nació el cantaor flamenco llamado José Monge Cruz “Camarón”?

Oscar Wilson pone cara de haba. Mira a un lado y a otro. Y resueltamente contesta:

-Buenoo, patrón! Pues no lo sé, míjo!; me quedo así como culicagao. Yo sólo conozco a Camarón de la Barca, Míijo! Y se quedó tan panchito. Literalmente.

Juanra contrae el careto. La niña horrorizada mira, contrita y apenada al suelo y  José Monge Cruz se parte de risa en su tumba de su Isla de San Fernando.

calderón

Lo que yo te diga…Cosas de las apariencias.

Moraleja 2: No os fiéis solamente en las apariencias; estas, suelen esconder debajo de ellas al más inesperado individuo. Míjo!!!

Nota: Tanto el caso del “Perroflauta” cómo el de Camarón de la Barca, son rigurosamente ciertos!

PERROFLAUTA2

JAVIER ESPINOSA. EL ÁNGEL MOLIDO

Javier espinosa

JAVIER ESPINOSA.

EL ÁNGEL MOLIDO.

“Javier es Javier Luna, o Javier Espinosa,
o Javier el Príncipe de los poetas,
o Javier el cervatillo asustadizo de cuya mirada
cada día caía una lluvia perenne e inacabable.”

                                                                                 (José Infante.)

 

Andaba yo, hace ya bastante tiempo, detrás de elaborar una entrada dedicada al poeta y músico Javier Espinosa. Al ceramista y editor Javier Luna, al morisco diletante y al militante nacionalista Alí Yíbril. Como se le quiera llamar! de cualquier manera, pues todos  eran él. Todos, eran Javier.

Andaba yo, ya os digo, desde hace largo tiempo, detrás de hacer este proyecto que ahora estáis leyendo. Porque me parecía – y me sigue pareciendo hasta ahora mismo- que su no presencia en el Ateneo’s Alas con Secuencias de este blog, era una afrenta absurda e ilógica. Un insulto a la pretensión de este apartado que no es sino la confirmación en un nuevo medio, en unos casos, o la reivindicación en otros, del universo artístico que de una u otra manera, adornaron y acompañaron -y siguen ahí- mi vida. No tener en este blog, una entrada dedicada a Javier Espinosa, suponía la más tremenda de las injusticias. Injusticia que ahora, mea culpa, reparo dentro de mis escasas posibilidades. De mi pobre talento.

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Conocí a Javier Espinosa allá por los muy principios de los  años ochenta. Solía verlo deambular con ese aspecto triste y desvalido por las calles de la ciudad. Casi siempre guiado -a modo de lazarillo inerte e inexpresivo- por la funda de su violín. No pocos días coincidí con él en aquellas fantásticas ágoras que, espontáneamente, se celebraban en casa de mi querido amigo Salvi Laporte. Con muchísima frecuencia, cuando terminaban esas reuniones, Javier se venía conmigo en mi coche para que, desde Pedregalejo, lo acercase a la casa de sus padres donde vivía. Allá por la casi nueva Prolongación de la Alameda.

Cuando llegábamos, tampoco eran pocas las veces que yo, le quitaba el contacto al motor y callaba, deleitado, para no interrumpir la conversación de Javier. Sobre música, sobre literatura. Sobre esa quimera que tenía en la cabeza de una Andalucía imposible y autárquica. Aquel Califato Independiente inalcanzable que él deseaba.

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Alguna vez, he comentado en este sitio, que Javier nombró -en su particular entelequia- Ministro de Relaciones con el Vaticano a mi querido amigo Antonio Abril. A mi, y a través de una preciosa dedicatoria en un librito azul que me regaló, (Colección Abén Humeya, creo recordar,  o La Voz de la Serpiente; no me hagáis mucho caso.) también me daba -desde su atalaya de Javier Luna o de Alí Yibril-  credencial como embajador en Al Ándalus. No sabéis como he buscado ese librito pequeño entre los recovecos de mi biblioteca. Pero éste, por esa cualidad de escurridizo que el tamaño le procura, se empecina en no aparecer.

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Buceando por la red, he encontrado una preciosa descripción de Javier Espinosa que no me resisto a insertar. Porque lo clava. Y -cómo cito autoría-  pues eso, voy, me atrevo y lo pongo. Después, y como es natural, viene una breve muestra del Javier poeta; una somera selección de su libro “Entre el Tigris y el Eúfrates” que, tan amablemente, me ha cedido temporalmente el otro Poeta: mi querido amigo Juan Miguel González del Pino.

Esta, es la descripción escrita por Cristóbal Carrasco Bermudo. Licenciado en Filología Hispánica, poeta y escritor, nacido, como Javier, en la villa de Campillos (Málaga).

A Alí Yibril (Javier Espinosa),

Poeta y Príncipe de la Luna.

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“Aquel que cruza la calle, vestido de lino blanco como visten los latinos, y que lleva una bolsa con un cartón de vino tinto en una mano y la funda de un violín en la otra; aquel hombre de no más de cincuenta años, moreno, pelo corto, de estatura mediana, que se va acercando algo corvado y haciendo eses como si fuera borracho; aquel que le dicen que se parece a un ángel pero molido por el peso de las alas, que le dicen que está loco porque se desnuda en el andén de las costumbres, que le dicen que no es de este mundo porque tiene los ojos siempre llorosos y también porque parece como si te hablara en versos tristes y termina uno llorando con él todas las desgracias del ser humano.

 2

Aquel que abre el cartón de vino y ofrece un trago a un vagabundo que siempre está en la plaza, y que luego mira el baile de las palomas para hacer tiempo y presentarse ante el paraíso con un poco de heroína mal cortada… aquel príncipe desgarrado de los paraísos celestiales y terrenales, que ya pasea con los andares de un velatorio y grita a veces la premonición del fin del mundo, y que se siente príncipe al clamar un trozo de felicidad al kiosquero de la esquina, y que se siente poeta entre novísimos presumidos, y que se siente niño a la vera de los políticos.

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Aquel que describe en su violín la sinfonía de los árabes, y mancha el cielo de una música parecida a los cantos de los gatos bajo la luz de la luna… Aquel que baila sobre las cenizas de una civilización perdida y clama al reino de los califas su triunfo sobre la faz de la tierra… Aquel, te digo, que lo ve todo en claro, pero nada importa, es quien abraza la espada y desenfunda el corazón por todos y por nadie… “

Estos son algunos de los…

POEMAS

DE JAVIER ESPINOSA

  “Sólo me ciñen
los brazos de tu ausencia.”                                  
 
 

#01

ethhh

Tengo cuarenta años y pocos dientes,
mas alguna noche
glorioso paseo por los jardines,
con la sonrisa de un pájaro en la boca,
como Jesús del brazo de Juan, como un novio,
y murmuran aquellos que te acusan…,
con el dedo te apuñalan, con los ojos,
si supieran…
Por la mañana levanto mis ruinas
mientras la luz silenciosa me saluda
con el dedo en la boca, susurrando
me dice: cállate,
nadie sepa nuestro blanco secreto.

# 02

fhhe

Sólo en la palabra mora quien amo.
¿Dónde podría encontrarte sino en ti?
Verbo de la vida
escondido tras la apariencia fugaz
de las criaturas.
Míralas, recónditas, surgir
del vientre de la tierra,
repitiendo, así las olas,
la eterna llegada de la vida y la muerte,
un paso inalterable;
sucediéndose incesantes,
gangrenas y caricias, puñaladas y besos.
Rostros amados, rostros perdidos,
que dejan una huella sangrienta
en nuestro pecho.
Sólo la palabra, ¿y lo demás? No existe.

# 03

ghhf

Pues sólo tu amor quiero,
por él me humillo
y me reduzco.
Así empezaré a perderte.
Así te enseñaré
lo que es amar,
a ti, que nada sabes de esa muerte.

 # 04

srter

Cuando nací
el aire me asfixió
y enrojecí de ira.
¡Qué cauterio de soles!
Qué caudal
trepanando por mis ramas
cicatrizaba heridas.
Después vi palomas
agitando sus alas
en un cielo azul
y vi el mar.
Me atraían
rumores de veleros
en luminosas aguas.
Me llamaban.
No dudé,
la amada y temible
condición humana
de nuevo me vestía.

 # 05

zdfhth

Susurra la reina Freddy:
el espectáculo debe continuar,
pero ¿ha comenzado? Nos besa,
nos acaricia, con el último pétalo
que queda en su cuerpo, la voz.

¡Ah! En verdad nos enamora
cuando nos dice que se va,
se va para siempre.
Más ya no habrá amantes
ni amigos generosos
que abran en sus ojos paraísos,
ni fuentes refrescantes en sus poros,
ni ofrecerán como prado su piel y sus mejillas.

El espectáculo debe continuar,
nos canta, triste,
aquel para quien fue dulce la vida,
que se va, se va para siempre.

 # 06

zfhh

Es amargo

el amor de Lucifer

como la flor del sueño

mas si conoces

sus besos de hielo

sus glaciales labios

de púrpura letal

oirás el canto

del pájaro serpiente

que lleva el corazón

de aquel quien es

señor del fuego.

 # 07

dghh

No pudo Dios evitar

que yo te amase.

Más puso entre nosotros

la distancia,

desde el infierno al cielo.

La recorrí cien veces.

Un cansancio de siglos

duerme en mis ojos.

Y puso Dios mi amor

Junto a su olvido.

 # 08

rhgergh

A veces los milagros se cumplen:

he llegado a cumplir cuarenta y un años.

Como premio he recibido

una camisa de vivos colores,

una vara de nardos

la música divina de Bach

y un chapuzón en el mar.

¿Suficiente?, acaso excesivo salario

para quien ha renunciado al trabajo.

…///…

LOS OJOS DE LAUREN BACALL Y EL AS EN LA MANGA

Lauren Bacall

LOS OJOS DE LAUREN BACALL

Y EL AS EN LA MANGA

Todo empezó con un “Me gusta” mío en ese corralón de vecinos virtual -más o menos bien avenidos- que es Facebook.

¿El motivo? El cumpleaños de mi admiradísima Pepa Flores. Aquella otrora Marisol que era el amor soñado -pero absolutamente imposible- de la chavalería de mis mediados años sesenta. También mirusté, el referente de toda madre envidiosa que -por aquellos tiempos- tenían que, para que sus hijas se parecieran a la prodigio, conformarse con disfrazarles el pelo a base de enormes dosis de Camomila Intea. Rubias de bote que se llamaban.

Pero conseguir imitar los ojos de Marisol, amigo mío…los ojos de Marisol, ya eran otra cosa.

marisol2

Me llamó mi querido amigo Carlos López Linares  -que es vigilante pertinaz de dicha red social- y refiriéndonos a dicho “Me gusta”, en cuanto a una foto de -una ya madura, y preciosa Pepa Flores- empezamos a divagar acerca de los ojos azules y el encanto y el hipnotismo especial que ejercen sobre los atribulados habitantes de las tierras bajas del Sur en especial; de los atribulados habitantes Mediterráneos en general. Ya se sabe que, por aquí, entre el universo de ojos negros y marrones, los azules ¡date cuén! brillan con luz propia. Como las estrellas.

Me habló Carlos acerca de los ojos preciosos de su pasión de juventud: la inalcanzable Lauren Bacall (pronúnciese Lorín Bakál) . Tanto le subyugaban, que disponía de una foto enmarcada de la diva en su propia mesita de noche. Dicha foto, continúo contando, desapareció un día misteriosamente de su  lugar de ubicación. Me imagino que alguna morena celosa, no estaba dispuesta a compartir en el lecho, otra mirada que no fuese la suya. Ya se sabe que las morenas, aparte de ser de mi copla, son también, de su pueblo.

LAUREN BACALL

Ya iban dos pares de ojos en litigio: La Bacall y la Flores (de soltera: Marisol). Así que Carlos -emocionado en el envite- me dice que, la más poseedora de transparencias en el azul no era otra que su propia madre: María Teresa Linares. Que me iba a enviar foto que avalara la afirmación y yo, rápido de reflejos, le pedí confirmación documental de sus tres aseveraciones. En un plisplás.

Maria Teresa Linares2

Uno, que no puede evitar ser como es de acelerado, estaba hablando y pidiéndole al Linares dicha información, sin darme cuenta de que no estaba siendo yo del todo honrado. Y no estaba siendo del todo honrado, porque -aún sin saberlo todavía y sumergido en el subconsciente- me guardaba un As en la manga. Belén. Mi sobrina Belén Carretín. Un precioso y tierno As en la manga.

Uno, rememora las noches de  tahúr, de los buenos y distantes tiempos; de los de allá por los altísimos de Pinares de San Antón. Justo encima de -fíjate que casualidad-  donde vivía mi apuesta más segura. Mi apreciado y querido As.

Belén, mi queridísima sobrina- detenta un par de ojos que superan a los más azules y a lo más celestes que nunca nadie haya podido disponer.  Turquesas robadas en Turquestán -que por eso se llaman así- de una enorme fragilidad y belleza. Ojos de color turquesa que casi tiran para ese asomo de verde que se confunde, entreaguas, con los tonos del mar Caribe.

Belen4

Pero ya te digo que juego con As en la Manga. Y desde aquí, desde la trampa involuntaria e impensada conscientemente, pido perdón a Maria Teresa, y a Lorín; también a Pepa. Porque juego con ventaja.

Y juego con ventaja, os digo, porque esos dos miradores que mi sobrina tiene  -para disfrute y envidia de sus semejantes- descansan sobre una perfecta naricilla respingona, que le hubiese ocasionado el destierro sin duda, si hubiese coincidido en el tiempo con Cleopatra. Una sonrisa de un blanco tan refulgente, que le aporta luminosidad a todo el rostro, y lo más importante: una simpatía y una proclividad al afecto, que la hace inigualable entre los comunes. Entre todos los comunes que estuviesen dispuestos al suicidio colectivo de la comparación.

Por eso pido más perdón, a Carlos López Linares; porque -sin poderlo evitar- una entrada que se pretendía iba a estar dedicada a los ojos de  Lauren Bacall, de Marisol, o de su propia madre María Teresa, una entrega a tres bandas, ha terminado -soy esclavo de mis sentimientos- dedicado a una sobrina que me lleva acompañando casi toda mi vida. También yo, a toda la suya.

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Acompañando, desde aquellos días en que siendo una niñita, la llevábamos mi novia (su tía carnal) y yo, al dentista (ella con su abriguito azul) y cuando salíamos de la consulta, yo la atiborraba  -pido perdón al estomatólogo- de chucherías hasta su propio éxtasis.

Mientras la gente, que pasaba junto a nosotros, preguntaba si la niña de los ojos irrepetibles era la hija de Marisol. Y nosotros sonreíamos alevosamente, y dejábamos que la incertidumbre quedase flotando en la Tómbola del mundo. Esa Tom Tom Tómbola de luz y de color azul, por supuesto.

…///…

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