UNA ESCAPADA BOLOÑESA (III)

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 UNA ESCAPADA BOLOÑESA (III)

 

PROEMIO III


Ubi est mea anaticula cumminosa? Volo anaticulam cumminosam meam!

        Dónde está mi patito de goma? Quiero mi patito de goma!

Al contrario de lo que se pudiera o pudiese  pensar -que es un pretérito imperfecto de los de toda la vida- los días pasados en Bolonia habían sido absolutamente diferentes y únicos a pesar de lo semejante. No obstante, al último día previsto de estancia -que siempre se presenta triste y apocado de ánimo- le habíamos barruntado una dada de vuelta, un giro, para convertirlo no ya en el del regreso a la rutina desmoralizante y desesperanzadora, sino en una luminosa jornada más de vacaciones y divertimento. Y así lo hicimos, por Cástor y Pólux. Así, lo hicimos por Bendis. Así lo hicimos.

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DIA DEL SEÑOR OCHO  DEL MES DE SEPTIEMBRE DEL AÑO TRECE

 Tristetate et lacrimis gravis est dolor
de terraeque maribus magnus est clamor

Tristeza y lágrimas, grande es su dolor,
de la tierra y los mares, grande es el clamor
O Cáritas. Cat Stevens

 

A Uds. les parecerán, les decía, estos capítulos diarios, la repetida escena del inefable Bill Murray en la película “El Día de la Marmota” pero no es así. En absoluto que no es así; porque a pesar de que las jornadas empezaran de igual manera: ducha rápida, acoso, desayuno en el Bellavista y toma de medicamentos pertinentes y necesarios, todos fueron tan distintos cómo divertidos. Aún así, ese día, por ser el último, requería de nuevos procedimientos operativos.

El Principal: rehacer el parco equipaje que habíamos trasladado -y apenas usado- y meterlo en el coche para -una vez instalado éste-  trasladarnos a la casa de los golfos apandadores con las intención de tomar -sin casi necesidad de asedio- esa plaza y hacerla nuestra al menos durante nueve horas.

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Así lo hicimos. Nos acercamos a la casa y, como acostumbradamente sucedía,  Shati leía profusa y relajadamente; Girilín con Placi se solazaban paseando por las inmediaciones de las pozas. Las lobas, habían iniciado el acostumbrado paseo hasta la duna.  Así que Father y Santa, no dudaron en unirse en la distancia -había salido como media hora antes- al grupo de mamíferas carnívoras duneras.

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Es día último. Ya lo sabíamos. Es día de alejar de la mente cualquier sentimiento de tristeza y pesar por lo inevitable de la partida; lo sabíamos. Pero eso no quitaba el deber inexcusable de las despedidas. De los adioses. Debíamos despedirnos de la arena fina pero firme de la playa. De Trajano -amigo fiel que nos saludaba desde el templo de Baelo Claudia- porque siempre está ahí para lo que haga falta. De las rocas junto a la duna que cobija y asila a centenares de cangrejos en sus recovecos. Despedirnos de ese otro mar de color verde que conforma el pinar.  De los restos abandonados al rebalaje de la patera que oculta, como avergonzada y pesarosa, una verdadera historia de dolor, y esperanza; de amargura e incertidumbre.  Nos despedimos, por fin, del dorado del cielo cuando el sol se va siguiendo su camino.

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Es hora de los últimos baños revitalizantes y reparadores. De las postreras cervezas en la playa. De gastar los últimos cartuchos de risas incontenibles y desenfrenadas. Todo eso se va haciendo. Poco a poco. Resignadamente.

Pero que no decaiga el ánimo más de los necesario. Porque aun resta medio día. Y no es de oficio el desaprovechar el puñado escaso de horas que nos queda en la queja y el lamento.

No queríamos los Gorgonzola irnos de Cádiz, faltaría más, sin habernos comido unas ortiguitas. Tampoco sin habernos jalado un plato de choco frito. Así que decidimos que almorzaríamos en el Restaurante  El Tucán. Paseo de El Lentiscal s/n. y apaciguar el antojo.

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Unos amabilísimos camareros, nos sirvieron rauda y eficazmente. Pepiss do Placi, estaba dispuesta a comerse -a la filibustera manera, es decir con los dedos empringados-  algún pez de la familia de los espáridos; es ella muy de espáridos. Así que, cuando el camarero nos enseño un enorme sargo (Diplodus sargus sargus) de casi tres kilos, no dudamos en pedirlo. Eso sí, con su chimichurri y guarnición de patatas fritas.

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Llegó el bicho y desapareció en un momento. Labios y yo dimos cuenta, a la postre y como postre, de una exquisita tarta de galleta, natillas, chocolate y nata. He dicho que adoro a Labios? He dicho que cuando el sol se pone, éste le otorga envidioso y forzado, un rojo inigualable a su pelo?

La hora se acercaba irremediable e indefectiblemente. Ya era imposible el quitar de nuestra mente la inevitable circunstancia de la arrancada. Mientras tanto, la partida de cabrones que componían nuestro grupo, estaban más que relajados -y en cierto modo aliviados- porque sabían que a ellos todavía les quedaban por aquellos territorios, dos días y medio más que a nosotros; con el descanso y el consuelo añadido de nuestra ausencia.

No obstante, media hora de siesta y -no pudimos evitarlo- otra vez para la playa. Baño, tumbada al sol y por fin …lo irreparable…la partida. El adiós definitivo.

playa de bolonia (Cádiz)

Besos y abrazos. Caricias mimos y achuchones. Agasajos, cucamonas y carantoñas. Que se van los Gorgonzola!!!! Madre!!!! Que se van los Gorgonzola!!!! Cantan las mozas del lugar contritas y apenadas.

No quiero terminar este relato, sin agradecer como siempre a mis amigos su cariño y hospitalidad. Su cobijo y amparo en el asilo. Su siempre generosidad en el envite y en el invite. Así que voy a terminar esto con dos regalos:

El primero: Un documento en pdf para que el viajero que se desplace a Tarifa, a su pedanía de Bolonia y alrededores, tenga una lista puntual de lugares donde comer  comida tradicional de la zona; indicando nombre, email en muchos casos, direcciones y teléfonos . Un documento muy útil.

Comer en Tarifa y Bolonia

El segundo: Ante la avalancha de peticiones de enseñar los famosos escarpines de Girilín, inserto -con el beneplácito del mismo- una foto donde se aprecia al Hierbas en las pozas luciendo sus famosos escarpines “Fursia Putón” que tantos éxitos sexuales le ha proporcionado. Ya sabéis!!! El culo va de propina.

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El tercero: Una realización audiovisual de mi amigo Fernando Cumpián (líder y front-man del grupo Sólo un Momento) donde nos regala -en una continua y ágil presentación- una nómina, un catálogo descriptivo por medio de imágenes, de la historia del grupo. Un inventario vital donde no sólo los músicos y artistas que componen el elenco tienen cabida, sino que tambien -como convidados de piedra- amigos y familiares complementan este nomenclátor de hermandad y camaradería.

Yo, particularmente, me siento enormemente orgulloso y dichoso de estar presente en este trabajo. No tengo que, sino sentirme, un poco integrante acogido y prohijado de “Sólo un Momento”.

Finalmente solo quiero que quede claro que espero ilusionadamente repetir periplo a donde sea, siempre que sea con esta gente. Muy ilusionadamente, espero repetir periplo, siempre que sea con estos amigos. Se me perdone la reiteración.

Se terminó de escribir esta crónica el viernes día del señor trece del mes de septiembre del año trece

 

UNA ESCAPADA BOLOÑESA (I)

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UNA ESCAPADA BOLOÑESA ( I)

 

PROEMIO PRIMERO

 

Nadie necesita más unas vacaciones que el que acaba de tenerlas.

Elbert Hubbard, 1856-1915.

 

 

Mi querido amigo, el escritor Jotapunto Rebuscá, me dio a conocer esta frase para que me “ayudara” a sobrellevar ese despiadado e inhumano síndrome post vacacional, que tanto amarga el seso y achica el sexo, durante las dos primeras semanas después de la vuelta del merecido descanso veraniego. Putas y obligadas vacaciones en Agosto!

 Cierto es, que ese regreso a la impiedad, a ese estado tan lamentablemente triste y pesaroso que es el que representa el retorno a la rutina -y hablo de mi caso en particular- estaba acrecentado por un sentimiento irrenunciable e indisimulado de envidia producido por la circunstancia que mis mejores compinches y secuaces -mientras yo permanecía en la oprobiosa galera laboral- se jartaban de comer choco en salsa, ortigas  fritas, tortillitas de camarones o -ya en el culmen de la crueldad y el sadismo hacia nuestras personas- se tomaban interminables copas en La Cabaña viendo como se acuesta sol, ya cansado de su vuelta diaria y del día de playa, tras la duna de Bolonia.

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Así que les aconsejo, que si su caudillo y sátrapa laboral y la cada vez más parca economía lo permiten, después de las vacaciones y, con la intención de realzar el animo y el aliento, les aconsejo digo, se tomen unos días de asueto después de haber disfrutado el mes preceptivo; para que sirvan de oasis anímico para la mente. De descansillo y rellano para lo que queda de inclemente escalera para el año laboral que empieza y no se sabe si acabará..

 

A MODO DE ENTRADA Y DESEMBROLLO ARGUMENTAL:

El viernes día 7 de Septiembre de 2013 -caída ya la tarde- se había torcido debido al ánimo decadente y a la enorme tristeza que afligían al Pater Familias y a la Mater Augusta de los Gorgonzola. El precioso recuerdo de tiempos anteriores pasados en la playa de Bolonia y sus alrededores, y en sabiendo que tal y como he dicho, la manada andaba de crapuleo y andanzas por allí, ya te digo, mermaba cosa mala nuestro ánimo y la predisposición al optimismo.

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Nos preguntábamos en íntimo y profundo silencio… A quien estaría berrinchando la ínclita Oíaporculo? Bueno, eso sí podíamos adivinarlo. Y Labios, tendría puesto el traje gris azafata que acostumbra por aquellos lares? Seguiría Shati perfeccionando su paso magistral en la dificultosa ejecución del “Baile del Cangrejo” mientras trata de ahogar desalmadamente a la gusana coreana y/o americana? Mejoraría su dicción checa? Y Girilín, vestiría sus clásicos escarpines color “fursia putón” que tan erótico aspecto le confiere y tantos éxitos sexuales le proporcionan?

 Seguiría Maximediano explorando dunas, pozas y manantiales; buscando pesqueras y nuevas rutas? Elaborando magníficas barbacoas? Y Pepiss…continuaría realizando su particular cruzada de aniquilamiento de las grandes especies del Estrecho en su variedad a la espalda o a la plancha con patatas fritas y chimichurri?

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Todas esas dudas e incertidumbres, estaban a punto de ser despejadas por los impacientes y excitados Santa y Father Gorgonzola, que cantando tralaríles, sonsonetes y cortadillos; fanfarrias, estribillos y cantinelas tribales del alto Ampurdán a modo de orquestina, se acercaban felices, subrepticia y secretamente hacia la pedanía de Tarifa. Temblad, malditos! Temblad!!! Llegan Gorgón Dj y la prima segunda de Gemma Mengual!

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DIA DEL SEÑOR DE SIETE DE SEPTIEMBRE DE 2013. SÁBADO.

Siete horas antes.

Nos levantamos Santa y yo con el ánimo un pelin muy bastante decrépito; casi al borde del lloro y del lamento. Tan solo los entrenamientos de Monza, nos animaban (y una mierda) a seguir vivos aunque muy someramente. Cómo para respirar y pare Ud. de contar. Tras dos cervezas -ya pasadas las dos de la tarde- y mientras yo, cariacontecido y atribulado, miraba fotos en Internet de la duna de Bolonia, de La Cabaña, de la carretera del Estrecho…de Barbate… (Lo sé es masoquismo puro y duro) a Santa -y sigo- se le calienta el piquito y me insinuó…

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-Oh Chato!!! ¿Y si nos presentamos allí, con la olla de Potaje de habichuelas que estoy haciendo…? Seguro que flipan cuando nos vean aparecer!!! Andaquenó!!

 Yo… ni caso!

 Obligado por mi Santa, y más que nada para callarla, empecé a rebuscar en sitios de Internet para ver si  -yo sabía que esta todo al completo, pues lo había buscado la noche anterior- así se callaba de una vez y me dejaba tranquilo con mis tristezas y mis pesares. Con mi aflicción y amargura. Ainss por Diossss…

 Hostal Ríos; Los Jerezanos; Casa Isabel, La Posada de Lola, La Hormiga Voladora… Apartamentos Miramar… Nada! No había plazas disponibles!!! Zuputamadre.

 Santa, incansable ante el desanimo, me instó a que le buscase los teléfonos de cada establecimiento; y ella, personalmente, se encargó de llamar, solicitar habitación y pedir precios. Uno tras otro.

 Por fin, inesperadamente, O dioses de destino, halló uno libre que se ajustaba a nuestras pretensiones económicas (50 levros por noche) y a la situación estratégica deseada respecto al campamento pandillero. En El Lentiscal de la pedanía tarifeña.

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Me miró, la miré; (Momento exhalación. Suspiros de España.) En apenas media hora estábamos saliendo de nuestra casa cargados con la guitarra, el maletín de las armónicas, dos maletas apresuradas y faltas de lo más indispensable; una bolsa de aseo incompleta. Se complementaba la impedimenta con… Un ollón de habichuelas blancas con costillas, morcilla y chorizo; bocadillo de jamón, doce cervezas y una botella de Ron añejo Barceló. Unos perfectos gitanos parecíamos; Váámunú…que nus váámúú! (en calé en el original) todo ello con destino a Bolonia. Provincia de Cádiz. Junto a las Ruinas de Baelo Claudia; ya sabéis, pisha!.

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Dos horas de viaje ameno e ilusionante, Santa se carga otras dos cervezas y el bocata de jamón. Me dispensa a mi -tal si fuese palomo torcaz- pellizcos de bocata y tragos de agua. Se toma dos chupitos para refrigerarse el gaznate. Yo, mientras, conduzco para no aburrirme.

 Seguimos viajando por una de las carreteras por las que más me gusta conducir. La zona de los Túneles de Corominas y Casares; pasada por San Roque y Algeciras (la parte más fea) que da paso a las preciosa zona del alto del Bujeo y el Cuartón llenos de molinos de  viento hasta que una vez arriba, en el Parque del Estrecho, nos pegamos cuatro peos para la Reina Madre… “Híbrartá ehpañó!! Hasta que por fin, se divisa Tarifa y la duna de Valdevaqueros.  Oh Diosss….

Valdevaqueros…Punta Paloma…y por fin, tras una preciosa subida…Bolonia. Debo de reconocer que cada vez que veo, siempre,  por primera vez la duna de Bolonia, me interviene una sensación que no está alejada del Síndrome de Stendhal. Me tomo dos chupitos ahora yo. Kunonosdepiedra (en vasco en el original)

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Llegamos pues al Hostal Bellavista. Dirección: Hostal Bellavista, El Lentiscal 21, 11391 Telf.: 956 688 553 · Tarifa (Cádiz) Una habitaciones tan sencillas como tranquilas; con televisor y -en el caso de la nuestra- con aire acondicionado. Nada superfluo. Pero nos limpiaban las habitaciones diariamente y nos ponían toallas limpias también. Por ese precio y dada la temporada, razonablemente bien. Muy bien. Aconsejable.

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Dejamos maletas y, rápida y apresuradamente, decidimos irnos hacia la playa para darles la sorpresa a nuestros amigos que todavía ignoraban que los Gorgonzola estaban en sus dominios. Cargamos con las toallas, los bañadores, el ollón de las habichuelas, las cervezas y el ron. Guitarra y armónicas. Lo más preciso y necesario, ya lo sé!

Después de ciertas vicisitudes, logramos dar con las pavas que estaban panza arriba e indolentes en la playa la mar de alteradas. La anhelada sensación de volver a hollar la arena límpida y fresca de Bolonia; la inmediata ocasión que se nos iba a presentar de drinking a relaxing copazo de ron in La Cabaña while the Sun is ocultándose behind la duna es bastante unbelievable y tela de amazing. Tras eso, nos dirigimos a la madriguera para sorprender al resto del grupo que habían salido -los pobreticos míos- de compras al Mercadona de Tarifa mandados por las inefables jefas de la manada.

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Decidimos, una vez todos juntos y después de haber celebrado la reunión con varios y muy muchos demasiados brindises y también tapear en la casa, irnos a La Cabaña para decirle adiós al sol y quedar con él de nuevo a la mañana siguiente; que los Gorgonzola habían tomado de nuevo la playa!. Que no todo estaba perdido!

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Última copa en el antiguo Dogville que ahora se llama La Marisma (que nombre tan feo) y desde allí nos vamos dando un agradabilísimo paseíto hacia el hostal que mañana será otro día y habrá reencuentro con la caterva cumpiana que, farragosamente y en tropel, ocupaban otra casa de la vecindad. Pero eso…

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To be continuará tusmorros…

…///…

 

VIAJE A LAS ALPUJARRAS 2

Viaje a las Alpujarras. 2

19 de Agosto del año del Señor 2011.

La noche había sido despiadadamente calurosa, pero algo había tenido de bueno esa circunstancia, que no era sino que esa especie de sauna involuntaria nos había liberado el organismo de restos contaminantes y, masssomenoss, estábamos hechos unos pimpollos. Pimpolla en el caso de Santa-PacaVaca.

Me levanto el primero. Me lavo la cara. Bajo al restaurante del hotel y allí, tengo mi primera experiencia con el pérfido pan del día anterior; tostado este, hasta el martirio, con la intención de revestirlo de una pátina de dignidad y blandura. Ni por esas. A cada bocado, mil millones de durísimas esquirlas de harina petrificada salpicaban el inexistente mantel de la mesa de desayuno. Mesón Poqueira. El Palacio de la Simpatía.

Pido la cuenta: Un mármol de Carrara con aceite y tomate y un café, ha sido, Peco!

Peco (Nombre que dábamos a cualquiera de los hermanos gemelos, Pepe y Paco, pues nunca sabíamos quien era en realidad quien nos atendía) emite su primer (y casi único) sonido gutural del día: Doscincuenta!

Pago y me las najo. Escupo pan rallado por donde quiera que voy.

Subo a la habitación, me lavo los dientes y los libero del serrín. VacaPaca sigue nadando brillante en un espeso y brumoso mar de calor. Salgo a la terraza y me pongo a escribir mi cuaderno de bitácora. Chivato, al fin y al cabo que es, de este relato. Las vistas me reconcilian, de momento, con el lugar de martirio.

Contactamos con el resto de la superpandi una vez abajo -pero fuera- donde están realizando su desayuno. Allí es donde me doy cuenta de que el pan blando lo destinan a los bocadillos. Si lleva Jamón…Pan blando. El de Carrara para el tostado acompañando al aceite y al tomate licuado. Zuputamadre!

Damos un paseíto, compramos algunas cosas en un recóndito Covirán que hay en el pueblo y, por fin, nos decidimos por el rito acostumbrado. A la piscina!!! Toda para nosotros.

Son las 12:00… Chapuzón… Otro Chapuzón. Decidimos realizar nuestra obra de caridad diaria y emprendemos la titánica tarea de enseñar a nadar a Donna. Girilín se erige en entrenador personal. La tarea se torna cara. Donna Cara.

12:25. Ya hemos perdido una toma de cerveza. Así que nos encaminamos Shati y Father hacia el bar del Jardín. Encargamos 8 cervezas y una mariconada en forma de refresco de cola. Nos regalan unos desagradables saladitos como acompañamiento. Todavía no está encendida la barbacoa.

Sigue Girilín con su labor natatorio-pedagógica.

Establece Donna un nuevo estilo de natación que no es sino un compendio de Crolls, Mariposa, Espalda y Perrito. Todo lo cual configura una suerte de estilo TetraplejiCroll. Chapoteo, que -aunque parezca mentira- permite el avance de la bisoña nadadora por todo el ancho de la piscina de agua mineral. Parco, pero avance al fin y al cabo.

Açí se Haçe! Gritaba Merca desde el borde de la piscina emocionada. Eçoé. Eçoé! Açí se haçe!!! Volvía a animar a la atribulada Donna -que luchaba lo indecible por la flotabilidad- en un perfecto Mendoçiano

Tres rondas más de cervezas acompañadas estas de medios bollitos de pan con chorizos y pancetas a la plancha. Patatas fritas y aceitunas.

Henchidos estamos de orgullo, grasas polisaturadas y cervezas. Nos encontramos en los jardines del hotel con la hermana shica del Pozí y le hacemos foto.

Ámonos a comer a una pizzería!! sugiere Oíaporculo (la otrora Incineración).  Y así lo hacemos con algún que otro altercado en cuanto a la ubicación en la pizzería. Le callamos la boca a base de Macarrones a la Boloñesa.

Merca devuelve una botella de vino: Está paçao! Argumenta.

Allí, en la pizzería, nos encontramos al Shico Martini y tambien – sin que él lo sepa, le tiramos una foto.

Comemos, descansamos en las habitaciones. Interruptus hace honor a su nombre. Nos vamos a su habitación resignados y degustamos unos chupitos de espirituosos y vuelta a la piscina los diez. Es decir, los nueve y la petaca.

Está el agua deliçioça! Que gustaço! Comenta muy acertadamente Merca. Donna empieza a realizar estiramientos y se coloca la pertinente gorra de Bazooka Joe que -parece ser- aumenta notablemente su índice de flotabilidad, ante la atenta mirada de Girilín, entrenador personal que es;  y reanuda sus clases de natación pegándose unos tremendos buches de agua; aunque difiere de lo anteriormente expuesto por Merca. No encuentra el agua tan deliçioça!

Subimos a la habitación (Fresquita como pocas a la sombra de un enorme nogal al que solo le faltaba la pertinente mona) de la intrépida nadadora. Allí contemplamos la corrida de toros desde La Malagueta. Una notable matanza ante un terrible Javier Conde que sale del coso a gorrazos. Literalmente. Su toro lo debe de  matar la Guardia Civil a tiros.

Irrumpe Interruptus en la habitación con una botella de Ron Bacardí 8 años hirviendo como solo puede hervir una botella de ron abandonada a su suerte durante 8 horas (tantas como años tiene) al sol dentro de un coche. Desestimamos tomarla, pues el primer sorbo nos cauteriza la garganta. Así que decidimos salir de tapeo por Capileira, y la dejamos enfriando.

Como de costumbre, discutimos hasta el infinito adonde ir, hasta que por fin, nos decidimos por la primera opción. Bar la Tapa de nuestro buen amigo Eduardo. Donde nos tomamos unas cervezas (Father se zampa un plato de morcilla en caldera y dos cocacolas) y por fin – al fresquito- unas copas que nos sirven para decidir el irnos a la piltra. Father se zampa dos chupitos para echar abajo la CocaCola.

Desde la cama –y en ese infierno de habitación- VacaPaca y yo oímos por la radio a Bienadicto desde los XVI impartir la bendición a la muchachada en Madrid.

La puta mosca de todas las noches, empieza su recital porculero. Sólo una, pero hay que ver lo que molesta. Me refiero a la mosca, no al Papa.

Como esta noche sea igual que la anterior, mañana nos vamos pá Málaga, nos decimos. Nos volvemos a cagar en Interruptus e intentamos dormir.

To be continued…

VIAJE A LAS ALPUJARRAS. 1

(Vista de Bubión desde nuesta habitación)

VIAJE A LAS ALPUJARRAS.

AGOSTO 2011

(1)


* Dedicado a Miguel Beas. Unico Granaino que conozco que no solo no es malafollá sino que además es mi proveedor de Cerveza Mammoth.*

Surgió el apuntarnos a este periplo de improviso. Como casi todas las cosas que salen bien.

Un grupo de amigos se iban a pasar cuatro días a las Alpujarras, concretamente al pueblo de Capileira.

–         Veniros! Nos decían. Se está muy fresquito y, además, hay una piscina casi para nosotros solos.

Muy fresquitos…

Los Gorgonzola, Santa y Father, tenían compromiso adquirido para acudir a una barbacoa en casa de unos comunes y no querían hacerles el feo con su ausencia. Pero esta familia, ante la perspectiva de que el  grupo alpujarreño no acudiese a la citada barbacoa, tuvo a bien el aplazar para la próxima semana el evento carnívoro.

Así pues, carta libre. Nos vamos para Capileira. Record mundial en rapidez para preparar el equipaje. Nos llevamos la guitarra? NO! Nos llevamos el maletín de las armónicas? NO! Nos llevamos las dos botellas de ron? Nos miramos de arriba a bajo y no dijimos una palabra más. Trinco la petaca.

Quedamos citados Father y Santa (En este viaje VacaPaca) con los demás componentes de la expedición; a la sazón: Merca y Donna; Meripiss, Shati e Interruptus; Girilín e Incineración, para vernos sobre las 18:30 en el Hotel Poqueira (El Palacio de la Simpatía) pues nosotros nos vamos por la mañana para aprovechar el día. Ámonos pallá!!

Salimos pues VacaPaca y Father con destino a las Alpujarras Granadinas… Patria chica de Gloria Malafollá que Alá confunda y preserve del Paraiso. Día 18 de Agosto del año del Señor 2011

10:30 de la mañana. Salimos más contentos que unos jilguerillos. Previamente hemos dejado a Cigalowsky en casa nadando en un mar de ronquidos y con la nevera pertrechada hasta lo imposible para que el chavalito pase una buena feria. Estipendio aparte que no todo va a ser comer. Llenamos la petaca. Pobretica mía.

La carretera primera, magnífica. Prevemos una duración de dos horas (y una mierda pamí) de recorrido.

La primera vez que nos perdemos es en Motril. Nos pasamos el desvío hacia las Alpujarras (Carretera de Granada) y después, preguntando, un oriundo amabilísimo nos indica el camino correcto: Por allí!

Santa ante tanta elocuencia, se bebe una cerveza y liba un chupito en honor de San Cecilio, patrón de los granaínos. Father mira de soslayo color verde lila.

Llegamos por fin al desvío correcto…Vélez de Benaudallaaa…. Alpujaaarraaasss… Hombre! el Puente!!. Bar el Puente. Un sitio precioso y fresquísimo llenos de plantas hasta la exuberancia y un amabilísimo propietario que nos atiende y nos proporciona las tapitas gratuitas pertinentes de todo buen bar granaíno que se precie. Ces’t magnifique!

Coca Cola Father y shervesita VacaPaca. Dos tapitas de ensaladilla rusa. Dos shervesitas –muy pequeñitas- más! Maestro!! (Father se ha permitido la licencia) Nos las ponen y dos rebanaditas de pan con medio chorizo abierto y asado a la plancha. Mola esta costumbre.

El cielo del colesterol. Me despido, pago, subo en el coche alabando lo fantástico de las tapitas gratis. Lo agradable del sitio, lo amable del propietario, y le auguro a Santa -VacaPaca- lo baratitas que nos van a salir estas mini vacaciones. 6 Levros y ya vamos hinchaítos! Ninia!

Doy la vuelta con el coche…Y una sirena de la Guardia Civil (2 coches a falta de uno) y una agente desde dentro, me indica con el dedo que me pare. Zuputamadre I.

Desisto de la huida. Santa me proporciona un puñado de Juanolas para intentar mermar el efecto de la mierda de cerveza que me acabo de tomar. Me para junto al arcén. Me indica lo incorrecto de la maniobra. Santa pone ojos de gato de Shrek. Father contiene un eructo de cerveza, chorizo y Juanolas y se piensa ofrecerle un chupito de Ron a Picco (Compañero de Letto).

Me mira Picco con cara de VaaaaaayaVayaVayaVaya!

– Me dé Ud. la documentación, por favor.

– Ud. perdone Benemérito agente, pero es que no me di cuenta de que estaba dando un giro en zona no recomendada.

-Prohibida, dirá Ud.

-Prohibida quise decir y que Viva el Duque de Ahumada!

Se lleva mi carnet y en viendo que soy gente de orden, que yo tambien tengo ojos de gatito de Shrek y de que Santa lleva una minifalda que tira patrás Picco y Letto se apiadan de la ingenua pareja y les pone una multa de solo 80 levros que se quedan en 40 por tonto pago.

-Podría solo apercibirles- me dice- y solo darles un tirón de orejas (y me hace el conejito con los deditos indicando comilllas) pero mi obligación es denunciarle.

-Cumpla Ud. con su obligación, le digo sonriendo, mientras con los ojos me cago en tó la leche que la han dado al fundador del Benemérito Cuerpo.

Me dan recibo en el que figuran la firma de Picco, Letto y Father. Me abstengo de poner “Todo por la Patria” pues sé –como las lesbianas viejas-  que no está el horno para bollos.

Nos indican que podemos seguir nuestro mermado camino.

Nos ponemos el cinturón de seguridad, ponemos el intermitente, hacemos señal acústica para avisar de nuestra incorporación a la carretera, sacamos el brazo para indicar la maniobra y salimos ya completamente relajados por el deber cumplido.

Emprendemos de nuevo el camino, dándoles mil gracias con la sonrisa tonta y cagándonos en tó lo que se menee vestido de verde en 100 kms. a la redonda.

Nos ponemos en camino, VacaPaca abre una cerveza para quitarse el mal rato y se toma un chupito ante la sugerencia de Father. En ese momento, nos pasamos el mierda de cruce hacia Órgiva -que está escondido nada más pasar un túnel- y nos encaminamos tó contentos hacia la perdición más irremediable. Zuputamadre II. Solos en las Alpujarras.

Camino de Tablones y no me refiero a Santa sino al puto pueblo. Llevamos ya más de 15 kms. de cuesta en un mar de montañas desoladoramente vacías de seres humanos; nos damos cuenta de que algo huele mal a sur de Dinamarca. Bastante mal.

Vemos, por fin, un restaurante donde dos ínclitos granaínos están sentados a la sombra del infierno. Me apeo del coche, es decir, me bajo, y el calor me abofetea el careto de tal manera que por poco si me da una lipotimia; diligentemente, me acerco a los dos  señores y les espeto:

-Por favor, caballeros, pueden decirme Uds. si vamos bien para Capileira?

-Pabajo!…Tiene que ir Ud. tó tieso pabajo y después atravesar Órjiva

– Muchas gracias dilectos campesinos. Zupatamadre III.

Oootra vez para abajo.15 kms. más. Desesperada Santa abre una cerveza y se toma otro chupito de la petaca que ya va pidiendo compasión ante el irremediable vacío.

Después de otra hora de camino, llegamos a Capileira Father se tomados chupitos en cuanto aparca para aminorar tensiones sufridas… Y pal Hotel.

Vamos a la mini recepción y allí contactamos con el Paradigma de la Desatención: Gloria. La más ilustrativa representación de la malafollá granaina.

-Uds. sooon… Er matrimonio, noverdad? Grrrr.

-No Señora- pensamos- somos Ortega y Gasset.  SI! le contestamos

Grrrr…

Nos pide que la sigamos por un pasillo, unas escaleras (16 escalones contaos), un recoveco y otro largo pasillo hasta llegar a la habitación.

-Vissentaaaa!!!!! Vissentaaaa!!!! Nostá. Vissenta Nostá! Vénganse Uds. Conmigo! Pabajo! Grrrr…

Nos vamos detrás  de la –ya percibimos- íalagranputa, y la volvemos a seguir por un pasillo, unas escaleras (Otros 16 escalones), un recoveco y otro largo pasillo hasta llegar a la mini recepción.

Todo eso, cargados con el equipaje.

-Nostá Vissenta. Aquístán la llaves.

Subimos otra vez con la Señorita Rottenmayer que nos ha vuelto a pedir que la sigamos por el pasillo, las escaleras (He dicho que eran 16 escalones?), el puto recoveco y otra vez el largo pasillo hasta llegar a la habitación de marras.

Nos abre la puerta y de adentro sale una tufará de calor que ríete de las salas de calderas del Titanic. Será esporádico y circunstancial, nos decimos los afectados clientes. Y nos introducimos “motu proprio” en la antesala del Averno.

Nos ponemos los bañadores y nos bajamos a la piscina donde un agua fresquita nos libera de todo mal rollo sufrido en el viaje de ida.

Alguien puede suponer el placer que se experimenta al sumergirse en una piscina llena de agua de Lanjarón y sola para nosotros?

Santa me dedica un número de baile acuático que le agradezco profusamente con aplausos.

Nos comemos a la sombra de un enorme pino un entrecotte y una ración de panceta con unas cervezas fresquitas (Father ya puede y se toma otros dos chupitos del tirón para quitarse, otra vez, la tensión acumulada) y esperamos al grupo a que llegue.

Siesta en los infiernos. Polvitos de la Traspuesta. (No mal penséis -o sí- que ya explicaré eso que es).

Llega el Alpujarrenian Group: Merca y Donna; Meripiss, Shati, Interruptus, Girilín, Incineración… besos y arrumacos. Llenada de petacas…y todos gozosos y saltarines nos vamos para la piscina para, nosotros otra vez, sumergirnos en agua mineral.

A las 21.30 abandonamos la piscina y por fin descansa el hotel. Desde la lejanía se oye, el perpetuo Grrrrr! de la Doña que estará peleando con su sombra. Zuputamadre IV.

Paseo precioso por Capileira; vamos a saludar a Jóse y a Eduardo a La Tapa. Me tomo un agua mineral. Aurori ( Interruptus) es encantadora. Y nos vamos a cenar.

 

Un precioso restaurante: La Catifa con unas vistas magníficas. Un precioso y embelesador ambiente. Dirigido por un impertérrito Luismi. Es lento, desesperadamente lento. Pero aquí, como en Marruecos, La prisa mata. Y se asume la tardanza con paciencia. Con muuucha paciencia. Buena comida y gran ambiente, ya os digo, el sitio es memorable.

Restaurante- alojamiento Catifalarga (La Alpujarra) Capileira, Granada 18413

Una actuación de un peculiar grupo de flamenco con un cantaor, un guitarrista, una bailaora y un ¡Violinista alemán! Que les aporta un aire distinto y fascinante: Kurtulus Flamenco se llaman.

Fascinantes, ya te digo. Nos tomamos dos o tres copas. Bajamos a Capileira dejando Al Catifa por encima de una niebla roja que invade el pueblo. Precioso ya lo veréis.

Volvemos a Capileira…

La gente se va a saludar a Nina Salvatoros y nosotros, agotados, abrimos la ventana de la terraza de nuestra habitación para que salga el olor a azufre y a magma y… a dormir al tostadero.

To be continued…

SEGUNDO VIAJE A BOLONIA. ÚLTIMO DIA

SEGUNDO VIAJE A BOLONIA.

 SEPTIEMBRE 2010

ULTIMOS DIAS

Sigue haciendo un viento  absolutamente implacable. Desayunamos y decidimos seguir el plan que estaba previamente estipulado.

 Una parte de nosotros, nos desplazaríamos a Barbate para la adquisicion de la mariscada a deglutir por la noche; y otro grupo- las felonas- se irían a La Playa de los Alemanes para ver como viven los ricos. Camas balinesas y cosas por el estilo. Viene fascinadas con un sitio:  Se traen direccion por si cae algo. Varadero Hotel. Urb. Atlanterra s/n Zahara de los Atunes 11393 (Cádiz) Tlf. 956 43 90 38. 

 

Nos desplazamos pues a Barbate. Placi y Girilín; Travelling, Shati y el Father.

 Llegamos después de un precioso viaje que pasa por Zahara de los Atunes.

 Estamos en Barbate.  Vamos al mercado. Aparcamos milagrosamente justo al lado. Una vez alli echamos un ojo a las existencias y decidimos el que comprar. Nos decidimos por:

 Cigalas, navajas, gambas, blanquitas para freir, mejillones, almejas, y maruca. Y varios aditamentos para confeccionar una ensalada.

 Dejamos el cargamento en mi coche ( Y gotea tela) con la desgracia de que me lo embotica y aun hoy dia mi flamante coche huele a Txotxovieja. Dodge Txotxovieja 2.0 CDi.

 Compramos cervezas, pan…hielo…etc. Nos tomamos una tapita de atún encebllado en el mismo bar del año pasado, con la esperanza de encontrar caracoles que llevarle a Santa, pero no puede ser. No es temporada. No hay ración de baba.

 Nos vamos a comprar ventresca de atun y mas variedades del bicho a  Productos de la Almadraba. Poligono Industrial Del Olivar, S/n 11160 Barbate Tlf.956 435 839

 Alli se compran Ventresca de Atún de Almadraba, Mojama –que vale un potosí- y algunas cosas mas.

 Observa Father una mojama de atún mas barato. Pregunta a la dicharachera vendedora en que consiste la diferencia de este precio y la respuesta es suficientemente esclarecedora:

–         Ej quelatún puezé jogáo. Nodarmadraba!!

  Traduccion:

 Porque el túnido de referencia puede haber fallecido por falta de aire y ser recogido cuando flotaba en el mar ya sin vida. No mediante el ancestral método de la Almadraba. (Nota del autor)

 

Una vez alijados y pertrechados,  nos despedimos de la académica de la Lengua, y nos  ponemos rumbo a Bolonia de nuevo. Ar tún tún tún.

 Llegamos y nos damos un baño en la playa. Dudamos si comer un arroz basmati con verduras y tal en Dogville y si por el contrario lo hacemos otra vez en Las Rejas.

More choco cooked on his own ink. Shoco en su tinta, vamos. Pescao no jogáo, para ser purista.

 En dos grupos nos dividimos.

 En Las Rejas, tiene la ambilidad de invitarnos a unos chupitos de orujo. Father declina el honor y,  junto a la Oía y Santa se piden ron y whisky. No obstante, Titi se bebe un par de malditos orujos que a la postre le ocasionaría mas de un mal trago. Malisisímo.

 Siesta. Nos echamos una siesta plácida. No tan plácida. Pues oíamos desde la lejanía –y en el estómago de Titi- discutir al choco con el orujo.

Terrible discusion que acaba de la manera prevista. Con el desalojo desde la ventresca.

 Llega la tarde. Se está adivinando que el periplo llega a su fin,  -pues el último dia, Domingo- suele ser más bien de trámite.

 O’Neill hierve el marisco a la Rafaela manera. Travelling pica cebolla para su plato estrella: Almejas encebolladas. Plato que al final hubo que tirar con todo el dolor del mundo, pues las almejas imploraban se las dejase morir en paz a bocanadas. Joputa el pescaero!!

 

Father pica ajos y aceite para preparar el “majaillo” pues es el encargado de las navajas. Riquísimas salieron. Aunque alguna llevaba su inesperado cargamento de arena.

 

Nos vamos algunos a la playa a pegarnos un baño. La arena –a causa del viento- te pincha con dos cohoness. Vemos a lo lejos como desarbolan el Bolonia Beach. Esto está llegando a su fin.

 La Oía, se desplaza a la playa para el rito diario de saludar al sol (una hora en la playa en una suerte de posturas semi-yoguisticas). Pero el viento se lo pone dificil. Cada vez que se agacha de culo en direccion al sol, el levante le pone mil inyecciones a la vez en el mismísimo.

 Así no hay  quien se concentre, ni quien salude. Asi que toma la decision de protegerse el cuerpo con un pareo y volver a inclinarse hacia el astro Rey.

 El puto viento-que no para- le pega el pareo al culo ,la espalda, la cabeza y a los brazos extendidos. Cubriendola de tal manero que no parece sino un artilugio de esos que se cuelgan el la taza del water para desinfertarla y aromatizarla. Pato W.C.

 

Con el apodo de Pato W.C. se queda durante un buen rato.

 Se trataba a continuación de que Titi ( La hija de la gran Pota) preparase una caipirinhas a base de azúcar morena, ron y lima. Aunque dudamos muy mucho de la degustación en viendo el estado de perjudicación de la decaída Titi. Estado que le habia intervenido no se sabe si al  endemoniado viento al consumo de orujos. Mucho me temo lo último y peor.

 Llega el momento álgido de la Gran Mariscada. Nos comemos todo con deleite excepto las almejas que estaban mas muertas que vivas. Aplauden estas la desición.Literalmente.

 

Acompaña la canalla el condumio con unas botellas de vino blanco Botoni  gentileza de Placi y Travelling Boy.

 Chupito’s Time.

 

La Oía y el menda se marcan unos bailes predominantemente el Panamericano y una suerte de baile chuminero que hacen las delicias del entregado público. Miss Heineken, tambien llamada Lady Birra, llama a Málaga para preguntar por el estado de salud de Phoskito. Empeora adecuadamente.

 Terminamos al final la noche Meripiss y yo hablando de gente que ya no está entre nosotros. Es lo que tiene la edad. Que hay gente que tiene la indelicadeza de morirse a destiempo.

 Brindamos por ellos y nos vamos a dormir.

ULTIMO DIA DEL SEÑOR.

 

El Domingo, como era de suponer, amanece con un  muy mejorado tiempo. Mecagónlaleshe.

 Nos damos los últimos baños en la playa. Esto se acaba inevitablemente. 

 Comentamos en el patio de abajo como ha ido la estancia. Todos los cabrones empiezan a decir…Buenoo. Por lo menos a mi me quedan 2 semanas de vacacioneees. A mi 18 diaaaas!!! A mi hasta Eneroooo!!!!!  Yo he pedido el Luneees!!!!. Yo dentro de unos dias guardiaaa despues mas vacacioneeees!!!!.

Father, al dia siguiente… Al tajo. Joputas!!!!

 Tengo que decir que son funcionarios ???? Los muy joputass!!!!

 Damos por terminada la estancia. Asi que nos ponemos a la accion de la recogida.

 No hay nada mas desmoralizador que el rehacer un equipaje.

 A pesar de que a la vuelta vas mas ligero. No hay cervezas ni refrescos que llevar de vuelta. Tampoco espirituosos. El condumio que se ha llevado, se ha quedado en Bolonia transformado en abono.

  Menos peso. Porque la ilusion del viaje  – que tambien pesa, y mucho- tampoco va de vuelta.

Todo queda atrás.

 Repartimos los viajeros y los coches. Nos llevamos muy gustosamente a Evax. Paramos en una gasolinera para que las chicas se pinten los labios y Father compra las ultimas cervezas para ellas. Una cocacola para el y unos Fritos para los tres para acompañar.

 Deciden ir a comer ya en Málaga a un asador. Father los manda a tomar por el culo, lo único que le faltaba era una sobremesa de funcionarios haciendo planes para el Lunes. Se va a su casa a encargar un chino por telefono. Putamiseria.

 No obstante, no hay finales desdichados si la historia vivida ha merecido la pena. Y esta, la ha merecido. Y mucho. Han sido una retahíla de buenisimos ratos pasados en compañía de los amigos. De la Familia (Santa y Cris). Y para que nada falte, hasta Julián Muñoz me ha acompañado un mojito en el Dogville. A ver si Phoskito me manda la fot0 de una pugnetera vez.

 Mientras tanto, nos conformaremos con saludar al sol todos los fines de semana. Aunque no sea en la playa.

 Anhelando volver a vivir unos dias sin horarios ni obligaciones; sin dar explicaciones. Como gitanos. Aunque sea como gitanos de temporá.

 
 See you later babies…

 

En Málaga a 21 de Septiembre de 2010. Primer dia de Otoño.

SEGUNDO VIAJE A BOLONIA. #4

SEGUNDO VIAJE A BOLONIA.

 SEPTIEMBRE 2010

 

CUARTO DIA

 

Tenía yo ganas, le comentaba a la Teniente O’Neill, el de poder “disfrutar” de un día de viento el Bolonia. Conocer el famoso Levante. Cuando llegue… Tevanterastú !! Me decía.

 Hoy me levanto y mi deseo se ha cumplido. Un viento impenitente e inmisericorde azota la playa y lo que no es la playa.

 

Así que toca desayuno dentro de la casa, no se vayan a volar las tostadas que con tanto primor me prepara mi bien amada Santa.

 ¡¡¡Esta quiere algo!!! Pienso yo.

 Decidimos, pues, que descartada la playa en cuanto a paseos y baños, es el día idóneo para visitar en comandita las ruinas de Baelo Claudia. Everybody goes to the ruins.

 Mi anhelo secreto es ubicar el lugar donde debieran descansar los restos  arqueo-escatológicos del inefable vate piloso. Ondestarán?

 “Sorullum Imperterritum et Intemporalis Est”

(El mojón soporta sin daños el paso del tiempo)

Nos ponemos en marcha. Toda la tropa excepto los Trivagos: Shati, que aún permanece en sus aposentos. Phoskito que se haya en plena temporada de recolección micológica y Girilín que se queda en casa doblando el pareo para ponérselo a modo de tunica bajera tal si fuese Meadoba. El hermano menor de Mesala, el que se picó conduciendo cuadrigas con Ben-Hur.

 Llegamos a Baelo Claudia. Ya el ambiente de las propias ruinas y el saber que la ciudad fue destruida por un maremoto, nos pone cara de circunstancia de película de romanos. Golfus de Roma (Richard Lester, 1966)

 

El paseo es tan agradable como documentado. Placi ha hecho los deberes y además hay profusión de carteles con datos. Asquín el Foro…Asquín el Decumanus Maximus, orientada de este a oeste, y  Asquín, el Cardo Maximus (La tía mas fea de Baelo Claudia).

 El viento arrecia y la rubia de Alhaurín aprovecha para posar incansablemente en cualquier piedra que se le pone a tiro ante el babeo incontenible del su marido. El gaznápiro Travelling. De la Cala, de toda la vida.

 

Observamos las depósitos donde se guarda el Garum (una mezcla de intestinos de pescado, vinagre, sal, vino…) que era considerado en la antigüedad como la Viagra de hoy. Y del que Baelo Claudia, era, el principal proveedor de Roma y Alejandría.

 Siguen la rubia posando y el Travelling disparando y babeando. El Satyricón. (Federico Fellini, 1969)

A lo lejos observamos un nutrido grupo de turistas japoneses que, incansablemente, disparan fotos en un rincón perdido de la ciudad romana.

 Mil fotos que de pronto terminan cuando el guía al grito de… Zorulloyatá! Se los lleva camino del anfiteatro.

 Nos acercamos curiosos a ver que habría podido ser el desencadenante de semejante profusión de instantáneas.

 Quo Vadis? (Mervyn LeRoy, 1951) Nos grita Placi.

  Comprobamos absortos que no es otro, ese lugar, que el sitio donde desbravó sus intestinos el vate velloso. Entre pequeños muretes, que protege del viento el hallazgo. Y con un indicador destrozado por los saqueadores de reliquias, ahí está. Ahí.

 

Preside el lugar de referencia, el siguiente lema.

 Aquí jincó tremenda Estaca

Micaelus el de Malaca

Inerme ante un retortijón

Plantó enorme cagajón

Tras la vuelta de su Itáca.

 (MMVIII D.C).

 

 Tomamos fotos del yacimiento defecatorio y proseguimos el paseo un poco atribulados con el pensamiento en el terrible destino de la ciudad que visitábamos, No solo destruida por los elementos naturales, sino vejada y cagada por otro elemento mas natural aún si cabe.

 Finalizamos la pedagógica excursión. Esperamos que Travelling tire sus ultimas fotos a la Rubia alhaurineña que no para de posar y pensamos en ir a comer.

 Llegamos a casa algo amorcillados. Nos pegamos un somero descanso, pues esperamos ansiosos la llegada de Titi. La aburrida Titi.

 Llega la interfecta. Acompaña su llegada con un regalo para Father. Este es: Una botella de ginebra Hendrick’s, 16 botellines de tónica Fever Tree y un enorme pepino holandés que suscita no pocos comentarios maledicentes.

El regalo me es arrebatado de inmediato. La rubia posa junto a la botella y el Travelling le hace una foto, e inmediatamente, se pega un chupito para probar el elixir.

 Llamamos al restaurante  El Refugio. Intentamos reservar mesa para 12. La antipatiquísima señora (la primera antipática que encuentro en Cádiz), no solo nos pide información para poner sus condiciones. No perros. No niños. Sino que además nos insinúa  nuestro limitado intelecto al pretender mesa para ese mismo día. Táis chalaos?  Nos pregunta.

 La mandamos a tomar por el culo muy finamente y nos dirigimos a otro lugar que afortunadamente resultó fantástico. En Facinas. Ventorrillo El Nene. Ctra. de Facinas- Los Barrios. Km.1,500. Tlf. 956 68 70 20. Un sitio absolutamente recomendable y muy ambientado en el tema taurino. Con unas simpatiquísimas y guapas camareras, Un Jamón ibérico de rechupete y unas almejas con gambas sirven de entremeses, y los advenedizos se liban dos botellas de Protos, como quien no quiere la cosa.

 Father degusta un magnifico entrecote de retinto servido en una piedra ardiente.

 

Vuelta a casa, las chicas enseñan a Titi las compras de pareos y demases en unos puestos de hippies junto al Bolonia Beach.

 Que mono! Que mono! Que mono! Que mono! Repiten incansablemente, mientras los machos buscamos, sin encontrarlo, el puto simio.

 Travelling agotado por la jornada fotográfica, se desmaya en su cama. Shati se desliza como un áspid hacia sus aposentos sin que nadie se entere.

 Y Placi y yo nos vamos a la playa con un sol radiante pero un viento de cojón de mico. Que mono!

 La sensación de tener mil alfileres pinchándote el cuerpo al mismo tiempo es indescriptible. Y doloroso.

Dejamos las toallas en la arena con una enorme piedra encima, no se la vaya a llevar el viento. Y así, acuchillados, llegamos a la orilla. Nos adentramos en el agua y allí, parece ser, amaina la cosa.

 Salimos y el tormento vuelve. Nos vamos a la casa inmediatamente. Nos cruzamos con Oía y Titi que van  a darse otro baño para quitarse el síndrome Protos de la cabeza. Se bañan en bolas y Placi y yo nos quedamos sentados tranquilamente en unas piedras desde arriba al amparo del viento viéndolas zascandilear con un estilo- el nuestro- absolutamente sátiro.(Sin prestarles demasiada atención, todo hay que decirlo).  Salen y nos vamos para arriba los cuatro.

Me raptan de nuevo la Hendrick’s del congelador y en un acto de piedad, le damos una muerte rápida.

 Decidimos ir a ver la puesta de sol desde La Cabaña. Imprescindible.

 

Es, para mí, el momento más mágico de la jornada, si no del viaje. Estar en primera fila en un comodísimo sillón de anea, contemplando como el sol –poco a poco- se va ocultando tras el acantilado y la duna es, incontestablemente, fascinante. Estamos allí un buen buen rato.

Con Titi en La Cabaña.

 

 

Decidimos irnos para la casa para cenar algún picoteo. Cris y Stiff se animan a venir (más por el que por ella) y cenan con nosotros. Girilín prepara una deliciosa crema de untar a base de Mascarpone, Gorgonzola (En mi honor) y nueces. Delicioso!

 Empieza el recital. Tres guitarras. Escuela -otra vez de armónicas- El travesti interpreta su Unplugged de Cat Stevens, Bob Dylan y Eagles. Stiff toca un inacabable Clandestino de Manu Chao, bajando cada vez un tono lo que hace que la Oía bailando y cantando levite y le dé la cabeza una vuelta completa alrededor del cuello. Demoníaca perdía la Oiaporculo.

 

Después de 16 minutos tocando el Clandestino de los cojones –los dedos con calambres- damos paso a la interpretación de temas en spanglish y el pérfido inglés se despoja de su guitarra acústica y saca un timbal enorme y una maraca que traía de extranjis (nunca mejor dicho).

 Con unos vasos medio a llenar de agua se fabrica una suerte de xilófono y no se que cosas más. El xilófono vasero, le duró los dos primeros toques. Se quedaron Oía y Meripiss si sus copas heladas para la cerveza.

   De esta guisa, damos por finalizada la jornada.

Colofón y remate a esta entrega.

 

Mientras tanto, el ínclito micocultor-Phoskito- yacía en todos estos momentos amarrado al duro banco de la soledad, el desconsuelo y la aflicción.

Atribulado, contrito y despojado de cualquier trazo de alegría, permanecía  postrado y desconsolado en su alcoba Phoskito. Phoskito de Evax.

 A el – a Phoskito- va dedicado este sentido homenaje deseándole su más pronta recuperación.

Tumorrou mor (en Spanglish: Mañana más)

SEGUNDO VIAJE A BOLONIA. #2

SEGUNDO VIAJE A BOLONIA.

SEPTIEMBRE  2010

 

Segundo dia.

 

 La tormentosa despertada del día siguiente de las clases de armónica, se subsanó con la toma de dos tabletas de Actron® y una ingesta de tostadas con aceite de oliva y dos cafés. Alegría pal cuerpo!

 Santa, Rubia y O’Neill ya se había lanzado a la aventura playera de desplazarse a las “piscinas”.

 Esto es: Un lugar que había a dos horas (ida y vuelta) por la playa dirección Tarifa donde uno podía sumergirse en unas pozas formadas por las rocas en la misma orilla y con el aliciente de poder elaborar una arcilla negra y embadurnarse el cuerpo para eliminar toxinas o no se que leches.

 

Father desiste de disfrazarse de morcón debido a la larga distancia y realiza el mismo trayecto y en la misma dirección pero más corto: una hora (ida y vuelta) a la segunda cala.

 La misma que desde detrás de los murallones de piedras  y por un paso estrecho llenos de rocas teñidas de verde por las algas, el dia anterior, le salían los maromos con la morcilla colgando provocando a Placi. Según el, claro.

 Enseguida le llamamos a este sitio: el Desfiladero de las Termopilílas y/o Desfiladero de las Termópollas. En dependiendo del tamaño del colgajo del nota.

 Hacemos este paseo Father, la Oía y Evax. Que al desplazarse tan rápidamente, parecía estar volando. Evax con alas.

 Volvemos del paseo y nos pegamos unos estupendos baños en un mar de agua fresca y reconfortante. En un océano mas bien. Con un color esmeralda fantástico.

 Nos reunimos la basca al completo en la playa. Todos en la arena y nos tumbamos en comunidad; alegres como jilguerillos. Menos Phoskito. Que debido a la crianza masiva de boletus  edulis en la entrepierna, se posiciona en una silla baja con los vestíbulos al aire. Tapado modosamente, eso si, con una Rebeca. (A. Hitchcock, 1940)

 Todos nos ponemos a favor del aire para evitar la masiva afluencia de esporas del maledetto Phoskito y algunos piensan en proporcionarle jamón para elaborar un revuelto de setas  para el medio día. Nosotros ponemos el jamón y el los boletus y los huevos.

Pasa un joven llamado Pablo que nos sugiere asistir por la tarde (de 17,00 a 19.00) al chiringuito Bolonia Beach, pues están cerrando y ofrecen Happy Hour. Tó a mitad de precio. 2 x 1

 

Le decimos que alome. Que a lo mejor, nos pasamos. Ya verás tú si nos pasaríamos.

 Decidimos ir a comer al Tucán. En la playa del Lentiscal. Con un sol espléndido y un viento demoníaco. Durante la comida aconteció que nuestra hija –Cris, y su amigo Stiff Walter, que habían quedado a comer con nosotros – no aparecían…

En el Tucán compartimos Santa y yo unos chipirones a la plancha y un atún encebollado que estaban realmente deliciosos. Hacíamos eso. Compartir en paz y armonía y probábamos mas cosas. Menos Girilín y Oía (Rasca y Pica) que siempre discutían sobre lo que pedir. Bueno…discutían sobre todo.

Nos tomamos de forma comunal unas croquetas de rabo de toro, unas puntillitas fritas y algo mas que no me acuerdo.

 Pasa el tiempo y no aparece la jodida niña. Ni el amigo.

  No es normal. Si hubiesen desistido de venir hubiesen avisado….Santa está muy intranquila, pues ha llamado muchas veces y no contesta. Father igual…la preocupación aumenta.

 Al final apareció, pero esto es lo que sucedió entre medias.

 Father ya muy preocupado, decide coger el coche e ir a buscar a la niña. La niña perdida.

– A donde? Pregunta Santa

– A donde sea. Contesta el Father.

Así que salgo del Tucán (dejando a todos preocupados) cojo el coche y me dirijo hacia la carretera de Tarifa (8 Kms de cuesta.) Bajo mirando todos los terraplenes. Llego hasta la carretera y me digo…Yastá me llego a Punta Paloma para ver si está haciendo Kite Surf.

Me meto en Punta Paloma…pero no en la playa surfera, sino en los terrenos militares y me pego una panzada de conducir por una carretera infernal hasta que, sin remisión, debo de abandonar la búsqueda y vuelvo. Zuputamadre!

 Dirección a Tarifa

 A 200 mts Punta Paloma. La playa surfera. Me meto y llego a un club de playa donde milagrosamente encuentro un aparcamiento.

 Punta Paloma es un sitio lleno de furgonetas equipadas de tablas y demases. Con un club de playa y un bar llenos de camas donde comer,tomar copas y tomar el sol; y unas barras atiborradas de efebos depilados, morenos de piel y cabellos rubios y preciosas chicas. Todas ellas guapísimas y con las tetas caídas hacia arriba. Pijolandia en vena.

 

Atraviesa Father el club de Playa  -Spin Out se llama para quien quiera comprobarlo- con las chanclas del Carrefour, el polo de color peo mona, los pelos de punta debido al aire inclemente del Tucán, Barba y perilla canosa  de 8 días y para rizar el rizo con los cristales de sol de las gafas abatibles, levantados a modo de visera. Una monería. Un absoluto Metrochechuá.

 Pregunto a un chico encargado de la escuela de Surf, si conoce a Stiff…Stiff Walter.

– Do you know to Stiff Walter? Mayfren?

– What?

– Ke si conose a stíj gualker?

– El que trabaja aquí?

– Si! Le digo feliz!

– Ves aquellas dos tablas de windsurfing navegando?

– Yesss!

– Pues el de atrás

– Y sabes si está Cris con el?

-What?

– Is der Cris guiz jim?

-que donde se ponen?

– Yesss…

– aidon nou.

– Lo What?

-Que no lo zé.

–  Rait. Zenkiu berimach.

Me voy para la playa a ver si encuentro a mi hija

Voy mirando a todas las chicas en top less tumbadas en la arena y todos los maromos me miraban como diciendo…..Que coño hará aquí Fernando Esteso satireando a mi novia?

 Zuputamadre!!! Pienso yo en un perfecto y académico inglés.

Desisto teniendo en cuenta dos circunstancias: La primera: que si mi hija me ve, avergonzada,  esconde la cabeza en la arena y reza al Altísimo para que yo no la vea a ella. La segunda: que una ola me empapó las zapatillas completamente. Hasta la rodilla. Empapao el viaje devuelta.

 Para referenciar esta experiencia, inserto una foto de Father surfeando, pues una vez allí me dije. Porque no me hago unas olas? Y no me pude resistir.

 

 Tomo el camino de vuelta con la tranquilidad de que Stiff está en la playa y con Cris.

 Llego a casa y en ese momento Santa habla con Cris. Esta había llamado preocupadísima  pues había visto 26 llamadas perdidas en su móvil. Que os ha pasado? Mardita ninia!

Estaban haciendo senderismo. Luego el Stiff del Spin Out no era mi Stiff!!!!!

La razón de este equívoco? Un mensaje que Santa no leyó donde avisaba que no vendrían a comer.

Pa matarla ( A Santa, que se leyó 20 mensajes de los moros diciendo no se que del network  y no se le ocurrió leer el de nuestra hija. Pa matarla, ya te digo.

Me ponen un par de chupitos para diluir el mal rato

 Nos reunimos en el patio de abajo, y decidimos hacerle una visita a nuestro nuevo amigo Pablo que nos espera en el Bolonia Beach.

 Girilín, Placi y Dom Champingnon, se quedan en casa.

Llegamos a las siete menos veinte. Veinte minutos nos quedan para libar a mitad de precio. Happy Hour. Shati y Evax; Santa y Father, Rubia y Etxema;  O’Neill y Meripisss. Y la Oíaporculo. Que no falte. Esta vez no discute… Porque será?

 

Hablamos con el dueño (estábamos solos en el chiringuito con una vista preciosa a un océano plateado al que le quedaban pocos minutos para vestirse de oro) y le decimos que si solo hasta las siete tenemos la Happy hour…buenooo….si se pasa un poco, no importa. 28 mojitos, nos tomamos!!! Tres por cabeza, menos Shati y yo que nos tomamos 4 porque la tenemos más gorda. La cabeza digo.

 

O’Neill, luce un precioso vestidito que tiene la particularidad que con el viento se le salen las tetas. Y estamos en Tarifa!!!!

 

Mientras tanto, Cris y Walter, hacen windsurf delante de nosotros luchando con un viento indomesticable para acercarse al dispensador de mojitos. Cosa que le resulta imposible.

 

Volvemos a la casa, esta vez andando por la playa, con una risa y un cachondeo encima de cohoness.

 Preparan los pescaores del grupo los aparejos y nos vamos a la playa. Shati Placi y Etxema, son los atribulados pescadores. Father los observa y les tira fotos a ellos y a un cielo que está empezando a teñirse de rojo y provocando un atardecer precioso. Atardeceres de Bolonia.

 

Las niñas llegan pertrechadas de cervezas, ajos en aceite y encurtidos y nos entretienen mientras los pescadores pierden sedales y pescan montones muy apreciables de algas.

 

Vuelta a casa donde nos arreglamos y tapeamos antes de coger las guitarras, las armónicas  y el bajo para empezar el recital.

 

Los estorninos nos miran desde arriba con recelo y sin parar de piar. Estamos hasta los mismísimos de Los Pájaros (A. Hitchcock, 1963)

Llegan Cris y Stiff. Presentamos al pérfido inglés al grupo. Que simpático parece! Nos dicen los tíos.

Está buenísimo!!! dicen las ninias babeando, Oía le propone a  Cris el adoptarlo por un par de semanas. Cris se lo piensa y le dice que….Estooooo….NO! A joerse.

Pedimos unas pizzas y seguimos hasta la madrugada cantando en un esplendido Spanglish delante del amigo inglés que se pregunta como puede entender mejor el castellano que su propio idioma.

Será por el viento, nos decimos. Las words…que se las lleva el wind. Nolozabess?

Mañana…más.

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