PROPÓSITO DE ENMIENDA

PROPÓSITO DE ENMIENDA

 

 Me había quedado sin deseos a realizar en los finales de cada año. Me propuse estudiar inglés y así lo hice. Seis años nada menos hasta conseguir el título. Me propuse aprender algo de informática y este blog es la prueba de que lo hice.

Me quité de fumar y de vicios innecesarios; y entonces hubo una época plana -imagino que mas que plana, plena- que no necesitaba pedir nada al año venidero, porque -razonablemente- todo lo tenía.

 Sin embargo, el color rosa de los últimos años- por circunstancias adversas e indeseadas- se ha ido empañando; tornando hacia tonalidades grises. Cada vez más grises. Y todo por eventualidades que me han venido gratuitamente. Por la cara.

 Así que este año, me he propuesto un reto para el que viene. Ya sé que no es demasiado original. No inglés…No Informática…No dejar vicios…

 Este año me he propuesto ser, otra vez, razonablemente feliz. Porque no debe de ser demasiado difícil si tienes a tu familia cerca de ti. Contigo. Esa familia que forma el núcleo central de tu existencia. No la otra.

 Y me he propuesto ser razonablemente feliz, porque tengo un numeroso grupo de amigos, que sé, que me doy cuenta, que cuando llego a ellos, se alegran verdaderamente de tenerme cerca. Y eso es mucho. Sin esperar otra recompensa que la verdadera amistad. Y eso es mucho, no me cansaré de repetirlo. Mucho muchísimo.

 También pasa, para ser razonablemente feliz, por  dejar atrás cizaña –por cierto cortada- que solo ha emponzoñado mi vida última y que estoy decidido firmemente a olvidar. Enterrada para siempre.

 Pero para llegar a buen termino, no solo necesito buenos deseos. También necesito del propósito de enmienda; es decir: el firme propósito de no caer en las mismas trampas de antaño. De hacer lo que decía el poeta: Que cada perro se lama su cipote.

 No queda fino, pero si meridianamente claro. Concreto, específico, definido.

 Así que voy a robarle a una gran amiga una cosa. Ella me lo perdonará estoy seguro. Porque los amigos son generosos y ella además sabe, como nadie, leer entre líneas.

 Porque ella está, siempre, tomando café con la vida.

 Y voy a robarle un magnifico consejo, que desde ahora mismo pienso seguir:

 “No importa como te haya ido durante el día…

Vuelve siempre a casa con la cabeza bien erguida”

 

Desplumado, aporreado, maltratado,…pero derechito! !!! Esa es la Actitud !!!

El mejor consejo que me han dado en mucho tiempo. Gracias May.

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SECANTES PELIKÁN

 

Dedicado a Rosa Arrieta

(Por su cariño)

 

Últimamente, las circunstancias como que me pueden. Y me estoy, quizás, volviendo más nostálgico de lo que ya era. Que era mucho.

Será por que la familia está disgregada como nunca. Será eso.

Así que como consecuencia de la búsqueda y compra de dos tinteros de loza que he adquirido por Internet y he colocado en mi escritorio en el cual escribo estas crónicas – tinteros que por supuesto tienen su plumín y plumilla correspondientes como debe de ser y que son  regalos de mis primos Alfonso y Silvia-  me encontré con una página -que grande es la Red- donde había insertada en imágenes unas fantástica colección de papeles secantes de los que, antiguamente, se usaban para secar los documentos escritos con pluma estilográfica. O Plumilla.

Y ahí viene lo de mi cariz nostálgico que antes refería. Recuerdo -muy vagamente, eso si, que no soy tan viejo- unas hojas de secantes editados por la casa Pelikán que además de servir para lo que estaban destinadas, tenían unas preciosas ilustraciones. Con una especial profusión de paisajes de cuentos y de enanitos del bosque. Como los de antes.

Y así nos encontramos en este trabajo, escenas del Gato con botas, de Blancanieves, de Caperucita y la Princesa y el guisante; Hansel y Gretel o Pulgarcito. El Flautista de Hamelin. Eso en la primera parte.

 

Y en la segunda parte, una impagable colección de, repito, escenas de enanitos en el bosque; siempre con la perenne compañía de los productos Pelikán. Tinta estilográfica..Goma arábiga….gomas de borrar…

 A mi, me han encantado. Será porque lo de la familia, inaceptablemente, separada -y me temo que ya para siempre-  me retrotrae a una época en que estábamos todos y juntos.

No sería justo si no hiciese referencia a la página desde donde me he bajado estos trozos de recuerdos. En ella podéis observar todos, esta colección mucho más ampliada no solo de Pelikán, sino de otros fabricantes distintos:

 La página es esta:

 http://www.papelsecante.com/

 Y podéis bajaros este trabajo desde aquí:

 http://cid-9b5ad4b7dbd9e872.office.live.com/self.aspx/SECANTES%20PELIK%c3%81N/SECANTES%20PELIKAN.pps

 Para abundar en el tema nostálgico, dos preciosos temas de Cat Stevens: The Boy with the Moon and the Stars on his Head y, como no, Moonshadow.

 Que lo disfrutéis.

NUEVA YORK NEVADO

Tener a Roy Batty como informador directo en la isla de Manhattan es una circunstancia impagable. Un lujo. Un privilegio.

 Este trabajo está elaborado con fotos efectuadas por el amigo durante la gran nevada que ha colapsado Nueva York este Diciembre de 2010.

 Tiene dos partes bien diferenciadas: La primera son instantáneas tomadas desde la ventana de su domicilio en la City. Podemos observar que cada vez que se asome a ella, verá el Empire State frente a el y a su derecha el Edificio Chrysler. Contó un día que prefirieron, el y su chica…y su perra -que también tiene opinión- contó, digo, que prefirieron pagar mas de alquiler por el privilegio- repito palabra- de vivir y respirar Manhattan. A pulmón libre.

 Sigo con las fotos.

 La primera parte son desde su casa y se puede observar el ciclo de la nieve. De menos a más. Y la segunda parte, se echa a la calle, a pesar del frío, y sigue disparando hasta llegar a Central Park y conseguir unas maravillosas imágenes del parque.

 Otra vez las gracias Roy. Un placer.

 Podéis bajaros este trabajo desde aquí:

http://cid-9b5ad4b7dbd9e872.office.live.com/self.aspx/NUEVA%20YORK%20NEVADO/NUEVA%20YORK%20NEVADO.pps

  Que disfrutéis.

ALREDEDORES DE BATTERY PARK

Unos De los sitios que vas a visitar indudablemente en tu viaje a Nueva York, sin duda alguna es:

BATTERY PARK

Acudirás sin falta a esta zona;  ya sea para coger el Ferry a Staten Island, como para visitar- por barco- la Estatua de la Libertad y Ellis Island.

 

Hay además en esta zona haya sitios que son inevitables…Castle Clinton…The Sphere…el American Merchant Mariner’s Memorial….el War World Memorial…y muchos mas lugares que sería una ardua tarea el mencionar.

 

Pero hay un punto que, cuando menos, es peculiar: Un pequeña casita y una iglesia rodeadas de rascacielos de cristal que la hacen diminuta. La casa y la iglesia se llaman

   

JAMES WATSON HOUSE & ST. ELISABETH SETON SHRINE

 

Y Luis, un amigo de Zaragoza, nickeado como Maño, ha colgado esta información estupenda que ahora, con su beneplácito- como es norma- pongo a vuestra disposición.

 Esta es:

JAMES WATSON HOUSE

 
Situada en la zona Sur de Manhattan, al borde de Battery Park y en el 7 de State Street se encuentra la antigua casa del Senador por el Estado de Nueva York y comerciante James B. Watson. Es la única casa que sobrevive de las elegantes casas Federales situadas en primera línea del muelle. Como otros comerciantes del siglo XVIII y principios del XIX en la ciudad de Nueva York, Watson prefirió vivir cerca del río de forma que no tuviera ninguna obstrucción visual sobre los muelles del puerto de cara a sus intereses mercantes.

La parte oriental (1793) de la casa y en línea recta a la calle fue construida por un arquitecto desconocido, mientras que la parte occidental en forma de curva (1806) se ha atribuido a John McComb Jr.el primer arquitecto nacido americano que también participo en la construcción de Castle Clinton, y construyó el que es hoy en día el Ayuntamiento de la ciudad de NY (City Hall).


Shrine of St. Elizabeth Ann Seton

Tras la guerra civil americana la casa sirvió de hotel hasta 1786. Posteriormente fue comprada por la inmigrante irlandesa Charlotte Grace O´Brian,para servir como refugio a las mujeres inmigrantes irlandesas sin casa ni hogar. Recibió el nombre de Misión de Nuestra Señora del Rosario.

En esta casa vivió de 1801 a 1803 Elizabeth Ann Seton ((1774-1821) nacida en State Island. La madre Seton fundó las Hermanas Americanas de la Caridad, la primera orden de monjas en EE.UU. En 1975 se convirtió en la primera americana de nacimiento en ser canonizados por la iglesia católica por el Papa Pablo VI.

La Iglesia se construyó junto a la casa en el año 1883 como si fuera una dependencia mas añadida a esta. En 1964 según los planes del Shanley & Sturges se construye el sepulcro donde se conservan los restos de la santa

En 1965 se hicieron reformas y se quitaron las buhardillas colocando una baranda de piedra en el tejado. Durante el 2010 ha sufrido una importante restauración.

JOSE MARIA ALONSO. LA ENTREGA FINAL

JOSE MARIA ALONSO.

LA ENTREGA FINAL

(Cuatro Poemas, cuatro Canciones y un Colofón)

 

 

Sanseacabó. Ahora si. Ya de verdad. Y como dije en la penúltima, esta -ahora si- última entrega, voy a dedicarla a los agradecimientos. A los que queriendo -o sin querer hacerlo- me han ayudado a elaborar este registro íntimo y subjetivo tanto de la obra de Jose María Alonso como de su universo personal.

Universo personal narrado en base a las anécdotas que el que suscribe tuvo el honor, el privilegio, de vivir junto al músico. Junto al poeta. Junto al amigo.

 

Tenía pensado establecer dos listas diferenciadas: una, donde figuraran los nombres de los que se han implicado en esta empresa y la otra con los nombres de los que -desde el recuerdo- me  han ayudado a revivir experiencias en mi cabeza. En mi corazón.

 Pero si me ponía a diferenciar  personas, la primera lista debiera de ser muy corta. Escueta. Minima. Solo tres. Quino, Diego  y Nini, mi mujer, conformarían esta lista de “coautores”

 Por eso, los voy a separar y después, voy a hacer un lista única. Porque sería injusto poner a todos en el mismo saco.

 Diego…Porque, aparte de ser intimo de Jose María, tuvo la habilidad de acercarme a la persona que más sabe de el. Su mejor amigo- el de Chico-  Quino. Joaquín Hidalgo Ballestero; pongamos su nombre entero. Además Diego fue el organizador de las dos reuniones anteriores a esta saga donde vislumbré -ciertamente- por donde irían los tiros de estas secuencias de emociones. Cuantas cosas recordámos!!!

 Quino, con su aportación documental, también me ahorró el trago terriblemente amargo que hubiese supuesto compartir horas de emoción –contenida o no- con Maruja Aragón, madre de Chico -y de todos en según que épocas- para recabar una información que hubiera sido imprescindible para la elaboración de este humilde trabajo.

  Y mi mujer, Nini, por esa paciencia ilimitada al verme  -y permitirme- tarde tras tarde sentado en el ordenador, pasando el texto de Chico, buscando la música idónea, elaborando los Power Point  con su discografía, buscando las imágenes  apropiadas para las seis?  -ya he perdido la cuenta- entregas Alonsianas. Ardua pero voluntaria tarea.

  

Los otros. Los otros no saben de ninguna manera que han intervenido en la elaboración de esta evocación poética en torno a Jose María Alonso. Solo cuando algunos de ellos hayan leído algún capitulo de los que componen la colección, lo sabrán.

 Pero estos son sin orden ni concierto. Y a ellos les doy también las gracias. Aunque no sepan porqué.

 A Maruja Aragón y Don José María Alonso. Polo Glez. Antonio Meliveo. Luis Centeno. Roberto Aguera. Juan, su hermano. Otros dos Centenos: Marisa (muy principal) y Jose María. Silvia la Rubia  y Carlos León de Paz (que nombre tan bonito). Alberto Von Thode. Y Leli Campos. Y su hermana Maritere, aunque ahora todos la llamen María Teresa. A las Playa del Rincón de la Victoria Y al grupo Manantial con Blanquita, Toño, Pepe e Ignacio y algunos mas. Adolfo Ramos y Juan Antonio Muriel, por poner solo dos poetas. A la Sala Max. A Paco Jesús Lomeña. A Antonio Abril. Al Vespino que no resistía el peso de mi novia y el mío. A Patricia y a los chiquillos, al rapero ese que tanto se le parece. Y a  José Umbral. Angelín Céspedes. A los churros de Casa Baro. A Radio Juventud y a Radio Popular. Y a la Peña Malaguista. Y a Luis el Toro. Y a Perico Vez y a todo el Teatro Acuario. A las tardes de ensayos.  A la Ginebra Larios. Antonio Rodríguez y su Mundo. A La noches sin fin. A las madrugadas agotadoras. Al Bar Rey Pelé.Y a Didi y al Carapapa, y Pinto y Haroldo- que se ha ido hace ná- y a las calles División Azul y San Luis y González Anaya. ChoperaOcho.Y al Bomba y a Rockberto. Y a Lito. Y al Torcal y al Molino. Y a la risa incontenida.Y a los té con chinita. Y a las chinitas sin té. Y a Antoñito el guitarra Y a la Buena Sombra. ManoloMires y Carlos Barrancos. A Salvi y a Fatema. Al juego de voces Shure. A Juan Andrés su mas querido primo. Al Smoking y al Fortuna. A los coros espontáeos. A los que no nombro porque se me olvidan. A los marineros de Arosa; a la Poesía; a la Prosa.  A los micropuntos y a los secantes. A  su guitarra Morales (Granada, 1973) que desde hace mucho ya, llora en mis manos. A él mismo, que siempre fue mi hermano.

 

A todos los que -de alguna manera- lo trataron y a los que -involuntariamente- omito y tuvieron la enorme suerte de habituarlo. De quererlo.

 Porque con este cabrón solo podían pasar dos cosas: Quererlo o Quererlo. Y quedarte en medio, pasaba también por Quererlo. Y como la vida es muy injusta –todos lo sabemos- diremos eso tan manío de que la muerte se lleva a los mejores. Aunque esta vez sea de verdad.

 Pero sabéis lo que os digo y que  se me perdone el improperio? …Que le pueden dar muy mucho por el mismísimo culo a la muerte. Chico vive aún en el corazón de un buen puñado de personas. Entre ellos, los que mas arriba he nombrado y -sobretodo- vive, en el corazón de alguien a quien no he nombrado en ninguna de las dos listas. En el de este que suscribe. Este que ahora, con un sentimiento anticipado de nostalgia, ya echa de menos el cartapacio vacío de letras y emociones. Porque se ha quedado sin labor. Sin componente rememorador.

 En fin…

El amigo, ya no tiene quien le escriba, que diría Don Gabriel.

Ahora yo le hablo al viento.

Pero mis palabras se las lleva.

Le hablo al viento.

Pero el viento no oye 

(I Talk to the Wind. King Krimson)

 

 

CUATRO POEMAS

 

# 01

 

Y el beso del viento en la cara

Me recuerda los vacíos

De mil luces apagadas

Y el sonido de las hojas

Que mueren bajo las ruedas

Me suenan a palabras huecas

Y sueño que estás conmigo

-Siento en mi hombro tu cabeza-

Y que el tiempo se ha dormido

Y que a pesar de tu ser

Sabes tan solo a mujer

Y sueño con mil caminos

Que no conocen la huella

Y que vamos muy deprisa

– Aunque nadie nos espera-

Después todo queda en esto

Solo un puñado de letras

Un volver a la razón

Un beso es una mueca.

# 02

 

Podría llegar a lo más alto

Sé que podría

Si me valiera luchar contra el mundo

Vencería…Sé que vencería.

Pero lo único que quiero

Es tenerte, hacerte mía

Y para eso –aunque fuese posible-

Ni derecho ni valor tendría.

# 03

 

¿Sabes lo que es tener un amor sin calles

Y que te robe el silencio lo que quisieras gritar?

¿Sabes lo que es escuchar y cantar para nadie

Y hablar contigo mismo sentado en cualquier bar?

Saber que no sirven de nada

Mi sudor ni mis cantares

Saber que serán olvidadas

Mis canciones, mis verdades

¿Sabes que se me ha dormido el tiempo

Jugando a querer sin cuerpo

Y estoy borracho de carne?

¿Sabes?

Si no sabes mis motivos

Si no entiendes lo que escribo

¡Hazme el favor de callarte!

# 04

 

Eran largas las horas

Horas lentas:

                     Las tres

Desde las tres a las cuatro

No va una hora, va un mes.

Siguen pasando las horas…

¿Cuándo darán las diez?

Pasan hiriendo, matando,

         Pasan una y otra vez…

CUATRO CANCIONES

 

# 01

 

Por las callejas de un pueblo

Donde todos se conocen

Conversaban a las doce

Un poeta anochecido

Y un señor enriquecido

Sobre lo que ambos tenían

Y el señorito decía:

Tengo tierras, tengo casas

Y un patio con estatuillas

Y trabajando en la trilla

Tengo veinte jornaleros

Tengo todo lo que quiero

Tú solo tienes tus versos,

Dime de que sirve eso

Tengo un tractor, un amante

Miles de amigos de balde

Y en la mesa del alcalde

Tengo un sitio reservado

Soy señor adinerado

Tú solo tienes tus versos,

Dime de que sirve eso

Jesús que barbaridad

Cuantas cosa tiene Ud.

Yo solo tengo ya ve

En esta pobre cartera

Un viejo y dos primaveras

Un ciprés, el sol y el mar

Y escondido el verbo amar.

Tengo dos versos guardados

El sudor de mil labriegos

Tengo los ojos de un ciego

Y unas palabras de amor

Metidas en un rincón

Dos lagrimas de una anciana

Ya sé que son cosas vanas

No tengo nada ya ve

Comparado con Ud.

# 02

 

Soy de profesión caminante

De la soledad, amigo soy

Mi trabajo es pensar.

Soy como el viento de invierno

Que quema las flores con su frío aliento;

Soy un loco más, un loco más.

Y odio a esa gente que tanto habla

Solo por hablar, por criticar

Odio a esa gente

Que entra en la vida de los demás

Soy, soy un deseo de mis padres

Un pedazo de carne

Un dolor de mi madre

Un capricho de Dios

Soy lo que seremos;

Un rescoldo de un fuego

Que ya se apagó.

Une tu fuego al mío

Y encendamos el amor

Nadie lo apagará

Ni siquiera esa gente que tanto habla

Solo por hablar, por criticar,

Ni tampoco esa gente

Que entra en la vida de los demás.

# 03

 

La puerta está abierta

¡Venid, pasas dentro!

¡Aún queda vino!

Inventaré un juego

Os contaré historias

De vivos y de muertos…

Por favor quedaros

Porque hoy tengo miedo.

Si tienes el alma

De soledad llena

Si tienes el amor

Clavado en las venas

Piensa que es inútil

¡No vale la pena!

Abre tu alma al mundo

Que aún hay gente buena.

Cuando yo ya haya muerto

Y tenga en mis manos

Retales de lino

Que ofendan de blancos

Vendrán a llorarme

Los que antes me odiaron…

… y dirán que son buenos

Mis versos más malos.

# 04

 

Su memoria vino a dar

Contra un bordón y una prima

Y se quedó en mi guitarra

Eternamente dormida

Mariquilla es así

Cuando viene nunca avisa

Mariquilla es así

Andadora de ternuras

Con su locura infantil

Va con el alma desnuda

Como pedir no lastima

Le pide al niño y al cura

Nunca nadie desnudó

Su cuerpo de florecilla

Su locura le hace andar

Desde Málaga a Sevilla

Pá ver al torero aquel

Por quien el pecho se le hincha

Que se va a casar con el

Se inventa todos los días

Y Mariquilla se fue

Más libre que el mismo sol

-Tan solo presa de amor-

¡No me lo van a creer!

Que Mariquilla se fue

Hacia otra plaza tal vez

Con su canasto de pan

Con su locura de miel.

… y UN COLOFON

 

EL AMIGO

                  A Joaquín Hidalgo

Eres el hombro que presta

Ese apoyo tan preciso

Eres mi espejo, mi juez

Mi fiscal y mi testigo

Eres, en fin:

                       Mi amigo

Y aquí, como siempre, podéis escuchar al poeta:

http://cid-9b5ad4b7dbd9e872.office.live.com/self.aspx/JOSE%20MARIA%20ALONSO.%20EL%20POETA%20Y%20EL%20RICO/JOSE%20MARIA%20ALONSO%20EL%20POETA%20Y%20EL%20RICO.pps

THOMAS KINKADE

Hace Algunos años, de forma casual, cayeron en mis manos unas imágenes de un pintor californiano llamado Thomas Kinkade. Me quedé un buen rato mirándolas porque no entendía porque me daban tan buenas vibraciones esas pinturas; objetivamente, me parecían un poco estridentes y bastante kitsch.

Pero poco a poco, me fue embargando otra sensación. Una sensación de nostalgia hacia los Christmas Cards navideños antiguos que se recibían por esa época en casa de mis padres y que enviaba mi Tía Pilar desde Estados Unidos.

Así que busque en Internet a este autor, dí con una colección de sus pinturas y me las bajé. Las guardé en una carpeta y ahí se quedaron. Eso fue en el año 2002. Long Time ago.

Hace unos días, una buena amiga, me envió una felicitación con una pintura que si no era de Kinkade, si que se le parecía muchísimo. Así que busqué en mi disco duro la carpeta olvidada y comencé a verla de nuevo. Una y otra vez.

Y si bien, conservaba su estética kitsch -eso no hay quien se lo quite- también descubrí que tenían ciertas semejanzas: Los Cottages (casitas de campos) tenían reminiscencias de los hogares de Hobbits en La Comarca. Los Faros, parecían estar esperando sempiternamente el regreso de Capitán Ahab. Las praderas con las montañas de fondo todavía conservaban los rostros de David Crockett o de Jim Bowie. Los jardines tenían el sentido y la sensibilidad de Jane Austen y, por fin, las escenas  vintage de pueblos americanos, tenían una indudable connotación – aunque muchísimo mas alegres-  de ilustraciones de novelas de Dickens.

 

Ya sé. Ya sé que es dejar volar demasiado la imaginación. Que mucha gente se quedará en el primer vistazo cursi y demasiado colorista; kitsch al fin y al cabo, ya te digo.

Pero también hay que poner notas de color en tu vida. No en forma de tapiz encima del sofá desde luego. No en forma de tapiz.

He compuesto esta presentación Power Point con una selección de obras de Kinkade con una especial predilección hacia los Cottages.  Espero que os guste.

Podéis bajaros este trabajo, desde aquí:

http://cid-9b5ad4b7dbd9e872.office.live.com/self.aspx/THOMAS%20KINKADE/THOMAS%20KINKADE.pps?sa=103258122

Que lo disfrutéis.

DE PELICULAS BARATAS

DE PELICULAS BARATAS

Se cree, el que  ha visto solo la parte final de la película, que es el único capaz con poder de opinar de ella. Y yerra. Malamente yerra.

Y yerra, porque, entiéndalo el, solo ha visto eso, el final. Y cree que puede imaginarse el argumento.

Sin saber que, para opinar, hay que haber visto entera la película. Aunque sea triste y  dura. Muy dura. E inacabable. A veces inabarcable.

Y además no sabe que hay, para el guión de esta película, finales distintos previstos por el autor. Alternativos. Para elegir según le convenga. A la directora. O al director. Que tanto monta.

Es fácil, habiendo visualizado solo el final, dar opinión .O parecer ser, casi erigirse, en  ser el juez-critico con el don de la verdad.

No. No es así. No está bien. Para nada.

Hay que, no solo pagar la entrada, comprarse las palomitas y la coca cola  y verlas venir; sino estar sentado en la butaca desde el principio. Desde siempre. Y aguantar el tocho. Para así, poder juzgar. Y el tocho, a veces es muy, muy duro de llevar. Y larguísimo. Toda una vida.

Es fácil poder desprenderse de la culpa por la no visualización y entrega durante todos los fotogramas que dura el guión: treinta ratos o más. Poniendo la excusa de los dos últimos. Es fácil. Y al final opinar, dando por bueno, el desenlace… El final esperado.

Pero no! Saca la entrada desde el principio. Asiste al espectáculo completo, y cuando hayas leído, y asumido y visto, todo el argumento, entonces opina. O dictamina y corrige.

Pero no juzgues al que, al final – inopinadamente- se perdió el desenlace. Porque no es justo. Y no le cupo la opción del elegir. Porque no se la dieron injustamente.

Porque el, sabe el guión al completo. Y calla, porque no le merece la pena decir -al fin y al cabo- quien es el malo de la historia. O quienes, porque puede haber varios. Que lo sabe y lo calla.

Queselevasé.

A veces uno, no tiene más que cruzarse de brazos y verlas venir. Y cuando se encienden las luces de la sala, decir… Ya  me esperaba este mal final. Y después, poco a poco, salir a la calle. A la luz del día. Poco a poco.

Aunque nunca, verdaderamente nunca,  se lo hubiese esperado realmente.

Cosas de cine. De películas malas.  De películas baratas.

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