SALVI LAPORTE. EL CHAFARDERO INDOMABLE.

“Que se confíe este año la gente en la playa…

que les van a cobrar, hasta por poner la toalla”

                                                 (MC. Andrade)

SALVI LAPORTE .

EL CHAFARDERO INDOMABLE

Me hace llegar mi querido amigo “Cateto in arms” Salvi Laporte  dos cosas que le agradezco enorme y profundamente: La una, es una nueva entrega de poemas suyos. Esos poemas tan irreverentes que están teñidos por esa agudeza tan inimitable que se trabaja, y descarnados, por lo  testimonial y desdichadamente verdaderos que son.

Retratan estos, momentos recientes que nos  apesadumbran porque nos afectan cercana e íntimamente. A todos lo que tenemos vergüenza y dignidad, claro! Que pocos vamos quedando.

De Salvi aprendí en su día, no solo a apreciar a muchos artistas que aún hoy – después de haber enriquecido mi existencia- me persiguen y acompañan, sino también un estilo de vida y una manera de enfocarla; por eso, le estoy muy agradecido.

Defensor a ultranza de los pobres  pecadores de la pradera. Poeta de a nivel de calle, Repórter Tribulete de los desposeídos. Chafardero Indomable que clama en el desierto para los damnificados por la parte más canalla de esta sociedad de consumo. Estos, pobrecitos afincados en la desgracia y el infortunio, que ahora, tan finamente, llamamos homeless; sin casa. Como si el anglicismo les diese una pátina de invisibilidad para nuestra tranquilidad y nuestra conciencia.

Salvi Laporte, se adelantó a esta época actual de programas de denuncia tipo Callejeros. Programas con  formatos de realidad periodística, que tanto proliferan hoy día por todas las cadenas de televisión. Con un visión  rayana en la profecía, realizo un cortometraje allá por el  año 1983  “Fauna Amenazada” donde se narraba  -mediante entrevistas- las cuitas de personajes que habitaban una Málaga en la que aún se referenciaban barrios por el mote del personaje propio. Por el loco Carioco autóctono de cada barriada.

Con “Fauna Amenazada” Salvi Laporte rueda en la calle una tremenda crónica periodística de alto valor documental. Y a base se sonsacar al ciudadano de a pie, destapa todo un rosario de pensamientos y pareceres que en muchos casos, tienen la cualificación de esa humilde sabiduría popular no pasada por las aulas y si pasadas por la vida. La mejor universidad -en casos- que hay.

Salvador, Salvi Laporte. Un superviviente de los tiempos gloriosos. Aquellos en los que todavía nos quedaban cosas por descubrir. Antes del Internet. Cateto in Arms. Amigo querido!!

Si queréis, podéis ver en este enlace una secuencia de “Fauna amenazada” : “Aclarado queda! Roban a los pobres” se llama en Youtube. La del centavo, que le llamábamos nosotros. De terrible actualidad.

Aquí:

Y esta, es la selección de nuevos poemas :

# 01

“Este poema va dedicado a los que están aguantando el tirón con la que está cayendo.”

LA SIESTA DEL REVOLUCIONARIO

Están pidiendo a voces latigazos

los mercaderes del templo.

Están pidiendo a voces

que le echemos lubricante a la guillotina.

Están pidiendo a voces

que encendamos las antorchas,

que nos echemos al monte.

Están pidiendo a voces

que les echemos aceite hirviendo.

¿POR QUÉ?

porque nosotros sobrevivimos

y ustedes estáis viviendo.

# 02

 

EL INDIO DE LA MESETA

Me quiero morir como el indio de la meseta.

Antes de que me limpien el culo,

Sin molestar a los míos,

Con la conciencia tranquila,

Las botas puestas,

Y sin decir ni pío.

Porque si no hay vida después de la muerte,

Descansaré.

Y si la hay

Por algún sitio rebotaré.

Eso ni tú lo sabes

Ni yo lo sé.

# 03

 

ME PUEDO QUEDAR TRANQUILO

He tenido un hijo

y también una hija.

He sembrado un árbol

y una planta de marihuana

¿Y el libro?

¡El libro lo estás leyendo! ¡Picha!

Y mañana diré:

He tenido un hijo probeta

he plantado semillas transgénicas

y el libro lo leerás en una tableta.

# 04

 

NO BUSQUES EN MÍ UN TRIUNFADOR

No busques en mí un triunfador

No busques en mí un ganador.

Cuando iba al circo

Y veía a los payasos,

No me gustaba el de blanco

Que tocaba el saxo,

Sino el tonto mal vestido,

que se llevaba todos los guantazos.

No busques en mí un triunfador

No busques en mí un ganador.

En el cine quería que los indios

ganaran a los vaqueros.

Y en las corridas que el toro pillara al torero.

Mi equipo nunca ganó la copa

nunca fue el primero.

No busques en mí un triunfador

No busques en mí un ganador.

Cuando veía la tele

En casa del vecino

Deseaba que el coyote

Cogiera al correcaminos.

Ahora te hablo en serio:

En  la guerra, mi niña,

Estoy contra el imperio.

En la guerra nunca al lado de los tanques,

Sino del los que les tiran piedras.

No busques en mí un triunfador

No busques en mí un vencedor.

# 05

VERDIALES DE LOS MONTES

No he leío muchos libros

pero he escuchao a mucha gente.

Yo no quiero ser un cobarde

pero tampoco mu valiente.

En la vida hay que tener

pequeñas metas y grandes sueños.

Prima! no te voy a poner caenas

yo no quiero ser tu dueño,

yo no quiero ser tu dueño.

Nota :

Los dibujos son obra de Ángel Idígoras.

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Love You Marida! Dressed Cats.

LOVE YOU MARIDA!  

DRESSED CATS.

Anita Iglesias Cumpián y Francis Valero. Tengo que reconocer una cierta debilidad con esta parejita de muchachos. Una cierta bastante debilidad.

No sé si será -bueno, si lo sé- por ese amor desaforado y entregado que se profesan el uno al otro y que continuamente se declaran públicamente en esta atalaya tan notoria  como impertinente que es Internet en general. El Caralibro en particular.

Hay que estar muy seguros de tener consolidados y amarrados los sentimientos compartidos con alguien  para publicitarlos y mostrarlos de esa manera tan afectuosa como ellos lo hacen.

Porque cuando los destapan – Love you Marida! dice él continuamente- quedan tatuados indeleblemente, a perpetuidad, en la página donde ha sido declarado este amor; y, además –que no es poco-,  en la memoria individual de cada uno de los muchos que con agrado, asistimos a estas manifestaciones  afectivas, tiernas y sinceras.

Tengo que reconocer una cierta debilidad con esta parejita de muchachos. Una cierta bastante debilidad.

LOVE YOU MARIDA!, le dice el Fran a su Anita, Love  you Marida!…Y no se cansa de hacerlo. Y porque lo repite hasta la extenuación en estos tiempos tan materialistas y tan pragmáticos (reconozcámoslo, soy un sentimental) me conmueve profundamente.

Porque, proclamar los sentimientos así, con esa naturalidad tan pasmosa y prodigiosa, da un cierto – también bastante- repelús de envidia..

También hay otras cosas que me gustan de ellos. Su irrenunciable sentido de la justicia social -sobre todo para los más débiles- y su más absoluta entrega y devoción a todo lo que tenga el más mínimo componente estético. Se es Cumpián hasta la muerte!

No habéis vista danzar a Anita? Pues os habéis perdido la reencarnación de Isadora Duncan versión 2.0.  Que tenga Anita cuidado con los descapotables y se despoje de los foulards. No se vaya a engollipar.

Francis tiene un compromiso de trabajo, difusión y colaboración con Lights of Hope; una ONG que se ocupa de la infancia deprimida del tercer mundo.

En fin, que en estos días de insolidaridad, de gente que va tan sólo a lo suyo, es un consuelo, un alivio, para nuestras malas conciencias tan reticentes a implicarnos con los demás, y a salir del sofá y la poltrona, es un lujo poder tener como amigos filántropos como ellos son.

Pero  -la pregunta que siempre me hago- a que viene esto?  Viene a que yo, con ese humor grueso -como no podía ser de otra manera en mí- vengo chinchando a mi querida Anita desde hace algunos días. Metiéndome con ella. Y entonces, pensé que tenía que  -para compensarla- hacerle un regalo.

La ultima gamberrada que le hice fue ponerle un perro horrendo con el mensaje irónico de que quien  quería adoptarlo. La explicación,  y la disculpa por mi parte, está en la saturación de mensajes que recibo a diario en mi muro del Caralibro, de fotos de animales , desgraciados, descarriados, abandonados, maltratados….Yo, lo comprendo, pues soy un enorme defensor de los derechos de los bichos. Puedo asegurarlo (si no se lo cree, que se lo pregunte a su tío “El Pelúo” para que le diga como vivía mi gato “Gutiérrez” en mi casa). Sigo… pero la inmensa avalancha de mensajes de este tipo lleva a atolondrarme y a atosigarme un poco.

Pero bueno…que estoy divagando, No es ella precisamente, la me atosiga con el tema canino- gatuno. Y además, tampoco me importa mucho; mas que nada es que me apetecía chincharla y ponerle la foto de un perro horroroso. Mea Culpa.

Con lo que  estoy muy contento -y las leo con deleite- son todas esas referencias artísticas que Francis y ella suelen comentar, y  en las cuales, están personalmente involucrados. Con un ánimo y una generosidad difícil de igualar.

Así que, para compensarlos, ya te digo, les he preparado un regalo que estoy seguro les gustará. E incluso, puede que les sirva como presentación en algún nuevo proyecto que realicen y tengan en mente.

Dressed Cats. Para ellos. Para que vean que en el fondo…muy, muy, muy en el fondo, no soy tan malo como ellos piensan. Que sí soy un Psycho Killer; pero sólo por la parte de los  Talking Heads

Si queréis bajaros esta presentación, podéis hacerlo desde aquí:

https://skydrive.live.com/redir.aspx?cid=9b5ad4b7dbd9e872&resid=9B5AD4B7DBD9E872!2421&parid=root

Love You My Friends!!!  See You!!!

El Malefici de l’Andreu.

Una de las características más terroríficas del poseído por un demonio,

 es la capacidad para poder expresarse en lenguas que el mismo desconoce.

(Padre Damien Carras. S. J.)

 ***////***

¿Do fueron de gardeles los eventos,
perchelero farol?
¿Qué fueron de aquellos Paco Gento?
Se interna, centra y… gol.

(Juan Miguel González, Poeta)

 

El Malefici de l’Andreu.

Se lo dije a Kliva, una querida amiga catalana… Hoy, me voy a ver el partido del Barça y del Madrid a casa de un amigo, Klivi!. Para observar In situ un espectáculo de transformismo fanático-radical.

Mas que nada, continué, para poder presenciar en directo la mutación y la metamorfosis de alguno que se convierte, en segundos, del Dr. Jekyll a Mr. Hyde. Aunque, para que esa circunstancia se dé, le seguí diciendo a mi amiga, debería de marcar el Madrid el primer gol. Si después vienen cuatro más del Barça, me da igual; pero el primero deberá ser del Madrid ! Fue así, Kliva? Mas o menos lo que te dije, verdad?

Antes, una nota aclaratoria y reivindicativa:

A mi, no me gusta el futbol. Así, por las claras; con todas las letras. Y lo digo ahora, porque durante la mayoría de mis años de adulto, he arrastrado casi secretamente, la lacra vergonzante de no ser aficionado al deporte de masas que todo el mundo mundial entiende como Futbol. Aunque, si se piensa coherentemente, el deporte de masas debiera de ser sin ninguna duda: El Sumo.

Tampoco yo sabía que el futbol le gustara tanto a todo el mundo. Alcanzo una etapa en mi vida  -a eso de los 21- en que me doy cuenta, horrorizado, que tenía yo amigos que -siendo personas cultísimas y preparadas- dedicaban las tardes de los domingos no a la tertulia constructiva y edificante ni al honorable hábito de la lectura, sino al dar saltos epilépticos y convulsos oyendo Carrusel Deportivo. ¡No podía creérmelo!

Equivocado estaba. Absolutamente; también a ellos les gustaba el futbol desmedidamente. Cuando yo daba por hecho que los espíritus libres y cultivados, sólo veían los documentales de la 2 y leían a los clásicos.

También hay otra circunstancia que me horripila aún hoy: que es la pérdida de la cualidad de ”amigo” que sufrimos cada uno de los NO aficionados al deporte rey los días de partidos televisados. Quiero  decir que ese día no se cuenta con nosotros para nada. ¡¡ No hacen más que molestar!! Piensan los bellacos futboleros.

Y esto, es lo que pasa:

Pongamos un ejemplo esclarecedor: Juegan el Madrid y el Barça. Dos equipos desconocidos para no herir susceptibilidades. Bien, el aficionado de turno decide generosamente, que su domicilio será sede contemplativa del infausto acontecimiento deportivo. Y eso, le acarrea una especial diatriba… A quien invito?… A quien no! Llamo a los maharas? No los llamo? Y como los dispongo?

Llama a casi todos; y los maharas, sin ser requeridos, se apuntan. Nos apuntamos.

Así que normalmente, esto se suele resolver así:

Primero, llama a los aficionados afines a su equipo. Que son los que disfrutarán de la comodidad de las localidades Preferente- Sofá frente al televisor; disponiendo de inmediato de copa completa (Posavasos incluido) y surtido de menudencias que servirán de piscolabis. Se servirá, también, un ágape en el descanso del encuentro. Algunas – cada día más- mujeres que son también aficionadas, y más chillonas si caben, comparten la categoría de invitado preferencial.La Oíaporculo sin ir más lejos, por poner un ejemplo ilustrativo y asiduo.

Nota 2: Circunscribo esta teoría a mi más íntimo y cerrado (a la par que vicioso) círculo, para no zaherir  a desconocidos lectores que no podrán disfrutar de la posibilidad de suplicarles el más humilde perdón por estas letras. ( Y Para que me sigan, los amigos, invitando a los partidos)

Sigo… Detrás del sofá de los expertos/as, irían  los que gustándole el futbol, pero sin llegar a morir por ello, se limitan a mirar -que no a ver- el partido sin partirse el pecho en discusión alguna  por tal o cual jugada. Les da igual quien gane, pero hacen el paripé para ser invitados en el próximo encuentro. Tienen estos derecho a copa, pero no a piscolabis. Le son servidas (las copas) por los maharas del grupo C ; dentro del cual me incluyo. Los últimos de la fila.

Somos nosotros, ya os digo, el lumpen futbolístico; Una réplica de la antiguamente llamada fila de los mancos de los cines de reestreno. La basura de la tarde épica del Clásico. Aquellos que  -en el mejor de los casos- no se les considerarán personas humanas –es redundancia- hasta una hora y media después de finalizado el partido y su posterior tertulia.

Pongamos que tres horas en total. Estos, si quieren disponer de copas, deberán de buscarse la vida y  proporcionárselas ellos mismos, pues -seamos justos- disponen de permiso para servírselas en tristes y capitidisminuidos vasos de chupitos.

Empieza el partido:

¡¡¡Chiiiiissstttt!!!!! Primer aviso.

¡¡¡Chiiiiissstttt, Coooñooooo!!!!!  Segundo aviso.

¡¡¡Joderrrrrrrrr!!!!!!!! Callarse yaaa coooonessss!!!! ¡¡¡Nooové!!! Definitivo aviso.

Callamos los chupiteros de inmediato ante la sugerente y amable indirecta. Por el momento.

Los aficionados del grupo “Élite” chillan como bestias corrupias. Comentan en voz alta las cualidades del trabajo mas antiguo del mundo que desempeñan cada una de las madres de los jugadores -en este caso, del Madrid- y de cuando en cuando, miran hacia atrás -con los ojos afilados de odio y la boca puntiaguda- a los de la fila C por si a estos se les ocurriera decir tan sólo una palabra fuera de contexto. Que decir de una gracieta inoportuna!

Brindamos los mantas a la salud del equipo calladamente. Chin!Chin! Brruuup! Chimpún! Y seguimos, con voz queda, a lo nuestro.

La Fila B, permanece atenta y en muchos casos, las féminas alzadas e Iniestas, como corresponde a la circunstancia. Beben y sisan piscolabis a los “Élite”. Tranquilas, pues nadie -al carecer de afición desmedida- puede sacarlas de sus “Casillas”

La agradabilísima Fila C -entre los que me incluyo, ya te digo- no paramos de libar chupitos; haciendo caso omiso de lo que sucede en el campo de juego –e incluso en la casa- y despreciando la sempiterna  y agradecida tortilla de patatas y demás delicatessen que se sirven como ágape en el descanso.

Empieza a mascarse la tragedia.

Marca el primer gol el Madrid; y ocurre lo que todos nos temíamos: El ínclito y preclaro  amigo de  luenga barba -el llamado Andrés-  comienza espontáneamente su demoníaca e imparable transformación.

El Malefici de l’Andreu, se llama en los Libros de Exorcismos aprobados por la Santa Madre Iglesia.

Ante el tanto marcado, se le agarrotan los dedos alrededor del vaso de whisky que suplíca piedad ante la tortura del apriete. Babea inconteniblemente produciendo un ruido –gló gló gló gló- al gritar, el cual acompaña de un fluir inagotable de goterines de saliva  que espurrrean  la sufrida pantalla plana de 42” y los caretos de la exquisita concurrencia. Dobla la cabeza casi hasta el paroxismo en un giro inexplicable debido a la irritación y al desconsuelo.

Sigue la transfiguración… Los ojos se le ponen en blanco. La Aorta(como el  ex presidente de su club: Joan l’Aorta) se le  hincha y se le asemeja a un bolígrafo que va del  Bic Naranja, al Bic Cristal. Dos escrituras a elegir.

La lengua, colgandona le queda.

Balbucea, tose y carraspea; y obrándose la maravilla -pues se sabe que es hijo adoptivo de Cuevas de San Marcos y más malagueño que el gazpachuelo- comienza a hablar en una lengua extraña y desconocida… ¡Se hacen presente Belcebú, Asmodeo y Lucifer!

Brrrrp. Brrrup. Brrrrep! Brrrreeeeeeeeep! Comienza.

¿¿¿Però heu vist el fill de la gran putaaa aqueeest com li ha entraaaat?????
¡Pita falta mamooó!
¡Aquest partit està arreglaaat !  ¡¡¡Está ‘amanyat’!!!
¡Àrbitre! ¡Els teus putos morts!
¡Brrrreeeeeeeeep!

 

Todos los asistentes, nos quedamos atónitos y estupefactos.


Vomita espumarajos verdes, esputa trozos de ladrillo, se caga en la Mara de Deu y vuelve a libar el néctar de los dioses de Escocia atropelladamente.

Sigue el partido… Y el Barça empata.

¡Tooooomaaaaaa!
¡Tooooomaaaaaa!

¡Que et donin!
¡Que us doninnn!
¡¡Foteu-vos!!
¡Els teus putos morts!

 ¡Brrrrp. Brrrup. Brrrrep!

Fin de la primera parte. Los ánimos –de según se mire quien- están caldeados.

Final del descanso y del Ágape. Los de la Tercera fila, ni se han dado cuenta. Ni del descanso ni de la tortilla de patatas.

Continúa el partido. Los puristas no apartan los ojos de la pantalla de las42” Tan sólo  -y velozmente- se quitan las gafas para limpiar la lluvia de proyectiles salivales que le están bombardeando los cristales.

La tercera fila ya- a estas alturas- se ha bebido una botella de whisky a chupitos y ya están terminando la primera fase de la Borrachera (Verborrea Incontenible). Entran de lleno en la segunda fase: Exaltación de la amistad. Brrruuup! Imitan al poseído. Poseso!

Marca el definitivo gol el Madrid. Vuelve la posesión infernal.

¡No m’ho puc creureee!
¡No m’ho puc creureee!
¿Ho heu vist, eh?
¿Ho heu vist eh?


Brrrup. Brrrrep!


Mamarrasho.

Mamarrasho

Mamarrrasho

¡Vaja quina merrrrda de partit!
Arreglat, com sempre.

¡Els teus putos morts!

Grita, desaforadamente el malagueño sin tener ni puta idea de lo que dice.

 Mira despreciativamente hacia atrás, y exclama en un último estertor futbolístico – linguista…

I els del darrera !!! a veure si callen d’una puta vegada !!! Mamarrasho. ¡Els teus putos morts!

 Prruuup! Y se pega un cuesco.

Y se va.  Termina el partido y se va. A su casa. Sin decir nada se va a su casa; cantando bajito. Dando como pequeños saltitos que no se sabe a ciencia cierta si son estertores, si está imitando a Chiquito de la Calzada, o está bailando una sardana.

Toooot el camp, eeees un claaam!, som la gent Blau Granaaaa.. Tan se val d’on venim…Brrrrp. Brrrup. Brrrrep!

¡Vaja quina merrrrda de partit!

Mientras, el color verde se le va diluyendo y disipando en una perceptible voluta de humo amarillo y de olor sulfuroso que se va perdiendo en la noche triste y callada…

Al  mismo tiempo en la casa, la Fila C, no deja de brindar por el histórico partidazo que acaban de presenciar y reclaman otra botella. Esta vez de ron.

Que partidasso, niños!!! Que partidasso!!!!  Miraaa!!!….Oyeeee!!!!….. Os quea tortilla e patatasss?

Notas finales:

Dedicado a mis amigos culés (que son todos, menos mi querida Maripaz que tuvo el infortunio de nacer donde nació)

He de aclarar que he escogido como poseído al catalino, por dos circunstancias especiales: La primera, porque lo que cuento es verdad; Y porque, repito…tooodos mis amigos -aunque alguna excepción hay- son del Barça.

 Y la segunda… Porque… que lengua extraña uso en la posesión si el poseído es madridista?

TÍO JOSEMARÍA

“Allá lejos, donde estaba,
nunca me sentí lejano
porque existía la palabra”
“¡Que lástima que no estés  aquí, para verme ahora tan firme sobre mis pies!”

 


Tío Josemaría

Cuando Tío Josemaría entraba por la puerta, todo el mundo guardaba un expectante y respetuoso silencio; hasta que él, imponentemente y con una sonrisa en la boca, saludaba. Todos menos yo -todo hay que decirlo- porque al disponer de la mas corta edad entre todos sus sobrinos, él, me lo permitía casi todo. Así que yo echaba a correr, me apretaba a sus elegantes pantalones de Tweed que siempre llevaba con una raya tan perfecta que podría cortar como una navaja; le pisaba sus rutilantes zapatos de piel picoteados y él, a su vez, me ponía la mano en la cabeza, entendiendo, que yo era el mas zascandil, revoltoso, y joven de la familia. El benjamín que se dice. Tío Josemaría Souvirón Huelin era hermano de mi padre; y yo, además, detentaba el honor de ser su ahijado. De hecho, me pusieron mi nombre por mor de su hijo Álvaro. El apellidado Souvirón Price.

(Álvaro Souvirón Price)

Que Tío Josemaría estuviese presente en cualquier conclave familiar – pongo por ejemplo la reuniones familiares navideñas en mi casa- aseguraba una velada de risas y comentarios jocosos; celebrábamos que estaba de nuevo entre nosotros. Además de ser interesantísima. Porque Tío Josemaría, cuando hablaba, cuando contaba anécdotas, nos dejaba a todos y en especial a los más jóvenes -que no nos atrevíamos a participar en la conversación, y maldita la falta que hacía- absolutamente absortos, pasmados y distraídos. Boquiabiertos, para que negarlo. Sus anécdotas de Chile…. Sus entretenidas e ingeniosas charlas, sus historias de miedo, cualquiera que fuese el tema, siempre resultaban extraordinariamente ilustrativas y enormemente amenas.

(Tía Pila, Tio Josemaría, Fernando- mi padre- y Tío Matías Huelin)

Podría hacer una glosa de la vida literaria de Tío Josemaría -fue premio Nacional de literatura- pero para eso esta la Red y la Wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Mar%C3%ADa_Souvir%C3%B3n Podría relatar aquí una somera biografía que abarcara sus años en Chile donde era Doctor Honoris Causa por la Universidad de Santiago. Podría también hablar más profusamente de sus años como catedrático de Literatura Contemporánea en Madrid. Pero no voy a hacer eso, por el motivo antes expuesto. El que quiera ilustrarse que busque en la Generación del 36: esa del Panero, de Miguel Hernández o de Dionisio Ridruejo. Aunque no puedo dejar de referenciar que por edad -dice la Wiki- podría encajársele en la Generación del 27. Tampoco su amistad con Neruda o con José María Hinojosa, Manuel Altolaguirre y Emilio Prados; con estos últimos amigos, fundó la revista ” Ambos”, precursora de “Litoral.” http://www.diariosur.es/20070627/malaga/tiempo-pasado-jose-maria-20070627.html A lo que vamos: de Tío Josemaría, guardo recuerdos grabados indeleblemente en mi memoria. El camión de juguete que me trajo en una visita inesperada –como el título de un poema que conservo y que está escrito en un cuadro con una pintura de un autor cuyo nombre desconozco- allá por los mediados sesenta cuando aún vivíamos en la Calle de los Mártires, 17. En pleno centro de la ciudad. Recuerdo como me enseñaba una tarde de verano en la Cañada de los Ingleses- vestía unas elegantísimas bermudas que después yo heredé- a merendar galletas María Fontaneda levemente mojadas en agua fría. Si, parece repugnante, pero probadlas. También recuerdo las reuniones literarias en el mismo llano de la Cañada con el barbiblanco Bernabé Fernández Canivell, con Pérez Estrada o con Alfonso Canales (Tío por cierto de mi querido amigo Eduardo Guille). En estas reuniones, yo permanecía callado pero atento, sentado en el suelo escuchando hablar a los tertulianos mientras jugaba con las semillas de “Llagas de Cristo” que Tío Matías después me hacía esparcir en la falda del monte de Gibralfaro para que más tarde se vistiese este de colores. Disponía Tío Josemaría de una especie de casita-apartamento en la casa de Tía Lourdes y de Tío Matías; con una biblioteca circunstancial -la suya principal la tenía en Madrid- encima de la cual tenía su colección de copitas robadas en las más distinguidas coctelerías de España, de Paris o de Latinoamérica. (Yo conservo todavía una preciosa). Un retrato de su preciosa hija Jacqueline, complementaba la somera decoración.

(Tío Josemaría con Jacqueline en La Cañada)

Ya he dicho en alguna ocasión, de que yo -cuando no estaba Tío Josemaría- disfrutaba de ese apartamentito en las frecuentes estancias que pasaba en la Cañada de los Ingleses. Puede que el dormir rodeado de libros, me sirviera para apreciar la lectura en mi edad más adulta. Tenía Tío Josemaría un encanto especial que le hacía enormemente atractivo para las mujeres. Mi madre decía que tenía una voz preciosa. Y un talento innato para la conversación interesante. Aquí le podéis ver con la actriz Ava Gadner y con una amiga común.

(Tío Josemaría conversando con Ava Gardner y una amiga común)

De él guardo con enorme cariño, algunos libros, algún trabajo de Lara (el mismo autor del dibujo que encabeza esta entrada) y -entre otras cosas- un dibujo realizado por el pintor Escassi, que me regaló mi tío cuando nací y que guardo con un enorme orgullo y cariño. También tengo felizmente su precioso bastón de raiz. Murió mi tío y padrino en el mes de Agosto de 1973 en Málaga. Contaba yo los diecisiete años y fue a esa edad que me pasó la cosa que mas me ha avergonzado en toda mi vida. Sépase que -como decía el poeta amigo JMGdP- era yo por aquella época, displicente y retraído, y que ahora, amparado por la semi presencia que te procura el teclado y la pantalla, me atrevo a contar públicamente… Tío Josemaría fue enterrado en una tumba del Cementerio de El Palo. Junto al mar, tal y como él deseaba. En su lápida reza -también por deseo expreso suyo- un lacónico epitafio:

JOSE MARIA SOUVIRON. POETA. “Hizo todo por amar a Dios, Y todo lo que pudo para amar a los hombres”

Ahora, la anécdota: El telediario había notificado su fallecimiento en su emisión de la tres de la tarde. El ABC hacía una glosa de su vida literaria, y la familia, compungida, se preparaba para -después del sepelio -hacerle un romántico, sentido y poético homenaje de despedida en el puerto de Málaga. Allí, reunida la familia con una nutrida representación del mundo intelectual madrileño -desplazado a Málaga por tan aciago y luctuoso acontecimiento- nos disponíamos a realizar el acto fúnebre. Tía Lourdes y Tía Pilar Souvirón Huelin -hermanas del interfecto- habían preparado un paquetito que contenía un libro de sus poemas, unas piedras del llano donde solía sentarse a la sombra del chambao de enredaderas (ese mismo donde tenían lugar las tertulias literarias) y unas ramitas de pinos del Monte de Gibralfaro. Todo bien atado con una cinta muy mona. Todo muy emotivo, puedo asegurarlo. Nos desplazamos toda la comitiva a la zona de la Farola. Junto a la Casa de Botes del Club Mediterráneo. La aflicción y la pesadumbre flotaban en el ambiente. Yo -recuérdese que manejaba unos insolentes y adolescentes diecisiete años- contemplaba la escena dolorido. Llega el momento de echar al agua el paquete recordatorio esperando que este -flotando plácidamente- se alejase parsimoniosamente, poco a poco y para siempre, en el horizonte cercano que suponía el morro de poniente. Se delibera entre los próceres más ilustres y la familia más cercana quien debe de ser el elegido para que el paquetito funerario sea lanzado al agua. Cuando una inoportuna voz se oye que dice: ¡Qué sea el más joven el que lo haga! ¡Zuputamadre! Pienso yo temblicón. ¡Zuputamadre! Todas la miradas se dirigen al zangolotino y chisgarabís jovencito que está atribulado y semi escondido detrás de su padre. ¡Eso! ¡Que sea Alvarito quien lo haga! ¡Que sea el niño! ¡Eso, el niño! ¡Zuputamadre! Yo, que me aturullo y horrorizo. Los colores suben y bajan y se afianzan en mis mejillas ya para unos cuantos años; y al cariñoso empujón de mi padre, acudo al filo del muelle donde Tía Lourdes contrita y emocionada me hace entrega del dichoso paquete (Que Alá confunda). Yo lo cojo, lo sopeso y haciendo acopio de todas fuerzas, trato de lanzarlo inconsciente y violentamente lo más lejos posible. Tal es la fuerza desplegada, que el paquete a escaso medio metro de mis narices, empieza a deshacerse en un rapidísimo remolino en el aire. Flaaash! Salen las piedras, como balas, disparadas directamente al fondo del mar. El libro se despliega en abanico resignado a su fatal destino, pega en el filo del muelle y cae a treinta centímetros de mis pies. En el agua. Flota desangelada y dramáticamente. Las ramas de pino, aún las está buscando Paco Lobatón. Yo, me quedo absolutamente horrorizado. ¡¡¡Ayyy… Maremía!!! Quiero ser el muerto en vez de Tío Josemaría. Me vuelvo despacio y contemplo a todos –excepto a Tía Lourdes, que esta a punto del soponcio- mirándome fijamente; con las bocas apretadas como culos de pollos. Los mofletes hinchados a causa de la risa contenida y los ojos de cada uno de los dolientes a punto de salirse de sus orbitas. Todos con un temblor apenas contenido. Pffffff… Se oye un espurreo. Otro más. Varios más. Una risa. Dos. Tres. Yo, mientras, estoy a punto de morirme de vergüenza. Las risas dan paso a un incontenible rosario de carcajadas. Mi tío Ignacio -hermano del finado- y que vivía con nosotros en casa, exclama: El jodido cabrón del niño… A Josemaría le hubiese encantado este final. Y todos, dando rienda suelta al alivio, volvieron a estallar en carcajadas, mientras yo, daba mil duros por un boquete donde esconderme. Nos metimos en el coche de papá con mi madre, mi tío Ignacio y no recuerdo quien más. Todos llorando de risa y yo colorado como un tomate. La familia Souvirón es, afortunadamente, así. Así fue y así lo cuento. Sí puedo asegurar que Tío Josemaría desde su última morada en el Palo, junto al mar que tanto amaba, se estaría descojonando. Eso, repito, lo puedo asegurar absolutamente. Esto que viene ahora, es una selección de poemas que he transcrito de algún libro suyo que tengo en casa; -incluso un poema que en su día musiqué dedicado a mi Tío Matías- y algún otro que he encontrado buceando en la red. Adorno y separo cada uno de ellos, con fotos de mi colección privada de postales malagueñas de los años sesenta-setenta que datan de esa época en la que Tío Josemaría y yo, merendábamos a la sombra del chambao, galletas María Fontaneda mojadas en agua fresca, allá en la Cañada de los Ingleses; mientras él, me contaba historias de miedo. N.B. Las fotos están sacadas de la portada de la revista literaria Ínsula y de mi propio álbum de fotos familiares.

JOSE MARIA SOUVIRÓN.

POETA.

# 01. No sé

Amor, no sé qué calidos rumores tienen esta mañana las colmenas. Amor, no sé qué pálidos colores hay en las cumbres altas y serenas. No sé, amor, de qué trémulos dulzores están las flores y las frutas llenas, ni por qué son más dulces los olores que vienen al abrir las alacenas. No sé qué tienen, amor, esta mañana que suenan como un ángelus lejano cuando sale el rebaño, las esquilas; y que al abrir de pronto la ventana, alondras al alcance de mi mano se quedaron mirándome tranquilas.

# 02. He Soñado que estabas a mi vera

He soñado que estabas a mi vera y que tenías tus manos en las mías; ya no recuerdo lo que me decías, pero era dulce oírte, compañera. Me mirabas de amor, con la sincera clara mirada de los bellos días y se iban enredando mis poesías en el perfume de tu cabellera. Era tan dulce oírte, y era tanta la maravilla de tu voz serena, que, al sentir mi soñar desvanecido, me desperté con llanto en la garganta, y las carnes doliéndome de pena, y el corazón doliéndome de olvido.

# 03. Cuando la aurora

Cuando la aurora ponga en los caminos flores de nieve y témpanos de aromas, cuando el rumor de un vuelo de palomas en la invernal caricia de los pinos; y cuando los redondos remolinos se lancen por lo alto de las lomas buscando calentarse en las redomas de los profundos pozos cristalinos. Cuando el viento esté solo en el sendero dando saltos de escarcha y luna fría, o patinando en vértigo campero; cuando la noche luche con el día… ¡Entonces te querré como te quiero, como quiero quererte, vida mía!

# 04. Madrigal

Si al sol llamo sol, no es a él, sino a ti que sol te llamo. Si llamo luna a la luna, es que a ti te estoy llamando. Si llamo a la rosa rosa, es que en la rosa te hallo. Si llamo amor al amor, es sólo porque te amo.

# 05 .En medio de esta noche tan oscura

En medio de esta noche tan oscura se anuncia el dulce brote de la espiga y arde la flor que el temporal castiga con una oculta luz, serena y pura. Ya sé que la luz vive y que perdura, ahora, qué más quieres que te diga? Abierto está mi corazón, amiga, por la herida de olvido y amargura. Mira la sangre que la herida vierte: cómo te dice “adiós hasta la muerte” desde la sola y triste lontananza. Y cómo, en esta ardiente despedida, guarda lo que quizás para esta vida no puede mantener a la esperanza.

# 06. Mis ojos muy abiertos para verte

Mis ojos muy abiertos para verte, mis oídos atentos para oírte, mis ásperas mejillas para herirte, mis brazos para alzarte y sostenerte. Mis dientes duros, no para morderte, sino para rozarte y sonreírte, mis largas piernas para perseguirte, y mi gran corazón para quererte. Mi corazón que hace sonar las horas, con un compás que el tuyo ya conoce, con un latir de luz de sol y luna. Silencio y campanadas vibradoras, desde la una, amor, hasta las doce, desde las doce, amor, hasta la una.

#07. Eh la guitarra!

¡Eh, la guitarra!
Bajo la luna llena
olor de malvarrosa y mejorana.
 
mi juventud renace,
prodigio de las cuerdas bien pulsadas.
La noche lenta y grande,
el silencio entre las ramas…
 
¿Que haces ahí Matías,
con las manos cruzadas?
Aunque no cante nadie,
¡eh, la guitarra!

DENTRO DEL LABERINTO AZUL

DENTRO DEL LABERINTO AZUL

 


El significado del color azul


“El azul es un color fresco, tranquilizante  y se le asocia con la mente, a la parte más intelectual de la mente.  El azul representa la noche. El azul marino, nos hace sentir relajados y tranquilos, como el inmenso y oscuro mar durante la noche

 

El azul claro y el azul cielo, nos hacen sentir tranquilos y protegidos de todo el alboroto y las actividades del día; también es aconsejable contra el insomnio. El oscuro azul de medianoche, ejerce como un fuerte sedante sobre la mente, permitiéndonos conectar con nuestra parte femenina e intuitiva. Demasiado azul oscuro, puede producirnos depresión.

El azul ayuda a controlar la mente, a tener claridad de ideas y a ser creativos. .

Palabras claves del color azul: estabilidad, profundidad, lealtad, confianza, sabiduría, inteligencia, fe, verdad, eternidad. Azul marino: conocimiento, lo mental, integridad, poder, seriedad., salud, curación, frescor, entendimiento, tranquilidad.”(sic)

 …

 

Es mi querido patrón literario -y sin embargo amigo- Miguel Ángel Cumpián, muy recurrente con el color azul. Le encanta, para que vamos a negarlo

 Lo afirmo contundentemente porque de color azul es su pueblo de cabecera Chefchaouen. De color azul, son las cuartillas donde escribe para disgusto del escriba, empleado fiel y nada oneroso que es; de color azul es su Teletubby favorito: Tinky Winky; si, el moña. Es más, sabiendo como es dialécticamente de apretao, si tuviese un gato, este sería invariablemente, triste y azul.

 

Ahora por fin, y para procurarme confort y comodidad (eso se cree él) en cuanto a orden y concierto, ha decidido escribir sus dimes y diretes en un cuaderno, por supuesto también azul. Cartapacio que me ha sido entregado con esa determinación que solo dispensan, en ocasiones, los autores a su escriba de confianza“Generalmente ganamos la confianza de aquellos en quienes ponemos la nuestra”. Dijo Tito Livio; que por cierto, todavía no me he enterado quien era su sobrino.

 Es muy recurrente mi amigo Miguel Ángel Cumpián, con el color azul, repito. Tanto, tanto que daría algo por tener junto a su ojo marrón, otro azu lado.

 Figuran dentro de este laberinto azul -en un tropel anárquico y caótico- una serie de escritos que yo debo de ordenar, traducir y transcribir, con un pellizco de mi propia cosecha. Porque, al fin y al cabo, es la tarea que me tiene asignada. Porque forma parte de mi cometido en este empleo  -por ahora, que ya hablaremos- no remunerado.

 

 

¡Porque vive Dios! Que no es tarea fácil y si ciertamente enojosa; pero que realizo -es verdad- con sumo agrado, entrega y complacencia.

 

Azul…Todo en este articulo es azul. La letra …es azul, las imágenes…azules son……incluso la música -que, a modo de despedida y refresco, inserto al final de este articulo- también dispone de la misma tonalidad.

 

Disfrutad con la palabra del Vate Cumpián; dicho esto (lo de Vate) sin ánimo de pulla o retintín. Y no me refiero con lo de retintín, al perro del Cabo Rusty.

 

CRÓNICAS CUMPIANAS

 DENTRO DEL LABERINTO AZUL

 

# 01 VACACIONES EN FRANTZIA. Daban vueltas y vueltas los buitres buscando la carroña. Pero sólo era frontera en Nafarroa. La frontera que divide  a los vivos y a los muertos; la delgada línea roja. Bidarray, preciosa. Mis gracias a Patricia que nos acogió en su casa de verano para huir ella de sus cosas y yo de las mias. Y en esa huida, la huida nos unió. Yo espero que esa unión no la perdamos nunca y que sea, hasta que la muerte nos separe.

 

 

 #02 LAS OVEJAS VECINAS. Sin previo aviso para nosotros, las ovejas invadieron los pastos. A una señal de baja frecuencia ovejuna, nos miraron y delimitaron su lugar con una altivez tan admirable como nuestra perplejidad. Nosotros, las mirábamos y ellas a nosotros. Ellas no dejaban de comer y nosotros de beber. En perfecta armonía. Parecía que todas las cosas estaban en su sitio; compartíamos el calor y la música. A veces, parecía que ellas bebían y nosotros pastábamos.

 

 

#03 EL RECREO. Ansioso espero la hora del recreo para salir al patio del colegio y comerme el bocadillo de pan con chocolate que mi madre me había preparado y darle bocados mirando a mis compañeros. Yo, aún, no sabía del amargor del chocolate negro ni de los compañeros que iban desapareciendo; y con una avidez recreativa, daba bocado tras bocado. Aún espero la hora del recreo para mirar a mis compañeros y para comerme, el bocadillo de chocolate amargo que me había preparado mi madre con todo el amor del mundo.

 

 

 # 04 LA HUÍDA – EL INTENTO (A Mikel) Diez minutos en silencio en la parada del tranvía, diez. Un pitido… nueve; otro… ocho; otro… Mirando a la pared de enfrente -Atxuri- sin decir nada; tal vez porque  había nada que decir o porque no había que decir nada. Diez minutos en silencio dicen muchas cosas; es un tiempo perdido o quizás, un tiempo ganado. Ahora ya no recuerdo que pensamos durante esos diez minutos. Pero me acuerdo de que fueron diez minutos justos. Cualquiera sabe lo que estaríamos pensando en ese tiempo tan justo. En silencio.

 

 

 # 05 LOS ALEGRES RIOS. Los contrafuertes aguantaron miles de años las iglesias románicas.¿Cuanto aguantarán los contrafuertes que nos mantienen vivos antes de rodar colina abajo, y convertirnos en arena de riberas de los alegres ríos?

 

 

 

 

 Hala!!!

 

 

ACERCA DE LA MÚSICA AFRICANA Y BOROM TAMBA

Acerca de la Música Africana

y de Borom Tamba

Soy, desde hace muchísimo tiempo (ya hace muchísimo tiempo de casi todo) un fanático y entusiasta admirador de la música africana. De la Música africana y de casi todo lo africano. De eso, de lo de la Música, tiene la culpa mi amigo querido Ángel Céspedes, músico a tiempo parcial. Sólo un Momento.

Pues bien, desde los 80’s vengo haciendo acopio de música africana. Y a base de copiarle CD’s al amigo antes citado, de comprarme yo por otro lado lo que pillaba y de descargarme fraudulentamente desde la Equina, me he hecho, a lo largo de estos años, una mas que digna y considerable colección.

Dicha colección me permite hacer viajes por todo el continente africano: Desde Senegal a Argelia de la mano de Toure Kunda o de Youssou N’dour y Khaled. De Cabo Verde a Marruecos acompañando las melodías de Cesaria  Évora y de Hakim. De Nigeria voy, con mi querida y favorita Sade Adú (aunque esta tira más a otra cosa), A Camerún con Manu Dibango.

Me planto en  Sudáfrica con Hugh Masekela, con Johnny Clegg y Savuka; con Miriam Makeba y con Paul Simon que es amigo de esta última. Desde el glorioso Graceland.

Sigo el periplo por Mali con otro de mis favoritos Salif Keita y continúo por la Republica Guineana de Mori Kanté… Termino con Alí Farka Touré…con Lady Smith Black Mambazo… Muchos países, muchos amigos…tantos como discos de estos autores pueblan mi discoteca.

Viene esto a colación, por lo que a continuación comento:

Estaba el que suscribe, Father Gorgonzola, en su casa el sábado por la tarde un poco con cara de haba sin saber que hacer. Mi hija Cristina – admiradora de África hasta el embeleso, y recién llegada de Senegal- nos sugirió el acudir a un espectáculo de danza y percusión africana –senegalesa también, para ser más exactos- que realizaban unos buenos amigos suyos. La guapísima Vanesa que ejerce de amiga, ya te digo, y de profesora, y su costillo Cheik, el director. Ellos se dedican, no se si lo he dicho antes, a impartir clases en su centro de Danza y Percusión.

De entrada fui muy reticente a acudir a dicho espectáculo… Pero después de pensarlo un rato, decidí que…¿Porque no?

Y allá que me fui. Nos fuimos:  Santa, la enterá de su Hermana Pepiss y un servidor.

Me alegré muchísimo: el Grupo, llamado Borom Tamba, nos ofreció un recital que nos ayudó a conocer  una de las etnias más antiguas de África -Los Bámbaras- a base de una percusión muy trabajada con un inagotable, incansable y rapidísimo (cuando se precisaba la rapidez)  director y percusionista principal de la Compañía: Cheikh Montero. El baile de la preciosa y simpatiquísima coreógrafa Vanesa Sy. Las canciones y el baile de Walty Niang: cantante y bailarina: y el acompañamiento percusionista de  Djibril y Matar Camara…Mmmm… Se me olvida uno, lo sé.

No se me olvida, sin embargo, Berta Vichera: bailarina ella y que llenaba el escenario con su amplísima sonrisa.

A pesar de todo, creo que se me  olvida uno, ya te digo. No se si es el Speaker que se divertía todo el rato quedándose con el público que abarrotaba la sala.

El Grupo Borom Tamba despliega un peculiar espectáculo musical, puede que un poco primitivo y/o primario en su concepción musical, pero que se agradece se salga un poco de la tónica general de grupos africanos, pelín europeizados (Que son los que a mi me gustan, aclarémoslo) que usan y abusan de los instrumentos electrificados. No quiere decir eso, que yo no echase en momentos, alguna entrada de guitarra o de bajo además de un buen sonido de un equipo de voces que complementase y enalteciese el espectáculo. Pero claro, sería perder la esencia que ellos quería transmitir. Y no era eso, creo, de lo que se trataba. Creo no. Seguro!

Esta es su historia, que el grupo me aporta:

Historia de la Compañía:

Borom Tamba nació de un primer viaje a África en 1999. De la unión entre dos continentes. De la profunda relación entre un músico y su alumno. De la necesidad de compartir con el resto del mundo toda la magia de África. Cheikh Montero viajó a Senegal donde conoció a su maestro y mentor Mamadou Kane, ambos decidieron montar esta formación musical uniendo dos culturas muy distintas. De esta unión fueron surgiendo diferentes espectáculos; Aires de África en 2006 . Tuky thi Afriq(Viaje a África) en 2008-2009 que tuvo una acogida sensacional entre el público infantil y familiar en todo el territorio nacional participando en Festivales étnicos, circuito de danza andaluz y circuito abecedario;  Bámbara Fó 2010-2011 con el que  ha participado en el ciruito andaluz de danza y festivales de folclore y étnicos por todo el territorio nacional. La compañía Borom Tamba también ha formado parte de la creación de los espectáculos Khalil 2010 y El viaje del delfín 2011, donde ha puesto la música en directo, danzas y cantos junto a las acrobacias de los delfines.

El espectáculo SIMBO ( Los hombres-leones) 2011-2012,  está basado en la leyenda de estas criaturas procedentes de la costa occidental africana. En países como Senegal, Mali, Guinea…estos seres son considerados como un fetiche y símbolo de protección para el hombre. Esta nueva creación mezcla la danza tradicional africana, el teatro y la narración  para contarnos una de las historias más asombrosas de este continente.

Los integrantes de la compañía son de origen senegalés, español e hispano-africanos. Esta mezcla hace que el espectador se sienta más cerca de una cultura diferente a la suya a través del mayor lenguaje universal: la música y la expresión corporal.

Borom Tamba ha sido considerada la primera compañía andaluza de estas características pioneras del arte africano en Andalucía.

Sigo… Así que dos consejos, desde esta atalaya, doy a quien los quiera escuchar:

El primero y principal…que oigan música africana. Os fascinará. Es de una riqueza y una melodía insoportablemente bella y original.

Y el segundo, no os apoltronéis en el sofá. Acudid al Teatro; a espectáculos musicales, de danza…de poesía…os enriquecerán muchísimo y os dará tema de que hablar. Si no…¿ De que cojones estaría yo hablando ahora  mismo si no hubiese pasado una hora de espectáculo fresco, divertido y cercano como la que pasé el sábado con Borom Tamba?

¿De que estaba tirado en un sofá? ¡Pués va a ser que no!

Os pongo para que os distraigáis un tema de uno de mis negros-blanco (es albino) favoritos Salif Keita.

Este es:

Que lo disfrutéis.

Todos los dibujos son de mi amigo  Antonio Abril ©

Las fotos me han sido cedidas por el propio grupo Borom Tamba ®

…///…

EL TITANIC EN EL DESVÁN

EL TITANIC EN EL DESVÁN.

Desde siempre me ha fascinado la historia del Transatlántico Titanic; desde su construcción hasta su terrible e inesperado final.

Tan devoto he sido, que devoré en su día, cada libro y cada artículo que se refería al citado buque. Durante mucho tiempo el libro de Robert D. Ballard –el descubridor de los restos del barco- fue libro émulo en la mesita de noche  con el que estaba leyendo en ese momento.

Ahora se han cumplido 100 años del naufragio. Como quiera que, repito, siempre fue un tema que me fascinó, pensé en escribir un post en este blog relativo al RMS Titanic en el aniversario del hundimiento que estos días se cumple. La abundancia de artículos y de toda clase de merchandising hizo que desistiera de mi primera intención.

Fíjense Uds. si hay artículos a la venta, que Oh Horreur! Vi el otro día un artilugio para hacer cubitos de hielo con la forma tanto del transatlántico como del  inesperado iceberg contra el que chocó. Sirven estos aditamentos para conformar -acompañado de ginebra y de tónica, un combinado llamado Gin-Titonic. Una demencia. Y una falta de respeto. (Aunque en mi fuero interno -ese que no con cumple con las normas establecidas y que suponen el ejercicio de las  buenas prácticas- me encantaría tener).

En otro orden de cosas, que además es la principal y el motivo de esta entrada…

Mi amigo virtual Rafael Castillejo, tiene la gentileza de enviarme un  email donde me comunica  -a mí y a la legión de seguidores que tiene- la inserción de una nueva entrada en su Web acerca del Titanic. RMS TITANIC – GALERÍA 1912″ Se llama.

Aclaremos –aunque sé que no hace falta- que la Web de Rafael: El Desván de Rafael Castillejo, es una de las más visitadas de España. Si no, la que más. Su página es una gloriosa reunión de objetos y de artículos relacionados con ese ayer que a todos los que manejamos una edad razonablemente dilatada, nos atenaza el alma y nos preña de congoja; por la enorme variedad de recuerdos que -creyendo desaparecidos, y que sólo estaban dormidos- nos provoca.

No es una página, la de Rafael, que nos invita a la melancolía fácil y ramplona. A la nostalgia llorona por lo que se fue. El Desván de Rafael Castillejo, reivindica el pasado de cada uno de nosotros, tamizándolo con una pátina de entrañables recuerdos que lejos de ser dolorosos -por la pérdida- te devuelven a una niñez en la que aun se disponía de la ausencia de problemas. Esos con que la vida procura, indefectiblemente, adornar fatídicamente tu existencia y que no son otra cosa que el impuesto que se debe de pagar por ser adulto.

Decía John Connolly que “Un hombre desligado de su pasado, es un hombre a la deriva en el presente” Y Rafael se ocupa de eso, de que el pasado permanezca siempre en nosotros. Las imágenes que están alojadas en esa inmensa -por lo grande (en todos los sentidos) y por lo trabajada- Web,  ( Y sigo citando a Connolly)  “Flotan en el aire como motas de polvo, en espera de ser iluminadas por los intensos rayos de la memoria”.

Tenemos algo en común Rafael Castillejo y yo. Yo, el honor y el privilegio de tener su Desván como enlace interesante en mi blog. El, la generosidad y la deferencia hacia mí,  de tener mi blog entre los suyos recomendados.

Un honor y un privilegio para mí. Repito.

La fantástica entrada acerca del Titanic, que Rafael Castillejo ha insertado en su sitio de Internet, no tiene desperdicio. Y -yo sé de lo que hablo- le habrá supuesto un ímprobo y no remunerado trabajo con la única finalidad de complacer a los miles de lectores que tiene. Así que voy a reproducir el mensaje que me envió presentándome su página, y –como no podía ser de otra manera- el enlace a tan interesantísimo y pedagógico articulo.

Este es:

Desde hoy, mi página Web particular “El Desván de Rafael Castillejo” cuenta con una nueva e importante sección con más de 100 imágenes, denominada: “RMS TITANIC – GALERÍA 1912”. Llevo mucho tiempo seleccionando las mejores fotos del gigante que descansa en el fondo del océano desde hace 100 años. En muchos sitios de Internet, abunda el material pero en muchos casos los errores se suceden, presentando como fotos del Titanic algunas que corresponden al Olympic o al Britannic, que fueron construidos por la White Star Line, dentro de la misma serie. Espero haber elegido bien y que estos fallos no aparezcan en mi viejo desván. Para ver la nueva sección, tenéis que hacer clic en el siguiente enlace:

 

http://www.rafaelcastillejo.com/titanic.html

Abrazos.

Rafael Castillejo
www.rafaelcastillejo.com

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