ÁLVARO SOUVIRÓN
JOSE MARIA ALONSO.
LA ENTREGA FINAL
(Cuatro Poemas, cuatro Canciones y un Colofón)
Sanseacabó. Ahora si. Ya de verdad. Y como dije en la penúltima, esta -ahora si- última entrega, voy a dedicarla a los agradecimientos. A los que queriendo -o sin querer hacerlo- me han ayudado a elaborar este registro íntimo y subjetivo tanto de la obra de Jose María Alonso como de su universo personal.
Universo personal narrado en base a las anécdotas que el que suscribe tuvo el honor, el privilegio, de vivir junto al músico. Junto al poeta. Junto al amigo.
Tenía pensado establecer dos listas diferenciadas: una, donde figuraran los nombres de los que se han implicado en esta empresa y la otra con los nombres de los que -desde el recuerdo- me han ayudado a revivir experiencias en mi cabeza. En mi corazón.
Pero si me ponía a diferenciar personas, la primera lista debiera de ser muy corta. Escueta. Minima. Solo tres. Quino, Diego y Nini, mi mujer, conformarían esta lista de “coautores”
Por eso, los voy a separar y después, voy a hacer un lista única. Porque sería injusto poner a todos en el mismo saco.
Diego…Porque, aparte de ser intimo de Jose María, tuvo la habilidad de acercarme a la persona que más sabe de el. Su mejor amigo- el de Chico- Quino. Joaquín Hidalgo Ballestero; pongamos su nombre entero. Además Diego fue el organizador de las dos reuniones anteriores a esta saga donde vislumbré -ciertamente- por donde irían los tiros de estas secuencias de emociones. Cuantas cosas recordámos!!!
Quino, con su aportación documental, también me ahorró el trago terriblemente amargo que hubiese supuesto compartir horas de emoción –contenida o no- con Maruja Aragón, madre de Chico -y de todos en según que épocas- para recabar una información que hubiera sido imprescindible para la elaboración de este humilde trabajo.
Y mi mujer, Nini, por esa paciencia ilimitada al verme -y permitirme- tarde tras tarde sentado en el ordenador, pasando el texto de Chico, buscando la música idónea, elaborando los Power Point con su discografía, buscando las imágenes apropiadas para las seis? -ya he perdido la cuenta- entregas Alonsianas. Ardua pero voluntaria tarea.
Los otros. Los otros no saben de ninguna manera que han intervenido en la elaboración de esta evocación poética en torno a Jose María Alonso. Solo cuando algunos de ellos hayan leído algún capitulo de los que componen la colección, lo sabrán.
Pero estos son sin orden ni concierto. Y a ellos les doy también las gracias. Aunque no sepan porqué.
A Maruja Aragón y Don José María Alonso. Polo Glez. Antonio Meliveo. Luis Centeno. Roberto Aguera. Juan, su hermano. Otros dos Centenos: Marisa (muy principal) y Jose María. Silvia la Rubia y Carlos León de Paz (que nombre tan bonito). Alberto Von Thode. Y Leli Campos. Y su hermana Maritere, aunque ahora todos la llamen María Teresa. A las Playa del Rincón de la Victoria Y al grupo Manantial con Blanquita, Toño, Pepe e Ignacio y algunos mas. Adolfo Ramos y Juan Antonio Muriel, por poner solo dos poetas. A la Sala Max. A Paco Jesús Lomeña. A Antonio Abril. Al Vespino que no resistía el peso de mi novia y el mío. A Patricia y a los chiquillos, al rapero ese que tanto se le parece. Y a José Umbral. Angelín Céspedes. A los churros de Casa Baro. A Radio Juventud y a Radio Popular. Y a la Peña Malaguista. Y a Luis el Toro. Y a Perico Vez y a todo el Teatro Acuario. A las tardes de ensayos. A la Ginebra Larios. Antonio Rodríguez y su Mundo. A La noches sin fin. A las madrugadas agotadoras. Al Bar Rey Pelé.Y a Didi y al Carapapa, y Pinto y Haroldo- que se ha ido hace ná- y a las calles División Azul y San Luis y González Anaya. ChoperaOcho.Y al Bomba y a Rockberto. Y a Lito. Y al Torcal y al Molino. Y a la risa incontenida.Y a los té con chinita. Y a las chinitas sin té. Y a Antoñito el guitarra Y a la Buena Sombra. ManoloMires y Carlos Barrancos. A Salvi y a Fatema. Al juego de voces Shure. A Juan Andrés su mas querido primo. Al Smoking y al Fortuna. A los coros espontáeos. A los que no nombro porque se me olvidan. A los marineros de Arosa; a la Poesía; a la Prosa. A los micropuntos y a los secantes. A su guitarra Morales (Granada, 1973) que desde hace mucho ya, llora en mis manos. A él mismo, que siempre fue mi hermano.
A todos los que -de alguna manera- lo trataron y a los que -involuntariamente- omito y tuvieron la enorme suerte de habituarlo. De quererlo.
Porque con este cabrón solo podían pasar dos cosas: Quererlo o Quererlo. Y quedarte en medio, pasaba también por Quererlo. Y como la vida es muy injusta –todos lo sabemos- diremos eso tan manío de que la muerte se lleva a los mejores. Aunque esta vez sea de verdad.
Pero sabéis lo que os digo y que se me perdone el improperio? …Que le pueden dar muy mucho por el mismísimo culo a la muerte. Chico vive aún en el corazón de un buen puñado de personas. Entre ellos, los que mas arriba he nombrado y -sobretodo- vive, en el corazón de alguien a quien no he nombrado en ninguna de las dos listas. En el de este que suscribe. Este que ahora, con un sentimiento anticipado de nostalgia, ya echa de menos el cartapacio vacío de letras y emociones. Porque se ha quedado sin labor. Sin componente rememorador.
En fin…
El amigo, ya no tiene quien le escriba, que diría Don Gabriel.
Ahora yo le hablo al viento.
Pero mis palabras se las lleva.
Le hablo al viento.
Pero el viento no oye
(I Talk to the Wind. King Krimson)
CUATRO POEMAS
# 01
Y el beso del viento en la cara
Me recuerda los vacíos
De mil luces apagadas
Y el sonido de las hojas
Que mueren bajo las ruedas
Me suenan a palabras huecas
Y sueño que estás conmigo
-Siento en mi hombro tu cabeza-
Y que el tiempo se ha dormido
Y que a pesar de tu ser
Sabes tan solo a mujer
Y sueño con mil caminos
Que no conocen la huella
Y que vamos muy deprisa
– Aunque nadie nos espera-
Después todo queda en esto
Solo un puñado de letras
Un volver a la razón
Un beso es una mueca.
# 02
Podría llegar a lo más alto
Sé que podría
Si me valiera luchar contra el mundo
Vencería…Sé que vencería.
Pero lo único que quiero
Es tenerte, hacerte mía
Y para eso –aunque fuese posible-
Ni derecho ni valor tendría.
# 03
¿Sabes lo que es tener un amor sin calles
Y que te robe el silencio lo que quisieras gritar?
¿Sabes lo que es escuchar y cantar para nadie
Y hablar contigo mismo sentado en cualquier bar?
Saber que no sirven de nada
Mi sudor ni mis cantares
Saber que serán olvidadas
Mis canciones, mis verdades
¿Sabes que se me ha dormido el tiempo
Jugando a querer sin cuerpo
Y estoy borracho de carne?
¿Sabes?
Si no sabes mis motivos
Si no entiendes lo que escribo
¡Hazme el favor de callarte!
# 04
Eran largas las horas
Horas lentas:
Las tres
Desde las tres a las cuatro
No va una hora, va un mes.
Siguen pasando las horas…
¿Cuándo darán las diez?
Pasan hiriendo, matando,
Pasan una y otra vez…
CUATRO CANCIONES
# 01
Por las callejas de un pueblo
Donde todos se conocen
Conversaban a las doce
Un poeta anochecido
Y un señor enriquecido
Sobre lo que ambos tenían
Y el señorito decía:
Tengo tierras, tengo casas
Y un patio con estatuillas
Y trabajando en la trilla
Tengo veinte jornaleros
Tengo todo lo que quiero
Tú solo tienes tus versos,
Dime de que sirve eso
Tengo un tractor, un amante
Miles de amigos de balde
Y en la mesa del alcalde
Tengo un sitio reservado
Soy señor adinerado
Tú solo tienes tus versos,
Dime de que sirve eso
Jesús que barbaridad
Cuantas cosa tiene Ud.
Yo solo tengo ya ve
En esta pobre cartera
Un viejo y dos primaveras
Un ciprés, el sol y el mar
Y escondido el verbo amar.
Tengo dos versos guardados
El sudor de mil labriegos
Tengo los ojos de un ciego
Y unas palabras de amor
Metidas en un rincón
Dos lagrimas de una anciana
Ya sé que son cosas vanas
No tengo nada ya ve
Comparado con Ud.
# 02
Soy de profesión caminante
De la soledad, amigo soy
Mi trabajo es pensar.
Soy como el viento de invierno
Que quema las flores con su frío aliento;
Soy un loco más, un loco más.
Y odio a esa gente que tanto habla
Solo por hablar, por criticar
Odio a esa gente
Que entra en la vida de los demás
Soy, soy un deseo de mis padres
Un pedazo de carne
Un dolor de mi madre
Un capricho de Dios
Soy lo que seremos;
Un rescoldo de un fuego
Que ya se apagó.
Une tu fuego al mío
Y encendamos el amor
Nadie lo apagará
Ni siquiera esa gente que tanto habla
Solo por hablar, por criticar,
Ni tampoco esa gente
Que entra en la vida de los demás.
# 03
La puerta está abierta
¡Venid, pasas dentro!
¡Aún queda vino!
Inventaré un juego
Os contaré historias
De vivos y de muertos…
Por favor quedaros
Porque hoy tengo miedo.
Si tienes el alma
De soledad llena
Si tienes el amor
Clavado en las venas
Piensa que es inútil
¡No vale la pena!
Abre tu alma al mundo
Que aún hay gente buena.
Cuando yo ya haya muerto
Y tenga en mis manos
Retales de lino
Que ofendan de blancos
Vendrán a llorarme
Los que antes me odiaron…
… y dirán que son buenos
Mis versos más malos.
# 04
Su memoria vino a dar
Contra un bordón y una prima
Y se quedó en mi guitarra
Eternamente dormida
Mariquilla es así
Cuando viene nunca avisa
Mariquilla es así
Andadora de ternuras
Con su locura infantil
Va con el alma desnuda
Como pedir no lastima
Le pide al niño y al cura
Nunca nadie desnudó
Su cuerpo de florecilla
Su locura le hace andar
Desde Málaga a Sevilla
Pá ver al torero aquel
Por quien el pecho se le hincha
Que se va a casar con el
Se inventa todos los días
Y Mariquilla se fue
Más libre que el mismo sol
-Tan solo presa de amor-
¡No me lo van a creer!
Que Mariquilla se fue
Hacia otra plaza tal vez
Con su canasto de pan
Con su locura de miel.
… y UN COLOFON
EL AMIGO
A Joaquín Hidalgo
Eres el hombro que presta
Ese apoyo tan preciso
Eres mi espejo, mi juez
Mi fiscal y mi testigo
Eres, en fin:
Mi amigo
Y aquí, como siempre, podéis escuchar al poeta:
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