FRANCISCO FORTUNY, ÚLTIMA SOLEDAD.

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“Ya no tiene sentido la demanda de auxilio.
Ya nada significan esperanza o paciencia.
La soledad ya no será mi exilio.
La soledad será mi independencia.”

Última Soledad. Francisco Fortuny

2013 PROSPECCIO¦üN I

 LAS COMPLICACIONES DE LA VIDA

” Grosso modo” dos son los tipos de complicaciones que te procura la vida a mi modo de ver.

Unas: las que te sorprenden artera y sorpresivamente (“pour la visage” que le dicen los franceses) y otras, las que tú mismo – inopinada, aunque voluntariamente y por amor al arte que le llaman– te buscas. Las primeras, suelen amargarte la vida transitoria y circunstancialmente; las segundas, también; tampoco nos engañemos, pero que satisfacción te proporcionan estas segundas! El ejemplo más claro y manifiesto de estas últimas, es este blog.

Verán Uds. este artículo empezó a gestarse con un cúmulo de complicaciones. Un feliz cúmulo, tengo que reconocerlo, de complicaciones. Todo comenzó con un poema (el que encabeza este artículo) que me remitió el poeta y dramaturgo Francisco Fortuny…

*
Primera complicación: Le pido ya puestos al poeta, que porqué en vez de uno, porqué no unos cuantos y realizar artículo en este blog? Cosa que así hace; y va –y en un enorme gesto de generosidad– me remite una serie de textos inéditos que ahora, más abajo, vais a poder leer. A partir de ese momento, taimada, ladina y bellacamente por mi parte, todo sucede a espaldas del citado Fortuny. Malandrín de la vieja escuela que es uno. Y el otro.

Segunda complicación: Me pregunto a mí mismo –que es la mejor forma de que se te responda franca y sinceramente– y si adornáramos esta entrada con un prólogo de otro insigne, y le damos más lustre aún a este artículo?

Tercera complicación: Volví a preguntarme…Y si también le pido colaboración a otro insigne más – el pintor– y le sugiero que me proporcione parte de su obra para, insisto, dar aún más lustre a este artículo? No sé si lo he dicho antes.

Cuarta complicación: Y si… (mi mente, obstinada y enfermiza, no deja de elucubrar) Y si le pido a un tercer insigne –el escritor– que me sirva de organizador, coordinador y “cosero” de lo que se me viene encima para –no sé si Uds. se lo imaginan– dar más lustre aún a este artículo?

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La maquinaria, que no era otra cosa que los citados insignes, se pusieron a trabajar junto a mí; y puedo asegurarles a Uds. que ponerlos a trabajar a todos coordinadamente me ha costado lo mío. Muy, muy mucho lo mío.

Pero gracias a los dioses griegos y a los Olímpicos; a Hesíodo y a Homero; y a bastantes semidioses que, por cierto, estaban de parranda; y a los Héroes, y a los Titanes; y gracias también a alguna que otra divinidad romana (Cástor y Pólux que son mis favoritos) logré conjurar a las musas que decía aquel y logré reunir en este artículo – de una manera no sólo voluntaria, sino entregada e ilusionada– al Poeta Juan Miguel González del Pino, que realiza el prólogo; al escritor Francisco López Navidad que se encarga de la impedimenta y a pagarle los chupitos de ron del editor de esta entrada, y al pintor y grabador Paco Aguilar que llena de color el susodicho. Todos arropando desinteresadamente, ya te digo, a Francisco Fortuny. Con dos cojones!

Todos ellos, ahora lo verán Uds. ponen su granito de arena para que todo esto quede más que resultón. Bastante más que resultón, diría yo! que exclamarían los inefables Hernández y Fernández. Y así ha quedado la cosa. Ahí va!!

2013 PROSPECCIO¦üN III

PRÓLOGO DE JUAN MIGUEL GÓNZÁLEZ

“ Y todos los sectarios del Nuevo Pensamiento
los encontraban desfasados y los tomaban por locos
y se mofaban de ellos llamándolos Poetas”
Prosas Sacras – Francisco Fortuny

FRANCISCO FORTUNY, COSMOGONISTA Y ENAMORADO

Este hombre alto, enjuto, apuesto, inteligente, culto, hiperestésico, leal, enamoradizo y desprendido se llama Francisco Fortuny, y es uno de los mejores poetas de Andalucía. Humanista, hábil y magistral dominador de los versos clásicos, nuestro poeta ha dotado a la poesía española de una nueva De rerum natura , enriqueciéndola de cosmogonías y cosmologías, en un cañamazo espléndido de metafísica y ciencia.

Francisco Fortuny cultiva el casi extinguido arte de la soledad, la veneración y la “caudalosa amistad”, virtud ésta última practicada con tanta prodigalidad que ha llegado a poner en serio peligro su salud, aunque no menos, su tantas veces lapidado peculio.

NAVIDAD 2013

“ El poeta es el hombre que baila encadenado “. Esta hermosa definición de Nietzsche acerca del poeta que practica la rima y el ritmo del metro clásico, a pocos como a Fortuny se le puede aplicar con más propiedad. ¿Cómo no compartir su desdén por los poetas perdularios y tarabillas que, contumaces, recurren a la tediosa e insufrible gresca utilitarista en defensa del verso libre frente a la excelencia del modelo clásico?. Trasunto culto de aquel “ Funes El Memorioso” de Borges, he disfrutado del privilegio de asistir a la portentosa exhibición de la fecunda memoria de Curro Fortuny, cuando, de madrugada, cerrados todos los bares de Málaga, en busca de la penúltima espuela, le he escuchado recitar poemas enteros y fragmentos de gran parte de la poesía universal.

Alto, apuesto, noble, inteligente, bondadoso, hipocondríaco, solitario, donoso e irascible, este hombre ha compuesto muy doloridamente bellos e inolvidables poemas de amor.

Juan Miguel González
Málaga julio de 2014

 

2013 personaje antropomo¦ürfico

LUCIFER
Pública hembra es la Fama: se va con cualquiera.
No serviré: lo que quiero es estar en la gloria.

GUERRA NARCISA
Me admiré en el espejo y, casus belli,
Me enamoré de Sandro Boticelli.

COPLA ELEGÍACA DE PIE QUEBRADO
A mi novia la perdí
Porque quiso ser mi novia
Pero nunca mi Zenobia
Camprubí.

2013 Semillas de oton¦âo

DIÁLOGO DE LOS 3 AMOS Y EL PARIA
−Miro el desvelo de Isis
Por velar su ciencia extática.
Y veo a mi democrática
España oprimida en crisis
Que, aunque la administra Mistress
Frau, de la gran falacia
Sale de la democracia
Que se estiló siempre en USA:
−No habiendo enemiga rusa
Hoy caiga el euro en desgracia.

La URSS no es ya el gran rival:
Europa es la competencia.
Probémosles la paciencia
Y hagámosles un buen mal
A estos socios, que es cabal
La economía de mercado.
−¡Hay que salvar al Estado!
(Clama el jefe del gobierno
Español).
−Me huele a cuerno,
Me huele a cuerno quemado:

Pues qué es el Estado, piensa:
¿No es el pueblo soberano?
¿Por qué, pues, el ciudadano
Ha de diezmar su despensa
Para pagar la alta expensa
De los administradores?
−Porque son grandes señores
Refrendados por tus votos:
Que paguen los platos rotos
Todos los trabajadores.

−¿Pagar yo los platos rotos?
¡Si yo nunca he roto un plato…!
−Entonces, pues, paga el pato,
Porque yo tengo los votos.
Y si fuimos manirrotos
Y ahora se te desvalija,
Es que la renta es canija
Porque la ceca está seca.
−Y ¿quién paga mi hipoteca
O la pensión de mi hija?

−España: no se desmande
Tu indignación temeraria:
La medida es necesaria
Porque la crisis es grande.
Haz siempre lo que yo mande.
Porque el recorte es un mero
Medio de salvar tu cuero
Llenando el público erario.
(Y siempre habrá un funcionario
Al que sacarle el dinero.)

Mundo Gominol 2

Porque hay que bailar el tango
A mi son, que si me votas,
Habrás de hacer por pelotas
Lo que os mande y, si te mango,
Te aguantas: yo tengo el mango
Cogido de la sartén:
Soy rico y me siento bien,
Inocente, como Herodes:
Si tienes hambre, te jodes.
Si eres pobre, que te den.

Pero yo no te doy nada.
Más bien, te lo quito todo.
Porque no hay otro modo
De hacerme con la tajada.
Y viene el pueblo y ¡se enfada!:
−Nos robasteis cuando Franco,
Y ahora nos robáis, que manco
No es vuestro brazo, tan suyo.
−Y si no afano lo tuyo,
¿Qué coño le doy al Banco?

−Vinieron la vacas gordas
Y os fundisteis nuestra pasta.
−Con lo que resta no basta;
Y con tus bárbaras hordas
De indignación más me asordas.
El ahorro es necesario:
Tienes que ser solidario
Aunque te falte el puchero.
(Que si nos falta el dinero,
Siempre habrá algún funcionario.)

Que no tendréis más dinero,
Pues no lo tiene el Estado
Para vosotros.
−Me han dado,
Me han dado con el plumero,
(Gime el pueblo -digo- fiero,
Gime el pueblo -dice- avaro)
Con el plumero preclaro
Que se os ve, por donde raja:
−Trabaja, pueblo, trabaja,
Que, a cambio, te aumento el paro.

Que borrico que me vote
Aunque luego vaya al paro
Me elogiará, que no es raro:
Es tonto de capirote.
Porque sin chupar del bote
Y sometido a este fuero
Que le dicto, con salero
Celebra, mas sin salario,
Que al jodido funcionario
Le saquen todo el dinero.

Mundo Gominol 4

−Salgo del templo de Isis
Con la absoluta verdad:
Todo es mentira, mirad
De cara la aguda crisis:
Qué cara tenéis, la tisis
Económica no es cara
De cura.
−No. Pero para
La cura, pare el que curra,
Y al que curre como burra
Que muchos borricos para

Para ser mano de obra
Casi gratuita y poder
Mantenerme en el poder
Porque mi bolsillo cobra
Del empresario.
−Qué cobra
Venenosa que estáis hechos;
No respetáis los derechos
Del ciudadano de a pie.
−Maldito pueblo sin fe:
¡Ya os pondré yo ya derechos!

−Y entonces voy y ¡me cabreo!,
¡Es que me sacáis de quicio!
Voy a llevaros a juicio
Y a daros un buen meneo:
¡Votaré con un mosqueo…!:
Si fue pares, ahora ¡nones!:
Y llegan las elecciones,
Y sube la extrema izquierda.
Pues ahora os vais a la mierda
Por tocarme los cojones.

Mundo Gominol 6
MACHISMO

A Valeria, amor de muchos años.
Y a Juan Miguel González del Pino,
y todo varón decente, con solidaridad.

…era Valerie Solanas, una ferviente feminista, autora de un panfleto delirante que hubiera hecho sonrojar al propio Hitler. (…) y su idea central era que el hombre, ese “accidente biológico”, ese “aborto andante”, debía ser eliminado de la faz de la Tierra.

Carlos Granés. El puño invisible.

Los años de servicio que he pasado contigo
Sufriendo tus vacíos y tus humillaciones,
Tus órdenes veladas, tu expresión de castigo
Por haber yo infringido no sé qué prohibiciones,

Tus celos infundados, tu absoluta exigencia
De obediencia absoluta, tu rictus de desprecio
Por no haberte servido a tu gusto, tu ausencia
Para atender tus libres prioridades, tu recio

Despotismo sin lustre nazional-feminista
Que como un buen muchacho, que como un buen muchacho
Condenado a tu pena, padecí por tu vista,
Porque yo era culpable, culpable de ser macho

(Cuando sólo quería, cuando sólo quería
Ser obediente y bueno por no sufrir tu olvido
Y estar contigo a gusto y en buena compañía,
No estar abandonado como un pobre marido

Moderno en estos tiempos de soledad en masa,
De compañeros falsos de trabajos y horas)…;
Todas las desventuras de esta vida payasa
Que sembró en el amor sus ansias soñadoras
Y tanto sacrificio de mi cruel libertad,

Sólo han traído −aún más− soledad a mi casa;
Como premio me han dado –más aún− soledad.

Mundo Gominol 8

UN POEMA DE JEREMÍAS LEBRETON

A Jehad Kamel Suleiman Rashid, mi psiquiatra

Imagina que un día unos extraterrestres
En son de paz atracan en la tierra en que vives
Desde tiempos antiguos, y por ellos recibes
Noticias de que, antes de las artes rupestres,
Tu tierra fue la suya: que no se la secuestres
Más, te piden, y dan dineros prohibitivos
Que mermen tu pobreza, si les vendes terrenos
De los tuyos y el tuyo y, como pobre, menos
De lo que valen cobras, pero tienes motivos
Para creer que el negocio da beneficios buenos.
Al cabo de unos años cuando ya has consumido
Tus existencias dicen que tu tierra no es tuya,
Te la han comprado toda a trozos, y que huya
Al exilio o al éxodo quien, como forajido,
No acepte el nuevo estado de la ley: aleluya
Y hosanna en las alturas del sistema lejano
De los cielos dispersos de donde vienen todos
Los hermanos mosaicos, que son tu gran Hermano,
A que les hagas sitio, y, pues que eres humano
Y humanitario, entonces, codo a codo (sus codos
A codazos) les cedas paso franco o te vayas
A cultivar granitos a otras más secas playas
Sin mar; más si obedeces y te quedas, atente:
Jamás te me rebeles frente a la ley del frente;
Y si formas tu frente ya verás, cuando te hayas
Metido en el fregado, dónde vas a encontrarte.
Has perdido tu tierra de que ya no eres parte,
Así que parte o sé sumiso y no contestes
Cuando se te regaña, y deja de echar pestes
O te fumigaremos con perfumes dë arte
Mala que en la Segunda aprendimos del Malo.
(No protestes de hambres, que hay jarabe de palo.)
Imagínate un mundo que sea de esa suerte:
Qué haríamos nosotros para evitar la muerte
De nuestra patria en manos de un extraño con halo
Celestial que nos da la hostia del molino:
-Lo blanco es negro: el suelo de tu tierra no es tuyo:
Es mío y lo fue siempre y bien que te lo arguyo
Y te lo ha demostrado la fuerza del destino.
Y te soy superior. Y, si no, te destruyo.

(Cómo podrá sentirse el pueblo palestino.)

Mundo Gominol 9

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LA EGREGIA NÓMINA

 

EL POETA Y DRAMATURGO ( Y génesis de este artículo)

Francisco-FortunyNacido en Málaga en 1958, Francisco Fortuny es doctor en Filología con una tesis sobre la Razón del mito en Rubén Darío. Desde 1986 es catedrático y profesor de instituto. Entre otros libros de poesía ha publicado Náutica Espiritual, Prosas Sacras, Cielo Rasante, ‘De la locura metódica’, ‘Fata Morgana: o los efectos de la causa’ o ‘Fuera de sí’. También ha trabajado el teatro obteniendo el Premio Enrique Llovet con Fábula de Fanes y Plutón.

*

EL INSIGNE PROLOGUISTA
Juanmi
Juan Miguel González del Pino nace en Málaga. Sus libros publicados son Y podrida la rosa de los vientos (1977), La palabra y su sombra (Málaga, 1997), Cantata para órgano y saxo (1997), Las sombras celebradas (2002), Arthur Ferisment sale a coger muchísimas y abundantes alúas (2003), El establo o las nubes (2010), Visión de la piedad (2011), Maytines del Nacimiento (2011) y La casa de las buganvillas (2012).Es primer Premio Giner de los Ríos de Sonetos (1997-2000), primer Premio Concurso de Villancicos por Cantes Flamencos (Málaga, 1997-1999) y segundo en 1998; primer Premio Concurso Literario “Toro de Lidia” (Salamanca, 1977). Letrista del grupo Tabletom.
***
EL ILUSTRE PROCURADOR
Paco Navidad
Fco. Javier López Navidad. Licenciado en Pedagogía y Ciencias de la Educación. Profesor y Poeta. Escritor. Matemático. Investigador flamenco. Poseedor de un verbo y un ingenio dificil de creer y de emular. Autor de numerosos libros y artículos periodísticos.Tiene la Torre del Cante de Alhaurín, un primer premio y un segundo de Villancicos flamencos y un primer premio Sonetos Espirituales del CET 8. Trompo de Haya de la Escuela de Franco en sus años zangolotinos. Picóla de Aluminio de Belchite por su obra “Oda al Gas Butano”.

EL EXCELSO PINTOR

Foto de Paco 2014Paco Aguilar. Málaga, 1959. Artista plástico multidisciplinar, presenta su primera exposición de pintura en 1979. Desde 1982 dirige Gravura, su propio taller de grabado en Málaga.Desde este centro ha desarrollado su trabajo en el campo del arte gráfico en diferentes vertientes, destacando las creativa, docente y difusora, lo que ha convertido a este maestro grabador, que no ha perdido de vista otras disciplinas como la pintura o la escultura, en una referencia en el grabado español.Hasta el momento ha realizado más de un centenar de exposiciones individuales, así como incontables exposiciones colectivas y varios proyectos conjuntos, todo ello tanto a nivel nacional como internacional.Su obra está presente en distintas colecciones y ha sido distinguida en numerosos certámenes.

***

A todos ellos

−desde el cariño más absoluto y la más entregada amistad−

mi más sincero agradecimiento.

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EL HIJO DE LUCÍA LA PORTUGUESA

duende(Autores: Idígoras & Pachi))

EL HIJO DE LUCÍA LA PORTUGUESA

“La guitarra, una hija de la gran puta, eso es lo que’s pa’ mí.

 Me come el coco. Es un instrumento muy difícil, de verdad.”

Paco de Lucía.

 

Ayer, me quedé consternado al leer la noticia de que el Maestro de Maestros, el Genio de la guitarra flamenca Paco de Lucía, había muerto a causa de un infarto en México. Mi primera reacción fue el expresar de inmediato en este blog, mi más sentido y verdadero pesar por la irreparable pérdida de quien es (lo digo en presente) el más innovador y mejor guitarrista flamenco de la historia.

Pero la multitud de mensajes en esa línea, me convencieron de que nada nuevo podía  yo aportar a lo dicho; y que mejor sería dejarlo correr, porque insisto, ¿Que podría decir yo que fuese medianamente original y/o que mejorase lo que mis amigos indicaban, con tan buenas palabras, en las redes sociales?

Pero hete aquí que recibo un mensaje de mi amigo Fco. Javier  López Navidad que contenía un escrito realizado en colaboración con el Poeta Juan Miguel González e ilustrado por la mano divina de Ángel Idígoras, (el grupo Margarita*) en el que se expone de una manera fuera de lo común, de una manera bellísima, una reflexión de cuando el Maestro Paco de Lucía aún vivía; tan bien escrito, diciendo tanto, que no creo que haya que poner nada más que lo que ahora viene; y por eso, en este mismo momento, callo.

(*) El grupo Margarita lo componen Fco. Javier López Navidad, Juan Miguel González  del Pino, Ángel Idígoras y un servidor. Viene el nombre por el local donde se realizó una  fantástica reunión en las nubes. Reunión que resultó, para este que sus escribe, tan interesante como pedagógica y divertida.

 

Este es el texto; disfrutadlo!!!!

 1932303_10202495954513451_601116960_n(Autor: Ángel Idígoras)

Hoy no me queda más remedio que recordar a Paco de Lucía, al hijo de la portuguesa, a aquel joven que un día con Camarón de la Isla me pagó un café una noche en el Café Madrid, tras su actuación en la Taberna Gitana. Hoy recuerdo su estilo, su manera de manejarse por la vida, su generosidad y su callada fe.

Siempre será materia fundamental de estudio este andaluz bien nacido, este jíbaro capaz de achicar el universo y meterlo en el seno ilimitado de una pequeña caja de madera. Esta bella criatura con el don de la música, de todas las músicas, de todas las virtudes y de todos los pecados capitales entre sus dedos; este trasgresor de las normas clásicas, pero vivificador del espíritu de la ley -porque en clave musical no hay más ley que el sonido- es hoy, lo que quiso ser ayer: el celoso perseguidor de los sueños, el mañoso artesano constructor de la memoria.

La guitarra en manos del hijo de Lucía la portuguesa deja de ser un mero instrumento de concierto, se transforma en un medio de comunicación con vida propia: habla, siente, grita y blasfema, manifiesta su alma, por tanto, es bella, generosa, locuaz, imaginativa, armoniosa, melódica…soberbia y humilde, casta y lujuriosa, templada y vehemente, elegante…más que un instrumento, es la elongación de un estilo complejo y contrastado.

¿De qué huye este andaluz en sus borrascosos picados? ¿Adónde va en sus bien templados accesos bucólicos de la cercana serranía? ¿Qué busca en los abismos de piélagos y neptunos? ¿Qué lucha tumultuosa lo lleva a vericuetos sórdidos, a cálidos lupanares, a cañadas solitarias, a veredas de silencio entre la hojarasca de la armonía? ¿Huye acaso del hambre y del frío de su niñez? ¿Baila, sufre, llora, languidece…tal vez calla con gesto sombrío y trémolo, casi distante, la timidez del talento? ¿Persigue, quizás, la vuelta al hogar con su brasero de picón y secas retamas, donde la caricia y la voz de su madre, Lucía, se confunden? Hay siempre un deseo de aire purificador en sus notas, una ansiedad por llenar los pulmones de vida del ahogado.

Técnica y sentido no le faltan: es la suma del fue y el será de la guitarra española. Intuición, recursos y conocimiento sobreabundan: no hay nota que pueda esconderse en la eterna dimensión de sus cuerdas. Si tu nombre fuese eslavo, Yepes aplaudiría tu interpretación en el Concierto de Aranjuez, como lo hizo Rodrigo en la cercanía de dos sillas de enea.

Benditos por siempre seáis los que no sabiendo música, sois música en sí mismos.

Sólo te queda tumbarte en un jergoncillo de tu casa o en una lona colgada frente al mar y no hacer nada el resto de tus días. Te lo tienes merecido, maestro.

Fco. Javier López Navidad, del libro “El Compás y el Lápiz”,

 hecho en colaboración con Angel Idígoras y el poeta malagueño

Juan Miguel González.

GASTROPOÉTICA. BERZA MALAGUEÑA

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GASTROPOÉTICA

BERZA MALAGUEÑA

 
“No temas al otoño, si ha venido.
Aunque caiga la flor, queda la rama.
La rama queda para hacer el nido.”

Leopoldo Lugones

 Cada vez que hablo con mi muy querido y admirado amigo el Poeta Juan Miguel González -no me canso de decirlo, y se me perdone lo redundante y machacón- cada vez que hablo con él, decía, saco artículo interesante para este blog. Y éste cuaderno de bitácora siempre, dichosa y felizmente, se engalana y enaltece con sus palabras.

 Hoy, aunque me haya parecido un suspiro, hemos hablado durante 47 minutos. Más de tres cuartos de hora de docencia y magisterio -impartido por este catedrático de la erudición- de conversación amena, generosa y desinteresada. Hablar con él, es cómo asistir a una clase magistral de sapiencia y sabiduría; de comportamiento honrado y cabal, en un paraninfo único, particular, y prodigioso.

 “Lo peor que te puede pasar en la vida, querido Álvaro, es quedarte sin utopías”

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Hablamos de la negrura que invade a veces -impensadamente- a las personas nobles.

 También, comentamos sobre esa fuerza positiva que sacamos fuera en determinados momentos pesarosos (fuerza que ignoramos poseer) para poder seguir adelante. Hablamos pues, de las comedias de Plauto -y de cómo éste se sobreponía a su propia adversidad para escribir comedias, por las noches, después de estar todo el día dándole vueltas a la rueda de un molino.Hablamos también de aquellos que, entre “tozes” y estornudos, impartían obcecadamente sus enseñanzas: “Los Tozudos” .

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 Una verdadera gozada. Lo que yo les diga.

 Disertar con el Poeta Juan Miguel González, es un continuo rosario de chascarrillos ingeniosos -cultos y eruditos- que si ya le pusiéramos el aderezo de la compañía de Paco López Navidad (otro sutil y perspicaz ocurrente), debiérase el tener cuidado de no acabar encerrados de por vida en cualquier sanatorio psiquiátrico del extrarradio. Aunque -no les quepa la menor duda- de que los tres juntos, lo íbamos a pasar de puta madre. Íbamos a ser el perejil del manicomio, resignados, eso sí, a la inevitable lobotomía tal si fuésemos “volaeras”sobre el nido de un cuco.

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 Esta receta gastropoética que ahora viene, va a ser la última. Por ahora. Anda cansado el poeta de estar entre ollas y fogones (ahorrense los premios). Cocinar palabras, es lo que tiene, que cómo el jamón de continuo, cansa.  Así que, me regala -dictándome por el teléfono- un último trabajo gastronómico-literario sobre la Berza Malagueña… “En singular querido Álvaro, en singular”  porque pluralizando advertimos que: Berzas es berzotas, y berzotas, es otra cosa que abunda mucho también”. Seguíamos hablando de política y de políticos (de ahí lo de berzotas) y de arte, y de colores y de negrura; hablamos, por fin, de “Todo” el más infeliz de los adverbios de tiempo (sic) que pronto tendrá acomodo en este blog.

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Como siempre, ahora viene la décima que ha compuesto Juan Miguel sobre la berza; en ella, dos distinguidos comensales, el pintor Rafael González Alvarado y el cultísimo editor y amigo Jose Antonio Quesada, dan buena cuenta de ella. A continuación -y cómo es preceptivo- la receta original para quien quiera elaborarla. Son buenos tiempos- los de este otoño que ahora concurren- para realizar pitanza con un buen potaje de coles; con una buena…

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BERZA MALAGUEÑA

Aquí quisiera yo ver

al gran pintor Alvarado

sin haber desayunado

y ni las gambas oler.

Sentarse a verlo comer

mano a mano con Quesada,

qué epopeya inusitada,

qué canina y voraz fuerza,

limpiar la olla de berza

apenas de una sentada.

Juan Miguel González del Pino

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Y ahora, la receta:

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Nada más malagueño que este delicioso plato de invierno, rico en carnes y legumbres, y que se sirve en muchas ventas y casas de comidas del interior de la provincia. Tiene un gran parecido a cocidos y pucheros, pero la diferencia es el ingrediente principal, la col, y el sofrito con pimentón y cominos que se añade casi al final y aporta un sabor muy especial al plato. Este potaje de coles o berza fue el plato principal en nuestras clases de cocina malagueña.

Ingredientes, para una olla grande (8 personas)

500 gr. garbanzos remojados, 1 col rizada, 3 zanahorias, 2 patatas, 200 gr. calabaza,  1 chorizo, una morcilla fresca, 1 trozo de hueso de jamón, 100 gr. tocino fresco o salado, 200 gr. carne de cerdo (magro, o costillar), 100 gr. pollo, 3 granos de pimienta negra, 1 hoja de laurel, 3 litros de agua.

Para el sofrito: 1 cebolla, 3 dientes de ajo, 1 cucharada de pimentón dulce, 1 cucharadita de cominos, 3 cucharadas de aceite de oliva.

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Elaboración

Ponemos en una olla grande el tocino, el hueso de jamón o un hueso añejo, la carne de cerdo, la carne de pollo, la pimienta y el laurel.  Se cubre de agua abundante y se lleva a ebullición. Mejor poner poca sal, o ninguna, al principio, ya que los embutidos y el jamón aportan la suya al plato. Es importante ir espumando de vez en cuando el caldo. Una vez rompa a hervir se baja el fuego, debe cocer a fuego lento.

Al cabo de una hora, cuando las carnes estén a media cocción,  añadiremos los garbanzos remojados, la col cortada, las patatas peladas y enteras, las zanahorias peladas y en trozos de 2 cm. Se añaden los embutidos (chorizo y morcilla, enteros), y se sigue la cocción a fuego lento. 20 minutos antes de finalizar la cocción se añade la calabaza pelada y en trozos.

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El tiempo de cocción depende del gusto. Personalmente no me gusta cocer demasiado los guisos, me gustan las verduras “al dente”, pero como mínimo dos horas de cocción lenta necesitará, según la dureza de las carnes. No es nada recomendable usar la olla a presión.

Ya casi al final de la cocción preparamos un sofrito con la cebolla y los ajos picados, junto con los cominos y el aceite de oliva. Antes de que se doren añadimos a la sartén el pimentón dulce, removemos unos segundos, sin dejar que se queme mucho, para que no amargue. Al momento añadimos el sofrito al guiso y dejamos que acabe la cocción unos minutos. Se sirve el potaje en plato sopero, acompañado aparte de las verduras, las carnes y embutidos.

Olla tradicional de invierno, este potaje de coles o berza, también llamado de forma abreviada “coles”, tiene muchas variantes, según las verduras que se usen. En este caso se trata de la berza de coles, pero también hay berza de judías, o de calabaza. A veces se le añade tocino añejo para dar un sabor más intenso, hueso de espinazo de cerdo, etc.

Fuente: http://www.pepekitchen.com/articulo/potaje-de-coles-o-berza-receta-tradicional-malaguena/

DOROTHEUM MILANO

 

 

 

MANUEL SALINAS. BAILANDO CON MÚSICA DE LLUVIA

MANUEL SALINAS.

 BAILANDO CON MÚSICA  DE LLUVIA

Posee  mi querido amigo el Doctor en Literatura Manuel Salinas  un ligero aspecto de indiano urculiano.

Lo de indiano lo digo, porque parece (con ese moreno sempiterno que luce) recién llegado de allende los mares; además de la elegancia que le proporciona ese sombrero Panamá que le cubre la testa últimamente. Lo de urculiano, viene dado por esa apariencia y envoltura que le confiere dicho tocado, y que él sabe -tanto como nosotros- que le favorece y que le sienta tan bien, tan bien, que le procura papel principal como interviniente en el universo pictórico de Eduardo Úrculo.

Cierto es que si en vez de un Panamá, vistiera canotier, bombín o chistera, luciría igualmente elegante. La buena facha, que diría mi madre.

Tiene a bien mi buen amigo el Doctor en Literatura Manuel Salinas, el recopilar en un blog su última producción poética. ¿He dicho que es un insigne poeta? Pues lo digo: es un excelso e insigne poeta. Tal y como lo son la camarilla de amigos que le rodean. Mi muy querido amigo González -el del Pino- a la cabeza de tan distinguido grupo literario: Alot, Navidad, Quesada, Verdú y los propios Salinas y González del Pino, Don Juan Miguel.

Sigo con lo del blog:

Quiero escribir esta reseña en este mi sitio, acerca de mi amigo Manolo, ya sabéis… el Doctor en Literatura Manuel Salinas, porque quiero haceros partícipes de su lugar en  Internet.  Un lugar donde bailando, la palabra del poeta se resguarda de la lluvia.

Porque ya se sabe… “Siempre fue la lluvia una música muy bailable.” ¿Verdad Manolo?

El link a esa página, para que la visitéis, es este:

http://ningunanubeesinutil.blogspot.com.es/

Y como para muestra, vale un botón, -yo, que tiendo a la exageración- inserto en esta entrada seis muestras, que no una, de la poesía de Manuel Salinas. Para vuestro uso y disfrute. Para gozo y alborozo; júbilo, placer y regocijo que le dicen.

Como quiera que el poeta Manolo –no sé como lo hace- siempre está rodeado de bellas mujeres, ya sabéis eso de “Cuídate de los que saben escribir, pues tienen el poder de enamorarte sin tan siquiera tocarte”, he pensado que -a lo mejor (no sé que dirá la propia)- le gustaría que sus poemas estuviesen escoltados y amparados  por las pinturas surrealistas de Michael Parkes.

Porque como mejor se está, maifrén, es en buena compañía.

Estos son los poemas que he destacado de Manuel Salinas. ¿Os es dicho que es Doctor en Literatura, verdad? Pues sabed amigos míos, que antes de eso, y por encima de eso, es poeta.

***

Tomados los ojos, no fue difícil adivinar que lo lluvioso y perdido

 terminarían por echarlo de la tarde de sol aquella.

Manuel Salinas

Llévame a los cielos
envuelto en el fuego de las cosas que amas;
hospédame a solas en su corriente;
pídeme socorro con un perfume de flauta de espina;
avívame, soy lumbre,
violeta sonora de un ático donde las niñas
se peinan con alondras y cantan.
Vuélame la noche, la tarde, el claro día.
Madúrame la casa de verde fruta.
Lléname de saltos de caballo el alma.
Llámame con sueños por mi nombre de poeta.
Coróname de migas de buen pan. Ampárame
y baila hermosa, mientras el mundo se hunde,
con un dulce violín en la solapa.
Regálame esa nube para gastarla juntos;
dime que sí. Dame la tinta, luz, agua: todo
lo que sea tuyo y tiemble de alegría
en los falsos oros de esta pavana
que la noche toca en los atardeceres con niebla.

La palabra es río
y se demora en el aire como un pájaro.

Aves y peces son de un mismo linaje,
pertenecen a lo hondo.

Ay,  y yo sólo miro el agua, el agua
que tiembla. El aire.

En las manos, el aire.

Tal es la malicia que me tiene que sólo desea quitarme la alegría de esos otros mundos que he visto alzándolos hasta los sueños, salvándolos de la noche donde se habían ahogado. Pues lo mío es cabalgar en lo oscuro, picar espuelas a contracorriente, emprender la hazaña que nos niega la voz que nos llama. Mira, que andar en las nubes es un destino. Mas cuida que, si bella es la verdad, también las mentiras sean bellas. Sé señor en todo. No ayunes en amores ni en derroches. Pide, que no te harte el descanso, que generosa sea la mudanza. Y de claro en claro, cree.

Y que así te ayude Dios, pues de nada vale el saber en este antiguo oficio de caballería, que alivia la tristeza, socorre el dolor, consuela la desgracia, ampara en la tormenta.

Desayunados todos,
en el hombro ningún sueño duele
y la muerte a la muerte ahoga en la azul rosa de una taza.

Prodigio esta mermelada
donde dulce aguardaba lo lluvioso
y perdido en los verdes manteles

y donde, para ver el milagro,
los niños cruzan el jardín con una nube en el pecho,
hartos de pan mojado y rubias alas de cristal de Sèvres.

Ésta es La Casa;
ésta es mi casa y sobra el café
y es pecado la tristeza
junto a esa naranja
que de la primavera bajó al frutero.

Es tu dolor lo mejor de mi vida:

me duelen tus manos, como una fresca llamarada;
me duelen tus ojos, de su herida vengo.

Me dueles tú, yo te conozco:
escasa eternidad
que ni llega ni se queda.

Y cuando deje de amarte,
qué raro fruto de frío será el mundo.

Es bueno que al dolor le duela algo,
que nada se repare,
que llore y que se muera.

Es tu dolor esa llama que llamo;
es tu dolor el color de mi alma.

Me dueles tú, dolor, yo  te conozco,

yo sé de tu alta nieve, de la fiereza
donde se turba el agua.

En el aire del verano somos eternos.
Todo es fresca fruta que está en llamas.

Y hace tanto calor
que es joven luz la sombra en el celindo.

Vamos a abrir la ventana, no tardes.
Ya no estaremos más solos.  Sube

que están las palabras que queman
en el parque, soñándote.

…///…

CINCO ESTACIONES DE PASO

CINCO ESTACIONES DE PASO

“Cártama Estación.
Bobadilla.
Valdepeñas.
San Petesburgo.
Viaje de vuelta.”

“Crónicas del Poropo”

Cuando me comentó un querido amigo que Paco Navidad me iba a enviar cinco relatos cortos con nombres de estaciones de trenes, imaginé erróneamente que eran relatos independientes, sin ninguna conexión argumental; eso sí, teniendo como nexo de unión, como trama, dichas estaciones. Así que me dije: Haré cinco entregas. Una para cada apeadero. Craso error.

Francisco Javier López Navidad, su autor, tuvo anoche la gentileza de enviármelos para -por si yo lo consideraba oportuno- publicarlos en mi blog.

Estaba yo dispuesto -aun sin haberlos leídos- a hacerlo; porque este escritor posee las suficientes credenciales literarias como para insertar en mi blog cualquier texto creado por él, sin tan siquiera tener que leerlo previamente. Además, me venían dichas letras avaladas y comentadas por el Poeta amigo Juan Miguel González. Certificado de calidad literaria, tenían pues, de enorme consideración y prestigio.

En este blog, jamás trato de incluir ningún texto con una longitud mayor que la que yo considero cómoda y asumible por el lector. Esta vez voy a hacer una excepción, puesto que el escrito que ahora viene es tan ameno, rico y florido, que adolece de cualquier intención que no sea la de seguir leyendo. Implorando la continuidad.

Lo de publicarse en entregas a la dickensiana manera, ya te digo, venía dado por el razonamiento de que no se le puede dar al lector de pantallas, textos demasiados largos; pues, determinados leedores se atosigan, se les cansa y nubla la vista y dejan la lectura. De ahí la razón de que yo adorne las letras, de vez en cuando, con remansos de paz visuales que son las imágenes que busco con sumo cuidado e inserto en el articulo de marras. Para que la vista se pare, se acomode y repose.

Así que, esa es (era) mi teoría: Texto no demasiado largo y con “estampitas”.

Eran pasadas las diez de la noche. Hora que yo (lunes y jueves) me retiro a la calma y placidez de mis aposentos, para dedicarme a la lectura, obligado por la insoportable perspectiva del “reality” de turno en “Tela Jinco”.

Odio profundamente esa cadena televisiva, y no puedo evitar tratarla con el desprecio que se merece. Con la misma crueldad que ella me trata a mi. ¿¿Valeeeee??. (Léase con lo boca abierta y atiborrada de alimentos masticados, escupiendo, chillando, y cerrando los ojos a la belenesteban manera)

Sigo… Tenía ya la luz encendida y las sábanas desplegadas; el Kindle (mi ebook) preparado para la lectura y los piños adecuadamente cepillados y en perfecto estado de revista. Vaso de agua previsor en la mesita de noche. De repente (Sudenly que dicen los ingleses)… Un avisador de correo electrónico sonó en mi móvil: “Fco. Javier López Navidad; “Chiroski House Ballad”, decía el mensaje. Como se comprenderá fácilmente -por eso de “Balada de la casa del jorobado”- no pude evitar la tentación de abrir el archivo. Venía un escueto mensaje de Javier donde me indicaba que me anexaba un fichero en pdf con el texto en cuestión conteniendo cinco cortas historias.

Abrí el pdf; así que, como ya tenía ya organizada la zona de lectura en mi dormitorio, me lo reenvié al susodicho Kindle, para poder leerlo con la tranquilidad que se le tiene que disponer a los textos de los amigos y además, para que negarlo, poner la letra de estos al tamaño adecuado para mi mirada de topo cada vez más cansada y rota.

La primera intención de sólo leer una de las “estaciones” y dejarlo para el día siguiente, con ánimo de continuar con Jens Lapidus, se quedó sólo en eso: En una primera intención.

Empecé a leer y ya no pude dejar de hacerlo. Lo primero que me dejó impresionado fue el texto introductorio (ese que siempre se pone prestado de otro autor)…

El pasado es la única cosa muerta cuyo aroma es dulce.
(Eduard Thomas)

Precioso y absolutamente de acuerdo. Después de eso vino una lectura ininterrumpida que me dejó absorto y abstraído desde las primeras líneas.

Por esa riqueza de lenguaje, que dispone Paco Navidad, tan cercano en casos; tan docto y cultivado en otros (gracias que mi libro electrónico dispone de diccionario) pero sobre todo, porque la trama argumental -un pasaje de la vida de un inefable personaje llamado Poropo- me resultó tan amena e ingeniosa, que -no os engaño- me dejó buena parte de la noche sin poder conciliar el sueño y estuve revisitando “Aquellos lugares comunes que nos fueron arrebatados antes de tiempo como inmolación a un futuro ya pasado” (sic) ¡Genial!

Paco me llevó de vuelta a los aledaños de la niñez por los territorios del Cine Cayri frente a, donde supongo, estaba situado el Jardín de Babilonia -entre irreal, cutre y decadente- del Poropo. Ese mágico lugar lleno de ranas y proyectos de radios de galena.

También volví a estar en el Teatro Chino de Manolita Chen y en el de los Hermanos Tonetti al que acudí (al Teatro Chino me refiero) en una ocasión en mi tierna niñez; Porque eran tiempos, los aquellos, despojados de estos inútiles buenos propósitos que ahora ahogan a los niños con normas absurdas y de “buen rollito” y que en el mejor de los casos, los embobaliconan; y en el peor, los dejan inmaduramente desasistidos para enfrentarse a la vida.

Me llevó también, a ese mismo solar que era donde se instalaba el Circo Price y el Cinerama; aquel de La Conquista del Oeste del Hathaway y demases. Me llevó de paseo por el Camino de los Ingleses del Antonio Soler. Por un barrio -distrito le llaman hoy los modernos afectados- que nunca fue el mío por nacimiento, pero si lo fue por elección en determinadas épocas. Porque en tiempos, crucé las fronteras desde Martínez Maldonado a la Ciudad Deportiva, desde Lanuza -donde vivía mi Tía Anita- hasta Blanco Coris donde lo hacía la modista de mi madre… Desde la calle Bailén de mi gran e imperecedero amor, hasta aquella Plaza con Casa de Socorro donde trajinaba el Llanero Solitario de la Trinidad, vendiendo escondido, sus barritas de quinientas.

El querido amigo Fco. Javier López Navidad, tiene la conveniencia de dedicar muy merecidamente este escrito a dos de sus íntimos (comunes míos) que son: el Editor Jose Antonio Quesada y al Poeta y mentor Juan Miguel González del Pino. Pero la también la disparatada ocurrencia de dedicárselo a este que sus escribe. Y eso, es un honor tan apabullante como inmerecido. Algo que le agradezco feliz y enormemente.

Así que aquí tenéis este inapreciable documento de una Málaga, y uno de sus personajes, que desdichadamente, ya han desaparecido.

Cinco estaciones de paso

“La explosión atómica es un susto muy grande que afecta, sobre todo, al oído interno”. Poropo dixit.

Pues eso.

Disfrutadlo tanto como yo he hecho. Es una verdadera gozada.

JAVIER ELEPUNTO NAVIDAD

A modo de proemio:

(Quiero dedicar esta entrada de hoy – y para pagar deuda contraida con la actualidad- al pequeño gaznápiro, impertin-nieto Felipe Juan Froilán de Todos los Santos de Mariborbón y Chalár. Proclive, como su padre, a pegarse tiritos y no saberlos aguantar estoicamente)

JAVIER ELEPUNTO NAVIDAD

Ya me ha pasado antes.

En este blog y en la vida real. Me refiero a la Teoría del Aval; esa que dice…

“Teoría del Aval”: La Teoría del Aval, trata de la transferencia y el otorgamiento de la amistad y el apego al nuevo amigo por conocer ( y/o conocido recientemente) con la garantía, el crédito, y el aval del antiguo que presenta el uno al otro.

Es decir: Paco me habla de Pepe; y como yo soy intimo de Paco, pues le otorgo a Pepe mi amistad, aun sin saber -ni tener ni puñetera idea- de que pie renquea el tal Pepe.

Pasa ahora eso con el amigo desconocido (fíjese Ud. que bella contradicción,  que enigma amado) que no es otro que Javier López Navidad. Y pasa eso, digo, porque el avalista no es sino, sin embargo, que el Poeta Juan Miguel González del Pino; y si Juan Miguel me dice que una persona es “chapeau” yo, automáticamente, le doy plaza fija y acomodo en  mi apartadillo privado e incondicional de amigos con distintivo y marchamo “chapeau”.

Si además, una persona con el ingenio insolentemente desarrollado como es el Poeta JMGdP me indica, me afirma, que Javier Elepunto Navidad es un dechado incontenible de agudeza, chispa y gracejo; que posee una gracia innata y que es, también, un incansable conversador ameno y singular, me echo a temblar de alegría y de contento; y, entonces, voy, y no quepo en mí de regocijo. ¡Que ya es no caber!

Cuando escribí el prolegómeno de los Palos flamencos surrealistas de JMGdP, iba dejando atrás, adrede, otros que habían sido creados por el amigo Elepunto Navidad, Don Javier.

Los iba dejando atrás, porque no era otra mi intención  -al igual que al otro común amigo, el poeta Manolo Salinas- que el escribir e insertar en este blog una entrada con un florilegio de su obra para que puliera, limpiara y diera esplendor a este revoltijo de  temas que se acomodan, ya para siempre, en la de todos vosotros guarida de Father Gorgonzola.

Pero no solo Palos flamencos, también una dedicatoria que encabeza el libro de donde saco lo que ahora viene, alguna aclaración, y también porque no, alguna que otra reflexión y pensamientos. Para que -como en la viña de Dios nuestro Señor- haya de tó.

Deberíais de prestarle atención a lo que se os presenta a continuación. Quede aclarado que, con esa máquina incontenible e imparable de verborrea pertinente y acertada que es Elepunto Navidad, solo he entablado conversación dialéctica en la fría y distante salita de estar que es el singrasia del Facebook. ¡Y ya fue gratificante!

Ni me imagino lo que tendría que ser un face to face con los susodichos poetas y, mejor aún, con el ánimo aliñado con algún espirituoso de las tierras altas de Escocia; con algún extracto de caña de la Republica Dominicana…o si no queremos que nuestros paladares viajen tan lejos…con un espíritu blanco de Mollina (Sidonia) o un Verdial Seco de la Casa de Garijo. Esa misma Casa que abandera nuestra amada y Antigua Casa de Guardia.

Esto que viene ahora es un batiburrillo surrealista de Javier López Navidad. Apadrinado que está – y ya le vale- por mi querido amigo el de Ferisment.

Ilustro esta entrada con una imágenes correspondientes a postales de los años 50 elaboradas por el artista Estela y  distribuidas  por Comercial  Prat i Ripoll, que -como no podía ser de otra manera- detentaban ese punto inconfundiblemente kitsch por estar bordadas en hilos de vivos colores  sobre la cartulina. Una cosa tremebunda que hoy, con el pasar del tiempo, tienen su aquel.

Glorifico en imágenes tambien a la Lube y al Isocarro, porque juguetes del viento son, que diría Don José.

Disfrutad esta entrada. Javier Elepunto Navidad. Otro amigo avalado. Y van dos.


DEDICATORIA.

(Y no la pongo entera)

A Indibil y Mandonio. Caudillos ilergetes.

A Gonzalo de Berceo. Lumen.

A Garcilaso de la Vega. Poeta.

A los Reyes Católicos. Reyes.

A Don Francisco de Quevedo y Vigente. Contumaz político. Hábil poeta. Cojo de veras.

A Javier Arzalluz. Humorista.

A Jose Luis Carod Rovira. También humorista.

A Olivetti, Magefesa y Bic.

Al Partido de Verdiales.

A la muy grácil tortilla de collejas.

A Emilio el Moro. Afinador de machotas.

A Pablo Picasso. Hombre.

A Átomos Vidal.

Al Alcalde de Málaga. Magnífico diestro.

Al esforzado Isocarro. Muy Sagivela él.

A la llave de grifa, socorrida y proxeneta.

A la “diez-once” tan menuda y perdediza.

A los inmigrantes retornantes.

A Anónimo. Monstruo literario, eterno y acertado pensador.

Al bicarbonato Sódico.

A los amigos.

PENSAMIENTOS.

“Cada actuación del impirico Vallejo, provoca en el auditorio la soez necesidad de hacerse chiricagua o nacionalista acto seguido”.

 Modesto Alpairo, agórico y ergúmedo (por encargo)

Por los Montes me caí

montado en mi Lube Rens

y la quijá me partí

como ustedes pueden vens.

¿Eternos? lo somos;

pero con mas Prisa.

Poco queda ya, todo se fue yendo,

salvemos la risa.

 Gervasio Pardal, licenciado y genio (Y no es coba)

FANDANGOS.

Y le quedó tras la monda,

veinte puntos de sutura,

doce pares de zambombas,

siete gramos de cordura

y medio Tajo de Ronda

 

Yo me hice una visera

del toldo de un motocarro

y sin notarlo siquiera

me fui sintiendo navarro

cantando cartageneras.

SEGUIRIYAS.

Si yo me equivoco

en lo que les canto,

es que yo estoy pensando en las letras

que le debo al banco.

 

Pasito a pasito

me lo voy buscando.

Que le voy a hacer, con esta cabeza

en la que no mando.

Ay, que no hay manera,

que todo fue hecho,

que lo encontraron abulto de noche,

y listo del pecho.

CANTES SIN GUITARRA

 

Romance, corrido o jiliana

 Siempre que entro en el trullo

me encuentro las mismas caras

Los mismos barrotes siempre

y el mismo son de palabras.

Toná

Un policía borracho

está escribiendo una carta

parándose, en cuando en cuando,

para contar cucarachas.

Deblas

Las ducas hacen ducado,

se sienten tan abrigadas

que en el pecho permanecen,

atadas, muy bien atadas.

Si no es verdad,

si esto que le digo

no fuera verdad,

que yo pierda tos los dientes

y el carnet de identidad.

Tangos

Cruzó el cielo una perdiz.

Siempre me pasa los mismo

cuando salgo de Motril.

 

Yo ya no quiero dinero,

sólo le pido al buen Dios

un trompo y un lapicero.

Tangos del Piyayo

Yo perdí dientes y muelas

por culpa del sarampión.

Sólo puré y cazuelas

alegran mi digestión.

 

Cuando me veas amarillo,

no me llames macabeo;

fue el azafrán con fideos

que compré en el baratillo.

TARANTOS.

(A modo de despedida)

Dime quién llevas al lao,

tu que de espaldas caminas.

Es a Perico El Morao(*)

que padece moratinas.

¡Vaya noche que me ha dao!

 

Con gorra y americana

camina en silla de ruedas

Cantando va por pravianas,

abriendo los Quitapenas

Y cerrando Las Campanas.

(*) Perico El Morao, responde a Pedro Cifuentes Crespón, natural de Alcaucín. De familia conservadora, mal estudiante; convenció a duras penas a sus progenitores para matricularse en el Conservatorio María Cristina de la capital malagueña tras sus continuos fracasos en la Escuela de Peritos. Siendo becado por sus buenas notas en composición y ritmo.

Realizó por encargo de Aspromanis un concierto para bandurria y banda al que tituló “Paralismás” emulando al sordo universal. Ante el inusitado escándalo que levantó su obra, hubo de escapar de noche en dirección al  Principado, entrando de minero en Langreo. En la mina Pertinaz, fue sepultado en quince ocasiones salvándose de milagro.

Jubilado por padecer continuos ataques de silicosis, vuelve con treinta años a Málaga y se dedica en su tiempo libre a la composición de piezas varias y letras para el cante flamenco, de las que extraemos el siguiente fandango de Lucena titulado:”Odio a Alcaucín que es mi pueblo” que forma parte de la obra “Caldera, el babilonio”

Eran zotal y serrín

las aceras y los bares

y ya sonando el clarín,

Puro orín de bacanales.

Todas olían a Alcaucín.

La primera edición de su obra obtuvo un fracaso contundente, solo vendió tres ejemplares en Mollina Sidonia, curiosamente a la misma persona, el barbero.

Hemos de agradecer a la Colección “Os vais a enterar” la gratuita entrega de un ejemplar de esta casi inédita edición, que nos acerca a un conocimiento más exhaustivo de este inhóspito ajarco.

(Estos textos, está sacados del libro Salvemos la Risa o El Duende de Zaragoza. Cuyos autores son Juan Miguel González y Fco. Javier López Navidad. De la Coleccion “Con el canto en los Dientes” 2006)

…///…

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