“LA SOBERANA ORDEN DE MALTA… LA HISTORIA”

(c) Museum of the Order of St John; Supplied by The Public Catalogue Foundation

“LA SOBERANA ORDEN DE MALTA
LA HISTORIA”

“La Soberana Orden de Malta…La Historia” es el título del cómic que Rafael Pérez Peña –junto al militar e historiador Esteban Alcántara con las ilustraciones– escribió hace unos años para dar a conocer a los más jóvenes los orígenes de esta organización caballeresca.

RAFAEL PÉREZ PEÑA.

De todos los títulos que detenta mi muy querido amigo: Doctor en Derecho, Economista Auditor, Cónsul de Portugal en Málaga, Caballero de la Soberana Orden Militar y Hospitalaria de San Juan de Jerusalén, de Rodas y de Malta; Miembro numerario de la Academia de Ciencias y Humanidades de Santo Tomás y Antiguo Fijosdalgo del Negro Anaranjado… de todos esos títulos que detenta, del que más me enorgullezco y congratulo, sin duda alguna, es el de “Mi Muy Querido Amigo”.

He compartido con Rafalito –se me perdone la confianza del diminutivo, pues de ella dispongo – he compartido, digo, con mi ilustre amigo, muchas vivencias…

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He sufrido con él mil piruetas, cabriolas y volteretas en las tierras brumosas del Dyrehavsbakken en Dinamarca. Hemos vislumbrado a bordo de Royal Viking Sea, las luces de la Suecia de un Kurt Wallander aún por nacer. He viajado con él hasta el último confín de ese mundo de auroras boreales donde apenas existe la noche y se añora el Cola Cao. “Decano, tienes nombre de Coñac” Te acuerdas amigo? Hemos atravesado el Mar del Norte mas furibundo, irascible y colérico que ningún drakar haya podido nunca atravesar, entre Norwich y Esbjerg; y hemos pasado el Estrecho de Kattegat –entre Ålborg y Göteborg– con destino a la ciudad de Oslo parcheando como pudimos las dificultades del camino.

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También, y ya en tierras más cálidas, hemos recorrido –enredándonos en el viento– todo el país con la Logia del Negro Anaranjado. Recorrido bajo el cielo protector el mercado artesanal de la ciudad vieja de Tánger y he tenido la suerte de ser invitado puntualmente a sus recepciones consulares cada verano en su residencia de Gibralfaro. Aunque lo mejor de todo –en mi relación afectuosa con el Cónsul– es que disfruto del respeto y la consideración de sus hijos varones; de la infinita deferencia y del más entregado y sincero cariño de su Niña Carolina. De la cortesía de la mejor anfitriona que se pueda ser, como lo es Julia; su mujer.

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Puedo asegurar pues, por la proximidad, por el conocimiento que tantos años proporciona, y por el apego que nos dispensamos, que Rafael es una persona tan amable cómo erudita; tan erudita, como sencilla; tan sencilla como educada, tan educada como generosa. Y así, podríamos llegar, en el Mar de los Halagos, desde la Bahía de Aguas Negras hasta Bastión de Tormentas. Una delicia de amigo, que llevo en mi corazón desde hace ya la friolera de treinta y ocho años; y a otros tantos espero –los que me permita la vida– seguir disfrutándolo.

Este es el libro (el primero de una trilogía) que en su día me regaló y que, ahora, cuelgo aquí en formato pdf para que, si así lo queréis, lo leáis.

Desde aquí lo podéis descargar:
La Soberana Orden de Malta…La historia.

Disfrutadlo.

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DESNUDOS SIN RED

DESNUDOS SIN RED.

NUESTRA-NOCHE

Causa verdadero sonrojo y vergüenza ajena que –en esta parte de occidente donde se nos presume la libertad y el libre albedrío– aún haya gente tan pacata y timorata; tan reaccionaria, retrógrada y carca como para mostrar no solo su repulsa, sino la más notable intransigencia hacia el desnudo humano en su faceta más bella cómo es la fotografía.

Aun me causa más sonrojo y vergüenza ajena, que quien demuestre mas censura, reprobación y condena (aunque no se crean que me extraña) sea una empresa de la entidad, valor y transcendencia como es Facebook. Norteamericana que es.

No sé si serán unas personas físicas o unos robots programados los que –apercibidos por la denuncia del reprimido de turno– castigan con la ausencia de la red social al artista denunciado; quiero pensar que son máquinas –con una serie de pautas y parámetros implementados–muy cortas de entendederas, sin corazón ni raciocinio. Aunque si te pones a pensar, tanto da. Me ha pasado, alguna vez, que he puesto una obra de arte espléndida en ese sitio y me ha sido censurada porque dicha pintura, o escultura, no lo recuerdo bien, enseñaba unos pechos. Y puedo estar hablando de Rubens, Velazquez, Botticelli o Tiziano; que tampoco me acuerdo.

Miren Uds. estoy harto de contemplar fotos (y que no pase absolutamente nada) de animales destripados y/o martirizados en las redes sociales. Imágenes de accidentes crueles y mortales que solo disimulan la tragedia las risas enlatadas y el corte de escenas finales. Caídas de terribles e imprevisibles consecuencias; y actos deplorables contra la dignidad humana –a Siria me remito, por poner ejemplo último– sin que yo aprecie atisbo de censura alguno. También abundan los comentarios absolutamente incorrectos hacia otras personas. Actitudes machistas e insultos intolerables. Paro de contar.

Pero… van unos, y se molestan –los muy tontopollas– con una fotos, innegablemente artísticas, de desnudos –ahora sin red– que a continuación –y con la libertad e independencia irrenunciable de este blog– vais a poder contemplar.

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El amonestado es Ignacio del Río; un fotógrafo amigo magnífico y sobresaliente que dispone de estudio propio en una de las zonas con más presente y futuro de Málaga: El SOHO. No sólo se dedica a su trabajo cómo fotógrafo, sino que además, su estudio funciona como galería de arte en la que se presentan exposiciones de artistas con distintas facetas y aptitudes. Ya os digo, esta es una muestra de su trabajo denunciado; pasen y vean. Juzguen por Uds. mismos, donde cojones está la incorrección, la grosería, la inconveniencia de sus preciosas fotografías. Sólo en mis propias palabras.

Menos más que el imbécil que denuncia estas obras no tiene poder de opinión en este blog y puedo colgas las fotos de la discordia; pero si lo tuviese, apañado iba conmigo. El idiota, se iba a comer una soberana mierda!! Tiene tela la cosa. Tela marinera!

Las fotos; que las disfrutéis!

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LOS 1.000 ARTÍCULOS

LOS 1.000 ARTÍCULOS

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Esto que estáis leyendo, se corresponde con el artículo número 1.000 que escribo en este blog. Un blog que fue parido –fíjense Uds. que coincidencia– el 19 de Marzo de 2009; día del Padre. Pronto pues, cumplirá los seis años de edad.

Seis años (dentro de tres semanas) que han dado para mucho; de entrada, ya lo estáis leyendo, 1.000 artículos, escritos, crónicas, comentarios, reseñas; como queráis definirlos. 1.000 artículos –les llamaremos así para generalizar– que han traído, por añadidura, más de 2.210.000 visitas, miles de comentarios y suscripciones al blog. Miles de abrazos y agradecimientos virtuales, algunas críticas –porque, necesariamente, tienen que haberlas¬– y un par, sólo un par, de juicios malévolos e injustos, porque maleducados y miserables también los hay en todas partes.

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Han sido mil predisposiciones y actos de voluntad para sentarme frente a ese lienzo blanco –despiadado, cruel y poco dispuesto– que es la pantalla del ordenador; para llenarla de letras que, agrupadas en palabras, y domeñadas y sometidas por un estricto reglamento ortográfico y gramatical, conforman cada una de las entradas de este blog que hoy – entre tanta letra– cumple cifra.

Han sido muchos pensamientos hacia la ciudad de Nueva York. Una de las primeras intenciones de este sitio fue la información para el viajero a esa ciudad y hacia los estudiantes de inglés, proporcionándoles unos fantásticos apuntes que yo mismo elaboré (se me persone el atisbo de soberbia) tomados en la Escuela Oficial de Idiomas en la que cursé seis felices y dichosos años.

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Después vinieron artículos que me despojaron – hasta donde yo he querido, claro– de una parcela de intimidad; y que procuraron –siempre en base a mi propia experiencia– confesiones acerca de mis gustos musicales y literarios; acerca de mis aficiones por los cómics y por las notas para la guitarra; por las letras de mis intérpretes favoritos. Hechos y lugares de mi juventud y de mi niñez que arrancaron sentimientos de nostalgia a los que habitan al igual que yo, la ciudad de Málaga.

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Llegaron tiempos de reivindicar en este medio a artistas que estaban fuera del circuito tecnológico y que, o no se habían adecuado a los tiempos, o ya habían atravesado el Valhala. Poetas, músicos, escritores, escultores y pintores; retratistas y fotógrafos, articulistas y maestros de la opinión; todos ellos configuraron un grupo de actuantes que le confieren a este blog un soplo cultural que hoy, sin duda, es lo que me procura las mayores satisfacciones y complacencias.

También hay muchos relatos de humor basados casi todos en experiencias reales y personales; y muchas declaraciones de amor y amistad a amigos y amigas que se lo merecen. Asimismo –porqué no decirlo– algunas subidas de tono porque así, estos tiempos perversos y detestables, me las han propiciado.

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He huido siempre, de la confrontación y de la crítica injusta, de la reprobación y del vituperio, más que nada, ya os digo, porque siempre he disfrutado del respeto de mis lectores y, tengo que reconocerlo, apenas ha habido oportunidades de machacar a algún impresentable que, por eso de tener su momento infame de una supuesta gloria, haya dado la nota.

Mil artículos; mas de tres veces los espartanos que acompañaron al rey Leónidas de excursión a las Termópilas. Veinte veces más que sombras del insoportable y pusilánime Grey. Casi diez veces más que Dálmatas tenía secuestrados Cruella De Vil. Doce veces y media las veces que he podido dar la vuelta al mundo en globo a razón de ochenta artículos por vuelta. Mil sin una de sus noches; a veces con la ausencia del genio inspirador; siempre con la lámpara encendida presta al deseo de agradar y complacer.

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Así que desde este número tan justo, preciso y cabal, quiero agradeceros a todos mis lectores, la fidelidad que día a día, me estáis demostrando. Superando casi siempre y muy mucho por encima –otra vez la cifra de marras– las mil visitas diarias a este blog. Y eso me hace sentirme muy orgulloso y muy querido. Muy muy orgulloso y muy muy querido; para que vamos a buscar más sinónimos.

Muchas gracias a todos. Y a Nini, mi mujer; mi amor más imperecedero y que me soporta cada tarde delante de una pantalla dándole al tecleo.

Todas las imágenes que adornan esta entrada son obra de la pintora Antonia María Samper Hernández.

(Gracias por su disposición)

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VIVIANA COMPAÑÉ

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“TANTO hijoputa suelto, tanta anemia
de amor, tanta justicia prostituta
y tanta iniquidad son una prueba
iniciática al tiempo
apocalíptico de cada cual”
(Viviana Compañé)

Mi amigo Curro Fortuny, siguiendo con la inveterada costumbre de publicar en este sitio, su selección de poesía de diferentes autores, me envía hoy esta interesantísima recopilación que ahora mismo váis a leer:

 

SEMBLANZA

Viviana Compañé ha tenido durante muchos años vocación de ser como Emily Dickinson. Como dice en uno de sus versos, que aquí no publicamos citando a su maestra: “Publicar no es asunto del poeta”.
Dios y ayuda me ha costado convencerla de que me entregue alguna muestra de lo que yo siempre he entendido que es uno de los experimentos poéticos más interesantes de la actualidad.

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Combinando cierta tendencia mística atea (sic) de catadura budista tántrica con una filosofia cristiana laica (sic) de amor solidario a la humanidad, tiene el Eros como la fuerza cósmica creativa por antonomasia, lo que le ha llevado a entender su promiscua bisexualidad como elemento básico de una ética revolucionaria.
Su singularidad valiente, aún más al permitirme esta publicación -siempre repudió el exhibicionismo en tanto que acto de vanidad- duplica su valor como poetisa y pensadora.

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Licenciada en física, nunca llegó a ejercer, por preferir trabajos más humanitarios.
Hija de inmigrantes españoles, nacida en Rennes, en la Bretaña francesa, siempre usó el castellano como lengua poética, también porque ha vivido muchísimos años en Hispanoamérica, colaborando con diversas ONGs donde ha desempeñado labores de maestra y enfermera, siendo destacables sus trabajos, a veces arriesgados, codo a codo con miembros de la Teología de la Liberación.

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Estos poemas, que hoy ofrecemos al público lector de Fathergorgonzola, son, por lo tanto, una primicia, que tiene para mí toda la pinta de poder convertirse en un hito histórico-literario.
Advierto de que su apellido es un pseudónimo literario.

Francisco Fortuny de Los.

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Poemas de Viviana Compañé

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YÉRGUETE contra el mundo y sus defensas
ofensivas y alcanza su meta metafísica
femenina y extática
chutándole tu mundo como obús amoroso:
es la única forma
de ganar un mundial
equilibrio sistémico
antisistema en pro de la justicia
cósmica. porque dios
no existe. pero existe
la sagrada noosfera
que nos llama atractiva, el punto omega
de toda evolución:
la edad de oro nueva
sin oro, el evangelio
urgente de la solidaridad.

***

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SOY infinita como el universo
porque soy una gota dada al mar.
la muerte
es el fin finalísimo
del individualismo
con todo su egoísmo
y tanta soledad.
durante nuestra vida
deberíamos morir como el pan nuestro
de cada día, para que la gota
nueva como rocío (y no el rosario)
de la aurora
estuviera en contacto
amoroso con toda la humedad
que impregna el universo.
cada entrega a los otros y las otras,
a algún otro
u otra, es regresar hacia la Fonte
fundamental,
aunque es de noche,
aunque sea de noche
y siga siendo noche
mientras tengamos miedo de la luz.

***

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MARTE yo, que es amarte, dos-satélites mio,
adonde marcho
desde el lecho redondo
del arroyo del tiempo y de la vida,
ritmo cíclico
vivo de estacional evolución,
donde hay un nacimiento
de niño dios amor
cada solsticio
de invierno,
acaba ya si quieres y penétrame
tú, y ponme tú también tu monte
de venus en mi ora, et labora et laboremus
y tengamos
tres extasis armónicos
-qué utopia- a la vez
y juguemos a ser la verdadera
y santa trinidad.
amor universal, incluso al enemigo,
la fórmula con mucha diferencia
más revolucionaria
y más suicida
pero más ideal, jamás he conseguido.
Pero hemos conseguido al menos
el amor entre tres.
y a veces cuatro.
(tengo tres oberturas
para ópera erótica.)
buen principio
semejante al Principio en el que hubo
Eros que mueve en expansión la vía
láctea, con sus estrellas y planetas,
y las demás galaxias.

***

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TANTO hijoputa suelto, tanta anemia
de amor, tanta justicia prostituta
y tanta iniquidad son una prueba
iniciática al tiempo
apocalíptico de cada cual, juicio
sumarísimo, todos
seremos niños-cero a las izquierdas
y volveremos al infierno este
para vivir felices nuestra pena.
porque no hay paraíso, ni hay estrella
ni tierra prometida, y más nos vale:
no quiero que pasemos a cuchillo
a hombres y mujeres y niños
de canaán, que adoran a baales,
seres vivos que no le hicieron daño
nunca a nadie. josué no fue inspirado
por ningún dios, sino por un demiurgo
cruel y tirano
que odiaba a las mujeres,
y al mundo y a la carne
y al buen demonio
que sí, que sí era Dios, y que era Madre.
algún día la Nada
creará otro universo.
si volvemos a vernos, camarada,
a ver si para entonces creamos otro mundo
en que todos, recíprocos y mutuos,
hagamos nuestro Amor.

***

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***

PERO somos tan tontos y tan tontas
que, cuando al fin gozamos
del amor, nos preocupan mezquindades:
nos ponemos celosos inseguros,
nos ponemos mandonas caprichosas,
intentamos hacerle a nuestro hombre
imposible la vida
y hay alguno tan bruto que nos zurra
y mandáis a la cárcel y bien hecho,
pero no tan bien hecho
cuando lo hacéis sin causa
por motivos distintos y execrables.
sí: yo nací mujer, mujer, por una
casualidad biológica
de la que no soy responsable
ni es mérito
mío ninguno. no me vanaglorio
de haber nacido guapa más o menos
o más o menos algo inteligente
ni de familia rica (perdonadme).
pero estoy orgullosa de mí misma
sólo por una cosa:
en la medida de lo que es posible,
tras mucha educación autodidacta
y mucho esfuerzo y arte,
he conseguido -casi-
hacer de mi Sí-misma más profunda
un bello ser andrógino.

***

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Todos los trabajos que adornan esta entrada son obras del artista Paul Klee.

***

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CON UN POCO DE AYUDA DE MIS AMIGOS

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CON UN POCO DE AYUDA DE MIS AMIGOS

«Presta atención y te cantaré una canción e intentaré no desafinar
oh, me las arreglo con un poco de ayuda de mis amigos»

Uno de los tributos mas indeseados, y que se ha de pagar por eso del cumplir edades, es el del contemplar como la vida –impune y cruelmente– te va quitando las referencias que en ese trasiego, te han formado como persona.
Más de cuarenta años han pasado desde aquellos días en los que –por el Reino de Conde Ureña– bailábamos feliz, frenéticamente y obligados por la voz ronca y áspera de un borrachín impenitente que se contoneaba en lo alto del escenario tal si fuese un espasmódico zombi: Joe Cocker. Ríanse ustedes de los Walking Dead y demás zarandajas. Danzábamos agitada y disparatadamente porque así nos lo requería y obligaba el ritmo de «Marjorine», o «The Letter»; o de «Delta Lady» o del “Something goin’ on”. Aunque también, para que mentir, nos movíamos lenta y pausadamente –abrazados y siempre pendientes al roce a la moza intransigente y confundida– con el Dylaniano «I Shall be released» y sobre todo con esa versión fastuosa e inimitable de The Beatles (y la guitarra de Jimmy Page) llamado “With a little help from my friends”.

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Con un poco de ayuda de mis amigos. Con la ayuda de la amistad, como la traducíamos por aquella época.
Joe Cocker, no me quiero extender demasiado, pues quiero que sea él quien hable en esta entrada, tuvo también el detalle – ya lo he indicado– de encandilarme haciendo magnificas versiones (era un versionador –ahora se llaman covers– único y excelso) de mis otros ídolos: Bob Dylan. John B. Sebastian, Beatles, Stones, Leonard Cohen, Animals, Nina Simone o Traffic. Inconmensurable la versión de Lovin’ Spoonful “Darling be home soon”.
Si alguien me preguntara que tema escogería como favorito de este inglés, no me iría para aquel en que la Basinger se dejaba puesto sólo el sombrero tras la persiana. Tampoco lanzaría la gorra de oficial al aire delante de la pava; ni siquiera, fíjense Uds. lo que me atrevo a decir, tomaría Berlín después de Manhattan; porque lo que yo, lo que yo verdaderamente escogería, sería toda su producción que va desde el 69 hasta el 72. Y, si ya me obligaran a mojarme, Mad Dogs & Englishmen (1970) y el Cocker Happy (1971) serían los álbumes elegidos.

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Dos veces tuve la oportunidad de verlo en directo: en la Marbella de 1985 y en las playas de Málaga en el 2007. El primero bastante más borracho que en el segundo.
Descansa en paz viejo amigo. Cuarenta años juntos, sí son muy pocos con la ayuda de la amistad.
Este es uno de los últimos conciertos de Joe Cocker; disfrutad al Maestro. Disfrutad al único, al grande, al irrepetible John Robert Cocker; de Sheffield, Reino Unido.

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NIDOS PARA LOS ESTORNINOS

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Está un poco enclenque y bastante escuchimizado; moreno y arrugado de piel; maneja una desgreñada melena al viento cubierta, a veces, por una gorra de visera de publicidad incierta. También, y para arreglarlo ya del todo, posee una tristísima mirada que le proporcionan dos ojos profundos y oscuros. Apenas levanta –ese de quien hablo– un metro cincuenta del suelo y si pesara más de cuarenta kilos ya serían muchos y demasiados. Podría ser la definición perfecta del descorazonamiento y del desánimo, pero no se lo vayan Uds. a creer del todo.

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Todos los días paso junto a él y ni tan siquiera lo saludo. Maleducadamente. Por no hacer nada, tampoco lo miro a la cara cada día que me lo cruzo, que son todos. Y esa circunstancia, no tengo más remedio que admitirlo, me abochorna soberanamente.

Y saben Uds. porqué no lo saludo? Saben Uds. porqué no lo miro a la cara cada día que me lo cruzo que son todos? Pues porque no nos ha intervenido esa formalidad convencional, precisa y necesaria, que es la presentación. Nadie nos ha presentado. No lo conozco absolutamente de nada. Si no fuese porque todos los días lo veo allí sentado, en la acera o en un escalón, esperando no se sabe bien el qué. Ya sé que nadie nos ha presentado, nadie; pero cada día nos encontramos, él sentado en la diminuta atalaya de su escalón, y yo pasando junto a él como si fuese un inmenso y antipático fantasma.

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Para mi descargo y justificación, me digo que yo no puedo ir saludando a todas las personas con las que habitualmente me cruzo. Por ejemplo: Hay un par de tiendas vacías con sus aburridos dependientes apoyados en la puerta a los que veo siempre; hay también un carrillo de chuches que no es el oficial (el que regenta mi amiga María la gitana) a cuyo propietario también le evito la mirada porque nunca le compro nada; jamás entro en unos cuantos bares tristes –porque no llegan a despegar del todo– y, porque, además, tengo el mío de cabecera. No somos amigos entre nosotros, puesto que, a pesar de vernos cada día que son todos, nadie nos ha presentado y, por consiguiente, ninguno nos saludamos. Pero extrañamente, cada día que me cruzo con el de la mirada oscura –y lo ignoro– se me cae la cara de vergüenza.

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Ya os digo que es enjuto y canijo y además añado que se busca la vida a base de una enorme paciencia –adornada de frío y humedad o de un intenso calor– en una interminable e improductiva tarea. Me lo encuentro cada día en la puta calle que es su lugar de trabajo. Una calle en medio de un polígono industrial sin presente ni futuro y con un pasado seguramente nada glorioso.

Se sienta este hombre, ya lo he dicho, en el escalón de una puerta lateral de una nave de una enorme cristalería al por mayor, y se sienta –y se siente– el gobernador representante de su particular trozo de acera. Más que nada, porque lo es. También vigila –y hace suyo– un enorme contenedor de desechos por lo que pudiera caer. Allí, sentado casi en el suelo, con la ayuda de una pocas herramientas (un destornillador y un martillo, y poco más) va desguazando con infinita parsimonia los muebles y los electrodomésticos que el resto de los mortales tiran al contenedor cuando ya están absolutamente inservibles. El canijo, con una meticulosidad exasperante, va sacando los pocos despojos que le procuran los cadáveres metálicos para venderlos y sacarse muy pocas monedas que le servirán para el sustento diario. Tornillo a tornillo; lamento a lamento; día a día que son todos.

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Tiene tiempo de sobra mientras llega el botín. Incluso para tejer–con tiras de plástico que él mismo elabora y saca de garrafas de plástico– diminutos nidos que cuelga en los ficus que jalonan la calle para que los estorninos, que pululan por la zona, aniden más cómodamente.

Mañana, sin falta, voy a empezar a saludarlo; aunque nadie nos haya presentado. Porque ya no me hace falta. Y estoy seguro, que el agradecerá mi saludo, y yo, agradeceré aún más el suyo. Porque me encanta, sobretodo, que en sus muchos ratos libres –y sin que nadie le obligue a ello– fabrique nidos para los estorninos y los cuelgue de los árboles para que aniden.

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LA INSUFRIBLE TORTURA DEL DESAPEGADO FUTBOLERO.

Este es un artículo (ya es el segundo) incluído hoy en la publicación
«La Bombonera»  del Málaga Club de Fútbol.
Un enorme privilegio que agradezco sinceramente.
(Todas lás imágenes que ilustran esta entrada, han sido realizados por Idígoras &Pachi)
 

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«LA INSUFRIBLE TORTURA DEL

DESAPEGADO FUTBOLERO.»

Cuando mis amigos Pachi e Idígoras me solicitan (esta es la segunda vez) que les escriba un artículo para «La Bombonera», tengo que reconocerles que le echan un par de balones de reglamento. Porque insisto una vez más –ya lo dije la otra vez– que el pedirle un escrito a un absoluto ignorante en cuestión de futbol (para una revista de estas características) es, cuando menos, un disparate; una osadía y una barbaridad.

Miren Uds. yo –por esa característica de ignorancia futbolística– padezco lo que se llama la insufrible tortura del desapegado futbolero. Aunque no se crean Uds. que no siempre fui así. Mi cultura futbolera se pierde en los tiempos de los campos calamitosos de tierra y poca hierba que nos daban cobijo, en esta ciudad, a los chavales de la época: Los tres campos del «Lejío» : El Manú, El Manó y el Maní. El Campo del Agua que estaba en Fuente Olletas, el de los Campos Elíseos por el Cementerio Inglés, el de La Fuente en Capuchinos o el de Barcenillas, donde mi amigo Santi me abrió la cabeza de un certero «ñosclazo». Ahí, con esa pedrá –acabé en la Casa de Socorro de Lagunillas chorreando sangre– se me fue yendo la afición al fútbol para siempre.

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Aunque después –ya de ocasional espectador y medio obligado– paso mis últimos estertores de aficionado acudiendo con los amigos a los campos del Puerto Malagueño (Segalerva) o al López Pinto (El Bulto) para ver el inefable espectáculo de los Intocables (cuyo botiquín del agua oxigenada y las vendas era un pequeño féretro) o a ver al Mortadelo C.F. jugando en el campo de La Olímpica Victoriana. En todos estos partidos solía haber un fluidísimo y gratuito reparto de leña para el árbitro, que a diferencia del mono, no era de goma.

Pero pasa el tiempo –los tiempos corren, ya lo saben Uds. que es una barbaridad– y yo, me olvido del futbol definitivamente. Aunque ahora, con eso de la Liga, La Copa del Rey, La Liga de Campeones de Clubes, la Champions League (que creo que es lo mismo). La UEFA League, las Supercopas, y muchas competiciones más, uno –desde el prisma de la envidia más insana, por lo que se pierde– no puede sino sentir un cierto muy mucho complejo de inferioridad y una bastante alta dosis de pelusa que suele ser mal entendida.

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Porqué? Pues porque, a causa de esta abultada agenda de competiciones, hay múltiples y variados motivos y ocasiones para que la gozosa multitud de amigos aficionados se reúna felizmente (para contemplar el partido de turno) en torno a una súper pantalla plana de al menos cuarentimuchas pulgadas y –a golpe de afición– pasar una tarde feliz y amena rodeado de compinches y secuaces. Y «secuazas», que también las hay y muchas, mucho cuidado.

Pero para el pobrecito desgraciado, para el infortunado, para el ingenuo (que todavía cree en la bondad humana) para el NO aficionado al futbol, esta circunstancia (la de que no le guste) se torna en una verdadera tragedia semanal y personal. Pues se le considera “persona non grata” para los visionados de encuentros deportivos y para las posteriores tertulias futbolísticas en los salones más selectos de su panda de amigos.

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Y yo, que quieren Uds. que les diga, me siento tan desafortunado como triste; tan desplazado como poco querido, tan ignorado como apartado; porque me pregunto… No le gustan a uno –al margen del fútbol– las almendritas, los chochitos y las patatas fritas de paquete? No le gusta a uno las rodajas de salchichón Prolongo finamente cortadas y debidamente despellejadas? y el jamón? No se tomaría uno alguna que otra cervecilla helada –mudo, resueltamente callado y sin hacer ruido, como es natural– si no estuviese amenazado y atenazado por la mirada desafiante del entendido? Sí! ese mismo que no te permite ni acercarte a la mesa no fueses a taparle la jugada principal del encuentro?

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Sigo con la retahíla de quejas: No tiene uno derecho a dar, si no su opinión y/o parecer deportivo (lo sé, es suicida), sí el intentar llevar la conversación por otros derroteros? (lo sé, también es suicida) Ponó! Sufro este desplante y apartheid deportivo apenadamente y en silencio. Avergonzado y contrito, tal si sufriese de implacables, severas y sanguinarias hemorroides cada domingo.

Triste es la vida del NO aficionado que sólo disfruta de sus amigos los días que no hay partidos. Pero partidos, haberlos, queridos amigos míos, haberlos haylos y muchos. Casi todos los días. En fin, siempre me quedarán las motos y esos genios intolerantemente buenos llamados «Marc Vázquez» y «Sipo Tons». Aunque este último, me parece a mí, que ya no pilota.

Álvaro Souvirón

  • Aquí podéis leer el articulo:

https://www.facebook.com/pages/La-Bombonera/450712491681393?fref=ts

 

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EL MALAGUEÑO ESMAYAO (Letrilla)

Gourmand 3

EL  MALAGUEÑO ESMAYAO

(Letrilla)

«¡Qué jambre tengo María!
¡Qué jambre es la que tengo!
Tengo una canina, ía
Que apenas me sostengo.«

(F.G.)

Esta es una letra para una canción que narra la llegada a su casa de un malagueño de pro –por la mañana temprano, tras una noche de jarana– con una gazuza incontrolable y le pide a María , su mujer, que por favor le prepare un tentempié para reanimarse.

Esta es:

Letrilla del Malagueño Esmayao

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