CATALUÑYA (XV) LOS CASTELLERS

 

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CATALUÑYA (XV)

LOS CASTELLERS

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Desde Roda de Bará  el autor recibió una agradable sugerencia: un lector, tras enterarse que la catedral de Málaga estaba inacabada , sugirió la idea de bajar una colla de castellers y sobre los pilares de la torre sin construir, elevar un castell. Simbolizaría –explica- que las torres pueden alzarse sin problemas y que lo único que  se requiere en la voluntad y el esfuerzo de los hombres

Muy bonito, y aunque la idea sea imposible de ejecutar sin poner en riesgo la vida de los castellers , ahí queda el mensaje. A ver si Alvar Souviro i García –Huelin recoge la idea y plasma una de esas hábiles fotocomposiciones en su blog.

La serie va llegando a su fin . Un paseo por Barcelona, el seny, una caminata por el país de La Tramontana, una visita a una Masía con barratina, conocer el catalán y poco más. Pero la próxima entrega tiene una persona como protagonista, Joan Manuel Serrat, el noi de Poble Sec . Tanto se ha escrito y hablado sobre este cantautor que apenas quedan argumentos para referirse a él de un modo original, aunque de eso nadie puede estar seguro.

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Si queréis leer este documento en pdf, podéis hacerlo desde aquí:

Los Castellers

Que lo disfrutéis.

LOS PREMIOS DE JUAN MARIANO

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LOS PREMIOS DE

JUAN MARIANO.

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Se llamaba, el desgraciado, Juan Mariano. Y le gustaban al berzotas (hasta el frenesí y la exageración) las palabras que rimaban con alguna grosería.

Los ordinarios e inefables premios. Debiera de ser un reflejo adquirido -a modo de herencia- de una infancia infeliz y desdichada;  rechazado y vilipendiado por todos sus amigos y conocidos. Pues, se daba la circunstancia, que cada vez que -a viva voz- le gritaban llamándole… ! Juanmariaaano!  él, inocentemente, contestaba y terminaba no se sabe cómo, agarrándosela al que le llamaba con las dos manos. Y siendo -como no podía ser de otra manera- el hazmerreír  y el escarnio de toda la chavalería. Y eso marca, que queréis que os diga. Marca muy malamente.

Con ese trauma vergonzante creció Juan Mariano. Y pasó, en edad más adulta, por decisión propia y sin que nadie de sus nuevos amigo lo supiéramos, a llamarse  Juanma.

Todo el mundo daba por supuesto que respondía a un Juan Manuel de difícil rima.

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Pero Juanma creció, sigo contando, con la obsesión de premiar, ininterrumpida y agotadoramente, toda palabra cuyas dos ultimas sílabas se prestasen a ello. A la rima fácil y ordinaria. Era su patético y único modo de bromear. Pero era tan reiterativo y tan recurrente; tan singracia y pesadísimo, que era un infierno que asistiera (siempre se colaba “de extranjis”) a cualquiera de nuestras fiestas o reuniones. Un pelma.

No paraba! Puedo jurarlo, no paraba! Era un premio detrás de otro. Inacabable. Si la palabra terminaba en hinco, inmediatamente corría a hincártela por el culo. Si la palabra terminaba en icha, nadie se libraba de agarrarle la picha. Un ordinario, oiga! Un pesado de los inaguantables (agárrame tól sable!) Me decía, si me atrevía a indicárselo.

Oye, Juanma, coño! Que pesado te pones. Pues agárrame los cojones!!!

Delirante. (Me la trincas por delante!!

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Así que un día decidí darle una lección para dejarlo en ridículo delante de todo el mundo. Tomé el diccionario y con una paciencia infinita, apunté cada una de las palabras que encontraba cuya terminación fuese “ote”. Mas que nada, para ver si después de la retahíla tenia ganas de tricarme el cipote.

Una vez sacada la lista, durante quince días y sus quince noches -y teniendo en cuenta, que yo había opositado para notarías-, me aprendí de memoria la relación de palabras para darle el escarmiento. Y así lo hice.

El día de la suprema venganza, estábamos sentados toda la pandilla en una mesa exterior de la habitual cafetería. Café – Bar Hermanos Pinzón. Agárrame un cojón, advertía él invariablemente a la menor oportunidad.

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Me dirigí a Juanma. Éste, al pronto, se extrañó; pues nadie se atrevía a dirigirle la palabra temiéndose lo inevitable. Einn? Pensó éste para sus adentros.

Juanma! Le dije cordialmente. Agárramela que se me empalma! Me contestó.

Y yo, obviando al insoportable rapsoda, tomando aire, empecé a decirle:

Abajote, abarrote, abetinote, achiote, achote, acocote, agote, ahuizote, ajolote, ajote, alborote, almodrote, amigote, anascote, anchote, anclote, angelote, apasote, arlote, arvejote, ayocote, ayote, azarote, azote, barbarote, barbote, barcote, barrote, bellote, bergamote, bezote, bigote, bingarrote, blancote, bobote, bojote, bonote, borricote, bote, bravote, brisote, brote, brulote, burlote, caballerote, cabezote, cacalote, cachalote, calabrote, calbote, calimote, camalote, camarote, camelote, camisote, camote, candiote, capirote, capote, carenote, cascalote, cascote, caulote, cavacote, cayote, celote, cenote, cepote, cerasiote, cercote, cerote, chafarote, chalote, chamborote, chamelote, chapapote, chapirote, chapopote, chapote, charriote, chayote, chicalote, chichicuilote, chicote, …arf…arf…arf…

Me las había aprendido por orden alfabético para así poderlas recordar…. El me miraba atónito. (O.O)

… chicozapote, chilacayote, chilchote, chilmote, chilote, chiltote, chipote, chipriote, chirote, chirrichote, chorote, chote, cipote, citote, cocote, cogote, colote, cote, coyote, cuajicote, cuajilote, cuajiote, cuanlote, cubilote, culote, derrote, descote, desmote, dote, ejote, elote, epazote, escajocote, escalfarote …  Seguía yo…  sescote, espiote, estefanote, estradiote, estrambote, estribote, estricote, feote, filibote, flote, formalote, frailote, franchote, francote, frangote, frescote, frote, gabote, galeote, galipote, gallote, gañote, garrote, gavinote, gigote, gramalote, grandote, guacalote, guacamote, guajolote, guapote, guillote, guiñote, guisote, gurbiote, hachote, herejote, hidalgote, higuerote, honradote…arf…arf…arf…

Monotematico

El aire me faltaba. Mis ojos inyectados en sangre, luchaban por salirse de sus orbitas. Las sienes me batían la frente a un ritmo apresurado. Juanma absorto, sin palabras.

…hotentote, hugonote, igorrote, islote, izote, jabegote, jarapote, jerricote, jicote, jigote, jilote, jote, lampote, librote, lingote, lìtote, llanote, lote, lugarote, machote, mangote, marquesote, masicote, matalote, mazacote, melote, mitote, mogote, monigote, monocerote, monote, morenote, mote, nejayote…  arf…arf…arf… nepote, niviciote, noblote, noviciote, ocelote, ocote, pagote, pailebote, pajarote, pajote, palote, papalote, paparote, papelote, papillote, papirote, paquebote, pasitrote, pasmarote, pasote, pazote, pegote, pellote, pelote, pericote, pernicote, perote, picarote, picote, pijote, pilote, pincelote, pingorote… arf…arf…arf…

 

Me dolía terriblemente el pecho; y sentía una punzada aguda en el brazo, pero no decaía y seguía adelante a pesar del dolor. Tenía que seguir adelante. Me lo había propuesto. Al idiota se le abría la boca y babeaba.

…pinzote, pipote, pivote, pizote, pochote, popote, pote, principote, pringote, quijote, rebote, rebrote, redingote, ricote, rocote, sacerdote, sapote, segote, sicote, soldadote, sote, tagarote, talayote, talchocote, taparote, tecolote, tejocote, terminote, tigüilote, tripote, trote, vejote, villanote, vilote, vinote, virote, zapote, zonote, zopilote…y…y… zote.  Arf…arf…arf…arf…arf…arf.

Terminé.

Juanma, reaccionando, me miró con cara de desprecio. Subió el labio superior por el lado derecho de la boca. Y alzando la ceja izquierda, desdeñosamente, me contestó un lacónico: Agárrame la polla! Y añadió, riendo desaforadamente:  Pardillo! (por el culo te meto el dedillo)

Mientras, yo, casi desmayado, controlaba la hiperventilación respirando en una bolsa de papel del Opencor y me cagaba en tó zuputamadre.

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LA BUHARDILLA

La Buhardilla

( Autor de la pintura: Andrés Merida)

LA BUHARDILLA

Era de una insolencia intolerable e insufrible. Decía de ella  misma que era “María Clarilla” porque -argumentaba- todo lo decía a la cara sin importarle nada ni nadie. Sin darse cuenta la majarona, de que lo que demostraba -al decir lo que se le pasaba por esa obtusa cabeza y soltarlo- no era un ejercicio de franqueza, sino una muestra manifiesta de inoportunidad y de mala educación.

Todos sabíamos que, por imposible, había que dejarla correr. Pues esa soltería inevitable, y ganada a pulso a base de impertinencias, le estaba reconcomiendo las entrañas y había acabado con el poco humor que detentara, si alguna vez, milagrosamente, hubiese dispuesto de algo. De ahí -imaginábamos con una cierta malaleche, y debido al rictus cariacontecido- podría venirle ese impenitente problema de incontinencia flatulenta que le hacia pegarse sonoros y larguísimos pedos sin fin; cualquiera que fuese el sitio donde estuviera o estuviese, que es tiempo verbal, como saben todos ustedes, pretérito e imperfecto.

Colon Irritable se disculpaba ella con el labio levantado; sabiendo todos que el tal Colon se había ido ya, hacia tiempo, a hacer las Américas porque no aguantaba las continuas pedorretas de la inefable y talluda mozuela. Había que reconocer sin embargo, que nosotros  -para su enorme indignación y enfado- no nos tomábamos esa circunstancia como una enfermedad, sino como una excusa para reírnos de ella abiertamente. Memorables eran los pedos que se pegaba sin querer cuando, para ayudar, por ejemplo, se levantaba de su sitio para recoger durante la sobremesa y nos atizaba un trino inacabable y estentóreo con un deje, porqué no reconocerlo, átono, triste y melancólico.

Se pasaba la bicha, todas las reuniones familiares, con la escopeta cargada. Ojo avizor. Mirando fijamente, como si fuese un búho, a cada una de las posibles victimas de su acerada y corta dialéctica; mientras roía sin parar, incansablemente, pipas de girasol -su único vicio confesable- como si fuese una ardilla.

Como un búho. Como una ardilla. Así que convinimos en ponerle un mote apropiado: La Buhardilla. Y eso, le jodía terriblemente. Porque además, no sabía por que la llamábamos así, la muy pamplinosa.

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EN LAS ENTRAÑAS DE LA CUEVA

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EN LAS ENTRAÑAS DE LA CUEVA

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 La  Precueva. I

Siempre digo -cuando escribo sobre algún amigo- que lo conozco (para justificar más esa relación) desde alguna lejana época de mi vida. En determinados, en muchos casos, esa época se remonta a la intemerata de 40 años.

En esta ocasión, no puedo sino acojonarme un poco por las cifras que cito ahora. Porque esa cifra, demuestra y acredita, que ejerzo como ser vivo y coleante desde hace mas años de lo que permite ese  estúpido miedo -que por una irracional  coquetería- a muchos (el cumplir años)  les resulta una especie de martirio y una  terrible injusticia.  A mi, me encanta; no solo cumplirlos, sino además, publicitarlos. Presumir de curriculum de perdurabilidad.

Calculo que conozco al propietario de La Cueva, a Carlos López Linares, desde hace la friolera de  Circa cuarenta y cinco años. Cuando – en aquellos tiempos de la niñez mas primera- acudíamos al Colegio de los Hermanos Maristas donde se nos obligaba, contra nuestra voluntad, a cantar -con una vergüenza insoportablemente mal llevada- aquello de que un 13 de Mayo la tal Virgen María, bajó de los cielos a la Cova da Iría.

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Casi cincuenta años más tarde, Carlos López Linares, posee en propiedad cueva privada, aunque dudo mucho mucho, que por esa pase virgen alguna. Vamos… Que pa mí que no!

Pasados aquellos tiempos, uno ha ganado en peso y otro ha perdido el melenón. Tributos que se han de apoquinar por el derecho de respirar  más o menos entrecortadamente.

La Precueva. II

Acudir a la Cueva de  (Sebastián) Carlos López Linares, conlleva un ligero suplicio anexo. Si nunca has ido anteriormente, encontrar la casa es un puto dislate que pasa por recorrerse toda la Urbanización Cerrado de Calderón de Cabo a Rabo.

Situando la parte media de la citada  urbanización en el afamado colegio (el cabo) hasta llegar a la parte mas altísima de ésta (el Rabo), pasando eso si, por las calles Rodeo, Chopera, Matagallos, Cáceres, Federico Fellini y, al menos, siete calles más. Como tres veces cada una de ellas, para volver SIEMPRE, al punto de partida, es decir, al puto colegio. Al puto Cabo.

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Tres llamadas al menos se necesitan para recabar ayuda indispensable e información del amigo Linares para que te diga donde cojones se encuentra exactamente su casa. Uno lo disculpa generosamente, porque toda la culpa la tiene una dirección prohibida -justo al lado del Cabo- que te obliga a realizar el tortuoso recorrido, ya te digo, al menos tres veces. Con la circunstancia especial, de que pasas  -mientras estás perdido-  por la puerta de su casa, tantas veces como recorridos.

Una locura!!!

   DENTRO DE LA CUEVA

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La Cueva es un lugar de referencia en esta ciudad en lo que se refiere a la grabación y al posterior tratamiento y edición en video de conciertos musicales. Situada en los bajos de su casa, se accede a esta atravesando un jardín algo decadente, todo hay que decirlo, pues no creo que Dios Nuestro Señor, haya llamado al ínclito Linares por los caminos de la Arquitectura de Jardines y del Paisajismo. Cosa notablemente extraña si tenemos en cuenta que el amigo es arquitecto (de los de verdad) dedicado a la edicion de videos relacionados con su profesión. Dejemos atrás sus atribuladas plantas crasas; pero que vaya pensando en cambiar de jardinero. O en subirle el sueldo.

Cuando entras en La Cueva, eres consciente de que el lugar que ocupas allí, es el mismo que antes que tu, ha sido ocupado por lo más granado del mundo artístico de Málaga. De la pintura y el dibujo. De las letras, del teatro, pero sobretodo, sobretodo de la música.

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La mesa de La Cueva es un maremágnum (ordenado quiero pensar) de discos duros, monitores en serie, torres de ordenadores… En una esquina de esa mesa, está dispuesto un cenicero de cristal, tan ahogado en ceniza, que, testigo mudo, incrementa  la apariencia de garito y refugio bohemio.

La Cueva, sigo describiéndola, dispone de estanterías repletas de libros de arquitectura y sobre todo de cintas con grabaciones. De los grupos más relevantes de Málaga. Todo un arsenal de joyas grabadas que añaden atractivo y magia al lugar. También, una exposición permanente de guitarras eléctricas y bajos, recuerdan el pasado como músico del amigo. Y una cama, por fin, que le acoge muchas noches, cuando a las tantaytantas, deja de dedicarle tiempo a la tarea.

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Carlos López Linares es continuamente requerido por todos los músicos de esta ciudad para que le filme sus actuaciones. Su casa, es un continuo ir y venir de esta gente de buen malvivir, que allí acuden para observar el resultado y dar el visto bueno al trabajo realizado.

Mi visita, documentada  gráficamente como podéis ver, tenía que ver  con algún proyecto en común referente a un disco nuevo por salir, y también, con la entrega por parte de Carlos de un magnífico como inesperado regalo.

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LA COLECCIÓN DE PÚAS

(The Pick’s  Collection)

Me propuse, no hace mucho, realizar colección de púas de guitarra. No debía de ser una colección de púas adquiridas; de púas más o menos originales o bonitas. Debían estas de tener un denominador común: debían de ser regaladas por músicos que las hubiesen usado.

Así que no hace mucho, me empeñé en  hacerme con ellas a través de mis amigos guitarristas después de sus conciertos. Conseguí fácilmente por amistad, la de Perico Tabletom después de ese concierto Homenaje a Rockberto. La de Lito (Blues Band), o las de Richard Ray Farrell. De mis amigos de Sólo un Momento. Javier Martín y la particularizada de la Sociedad del Blues de Málaga. Selecto, pero pobre resultado; aunque, bueno es decirlo, llevaba muy poco tiempo con la faena recaudatoria.

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Aunque este proyecto fetichista, tenía un fallo. Que pasaba con los teclistas? Y con los bajistas? con los cantantes y bateristas? Y los sopladores de viento? Me iba conformando tras conseguir algunas baquetas de los ilustres Ramón Baena y Nico Huguenin. O las cañas del saxo de Pepillo.

Entonces llegó Carlos. Me llamó, y sabiendo de mi -casi imposible- misión. Y aprovechando su asiduidad con los artistas musicales, me procuró un regalo fantástico.

Un regalo fantástico que no era sino un cuadro plagado de púas firmadas que acompañan a una lámina llena de dedicatorias por parte de los músicos firmantes. Y ahí, sí!!! Ahí estaban bajistas y bateristas, sopladores de toda clase, teclistas, cantantes….Un mar de amigos (algunos desconocidos en persona por mí) que gracias a la petición de Carlos, contribuyeron a que yo poseyera una muestra, una representación, de casi todos los grandes músicos de blues de esta ciudad.

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Y así -enmarcada, tal y como podéis ver- me hizo entrega de este regalo, con la promesa de seguir incrementándome dicha colección.

Por supuesto, ahora, disponen de espacio propio en mi muro de los afectos, las firmas, las palabras, los buenos deseos en esas dedicatorias de entre otros:

Lito, Jorge Blanco, Nico Huguenin, de la Lito Blues Band. Miguelo Batún, David Y Ángel Quintero del Trío del Saco. Viky Kin y Fran Pacheco de Mama Kin. Mis queridos Javier Martín Aguilar y Jesús Durán de La Spanish Band del Farrell y de sus propios Gangberries. Lobi Bluesman, el compañero Alex Meléndez de los Vicios Caros…Adolfo y Canío Tangerindream de Motel Caimán. Toni García. Mi maestro de la armónica Gus Herrera, de la Bud Spencer Band.

Mi querido amigo el bajista Alberto Soler. Dani Motero, Kiki Cañete de Organigrama, Manuel Ibáñez, Fer de Anomia Blues Band, y por fin, la más importante, una propia de Carlos López Linares.

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Me he sentido muy feliz por este regalo. Por lo que representa. Por esa enorme empatía y simpatía demostrada por tantísimos buenos músicos y gente relacionada con el mundo del blues, que desde ahora mismo, se albergan, no solo en mi otra cueva desde donde escribo esto, sino también en mi corazón.

Muchas gracias a todos! Me habéis hecho un pedazo de regalo!!

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ÁNGEL IDÍGORAS. Segundas partes sí fueron buenas.

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ÁNGEL IDÍGORAS

“Segundas partes sí fueron buenas”

Suelo de vez en cuando, ir de cacería por la página de Facebook de mi amigo Ángel Idígoras. De caza furtiva, por supuesto; si no, no tendría gracia..

La finalidad de esas partidas de caza que realizo, no es otra que la pretensión de hacerme con las recompensas -en forma de nuevos trabajos del amigo artista- para que se incorporen a una carpeta creada, ad hoc, en mi escritorio, que se llama “Nuevo Idígoras” (que es donde guardo las victimas y el botín de dichas partidas de caza).

No era otra, la aviesa intención, de que cuando obtuviese un numero suficiente de trofeos, poder realizar una nueva entrega sobre Ángel en mi blog. Porque, en ese caso, segundas partes si que serían buenas. Muy buenas; ahora lo podréis comprobar.

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Una nueva entrega, quería yo, que complementase a la que ya en su día elaboré y que tantos buenos ratos procura a los visitante de mi casa. A los que, sin necesidad de  excusas, les pongo para su deleite y asombro, y para que jueguen a adivinar (sin trabajo ninguno) quienes son los personajes dibujados.

Ahora, Ángel Idígoras, me ha hecho un precioso y inolvidable multiregalo. Un multiregalo consistente en una caricatura -ya me hizo un retrato en su día- que no solo significa eso en sí, sino que -de ahí lo de multiregalo-  lleva aparejado la credencial y el salvoconducto, para el acceso al Elíseo que supone la galería de retratados por este fantástico artista.

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Y esa  inmerecida inclusión, representa para mi un enorme e inabarcable privilegio. Un placer y una complacencia insospechada.

Podría decir que estoy orgulloso de estar “junto a…”  pero, el tan sólo citar a algunos de los personajes escogidos por Ángel Idígoras, resultaría de una petulancia y una arrogancia terrible por mi parte;  y no estoy dispuesto a caer en la tentación . Por muy fuerte que esta sea.

¡¡¡Pero que me gusta cohoness!!! (esto último, lo he dicho con la boca chica)

En una de mis Reuniones en la Nubes, estábamos presentes nosotros dos y los escritores Juan Miguel González del Pino y Paco Navidad. Se había organizado dicha reunión para que Ángel mi hiciese entrega del original del retrato que en su día  -y para mi blog- me realizase éste. Aquel retrato, supuso para mí, otra inyección de satisfacción e intima complacencia.

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Recuerdo que le hice una pregunta acerca de la seguridad que yo tenía sobre esa visión exagerada, excesiva y desmesurada que debía de venírsele a la cabeza, cuando observase -sin que ellos se diesen cuenta- los rostros de las personas que se le pusiesen por delante. Y que eso debía de ser tan agotador, como alucinante. Muchas veces incómodo, seguía diciéndole, por eso de tener que aguantar la risa ante el cómico y previsible resultado.

El Idígoras, me contestó que a veces -yendo en autobús- veía rostros que serían, sin ninguna duda, perfectas caricaturas. Mucho mejores, más descriptivas y gráficas que las que realizara de personajes famosos. De personajes ilustres.

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Ahora comprendo -en toda sus extensión- lo que me quiso decir.

Yo, pobre de mí -sin ser ni famoso ni ilustre- he sido favorecido por la generosidad y la esplendidez de este artista. Ignorando él, lo que de fascinante, deseado  y “reconstituyente” puede llegar a ser su regalo para mi. Sobre todo en estos tiempos tan crueles en que nada se regala y todo se quita.

Nada más recibir dicha caricatura, rompí a reír a carcajadas. Mi mujer, extrañada, me miró preguntándome que qué me ocurría. Le pasé el móvil con la caricatura a toda pantalla y ella, inmediatamente, maravillada y sorprendida, también empezó a reír sin para de decir : Maravilloso! Maravilloso! Maravilloso!! Es absolutamente maravilloso!!!

Caricatura Álvaro de Angel Idigoras para blog

Puse al rojo vivo el Whatsapps. La envié primero  -como no podía ser de otra manera- a mis hijos; y después a mis amistades y familia. La inserté como imagen primera y principal en mi blog, y por fin, como foto de perfil, en mi página de Facebook.

Tengo que decir que ayer tarde, fue una tarde de perros (felices) para olvidar. Decenas de mensajes no paraban de llegar por Whatsapps; por correo electrónico. Decenas de “Me gusta”… Una avalancha de palabras y frases de admiración hacia el trabajo realizado por el amigo Idígoras. Repito…Un placer; un privilegio

Esto que ahora viene es una presentación con los últimos trabajos de Ángel. En esta, incluyo algunos que se quedaron en la faltriquera de la anterior. Tanbien hay algunos Urban Sketchers de Nueva York que el mismo realizó, claro, a pie de calle en la 42st. En Times Square…en Bryant Park.

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Siguen habiendo –como no!- payasos y magos. Algunos carteles donde – junto a su amigo Javier Batanero- anuncian sus actuaciones musicales.

Conviven en plena armonía, en esta presentación- mis adorados  Roald Dahl y el borrachín y libre Bukowsky. Retratos garabateados de forma (supuestamente) imposible, hasta el  más enorme parecido y semejanza, de George Brassens, o de Rosendo, o del Cabrero. Incluyo también, ¿porque no una pequeña y necesaria dosis de engreimiento? mi caricatura y mi retrato.

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Espero que os guste. A mi, me encantan. Todos. Absolutamente todos me fascinan.

Podéis bajaros esta presentación, si así lo queréis, desde aquí:

https://skydrive.live.com/redir?resid=9B5AD4B7DBD9E872!2480

Pinchad en Acciones e Carpetas> Descargar carpeta.

Que la disfrutéis. Es una verdadera gozada.

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LOS NUEVOS GOLFOS APANDADORES

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LOS NUEVOS

GOLFOS APANDADORES

“Miedo… Tengo miedo.”

 Marifé de Triana

Antes estaba alarmado e intranquilo..bastante  preocupado. Pero ahora, con las cosas que estoy viendo, ahora estoy atemorizado. Lo que se dice acojonado porque no sé a donde vamos a llegar.

Tengo miedo…Mucho miedo. No voy a citar todo el sinvergonzonerío -porque sería inacabable- instaurado en la sociedad de este país de miserables ambiciosos y arribistas.  Esos mismos que nos han llevado al mas absoluto y deprimente desencanto. A la más desesperanzada decepción. A la ruina.

Citar que la mujer del Ministro  Margallo (por poner un último ejemplo) se va a la empresa que la emplea, con un suculento contrato de la Comunidad de Madrid de casi cinco millones de Euros, debajo del sobaco, es deplorable. Los sobres de dinero negro para la cúpula del Partido Popular, es  lamentable… Los escándalos de los ERE… casi imposible de creer. Pero todo pasa en este mundo carente de dignidad y de honra.  En este país de Cacos Bonifacios. En este mundo de nuevos Golfos Apandadores.

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Son demasiados los ejemplos de fraudes los que continuamente se suceden. Demasiados para que una sociedad los soporte sin ponerles freno ni cortapisa. ¿Y que le vamos a hacer, si los que debieran de hacerlo, son los compadres, compinches, o peor aún, los beneficiados de aquellos que los realizan?

Tengo miedo de lo que se pueda liar. De que el pueblo lo dé todo por perdido (ya sabéis, la esperanza, la ilusión…) y se eche a la calle a cortar gaznates. A  los banqueros inmisericordes, codiciosos y cicateros. A los políticos indolentes e indiferentes con la situación de un  pueblo al que, supuestamente, representan. A esos indeseables, sin clase ni categoría, que a golpe de comisión y recalificaciones, han montado su imperio de los sinsentidos exclusivo y  tremendamente ordinario.

DUCKTALES, The Beagle Boys, 1987-1990

Tengo miedo y mucho, insisto, de que  el ciudadano de a pie -que se queda sin salario- emplee su ultimo dinero en comprarse una navaja y se eche al monte de la ilegalidad. Tengo miedo, también, de que las fuerzas del orden -hartas igualmente- no pongan coto a los desmanes que se adivinan van a suceder. Y como empiece esto, no va a haber quien lo pare! ¡¡ Que pena de democracia, tan maltratada y ninguneada!! Que pena!!!

!Tanto trabajo, para nada!

Por muy poco listo que se sea, cualquiera puede oler en el ambiente lo putrefacto que está este sistema donde no cesan, continuamente, de cometerse bochornosos casos de injusticias; de casos de favoritismo inaceptables.

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Porque -fíjate que tragedia- todos ellos quedan  impunes: Casos de estafa, de robos, timos, desfalcos, farsas, tramas, engaños…Sigo? Esto es un corral de íodelagranputas que quedan indemnes, sin castigo. Protegidos los unos a los otros. Porque todo – y cuando digo todos, digo todos-  se preservan y resguardan entre ellos.

Después la chica que se encuentra una tarjeta en la calle y compra 200 € de pañales y comida para sus hijos… Dos años de cárcel!!!

Tengo miedo, sí!  Mucho miedo! A una revolución en puertas provocada por esta caterva infinita de mal nacidos sinvergüenzas.

¡¡¡¡YA ESTAMOS HARTOS!!!!

Con la que está cayendo, y con lo que queda por venir, que esta panda de granujas desvergonzados se estén enriqueciendo de manera tan incontrolable cómo ilícita, es inadmisible y peligrosísimo. Porque no se crean que se van a ir de rositas. No, que no se lo crean.

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CIEN MIL VECES CIEN

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CIEN MIL VECES CIEN

 

Estamos tan malacostumbrados a no fijarnos en las cosas, que la mitad de la vida, sin darnos cuenta, se nos  pasa por delante. Apresurada, rápidadamente; y acabamos perdiéndonosla.

Me viene esto a la cabeza, porque observando -a través de mi ventana- pasar corriendo las nubes -ayudadas por el viento- incansablemente, como persiguiendo no se sabe qué, caigo en que no son ellas las que avanzan por el cielo, es la tierra la que va para atrás.

Pero eso, a mí, me da igual… Porque conmigo no va. Pues yo, si a algo estoy acostumbrado, es a retroceder. A ir para atrás.

Y sabes porque? Porque eso es lo que provocas en mi, amor. Con cada pestañeo y cada mirada tierna, con cada risa y con cada caricia, mi amor. Mi más querido amor. Una vuelta atrás. Una sensación insoportablemente íntima y particular.

Un  gozo irreprimible: El que siento cuando te atenazas a mi cuello, y desde abajo -desde esa distancia que nos procura la diferencia de altura- me dices riendo y besándome tiernamente con la mirada, ¡Que loco estás Hijo!

Entonces…No tengo mas remedio que volver  atrás y  besarte -esta vez con la boca- y decirte cien mil veces cien, que te amo. Y que sí, que  estoy loco; pero por ti.

EL PAÍS DEL COÑO DE LA BERNARDA

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EL PAÍS DEL COÑO DE

LA BERNARDA.

 ***

Al parecer, ha habido algún que otro amigo funcionario que se ha picado por una de las ultimas entradas en este blog. Yo sé que se han molestado. Pido disculpas para quienes -sin motivo- se hayan sentido aludidos. Aunque yo sé también que muchos (ya no amigos, pero sí funcionarios), reconocen para sus adentros, que tengo más razón que un santo en lo que digo, y se dicen – otra vez para sus adentros, y a la Fabra manera- que se jodan!!!  Que yo tengo un trabajo fijo!

Vaaaaleee, pido ración de merecidos azotes para expiar mis pecados.

También, por otro lado, tengo amigos que son políticos venerables y que han recibido, en su momento, su debida cuota de leña. Y también me han tirado de las orejas. Vaaaaleee, pido otra vez, ración de merecidos zurriagazos, porque de todo hay, y eso es lo que conlleva el generalizar.  Quede claro que acepto el castigo, siempre claro está, que se me permita elegir entre vergajo y fusta. Que uno es muy señorito y por aquí hay muy mala leche para esto del azote.

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Pero es que me enervo, mis muy estimados servidores públicos. Y me enervo, ñoras y ñores,   porque teniendo Uds. en mayor o menor medida, en sus dilectas manos, el poder y la ocasión para denunciar al vividor y al sinvergüenza que no trabaja o al que delinque, apenas hagan lo suficiente para evitar esos casos y permitan que eso pase. Y eso…Eso no está nada bonito. Eso, queridos, es la dictadura del compañerismo.

Porque todos los que bien trabajan, que parece ser son legión (no es ironía), digo yo que porqué no denuncian a sus superiores o a los medios de comunicación a aquellos que no cumplen MINIMAMENTE con la labor exigida por sus sueldos?, Se están haciendo un flaco favor. A su profesión y a ellos mismos.

Y para que me voy a meter en líos, se dirán?  Pues para parar  – aunque un poco sea- este dislate que atenaza a este país. Un país, reconozcámoslo, muy dado a que los menos (seremos generosos, otra vez) se dediquen  a tocarse el arpa en unos casos, y en otros, a prevaricar, engañar o a robar a manos llenas sin pudor alguno; mientras, nosotros, el pueblo llano (que también tenemos nuestra parte de culpa) asistimos impertérritos y cobardes, conformes y resignados, a esta situación como si fuese una circunstancia inevitable. Que va de serie con el cargo, la oposición o la designación a dedo.

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El ciudadano de a pie, se queda ojiplático contemplando Güemes y Botellas; Fabras y Fabras. Pantojos, Julianes y Dionis que no devuelven nada de lo que se han llevado. Undargarines y Mariocondes enriquecidos hasta el envilecimiento. Un Rato de sinvergüenzas que quitan los ahorros a ancianos que no sabían (porque no les explicaban) lo que firmaban.  Mil pícaros y tunantes, que creían que este país -que pensábamos era un destino en lo universal, que diría mi Primo el de la Rivera- era, además, ejemplo de buen rollo para todos los pamplinas de la eurozona que no se enteraban de ná; modelo a seguir, por eso de la alianza de la civilizaciones, y demás tonteridas. Apártate Sarko, que te casco! Que te paso del tirón!!!

Para al final… visto lo visto, todo quedar en un concurso de Píqueme Ud. de aquí y poner la mano en plan egipcio.

Mientras, Zetapetas y Rubalcabras, Rajaos y el Campeón de las Andalucías. Espes, Pajines y Conpedales. Pepiños y demás castas políticas, o no saben que hacer, o nada quieren hacer.

Pero no, este país ha resultado ser, y vayamos al clásico: El País del Coño de la Bernarda.

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Literalmente. Tal y como te lo digo, Rodrigo: Un Coño de la Bernarda por el que todo el mundo paseaba armado y cargado de Tarjetas Visas y privilegios inmerecidos y autoconcedidos sin fin, que le permitían tomarse a chufla todo lo inchuflable. Y así nos ha ido. De puta madre.

En fin… Entre mis inquietudes, y ya me callo -como administrador de este blog- se encuentra la de  facilitar no solo la justa información, sino también proporcionar un equipaje cultura al personal que lo visita. Así que voy a reproducir letra por letra  -para que lo sepan los estimados lectores de este blog-  quien era la inefable y afamada Bernarda, poseedora de tan nombrado coño.

Para luego se dude del contenido pedagógico de este blog. Vaya!

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Agradezco al ínclito  espadachín Darta de Flores i Damajuana  el envío de tan interesantísima información.

Quede claro, que El Coño de la Bernarda, cuyo origen se sitúa en las Alpujarras Granadinas (cosa que debo de preguntar a una querida amiga, docta en el tema), nada tiene que ver con El Cony de la Monserrat, de origen ampurdanés o el Txotxo de la Arantxa, tan propio de las  tierras vascongadas. Sin dejar atrás el afamado Llollo de la Mullalla  canario (dedicado éste último a mi amigo Tonyd) y el O Figo do Maruxiña gallego.

He aquí la insigne biografía:

Copiada literalmente la información, de la página Identidad Andaluza. Iba a pedirles permiso, pero ya se sabe, parece ser que esta página lo había copiado de otra; y aquella de otra más lejana…y así, hasta el infinito y más allá. Porque ya sabéis…estámos en el país de El Coño de la Bernarda…

Historia del coño de la Bernarda

Historia de

“El Coño de la Bernarda”

Al parecer, una mujer, de nombre BERNARDA, de la que se decía que era hija natural del rey musulmán ABEN HUMEYA, y nacida en torno a mediados del S. XVI, en ARTEFA, pequeño pueblo de LAS ALPUJARRAS granadinas, era una reconocida santera; a caballo entre ambas religiones, en unos tiempos difíciles, recorría las calles de ARTEFA armada con sus tablillas de oraciones, mezcla de versículos coránicos y cristianos (quizás la única depositaria de los famosos LIBROS PLÚMBEOS del SACROMONTE), y era la sacristana de la pequeña ermita en la que los artefaños guardaban y veneraban la imagen reverendísima del SEÑOR DEL ZAPATO. Aunque la fama, como hemos dicho, le venía de santera, que lo mismo enderezaba la pata torcida de un cordero, como remediaba las más diversas dolencias, como dirigía los rezos en ausencia del cura… por lo que era, ciertamente, mujer conocida y querida entre sus vecinos.

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Una buena noche la mujer fue sorprendida por unos toques en la puerta de la pequeña ermita, en la que de común solía habitar, en una pequeña dependencia aneja. Asustada abrió la puerta y vio que, embozado en su capa, no sabiendo muy bien si por el frío, o por salvaguardar su intimidad, se encontraba D. AURELIO DEL ALTO OTERO, a la sazón segundo Conde de ARTEFA, que venía, pese a lo alto de la madrugada, a solicitar su consejo, ya que, según él, había tenido un sueño que le tenía profundamente alterado:

Tuvo una visión en la que vide los graneros de ARTEFA todos vacíos, y secos, con homnes e mulleres famélicos, que ploraban lagrimas a sus puertas y nadie podía façer nada… de repente, en medio de todos eles, aparecíase el Conde mesmo, lamentándose por la suerte de las gentes de su pueblo, y sin poder façer nada, alzaba los ollos al cielo esperando una respuesta, aparecióse entonces la figura, que él creyera de SAN ISIDRO LABRADOR, y una voz en el cielo que decía desta manera: San ISIDRO labrador, quita lo seco y devuélvele la verdor…

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Sorprendióse la buena mujer con el relato del Conde y contóle que ella había tenido otro sueño parecido, una noche en el que se acostó apesadumbrada por haber dedicado su vida a los demás, no haberse casado y no haber tenido hijos, pues, según ella: “No es buena la mujer de cuyo higo non salen fillos”, pero que en ese momento, apareciósele, de semejante manera, en su habitación, la figura de San ISIDRO labrador que metiéndole la mano en la raja, de donde gustóse tanto la santa mujer que creyera entender por fin el significado de la expresión “tener mano de santo” y al punto casi de morir, por el arrobamiento experimentado, creyó ella oír, por boca del santo labriego, la misma expresión: San ISIDRO, labrador, quita lo seco y le devuelve el verdor… Tras compartir su sueño con el Conde dijóle que “las cosas del Senyor no son para los ignorantes entendellas, por eso fuera la divina misericordia las que las desentrañase, si plúgole a Dios esa gracia”

El Conde se fue, casi con la misma duda que traia, pero lo cierto es que, desde su entrevista con BERNARDA, las cosechas de ARTEFA se sucedieron sin parar y no hubo la hambruna temida por el Conde a raíz de su sueño. Por eso, el Conde, hombre religioso y devoto donde los hubiera, compartió el secreto de su visita a donde la BERNARDA, con el cura del lugar D. HIGINIO TORREGROSA, quien, en la homilía del día siguiente, se dedicó a cantar, desde el púlpito, las alabanzas de Dios que tantos “bienes e menesteres plugóle mandar sobre esta sancta terra nuestra de ARTEFA, por mediación de la muy noble, e sancta muller de BERNARDA, o más bien, por medio del figo della, o sea, del coño suyo benedito”

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Con todo, había un artefaño, conocido como MANOLICO, EL TONTICO, que se pasó todo el día, en la plaza del pueblo, gritando a voz pelada “que non se creyera lo de la sancta BERNARDA, que ninguna muller es sancta por donde mea, así en el infierno arda”. Indignada BERNARDA con estas palabras mandólo traer a su presencia y allí, en la intimidad de la ermita díjole: “Mete tu mano en el coño bendito, a ver si miento, en lo que siento, y sea tu escarmiento”

Hízolo así el pobretico MANOLICO, EL TONTICO, que desde entonces, pues nadie vio el milagro escondido, se hizo el más célebre predicador del figo benedito de su paisana artefaña por toda la ALPUJARRA granadina.

Las bendiciones se sucedían sobre el pueblo de ARTEFA, diciendo las crónicas que: “todos los homnes, e mulleres, de los derredores, allegábanse a casa la BERNARDA, a tocar su coño benedito, y por doquiera la abundançia manaba: las mulleres daban fillos sietemesinos fuertes como cabritillos, y las guarras parían cochinillos a porrillo, las cosechas se multiplicaban y hasta las gallinas empollaban ovos de sete yemas…”

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Más BERNARDA murió, como corresponde a todo ser mortal, y la enterraron entre gran llanto y duelo de sus gentes, que a partir de ese momento, como maldecidos por la ausencia de la buena mujer, sufrieron en sus carnes todo lo que aquella, quizás en vida evitara: Terremotos, abortos en el ganado y las mujeres, cosechas baldías, todo parecía perderse y la vida se malograba en ARTEFA… Sin embargo cuenta la leyenda que un buen día que: “Una muller del pueblo, ploraba lagrimas de seus ollos al sepolcro della, vióse sorprendida por unas luminarias que ascendían del sepolcro, asustada e enloquecida corrió a presencia del señor cura párroco, que ordenó desenterraran el corpo morto de la BERNARDA, hallando, todos los presentes, con el Notario de ARTEFA al frente, que la BERNARDA polvo era, como es la suerte de nuestros padres, salvo su figo incorrupto, rojo y húmedo qual breva”

El párroco, D. HIGINIO TORREGROSA ordenó el traslado del despojo santo a la parroquia, donde enseguida lo colocaron en un relicario, llamado desde entonces el COÑO DE LA BERNARDA, por la urna de oro y la forma de lo que dentro conservara… y que no hubo nadie que al contacto del relicario no recuperara la abundancia en cualquier empresa que emprendiera.

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Tanta fe le tenían en ARTEFA al coño de la BERNARDA que el propio párroco, y siempre según las crónicas: “Decidió, junto con el Ajuntamiento de la ciudad, elevar el asunto a la disquisiçión de los notables de la Sancta Madre Ecclesia Metropolitana de GRANADA, solicitando si pluga a ella, la sancta e pronta canonizaçión de la santa BERNARDA de ARTEFA”. Al parecer, el por aquel entonces Arzobispo de GRANADA, D. PEDRO CASTRO VACA Y QUIÑONES, más preocupado en vigilar de cerca de los moriscos falsamente convertidos a la “fe verdadera y noble de nostro Senyor IesuChristo”, y alentando a la Inquisición, no estaba mucho por la labor de apoyar una petición de canonizar a una santera nada más conocida en su pueblo, amén de que, como expresivamente decía la misiva, remitida al Ayuntamiento de ARTEFA: “Dicen los senyores teologos e dominicos desta Ecclesia de GRANADA que nunca oyóse en toda la christiandad, que el Senyor Papa gobierna, y Christo benedice, que nada bueno saliera del coño de una muller, a no ser el Senyor mesmo IesuChristo, de su Sancta Madre, con todo Virgen, e que por eso la devoçión popular del coño de la BERNARDA era cosa perniçiosa que devía ser desterrada, so pena de mandar la inquisición a façer las pesquisas oportunas”

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Con tal respuesta, D. HIGINIO TORREGROSA, según siempre las crónicas: “Una noche del 9 de Abril, del año de Nuestro Senyor IesuChristo de 1.609, alumbrado solo por dos candelas, y con el Notario por unico testigo dello, colocó el sancto reliquario del coño de la BERNARDA, tras un emparedado debaixo de la ventana de la Sacrestía, donde permaneciera hasta que la Ecclesia mudara su razonamiento sobre este singular suceso, y asi la buena BERNARDA trajera de nuevo la benediçión sobre el pueblo della”

Y no sé si verdad o mentira, esto es lo que se cuenta del célebre coño de la BERNARDA, con todo, si queréis saber algo más de la historia, podeís leer la crónica, que en su día redactara D. HIGINIO TORREGROSA titulada: “Relación de las cosas verdaderas que acotescieron en Las Alpuxarras en lo que se refiere á una piadosa muller llamada la Bernarda, y al coño della, que fizo grandes milagros para la gloria eterna de Dios nuestro Senyor y de la Sancta Madre Ecclesia, escrita por el Licenciado Higinio Torregrosa, Cura Propio de la Ecclesia del Sancto Christo del Zapato desta ciudád de Artefa”

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…///…

EL SUICIDIO MAS ATROZ

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Tan desesperado estaba, que decidió quitarse la vida de la manera más cruel que nadie pudiera imaginarse: Tragándose sus propias palabras. Empezó con las de amor y las de cariño. Siguió con las de devoción y entrega; con las de entusiasmo y las de piedad. Luego vinieron las palabras de consuelo, las de afecto y de recogimiento; las de de veneración. Para al final tragarse las de odio, rencor y resentimiento. Las de aversión,  aborrecimiento y desprecio. Fueron esas las que más trabajo le costaron.

Tras un tiempo interminable de suplicio, se tumbó en el suelo jadeante y moribundo; hinchado hasta el extremo de lo grotesco con una enorme indigestión de palabras en su estómago. Para al final, en un ultimo estertor, casi sin fuerzas, dejar involuntariamente salir un descomunal eructo de letras.

Y, sin poderlo evitar, sentir como se le escapaban, en un suspiro, de entre los dientes, tres únicas palabras. ¡QUE TE DEN! Y murió con una sonrisa en los labios.

SOBRE EL FUNCIONARIADO Y EL BOTÓN DE «NO ME GUSTA»

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SOBRE  EL  FUNCIONARIADO

Y EL BOTÓN DE «NO ME GUSTA»

***

Antes de nada, aviso…  Asumo la que me va a caer!!! Lo asumo.

Esta mañana, he escrito un chascarrillo como “Reflexión del día” en el muro de mi Facebook, acerca de un supuesto e inventado caso sucedido en un organismo oficial. Lo he situado en Castellón. Aquel que en su tiempo fue de la Plana. Y hoy ya ni es de la plana,  ni del palustre, ni del rastrillo siquiera. Porque, más que nada, no hay tajo para albañiles, encofradores, pintores, enyesadores y demás trabajadores de la construcción.

Bien, sigamos:

Un buen amigo, posiblemente asistido por la razón y por la indignación razonable y legítima, me ha dado un pescozón y… Bueno mejor será que leáis la “Reflexión del día”; después su respuesta quejosa, y -por fin- mi respuesta a la suya que le hago desde aquí, pues sé que me lee, con todo el cariño y el respeto que le dispongo.

Así transcurrió la orden del día:

¡¡¡ ÚLTIMA HORA !!!!
«Un edificio de doce plantas de altura perteneciente a la Excelentísima Diputación de Castellón se ha derrumbado por fallos en la estructura, motivados -parece ser- por problemas de aluminosis.

No ha habido que lamentar desgracias personales, pues dicho suceso ocurrió a las 10:30 de la mañana del martes pasado, cuando la totalidad del personal administrativo se encontraba desayunando y aplicados en la labores propias de sus asuntos propios.

Los 362 funcionarios han sido trasladados – de forma transitoria- a las dependencias del nuevo aeropuerto de la ciudad. La única compañía aérea que operaba -Air Kesejódan- ha sido obligada a trasladarse a otro aeródromo tras haber recibido una suculenta indemnización por parte de la citada Diputación Provincial de Castellón. Los cuatro trabajadores, de la aerolínea, iban como locos de contentos.

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Tras el traslado, el personal de la Diputación, ha decidido ponerse en huelga de brazos caídos porque al no haber cafeterías cercanas en la calle – la única habilitada para estos trabajadores ha sido la del propio aeropuerto con una sustancial rebaja en los precios- no pueden realizar ni la acostumbrada lectura de periódico ni el clásico “voy a un recaíllo, Maicanmen” tan necesarios para la efectiva realización de su trabajo en un entorno agradable y ergonómico. Que se nos deprime la muchachada! Ha dicho el enlace sindical, Sixto Gómez Huelgas.

Las pistas de aterrizajes, han sido habilitadas como salas de fumadores y tertulias peripatéticas, permaneciendo abarrotadas permanentemente.

Seguiremos informando…»

 

Bien, este ha sido el texto. Que, implicando una crítica no demasiado feroz, y también una queja implícita, he escrito -tal y como he indicado- en mi muro del FB.

Me contesta mi amigo:

“Y el botón de NO ME GUSTA donde está?? . Porque después del día de trabajo que he tenido hoy (como casi todos en mi centro), estos comentarios sobre empleados públicos…. Pufff me $&%#”

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Y yo le contesto:

Es cierto! Llevas razón, Tony. No se puede generalizar porque lo mismo que habrá políticos con vergüenza, también habrá muchos funcionarios que trabajen honradamente. Sin dudarlo. Te aseguro que así lo pienso.

Pero te voy a dar un consejo: No pidas botón de NO ME GUSTA, porque a lo mejor los trabajadores por cuenta ajena, los autónomos, los pensionistas, los parados, los que no tienen derecho a desempleo ( porque lo han agotado) las personas que sufren los recortes en sanidad, los que no se pueden pagar las ambulancias, los embargados, los que se han quedado sin asistencia domiciliaria, los damnificados por las preferentes, los que para mantener su negocio, no pueden tener acceso al crédito…en fin…en fin…

Porque, a  lo mejor, y sigo, si esas personas pudiéramos usar el botón de NO ME GUSTA virtual que deseas, al final iban a rodar cabezas. Virtuales también, pues metafóricamente estoy hablando.

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Te voy a contar una cosa  absolutamente verídica:

Desayuno cada día en un bar junto a un enorme edificio público de mi ciudad. Cuando me dirijo andando, hacia el mencionado bar, observo que (hay muchísimos más bares junto al mío) las mesas están repletas de dignos funcionarios que -obsérvese la particularidad- mantienen las mesas ocupadas ya con los vasos vacíos de café, y los platos atiborrados de servilletas de papel usadas; disfrutando  del cigarrito cagamañanero o de la despiadada conversación crítica hacia el jefe de negociado o compañero ausente de turno.

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Observo también al ínclito jefe de negociado (supongo) que desayuna solo y se hace acompañar -el vaso ya consumido y el pitufo de “Mechada alioli” ya devorado- con el imprescindible cigarrito mientras -bolígrafo en ristre- hace el crucigrama del diario que, previamente, se ha leído de cabo a rabo. También están los operarios de mantenimiento que, con una paciente  y lentísima parsimonia, (lo sé, es redundancia) realizan el desayuno, sabiendo que, todo el tiempo que arañen al horario, hará que la mañana les pase más rápida.

Esto no tendría demasiada importancia, si yo, una vez desayunado en veinte minutos, al salir, observara que todo sigue igual. El crucigramero, los fumadores impenitentes. Los operarios de mantenimiento, y los conversadores  “sacapellejos” mantienen  la misma postura y actitud que cuando llegué. Te aseguro que si durante esa hora larguísima  -que calculo debe de durar su desayuno, se cae el edificio donde “trabajan” multitud de ellos se libraban por mor del bocata de atún con tomate y pokillo alioli, Niña!!!.

COLILLAS

Pero sigo…Recuerda que son hechos verídicos. Tengo amigos, servidores públicos, que después de todo un año disfrutando de multitud de pequeñas escapadas durante todo ese ejercicio, llega Diciembre y aún les quedan 47 días de vacaciones. Tal y como te lo digo.

Si que es verdad, que se está puteando muchísimo a los funcionarios. Pero también lo es que estas Navidades  – por eso de la quita de la paga extra- ha sido muy dificultoso encontrar a alguno en su puesto de trabajo.  “Tu no me pagas, yo me las piro” Te lo digo yo, que he llamado, infructuosamente, a distintos organismos oficiales en estas ultimas fiestas.

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Las bajas..los moscosos, los días propios, las ausencias, los “voy a jasé un mandaíllo”…

Yo creo sinceramente, amigo Tony, que podría haber sido muchimuchimuchisisimo más cruel en mi comentario que ha estado escrito desde el prisma del humor. Si me hubiese parado mas detenidamente, a criticar los casos que -indignado y calladamente, pues aún es peor- observo en mi día a día, no se ya que botón desearías que estuviese a tu disposición.

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Que hay políticos buenos.. por supuesto!!! que hay funcionarios trabajadores? No lo niego!!! Porque si no fuese así, estaríamos condenados por esta banda de golfos apandadores. Y aunque hubiera botón de NO ME GUSTA, no habría piedra libre para que se escondieran de la ira de los demás ciudadanos.

Un abrazo, Tony. Ya sabes que, desde el aprecio que te tengo, no es nada personal. Pero es que son muchos bocadillos de atún , Tony. Con o sin tomate.

…///…

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