LO ÚLTIMO PARA TABLETOM

Posted on enero 14, 2015 by ÁLVARO SOUVIRÓN

LO ÚLTIMO PARA TABLETOM

Otra vez mi querido amigo, el Poeta Juan Miguel Gónzalez –con su enorme derroche de dadivosidad y esplendidez hacia mí– me escribe para regalarme una nueva obra poética.

Una nueva obra poética que él , sabiendo lo que a mi me gustan las primicias; sabiendo él, lo que a mi me gustan las letras que él confecciona –desde la ilustrada parcela de su maestría – para el grupo Tabletom, tiene la gentileza y la atención de remitirme. Un último poema que tendrá cómo destino –junto a los otros– la inevitable reclusión a cadena perpetua en el próximo trabajo discográfico del grupo Tabletom. Un trabajo éste (el poema) también digo, que me toca muy cercano y familiar; pues reconozco en las letras al amigo guitarrista en su casa haciendo bailar en los trastes, la danza armoniosa y melódica de los dedos, el equilibrio y el orden medido de la escala y lo imposible del arpegio.

Creo que mi amigo Perico Ramírez, alma mater del grupo Tabletom, también se verá retratado en este trabajo. Si no, juzguen Uds. Mismos.

Cómo siempre…Un placer.

(Variación sobre una foto original de José M. Cortés)

LEYENDA O FAMA

Mejor un poco de olvido
que mucha y tediosa fama;
leyenda mejor que gloria
rumores antes que palmas.

***
Se sienta a tocar de noche
junto a la abierta ventana,
por si vuelve, con la lluvia,
el niño aquel de su infancia.

***
Velar es su viejo oficio,
esperar que en su guitarra
palpite el dolor del mundo,
susurre el dolor del alma.

***
Mejor que pocos lo sepan;
mejor que no lo distraigan
las falsas voces del día,
la triste luz de la fama.

***

Juan Miguel González
Diciembre 2014

***

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FRANCISCO FORTUNY, ÚLTIMA SOLEDAD.

Posted on julio 23, 2014 by ÁLVARO SOUVIRÓN

«Ya no tiene sentido la demanda de auxilio.
Ya nada significan esperanza o paciencia.
La soledad ya no será mi exilio.
La soledad será mi independencia.»

Última Soledad. Francisco Fortuny

LAS COMPLICACIONES DE LA VIDA

» Grosso modo» dos son los tipos de complicaciones que te procura la vida a mi modo de ver.

Unas: las que te sorprenden artera y sorpresivamente («pour la visage» que le dicen los franceses) y otras, las que tú mismo – inopinada, aunque voluntariamente y por amor al arte que le llaman– te buscas. Las primeras, suelen amargarte la vida transitoria y circunstancialmente; las segundas, también; tampoco nos engañemos, pero que satisfacción te proporcionan estas segundas! El ejemplo más claro y manifiesto de estas últimas, es este blog.

Verán Uds. este artículo empezó a gestarse con un cúmulo de complicaciones. Un feliz cúmulo, tengo que reconocerlo, de complicaciones. Todo comenzó con un poema (el que encabeza este artículo) que me remitió el poeta y dramaturgo Francisco Fortuny…

*
Primera complicación: Le pido ya puestos al poeta, que porqué en vez de uno, porqué no unos cuantos y realizar artículo en este blog? Cosa que así hace; y va –y en un enorme gesto de generosidad– me remite una serie de textos inéditos que ahora, más abajo, vais a poder leer. A partir de ese momento, taimada, ladina y bellacamente por mi parte, todo sucede a espaldas del citado Fortuny. Malandrín de la vieja escuela que es uno. Y el otro.

Segunda complicación: Me pregunto a mí mismo –que es la mejor forma de que se te responda franca y sinceramente– y si adornáramos esta entrada con un prólogo de otro insigne, y le damos más lustre aún a este artículo?

Tercera complicación: Volví a preguntarme…Y si también le pido colaboración a otro insigne más – el pintor– y le sugiero que me proporcione parte de su obra para, insisto, dar aún más lustre a este artículo? No sé si lo he dicho antes.

Cuarta complicación: Y si… (mi mente, obstinada y enfermiza, no deja de elucubrar) Y si le pido a un tercer insigne –el escritor– que me sirva de organizador, coordinador y «cosero» de lo que se me viene encima para –no sé si Uds. se lo imaginan– dar más lustre aún a este artículo?

La maquinaria, que no era otra cosa que los citados insignes, se pusieron a trabajar junto a mí; y puedo asegurarles a Uds. que ponerlos a trabajar a todos coordinadamente me ha costado lo mío. Muy, muy mucho lo mío.

Pero gracias a los dioses griegos y a los Olímpicos; a Hesíodo y a Homero; y a bastantes semidioses que, por cierto, estaban de parranda; y a los Héroes, y a los Titanes; y gracias también a alguna que otra divinidad romana (Cástor y Pólux que son mis favoritos) logré conjurar a las musas que decía aquel y logré reunir en este artículo – de una manera no sólo voluntaria, sino entregada e ilusionada– al Poeta Juan Miguel González del Pino, que realiza el prólogo; al escritor Francisco López Navidad que se encarga de la impedimenta y a pagarle los chupitos de ron del editor de esta entrada, y al pintor y grabador Paco Aguilar que llena de color el susodicho. Todos arropando desinteresadamente, ya te digo, a Francisco Fortuny. Con dos cojones!

Todos ellos, ahora lo verán Uds. ponen su granito de arena para que todo esto quede más que resultón. Bastante más que resultón, diría yo! que exclamarían los inefables Hernández y Fernández. Y así ha quedado la cosa. Ahí va!!

PRÓLOGO DE JUAN MIGUEL GÓNZÁLEZ

“ Y todos los sectarios del Nuevo Pensamiento
los encontraban desfasados y los tomaban por locos
y se mofaban de ellos llamándolos Poetas”
Prosas Sacras – Francisco Fortuny

FRANCISCO FORTUNY, COSMOGONISTA Y ENAMORADO

Este hombre alto, enjuto, apuesto, inteligente, culto, hiperestésico, leal, enamoradizo y desprendido se llama Francisco Fortuny, y es uno de los mejores poetas de Andalucía. Humanista, hábil y magistral dominador de los versos clásicos, nuestro poeta ha dotado a la poesía española de una nueva De rerum natura , enriqueciéndola de cosmogonías y cosmologías, en un cañamazo espléndido de metafísica y ciencia.

Francisco Fortuny cultiva el casi extinguido arte de la soledad, la veneración y la “caudalosa amistad”, virtud ésta última practicada con tanta prodigalidad que ha llegado a poner en serio peligro su salud, aunque no menos, su tantas veces lapidado peculio.

“ El poeta es el hombre que baila encadenado “. Esta hermosa definición de Nietzsche acerca del poeta que practica la rima y el ritmo del metro clásico, a pocos como a Fortuny se le puede aplicar con más propiedad. ¿Cómo no compartir su desdén por los poetas perdularios y tarabillas que, contumaces, recurren a la tediosa e insufrible gresca utilitarista en defensa del verso libre frente a la excelencia del modelo clásico?. Trasunto culto de aquel “ Funes El Memorioso” de Borges, he disfrutado del privilegio de asistir a la portentosa exhibición de la fecunda memoria de Curro Fortuny, cuando, de madrugada, cerrados todos los bares de Málaga, en busca de la penúltima espuela, le he escuchado recitar poemas enteros y fragmentos de gran parte de la poesía universal.

Alto, apuesto, noble, inteligente, bondadoso, hipocondríaco, solitario, donoso e irascible, este hombre ha compuesto muy doloridamente bellos e inolvidables poemas de amor.

Juan Miguel González
Málaga julio de 2014

LUCIFER
Pública hembra es la Fama: se va con cualquiera.
No serviré: lo que quiero es estar en la gloria.

GUERRA NARCISA
Me admiré en el espejo y, casus belli,
Me enamoré de Sandro Boticelli.

COPLA ELEGÍACA DE PIE QUEBRADO
A mi novia la perdí
Porque quiso ser mi novia
Pero nunca mi Zenobia
Camprubí.

DIÁLOGO DE LOS 3 AMOS Y EL PARIA
−Miro el desvelo de Isis
Por velar su ciencia extática.
Y veo a mi democrática
España oprimida en crisis
Que, aunque la administra Mistress
Frau, de la gran falacia
Sale de la democracia
Que se estiló siempre en USA:
−No habiendo enemiga rusa
Hoy caiga el euro en desgracia.

La URSS no es ya el gran rival:
Europa es la competencia.
Probémosles la paciencia
Y hagámosles un buen mal
A estos socios, que es cabal
La economía de mercado.
−¡Hay que salvar al Estado!
(Clama el jefe del gobierno
Español).
−Me huele a cuerno,
Me huele a cuerno quemado:

Pues qué es el Estado, piensa:
¿No es el pueblo soberano?
¿Por qué, pues, el ciudadano
Ha de diezmar su despensa
Para pagar la alta expensa
De los administradores?
−Porque son grandes señores
Refrendados por tus votos:
Que paguen los platos rotos
Todos los trabajadores.

−¿Pagar yo los platos rotos?
¡Si yo nunca he roto un plato…!
−Entonces, pues, paga el pato,
Porque yo tengo los votos.
Y si fuimos manirrotos
Y ahora se te desvalija,
Es que la renta es canija
Porque la ceca está seca.
−Y ¿quién paga mi hipoteca
O la pensión de mi hija?

−España: no se desmande
Tu indignación temeraria:
La medida es necesaria
Porque la crisis es grande.
Haz siempre lo que yo mande.
Porque el recorte es un mero
Medio de salvar tu cuero
Llenando el público erario.
(Y siempre habrá un funcionario
Al que sacarle el dinero.)

Porque hay que bailar el tango
A mi son, que si me votas,
Habrás de hacer por pelotas
Lo que os mande y, si te mango,
Te aguantas: yo tengo el mango
Cogido de la sartén:
Soy rico y me siento bien,
Inocente, como Herodes:
Si tienes hambre, te jodes.
Si eres pobre, que te den.

Pero yo no te doy nada.
Más bien, te lo quito todo.
Porque no hay otro modo
De hacerme con la tajada.
Y viene el pueblo y ¡se enfada!:
−Nos robasteis cuando Franco,
Y ahora nos robáis, que manco
No es vuestro brazo, tan suyo.
−Y si no afano lo tuyo,
¿Qué coño le doy al Banco?

−Vinieron la vacas gordas
Y os fundisteis nuestra pasta.
−Con lo que resta no basta;
Y con tus bárbaras hordas
De indignación más me asordas.
El ahorro es necesario:
Tienes que ser solidario
Aunque te falte el puchero.
(Que si nos falta el dinero,
Siempre habrá algún funcionario.)

Que no tendréis más dinero,
Pues no lo tiene el Estado
Para vosotros.
−Me han dado,
Me han dado con el plumero,
(Gime el pueblo -digo- fiero,
Gime el pueblo -dice- avaro)
Con el plumero preclaro
Que se os ve, por donde raja:
−Trabaja, pueblo, trabaja,
Que, a cambio, te aumento el paro.

Que borrico que me vote
Aunque luego vaya al paro
Me elogiará, que no es raro:
Es tonto de capirote.
Porque sin chupar del bote
Y sometido a este fuero
Que le dicto, con salero
Celebra, mas sin salario,
Que al jodido funcionario
Le saquen todo el dinero.

−Salgo del templo de Isis
Con la absoluta verdad:
Todo es mentira, mirad
De cara la aguda crisis:
Qué cara tenéis, la tisis
Económica no es cara
De cura.
−No. Pero para
La cura, pare el que curra,
Y al que curre como burra
Que muchos borricos para

Para ser mano de obra
Casi gratuita y poder
Mantenerme en el poder
Porque mi bolsillo cobra
Del empresario.
−Qué cobra
Venenosa que estáis hechos;
No respetáis los derechos
Del ciudadano de a pie.
−Maldito pueblo sin fe:
¡Ya os pondré yo ya derechos!

−Y entonces voy y ¡me cabreo!,
¡Es que me sacáis de quicio!
Voy a llevaros a juicio
Y a daros un buen meneo:
¡Votaré con un mosqueo…!:
Si fue pares, ahora ¡nones!:
Y llegan las elecciones,
Y sube la extrema izquierda.
Pues ahora os vais a la mierda
Por tocarme los cojones.

MACHISMO

A Valeria, amor de muchos años.
Y a Juan Miguel González del Pino,
y todo varón decente, con solidaridad.

…era Valerie Solanas, una ferviente feminista, autora de un panfleto delirante que hubiera hecho sonrojar al propio Hitler. (…) y su idea central era que el hombre, ese “accidente biológico”, ese “aborto andante”, debía ser eliminado de la faz de la Tierra.

Carlos Granés. El puño invisible.

Los años de servicio que he pasado contigo
Sufriendo tus vacíos y tus humillaciones,
Tus órdenes veladas, tu expresión de castigo
Por haber yo infringido no sé qué prohibiciones,

Tus celos infundados, tu absoluta exigencia
De obediencia absoluta, tu rictus de desprecio
Por no haberte servido a tu gusto, tu ausencia
Para atender tus libres prioridades, tu recio

Despotismo sin lustre nazional-feminista
Que como un buen muchacho, que como un buen muchacho
Condenado a tu pena, padecí por tu vista,
Porque yo era culpable, culpable de ser macho

(Cuando sólo quería, cuando sólo quería
Ser obediente y bueno por no sufrir tu olvido
Y estar contigo a gusto y en buena compañía,
No estar abandonado como un pobre marido

Moderno en estos tiempos de soledad en masa,
De compañeros falsos de trabajos y horas)…;
Todas las desventuras de esta vida payasa
Que sembró en el amor sus ansias soñadoras
Y tanto sacrificio de mi cruel libertad,

Sólo han traído −aún más− soledad a mi casa;
Como premio me han dado –más aún− soledad.

UN POEMA DE JEREMÍAS LEBRETON

A Jehad Kamel Suleiman Rashid, mi psiquiatra

Imagina que un día unos extraterrestres
En son de paz atracan en la tierra en que vives
Desde tiempos antiguos, y por ellos recibes
Noticias de que, antes de las artes rupestres,
Tu tierra fue la suya: que no se la secuestres
Más, te piden, y dan dineros prohibitivos
Que mermen tu pobreza, si les vendes terrenos
De los tuyos y el tuyo y, como pobre, menos
De lo que valen cobras, pero tienes motivos
Para creer que el negocio da beneficios buenos.
Al cabo de unos años cuando ya has consumido
Tus existencias dicen que tu tierra no es tuya,
Te la han comprado toda a trozos, y que huya
Al exilio o al éxodo quien, como forajido,
No acepte el nuevo estado de la ley: aleluya
Y hosanna en las alturas del sistema lejano
De los cielos dispersos de donde vienen todos
Los hermanos mosaicos, que son tu gran Hermano,
A que les hagas sitio, y, pues que eres humano
Y humanitario, entonces, codo a codo (sus codos
A codazos) les cedas paso franco o te vayas
A cultivar granitos a otras más secas playas
Sin mar; más si obedeces y te quedas, atente:
Jamás te me rebeles frente a la ley del frente;
Y si formas tu frente ya verás, cuando te hayas
Metido en el fregado, dónde vas a encontrarte.
Has perdido tu tierra de que ya no eres parte,
Así que parte o sé sumiso y no contestes
Cuando se te regaña, y deja de echar pestes
O te fumigaremos con perfumes dë arte
Mala que en la Segunda aprendimos del Malo.
(No protestes de hambres, que hay jarabe de palo.)
Imagínate un mundo que sea de esa suerte:
Qué haríamos nosotros para evitar la muerte
De nuestra patria en manos de un extraño con halo
Celestial que nos da la hostia del molino:
-Lo blanco es negro: el suelo de tu tierra no es tuyo:
Es mío y lo fue siempre y bien que te lo arguyo
Y te lo ha demostrado la fuerza del destino.
Y te soy superior. Y, si no, te destruyo.

(Cómo podrá sentirse el pueblo palestino.)

LA EGREGIA NÓMINA

EL POETA Y DRAMATURGO ( Y génesis de este artículo)

Nacido en Málaga en 1958, Francisco Fortuny es doctor en Filología con una tesis sobre la Razón del mito en Rubén Darío. Desde 1986 es catedrático y profesor de instituto. Entre otros libros de poesía ha publicado Náutica Espiritual, Prosas Sacras, Cielo Rasante, ‘De la locura metódica’, ‘Fata Morgana: o los efectos de la causa’ o ‘Fuera de sí’. También ha trabajado el teatro obteniendo el Premio Enrique Llovet con Fábula de Fanes y Plutón.

EL INSIGNE PROLOGUISTA

Juan Miguel González del Pino nace en Málaga. Sus libros publicados son Y podrida la rosa de los vientos (1977), La palabra y su sombra (Málaga, 1997), Cantata para órgano y saxo (1997), Las sombras celebradas (2002), Arthur Ferisment sale a coger muchísimas y abundantes alúas (2003), El establo o las nubes (2010), Visión de la piedad (2011), Maytines del Nacimiento (2011) y La casa de las buganvillas (2012).Es primer Premio Giner de los Ríos de Sonetos (1997-2000), primer Premio Concurso de Villancicos por Cantes Flamencos (Málaga, 1997-1999) y segundo en 1998; primer Premio Concurso Literario “Toro de Lidia” (Salamanca, 1977). Letrista del grupo Tabletom.

***

EL ILUSTRE PROCURADOR

Fco. Javier López Navidad. Licenciado en Pedagogía y Ciencias de la Educación. Profesor y Poeta. Escritor. Matemático. Investigador flamenco. Poseedor de un verbo y un ingenio dificil de creer y de emular. Autor de numerosos libros y artículos periodísticos.Tiene la Torre del Cante de Alhaurín, un primer premio y un segundo de Villancicos flamencos y un primer premio Sonetos Espirituales del CET 8. Trompo de Haya de la Escuela de Franco en sus años zangolotinos. Picóla de Aluminio de Belchite por su obra «Oda al Gas Butano».

EL EXCELSO PINTOR

Paco Aguilar. Málaga, 1959. Artista plástico multidisciplinar, presenta su primera exposición de pintura en 1979. Desde 1982 dirige Gravura, su propio taller de grabado en Málaga.Desde este centro ha desarrollado su trabajo en el campo del arte gráfico en diferentes vertientes, destacando las creativa, docente y difusora, lo que ha convertido a este maestro grabador, que no ha perdido de vista otras disciplinas como la pintura o la escultura, en una referencia en el grabado español.Hasta el momento ha realizado más de un centenar de exposiciones individuales, así como incontables exposiciones colectivas y varios proyectos conjuntos, todo ello tanto a nivel nacional como internacional.Su obra está presente en distintas colecciones y ha sido distinguida en numerosos certámenes.

***

A todos ellos

−desde el cariño más absoluto y la más entregada amistad−

mi más sincero agradecimiento.

* -*

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EL MIÉRCOLES SANTO DE ALISTER O’DONNELL.

Posted on abril 1, 2014 by ÁLVARO SOUVIRÓN

EL MIÉRCOLES SANTO DE

ALISTER O’DONNELL.

SAETA

Las tórtolas que en tu manto
tortoleando estarán,
en un balcón de Verona
la alborada anunciarán
ay, a los enamorados
que por amor morirán.

Hoy, a tu paso, Señora,
¿quién, triste, recordará
a quienes ya ni recuerdan
que olvidaron recordar?

Juan Miguel González
Marzo, 2014

«NAZARENO EN REPOSO »

(Obra realizada expresamente para este post por Jose Luis Zambrano)

A MODO DE PROEMIO, PREFACIO E INTRODUCCIÓN!

EL POTAJE

Era lo que Antonio Garrido Moraga definiría como un nazareno gordo.
Le gustaba comer, vamos.
Su mujer había preparado potaje de vigilia. Con sus garbanzos y su bacalao.
«Tomaré poquito que esta tarde salimos».
Era jefe de procesión.
Alcohol, ni probarlo. Coca Cola.
«Mira Mariano que eso te provoca gases».
Estaba de escándalo, repitió.
«¡Que sed, ¡El bacalao!, ¡Más Coca Cola!».
Café y cigarrito. Nunca fumaba, su cuñado le ofreció un «Bisonte»
¡Ni años que no veía esa marca!

Se fue para la iglesia. Notó «ardores”. El ajetreo, el protocolo, la hora…. El ardor se hizo retortijón. Aguantó. Subió a pedir la venia. Al pisar el último escalón, una presión incontrolable bajó del píloro al recto en un segundo. El rubor transparentó el capirote.
Los ojos como brótola. El estruendo se oyó hasta en Gibralfaro. Algo caliente recorrió su pierna hasta el negro calcetín.
Despertó en el Civil.

Cortesía de mi amigo Lasa Lasaeta®

///

“Y cuando la Señora iba siendo paseada por las atiborradas calles de Málaga,
una Tórtola vino a posarse delicadamente en su mano.
Y en ella permaneció, acompañándola,
durante todo el desfile procesional.
Desde aquel momento, la Virgen de los Sinsabores,
pasó a llamarse –por expreso deseo popular–
La Virgen de La Tórtola”.

(A.S)

LA VÍRGEN DE LA TÓRTOLA

Decir que las prisas, y los nervios contenidos, desbordaban a todos los hermanos en la Casa Hermandad, es decirlo de una manera simple y concisa. Muy corta y exiguamente. Pues era el día grande; Miércoles Santo en el que los Tronos de La Hermandad de la Tórtola, cuya denominación oficial es Real, Bastante Ilustre, Tirando para Venerable y Tela de Antigua, Hermandad y Cofradía de Penitentes de Nuestro Padre Jesús de la Fuente del Perdón y María Santísima de la Tórtola, salían de su sede en La Plaza de San Frasquito para ser procesionados en loor de multitudes por las calles de Málaga. Datecuén!

El Hermano Mayor, Don Josué Calcetín Roto y su más desinteresado colaborador en el trajín diario, el “Jefe de Protocólogo” Don Albariño T. Comes L’Okealla, iban de un sitio para otro tratando de solucionar esos pequeños detalles que suelen escaparse con las prisas y que, sin poderlo evitar, pueden si no estropear, sí deslucir el cortejo que había sido preparado, tan ardua como afanosamente durante todo el año, por todos los hermanos cofrades de la muy querida cofradía de La Tórtola y Nuestro Padre de La Fuente del Perdón.

Todos estos hermanos de la cofradía, colaboraban con su trabajo, con su esfuerzo, y con su dedicación plena de amor hacia sus sagrados titulares, ya te digo, para que todo saliera con el mayor esplendor y la más absoluta de las perfecciones. María Santísima, sin embargo, lloraba afligida y desconsolada; pues a su hijo le quedaban, literalmente, tres telediarios. Lo que yo te diga, Maguila!

«OJOS VERDES»

(Obra cedida para este post por Andrés Mérida)

DOS DÍAS ANTES.

El Lunes Santo, en casa de los Vicente, Manolo, el orondo penitente, junto a Encarni, su diligente esposa, la vivaracha y exuberante adolescente Manoli, y la adorable abuela Paquita, esperaban para salir hacia el aeropuerto para recibir al joven Alister O’Donnell; un estudiante –de prominente y encumbrada familia liberal irlandesa– que con beca Erasmus, llegaba desde Dublín para perfeccionar el idioma castellano y lo que cayera o cayese. Pretérito imperfecto del subjuntivo que era al fin y al cabo.

Llegaron todos al Aeropuerto de Málaga, justo cuando el rubicundo y pelirrojo mozalbete irlandés salía satisfecho -por la zona de llegadas- cargado de mochila y una botella de Whisky Jameson de edad avanzada para el agradecido Manolo; capitoste del clan familiar que era. Fue recibido con alborozo y júbilo por toda la familia Vicente. No sabía el joven lo que les molaba a estos el tener a un guiri alojado en pleno Barrio del Perchal; pues les daba lustre y prestigio entre los vecinos. Un especial e inusual toque de distinción.

«EL GUIRI»

(Obra realizada expresamente para este post por Andrés Mérida)

Alister era alto y espigado. Estilizado, enjuto y cuasi quebradizo de canijo. Pálido cómo un vampiro transilvánico y cubierto todo el cuerpo por miles, millones de pecas. El pelo, ya lo hemos indicado antes, de un intenso color panocha tirando para colorao refulgente.

–Muerde el niño la cara que tiene! – Dijo la inefable abuela Paquita al verlo
– Parése que l’an pegáo un tiro mierda mal tiráo! El Líster; tiene cara comunista!.

El niño Alister estaba ilusionadísimo porque estaba en España. Y estaba en España porque iba a poder ir a la playa en el mes de Abril!!! Porque era Semana Santa!!! Porque iba a poder comer pescáito frito, Pero sobretodo, era feliz, por las dos enormes razones que esgrimía la concupiscente Encarni bajo las camisetas, que dándose cuenta de las miradas de agonía que el pelirrojo le dirigía, se procuraba las más escotadas y ajustadas para marcar pezón del quince, ombliguillo sugerente al aire y un culo respingón tremendamente caído hacia arriba que desafiaba las elementales leyes de la física.

«MONUMENTO EN LA CONCHA»

(Obra cedida para este post por Paco Aguilar)

Así que esa mañana, nada mas deshacer el equipaje, y para parecer más atractivo a ojos de la lasciva y voluptuosa Encarni, Alister, decide irse a la playa para tomar el sol y coger color. Color moreno, claro está.

Y va entonces y pregunta a Manolo…

–Monolo! You quiero ir a la playa!
– No niño, questás tu mú blanco, cohoness! Ein?
–Monolo! You quiero ir a la playa!
– Joer. Bueno, pos si tú quieres ir, pos vale! Medáiguá! Ein? Mira niño, yo te voy a acompañar hasta la mitad del camino, porque tengo que ir a la cofradía a hacer un mandaíllo, ein? Vámonos y yo te indico después cómo llegar a la playa, ein?
– Mocho bien, Monolo!

Manolo y él salieron Alameda Principal hacia abajo.

–Mira niñato! Te voy a invitar a una cosita antes de irme, ein? ya verás tú que no has probado nunca nada más rico en tu vida. Ein?!

Entraron en la Bodega Casa Guardia.

–Ponnos dos Pajaretes, Antonio!! Y unos mehillones!!
Se lo echaron al coleto.
–Otros dos, Antonio! Y unas gambitas cosías y unos tsunamis de esos coloraos!!!

Igualmente. Al coleto. De un trago. Dos más. Al coleto.

–Mira, Líster, yo ya me voy, ein? Tu vete tó tieso p’alante y cuando llegues a la fuente aquella que ves al final del parque, pregúntale a cualquiera por el Lavashosho, ein? Esa es la playa. Er Lavashosho, ein?
–Grraciasss Monolo.

» GUIRI EN LA MALAGUETA»

(Obra realizada expresamente para este post por David Padilla)

Y para allá que se fue el pequeño petirrojo con un leve mareíllo y una modorra asaz considerable. Al llegar al final del Paseo del Parque, le preguntó a una chica monísima que andaba por allí:

–Perdona Usted Señorrita: Selavarshosho, ein?

Una sonora y tremenda bofetada lo puso –girándolo media vuelta– en la dirección correcta. Llegó a la playa junto al Merendero de Antonio Martín, se tendió –mas blanco que la nieve– en la toalla, y gracias a la ingesta de Pajaretes, se quedó profundamente dormido –durante cuatro horas al menos– a pleno sol. El Martirio de San Lorenzo se quedó en agua de borrajas. Ríanse de los asados argentinos.

MIÉRCOLES SANTO.

La multitud acudía en tropel para la salida de La Tortóla, como era conocida por el público llano, la cofradía de la Virgen de los Ojos Reverdes.

Allí estaban las sagas familiares más ilustres e históricas de la Hermandad: Los Bolero, los Escarchas, los Navarricos; los Primorosos, los Hernández Castigos, los Calcetínes, y por fin –y para no cansar– la Vocal de Calidad: Doña Reyes Nás D’Antxoa que había logrado exitosamente certificar para la cofradía la ISO 9001: 2008; cuyo alcance se aplicaba a la consecución de obras caritativas entre los menesterosos de la zona del Molinillo y parte de la Calle Parra. Calle llamada así, según tengo entendido, por unos distinguidos miembros de esta afamada cofradía. Emérito Hermano Mayor él y Camarera virginal ella.

Se abren las puertas del templo… Sale el Estandarte seguido del Libro de Estatutos de la Cofradía. Gran número de Mazas y Bocinas, 101 Dalmáticas, y un larguísimo reguero de penitentes…La gente, atentísima al primer Trono, pues parece ser que se había corrido el bulo entre la Málaga cofrade de que –a causa de la crisis económica– Nuestro Padre Jesús de la Fuente del Perdón iba a ser acompañado este año, en vez de por el Sayón Berruguita, por El Cobrador del Frac. Una manifiesta, falsa y malintencionada mentira difundida, suponemos -aunque no podemos asegurarlo- por no se sabe cual cofradía de desleal competencia.

«LA PUENTE»

(Obra cedida para este post por Jose Manuel Pastor)

Siguen saliendo del templo… Las Autoridades locales e invitadas, los Acólitos Ceriferarios (encargados de los ciriales) los Acólitos Turiferarios (encargados del incienso) y los Acólitos Anónimos (encargados del botijo del aguardiente para los hombres de Trono). Estos, los Acólitos Anónimos, eran siempre los últimos en llegar al encierro. Si llegaban; porque no todos los años conseguían encontrar su templo. Por último, los “arzacables” con las cañas para quitar impedimentos.

«SIN TITULO»

(Obra cedida para este post por Rafael González Alvarado)

Se pliegan los enormes candelabros, coronados con tulipas que llevan los tronos en las esquinas, para pasar la estrechez de la calle.¡¡¡Los Abortantes!!! Dice un ilustre maharón malagueño una moza extranjera de buen ver. Y detrás de la imagen de La Tortóla, la banda de música dirigida por el inefable y siempre eficaz Maestro Don Perfecto Artope interpretando la Malagueña Virgen de la Tórtola.

Logran, para verla llegar, sitio privilegiado en la Tribuna de los Pobres Manolo Vicente, la escotada y apretada Manoli, Doña Encarni y la madre de ésta la Abuela Paquita. Todos acompañaban a un tórrido, achicharrado y rojísimo Alister que apenas puede moverse del terrible dolor que le infligen las ampollas producidas por el sol en el pecho, en la cara y en la parte anterior de las piernas. La nariz es un enorme pimiento choricero cuasi calcinado y el rictus de dolor es visible y evidente. Camina tiesísimo como una mojama, pues incluso el doblar los brazos y las rodillas, le hace sufrir intensísimamente. Podría decirse que estaba hecho un Cristo. El del Mayor Dolor, para ser exactos.

– Ande ver el Líster como s’a quemao!!! Con tó la cara un tiro mierda mal tiráo! Dice la Paquita.

Tórtola…guapa!!…guapa!!…guapa!!…
Tórtola…guapa!!…guapa!!…guapa!!…
Tórtola…guapa!!…guapa!!…guapa!!…

Viva la madre que te parió! Guapa!!!

Gritaba el gentío incontenible por la emoción. Henchido por la glorificación del momento.

El irlandés, se quedaba boquiabierto con las eufóricas manifestaciones y expresiones del pueblo y trataba de memorizarlas. Pues sentía, que debía de ser partícipe de esa costumbre tan andaluza como es la de jalear y elogiar a la Virgen.

Tórtola…guapa!!…guapa!!…guapa!!…
Tórtola …guapa!!…guapa!!…guapa!!…
Tórtola…guapa!!…guapa!!…guapa!!…

Viva la madre que te parió! Guapa!!!

Seguía gritando el gentío con delirio y frenesí. Entre el entusiasmo y la exaltación más irreprimible.

Llega por fin el trono de la Virgen a la Tribuna de los Pobres; y entonces, el asalmonetado pelirrojo dublinés – queriendo congraciarse con el pueblo devoto– se levanta a duras penas entre la muchedumbre; y tremendamente dolorido, grita a todo volumen y con una voz estridente y estentórea:

¡¡¡Toortóoola… Guárpar!!!… Guárpar!!!… Guárpar!!!…
¡¡¡A ti te parió una madre!!! Guárpar!!!…

«TRIBUNA DE LOS POBRES»

(Obra realizada expresamente para este post por Luis Ruiz Padrón)

La gente se queda callada; petrificada sin saber si pegarle una paliza o matarlo directamente a pellizcos; y entonces, la abuela Paquita indignada, terriblemente irritada, se vuelve hacia el guiri, y le dice: –Y a ti te parío una gamba, So comunista!!! Con tó la cara que parese que t’an pegáo un tiro mierda mal tiráo!!! Añadió, y le pegó un certero y contundente bolsazo en la cabeza que lo dejó completamente atontolinao.

Y mientras tanto, en la Plaza de Tabletom, Rockberto, al loro de todo, entre brumas y oscuridades, vigilando la plaza desde su quietud obligada, derramaba –sin poder contener la risa– lágrimas de bronce y de rocío; y gritaba al cielo suplicando piedad y clemencia: Somoh moooroh! Somoh mah bien mooooroh. Y no paraba de reír. No paraba de reír; cómo te lo digo, Rodrigo.

POST SCRIPTUM (1)…

La “Virgen de la tórtola”, le ha puesto,
burlesco, nuestro amigo Souvirón,
y más que irreverencia, en el denuesto
infiero una velada devoción.

¿Blasfemar?. Otra forma de oración.
Piadoso es el humor cuando es honrado,
y en toda verdadera transgresión
nostalgia siempre habrá de lo sagrado.

La “Virgen de la Tórtola”. Qué hermoso
mote le has puesto a la de la Paloma.
De paradojas carga lo jocoso
a veces el Diablo de la broma.

Juan Miguel González
Marzo 2014

POST SCRIPTUM (2)…

1. Está escrito este relato, desde el más absoluto respeto. Además, quiero mostrar mi más absoluta consideración a las instituciones cofrades y en especial a las imágenes que portan.

2. Todos los personajes son ficticios. Cualquier parecido con la realidad, es mera coincidencia…!!Digo yo!!

3. EL Nihil Obstat, el Imprimi Potest y el Imprimatur, concedidos todos por la Autoridad Eclesiástica Malagueña sobre este texto, han sido gestionados por la experta abogada malagueña y cofrade Pesebre Calcetín Testero.

4. Quiero agradecer expresamente, y que sepan disculparme, el uso del apelllido ODonnell; pues entre todas las opciones posibles de apellidos irlandeses, es a ese , por razones de amistad, al que más cariño tengo.

5. Este relato es solo la recreación humorística de un chascarrillo que me contaba, siempre entre risas, un cuñado mío, que ocupaba de una manera importantísima mi vida.

6. También quiero agradecer enormemente a los artistas que, de forma desinteresada, han colaborado con su obra en este artículo. Estos son por orden alfabético:

• Andrés Mérida
• Andrés Torres (Lasa Lasaeta)
• David Padilla
• José Luis Zambrano
• José Manuel Pastor
• Juan Miguel González
• Luis Ruiz Padrón
• Paco Aguilar
• Rafael G. Alvarado

Un millón de sinceros agradecimientos a estos artistas que, con su generosa aportación, demuestran que poseen – por encima de todos los demás sentidos- el más beneficioso, útil y necesario para vivir razonablemente feliz: el del humor.

Álvaro Souvirón
Abril 2014

«TONTOPOLLA»

(Obra Anónima)

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EL CABALLERO MAGIAR

Posted on marzo 21, 2014 by ÁLVARO SOUVIRÓN

EL CABALLERO MAGIAR

La Revista La Bombonera es una publicación deportiva centrada en el Málaga Club de Futbol.

Uno de sus valores mas apreciado y estimable, es la enorme implicación de los hermanos Pachi y Ángel Idígoras. La Bombonera se reparte cada dos semanas coincidiendo con la jornada futbolera en el Estadio de La Rosaleda de esta ciudad.

Ángel Idígoras – con esa enorme empatía que demuestra y esa generosidad incuestionable –también sabe rodearse de los más granado de la ciudad, para que con sus aportaciones, den más clase y carácter (si cabe) a dicha publicación.

Esta vez es el amigo común Fco. Javier López Navidad; Christmas, cómo a mi me gusta llamarle. El amigo Javier con esa erudición tan inherente a él, nos da un paseo por sus años de infancia y nos cuenta – con una enorme proliferación de datos y recuerdos entrañables- el día en que Puskas le marcó un gol al portero malaguista Américo y – de propina – lo dejo baldao y cojitranco para siempre.

Contemplamos en este relato que ahora viene, un paisaje ya desaparecido de los alrededores de La Rosaleda cuando, para cruzar el río, había que pagar el óbolo exigido por los buscavidas que proporcionaban escaleras y tablas para ahorrar al hincha el rodeo. Saboreamos una tortilla de collejas que, desaparecidos los campos junto al Convento de las locas, desaparecida la receta. Y por fin, entre Camisas Tervilor, Zapatos Segarra y Dugan Impermeables asistimos a la final del Torneo Costa del Sol del año 1963 donde se jugaban los cuartos el C.D. Málaga y el Real Madrid C.F.

Cierra el artículo, internándose y centrando como Paco Gento, el también Poeta Juan Miguel González del Pino. Miel sobre hojuelas, niño!. Miel sobre hojuelas, lo que yo te diga.

Este es el artículo; saboreadlo!!

El caballero magiar

Nunca olvidaré el día 16 de agosto de 1963, con su cielo abierto y limpio que prometía una tarde de milagro. Yo salí temprano de casa y me acerqué a lo que llamaba la avenida de las moras, por los árboles de morera que, a ambos laterales de la calzada, ornamentaban con sus abundantes verdes hojas y sus frutos rojos y negros, regalando una sombra placentera y fresca en este me metido en grados. Cercano a la avenida había un campo plagado de collejas que daba a los muros del Convento de la Locas. Fui cortando las collejas con las tiernas manos que tiene un niño de menos de diez años y me frotaba en la alegría pensando en el tortillómetro que mi madre me iba a preparar para ir a la Rosaleda, a ver la final del Costa del Sol: C.D. Málaga – Real Madrid C.F.

Pasan unas horas y hete aquí que efectivamente me veo en GOL, con mi marmita militar de aluminio y plata que me había regalado mi primo Gervasio que había hecho la mili en el Benítez. La marmita o fiambrera constaba de dos cuerpos apilados de tortilla de collejas, tomatito picado, ajo, ¡cómo me gusta el ajo!, pan, moras y una naranja de Coín. Siempre nos quedará Coín.

Observé en un punto del graderío a un individuo que no me quitaba ojo de encima desde una hora antes del partido y me tenía algo mosca, sus idas y venidas visuales a la fiambrera cantaba a las claras que era un «pidión». Sólo una mirada y se decantaba su hambruna. Cuando menos lo esperaba, lo tenía cercano a mi cogote: «¿Me das una mijita?», «Soy enfermo del pecho», le contesté y no le di nada; es más, di la espantada y me escondí en tribuna, dado que entraba entre la valla y el cemento del escalón. Me habían dicho que por donde pasase la cabeza pasaba el resto, y pasó con una limpieza increíble, yo manejaba por entonces pocos kilos y muchas ganas de quitarme de en medio.

¡Qué nervios estaba pasando entre el fútbol y la marmita! Cuando cogí una clarilla, tras el segundo gol del Málaga y de Bernardi, exterminé la existencia. ¡Dios mío, qué jugosas las collejas con huevo, el tomate con su ajito picado, qué dulces las moras negras y qué carne la de la naranja de Coín!¡Siempre nos quedará Coín! y si el partido estaba emocionante, la tarde de «papeo» resultó aún más. Cuando observé en lejanía dos ojos abiertos como dos platos de loza mirándome con mal ojo y peor cara. ¡Qué se le va a hacer!, le hice ver con los brazos abiertos, la fiambrera en la mano y una ligerísima inclinación de cabeza, a la par que canturreaba «Un amigo mío» de don Emilio el Moro.

Cuando el magiar se fue para el balón, tembló la Rosaleda; frente a él, un cancerbero ceutí propio del lugar: pelo zaino, naufragando en brillantina, bigote de verduguillo y en el último tercio de su corpachón de atleta griego: zapatos Segarra con punta Sacromonte, calcetines manolos, o sea, de nylon verde, cañas prietas y enjutos tobillos; y todo porque, con las bullas y nervios del partido, en el vestuario había olvidado borceguíes y calcetas. Se hizo la parada de su vida, quedó cojo para siempre. Aquel proyectil lanzado por el tal Ferenc impactó contra el enjuto tobillo y fue a parar al marcador simultáneo Dardo, a camisas Tervilor, llevándose, así mismo, un trozo de Dugan impermeables. ¡Qué parada, Dios mío!, y sin querer. Para siempre, el buen Américo Canas, quedó perdido de nalgas y con patente caída, y así se sostuvo muchos años en la portería como ídolo perenne en el recuerdo de los malaguistas.

Un motocarro espera el ansiado trofeo en el patio de armas de la Rosaleda, pero éste estaba condenado para siempre al transporte de bebidas: corría mucha «coñá» por sus venas, Larios a porrillo y cerveza Victoria, malagueña y exquisita; y sus lomos de metal no gozarán del roce de un trofeo con orejas de oro, cabeza de plata y cuerpo plagado de ágatas, ónices, rubíes, zafiros, esmeraldas…y otras piedras caras y raras que nos regala la tierra.

Fco. Javier López Navidad, Málaga, 3-3-2014

¿Quién al gran zurdo de Hungría,

en una noche remota,

con denuedo detendría

el proyectil que partía

como un rayo, de su bota?

¿Quién, de penalti, el esférico,

en el aire paró fiero?:

El heroico cancerbero

del Club Deportivo, Américo.

Juan Miguel González

***

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EL HIJO DE LUCÍA LA PORTUGUESA

Posted on febrero 27, 2014 by ÁLVARO SOUVIRÓN

(Autores: Idígoras & Pachi))

EL HIJO DE LUCÍA LA PORTUGUESA

«La guitarra, una hija de la gran puta, eso es lo que’s pa’ mí.

Me come el coco. Es un instrumento muy difícil, de verdad.»

Paco de Lucía.

Ayer, me quedé consternado al leer la noticia de que el Maestro de Maestros, el Genio de la guitarra flamenca Paco de Lucía, había muerto a causa de un infarto en México. Mi primera reacción fue el expresar de inmediato en este blog, mi más sentido y verdadero pesar por la irreparable pérdida de quien es (lo digo en presente) el más innovador y mejor guitarrista flamenco de la historia.

Pero la multitud de mensajes en esa línea, me convencieron de que nada nuevo podía yo aportar a lo dicho; y que mejor sería dejarlo correr, porque insisto, ¿Que podría decir yo que fuese medianamente original y/o que mejorase lo que mis amigos indicaban, con tan buenas palabras, en las redes sociales?

Pero hete aquí que recibo un mensaje de mi amigo Fco. Javier López Navidad que contenía un escrito realizado en colaboración con el Poeta Juan Miguel González e ilustrado por la mano divina de Ángel Idígoras, (el grupo Margarita*) en el que se expone de una manera fuera de lo común, de una manera bellísima, una reflexión de cuando el Maestro Paco de Lucía aún vivía; tan bien escrito, diciendo tanto, que no creo que haya que poner nada más que lo que ahora viene; y por eso, en este mismo momento, callo.

(*) El grupo Margarita lo componen Fco. Javier López Navidad, Juan Miguel González del Pino, Ángel Idígoras y un servidor. Viene el nombre por el local donde se realizó una fantástica reunión en las nubes. Reunión que resultó, para este que sus escribe, tan interesante como pedagógica y divertida.

Este es el texto; disfrutadlo!!!!

(Autor: Ángel Idígoras)

Hoy no me queda más remedio que recordar a Paco de Lucía, al hijo de la portuguesa, a aquel joven que un día con Camarón de la Isla me pagó un café una noche en el Café Madrid, tras su actuación en la Taberna Gitana. Hoy recuerdo su estilo, su manera de manejarse por la vida, su generosidad y su callada fe.

Siempre será materia fundamental de estudio este andaluz bien nacido, este jíbaro capaz de achicar el universo y meterlo en el seno ilimitado de una pequeña caja de madera. Esta bella criatura con el don de la música, de todas las músicas, de todas las virtudes y de todos los pecados capitales entre sus dedos; este trasgresor de las normas clásicas, pero vivificador del espíritu de la ley -porque en clave musical no hay más ley que el sonido- es hoy, lo que quiso ser ayer: el celoso perseguidor de los sueños, el mañoso artesano constructor de la memoria.

La guitarra en manos del hijo de Lucía la portuguesa deja de ser un mero instrumento de concierto, se transforma en un medio de comunicación con vida propia: habla, siente, grita y blasfema, manifiesta su alma, por tanto, es bella, generosa, locuaz, imaginativa, armoniosa, melódica…soberbia y humilde, casta y lujuriosa, templada y vehemente, elegante…más que un instrumento, es la elongación de un estilo complejo y contrastado.

¿De qué huye este andaluz en sus borrascosos picados? ¿Adónde va en sus bien templados accesos bucólicos de la cercana serranía? ¿Qué busca en los abismos de piélagos y neptunos? ¿Qué lucha tumultuosa lo lleva a vericuetos sórdidos, a cálidos lupanares, a cañadas solitarias, a veredas de silencio entre la hojarasca de la armonía? ¿Huye acaso del hambre y del frío de su niñez? ¿Baila, sufre, llora, languidece…tal vez calla con gesto sombrío y trémolo, casi distante, la timidez del talento? ¿Persigue, quizás, la vuelta al hogar con su brasero de picón y secas retamas, donde la caricia y la voz de su madre, Lucía, se confunden? Hay siempre un deseo de aire purificador en sus notas, una ansiedad por llenar los pulmones de vida del ahogado.

Técnica y sentido no le faltan: es la suma del fue y el será de la guitarra española. Intuición, recursos y conocimiento sobreabundan: no hay nota que pueda esconderse en la eterna dimensión de sus cuerdas. Si tu nombre fuese eslavo, Yepes aplaudiría tu interpretación en el Concierto de Aranjuez, como lo hizo Rodrigo en la cercanía de dos sillas de enea.

Benditos por siempre seáis los que no sabiendo música, sois música en sí mismos.

Sólo te queda tumbarte en un jergoncillo de tu casa o en una lona colgada frente al mar y no hacer nada el resto de tus días. Te lo tienes merecido, maestro.

Fco. Javier López Navidad, del libro «El Compás y el Lápiz»,

hecho en colaboración con Angel Idígoras y el poeta malagueño

Juan Miguel González.

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AFORISMOS POR NAVIDAD

Posted on enero 20, 2014 by ÁLVARO SOUVIRÓN

AFORISMOS POR NAVIDAD

«Posiblemente, lo insufrible sea la comodidad

de lo humanamente perfecto.»

Tengo, me jacto enormemente de ello, muchísimos amigos que poseen un enorme ingenio y una inimitable capacidad de ocurrencia; tan ágiles en el comentario son, cómo insaciables y amablemente despiadados en la réplica. Es por eso que en nuestras reuniones, pasa que, cuando hablamos sesudamente –que también suele suceder de vez en cuando– rara es la vez que un comentario serio, sensato y circunspecto, rara es la vez, digo, no es aderezado con un chascarrillo de algún contertulio que le proporciona la frescura y la simpatía necesaria para que dicha conversación no sea un tostón o una disertación entre pesada, latosa y coñazo. La letra, ya se sabe, con risa entra.

Después, hay amigos –entre esos ingeniosos que nombro– que ya son el punto máximo de la respuesta acelerada y certera. Justa, apropiada y pertinente. Los llamados: Insignes.

Yo, disfruto con esos amigos como un Sus Scrofa, en un fangal; vulgo guarro en una charca. Porque cuando el chascarrillo surge y se expande, incontrolablemente, a base de eternas sucesiones, sabed amigos míos que eso es un placer sólo superado por el comerte un plato –acompañado siempre de pan que realza el sabor– de pata negra de Sus Scrofa ibérico con su mitití de tocino vernáculo y una jarra de cerveza bien fresquita. (Por ser reiterativo, he citado otra vez al guarro).

Esos amigos, añado –si estamos asociados en la red social Facebook– son perfectamente distinguibles e identificables, pues las conversaciones duran hasta el infinito y más allá; y siempre -digo siempre- hay que interrumpirlas con una excusa por una u otra parte… Que me llama mi mujer! dice el uno. Que tengo que ir a ver al Señor Roca! dice el otro. Que me están llamando por teléfono! El de más allá. Que si tal, que si cual… Que si patatín, que si patatán… Porque si no fuese así, júrolo por mi honor de supernumerario del «Cassius Cleis,» que no tendría –la conversación– término de ninguna de las maneras.

Uno de estos amigos es Javier López Navidad. Paco Navidad para los que lo disfrutamos. Posee Paco un verbo inagotable y espléndido. Cultísimo es además de interesante. Nada apegado a la presunción o a la altanería. Un tío chapado a lo pretérito, que cuando se junta con su compadre –el poeta González, mi amigo– me hacen disfrutar, con las risas, hasta el deleite y el regocijo.

Paco Navidad me manda una serie de Aforismos –ya sabéis, reflexiones, pensamientos cortos– para vuestro uso y disfrute. Leedlos, pues algunos (están escritos en el 2005) son de rabiosa actualidad.

Estos son; disfrutadlos!

AFORISMOS POR NAVIDAD

1. Todos llevamos una muerte en nuestra conciencia: la propia. Seamos algo misericordiosos con su ejecutor.

2. Bajo la lluvia, una pala dentada, que articulaba un poderoso brazo de acero, ha abierto una zanja en el sendero que recorro a diario, arrasando siete hormigueros. Hoy ha brotado una florecilla azul en el escalón del surco, quinientas hormigas la rodeaban, otras se dirigían al sitio en extraña peregrinación. He rezado una oración.

3. La enseñanza de un pueblo no es azaroso asunto que sólo merezca volear dados sobre el tapete verde de la inocencia.

4. Cuando sepamos distinguir el disfrute de la dulce pereza de la vagancia, habremos dado un paso gigantesco hacia el autoestímulo; que no es otro, que saber por qué existen los pájaros y los burócratas.

5. El poeta viene a dar en un raro sujeto, con la cabeza a pájaros y el corazón de Bach. El paso del tiempo le inunda el cáliz de las torturas, de ahí, que con la edad, algunos se vuelven obscenos y deslenguados, requiriendo para sí El Dorado y la juvenil doncella, y los siete enanitos cargados de buñuelos de viento.

6. Nunca fuimos racistas escuchando a Louis Armstrong y Ella Fitzgerald en la canción « Summertime ».

7. No hay nada más parecido a un paisaje desolador que un hombre solo.

8. De la propia muerte provocada y urdida del hombre por el hombre, así como la de los suicidas, sólo debieran acordarse los muertos, los forenses, los poetas y algún músico ebrio.

9. Recelo y me muestro en total rebeldía hacia ese mundo feliz que nos prometen políticos, biólogos y banqueros; donde la edad, la felicidad y el nuevo orden sean cuantificables y controlados. ¡Qué desdicha!, ¡Con lo que uno disfruta con sus viejos zapatos y los perros de la calle!

10.El hombre que ambiciona domeñar la voluntad de los demás y silenciar las voces que le rodean, es doblemente infeliz y un converso idiota.

11.Todo iba bien en la contemplación del luis de oro que tenía en la palma de mi mano, hasta que la cara real reflejó el cariado de la muela del juicio.

12.Cuando seamos capaces de oir caer la lluvia, gota a gota, dentro de una lata vacía, cuando reparemos en la armoniosa lentitud de la pequeña hoja del abedul en su caida abismal y sepamos mirar fijamente los ojos de nuestro perro, notaremos el peso del alma sin distinguirla de nuestro cuerpo.

13.La gente que nunca lee, aquella que anda a pecho descubierto y cabeza ausente, es muy dada a transformar el horror propio en error ajeno.

14.Todo puede decirse, lo difícil es acertar con la fórmula adecuada. He presenciado reprimendas que acabaron en sinceros abrazos, y felicitaciones que fueron sentencias de muerte para el corazón del homenajeado.

15.Reyes, caudillos, padres de la patria, ciudadanos…todos merecemos la piedra capitolina en la plaza más alta de la tierra. Ese ebúrneo marmolillo que refleje, si no los vicios, sí las continuas torpezas que cometemos.

16.Abogo, si me es posible, por una sociedad democrática, donde los poderes recaigan en hombres de contrastada probidad. Es inaceptable, por inmoral, tener que soportar la mala educación, la ambición y la doblez de por vida.

17.22 de diciembre, Lotería nacional. Generosa la entrega. Enlace sindical, de la rama del gas, invita a compañeros a magna mariscada, en barrio Santa Paula, para comunicarles que abandona el cargo, y la revolución, filial y permanente, por razones logísticas. De él jamás se supo. Se negó a dar parte.

18.Tenía las neuronas tan llenas de psicópatas, que a duras penas podía conciliar el llanto.

19.Don Honorio Sepúlveda Carnero, cada Semana Santa, leía Archipiélago Gulag y fragmentos de Gironella para entrar en calor. Sobre el atril de su mesa reposaba el Testimonio de Franco, con dos estampitas de la Virgen del Perpetuo Socorro. Fue un vecino ejemplar, nunca alzó la voz, siquiera, cuando fue arrojado desde la terraza de La Equitativa por dos progresistas autonómicos.

20.Perdió sin querer los dientes, y fue una pena. ¡Con la maña que se daba con los cantes del Palanca!

21.Tras arduos cálculos cabalísticos sobre la historia de su país, un lider independentista, es declarado aranero mayor del mentidero político. El cara-dux en cuestión, hizo su primera comunión vestido de guardia civil en una casa cuartel cercana al Pirineo y pierde el paso bailando la sardana.

22.Siempre lo grotesco, aunque pueda producir alegría, deja un poso amargo en el corazón.

23.Ciertos políticos, autollamados demócratas, odian – no puede decirse de otra forma -, la lengua madre más universal: el latín. Me temo, tras lo visto, que su pretensión cultural se quede en la contemplación del color de la hoja, olvidando las ramas, el tronco, las raíces, y sobre todo, la savia y la clorofila.

24.Qué bien se soporta el desorden y la incomodidad oyendo a Billie Holliday y a La Niña de los Peines. Posiblemente, lo insufrible sea la comodidad de lo humanamente perfecto.

25.Cae la tarde, suena Schubert, mi hija estudia álgebra en silencio. Yo leo el diario y mi esposa, con sus agujas de punto, va dando fin a un jersey de lana de color caqui; intercambiamos comentarios sobre una u otra noticia que le leo del periódico. Todo es armonía. Abro la puerta, dejo el hogar, piso la transitada calle y todo se vuelven desgracias para mí.

26.El señor Marqués del Podado Espino y Demás, murió degollado mientras dormía, a manos de una furcia tunecina. Son las consecuencias lógicas del amancebamiento y de la alianza de culturas, del capricho o de la laceración, podría pensarse a tresbolillo; pero la verdad es otra bien distinta: le descubrió el último análisis de orina.

27.La adulación para con el amigo, debe ser, llegado el caso, la fórmula más espontánea para mostrar, amén de nuestro respeto, la profunda admiración y reconocimiento que uno siente por él.

28.El tiempo es inmudable, de ahí mi admiración por los relojes y los mecanismos que se empecinan en medirlo a sabiendas.

29.Porque nos resistimos al olvido, recordamos. De ahí que todos tengamos guardados en cajas de zapatos, en las rancias y casi oxidadas cajas de carne de membrillo, Ntra. Sra. del Rosario o de La Góndola, en las viejas carteras de escolar…: las cartas, las fotos, algún lazo, la suerte de estampitas, el anillo más valioso, el más bello de nuestros poemas de niño…, como tesoros o reliquias de nuestra existencia.

30.Hoy me crucé con una pareja formada por un hombre maduro y una mujer joven, iban de la mano, él le hablaba con dulzura y ella lo miraba entre la sorpresa y la admiración. Estas parejas desiguales en edad son ideales, fascinantes, incluso, sugerentes. ¿ Por qué la mayoría de las parejas jóvenes de edad similar son dadas a la tortura y a la zafiedad ilimitada ?

31.Me decanto, sin dudar, por la pareja clásica española: la equilibrada Guardia Civil.

Nota: Todas las ilustraciones, a excepción de la foto del autor de los aforismos, son de Igor Morski.

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MIS FELICITACIONES

Posted on diciembre 23, 2013 by ÁLVARO SOUVIRÓN

MIS FELICITACIONES.

Pensaba felicitaros, esta fiestas de Pascua, con algún mensaje alegórico a los tiempos que nos ocupan. Ya sabéis, esos manidos mensajes (que por muy bien escritos que estén, no dejan de ser manidos) típicos y característicos; sazonados de buenos deseos y de benévolas intenciones.

Pero vive Dios (mañana, dicen los confiados, que más que nunca) que me era imposible el encontrar palabras con un mínimo atisbo de personalidad. Pues todas ellas están tan gastadas por el uso, que adolecen de la originalidad anhelada.

En eso estaba, cuando mi muy querido amigo el Poeta Juan Miguel González del Pino, tiene a bien desearme una Feliz Navidad –desde lo más hondo de su corazón- con lo mejor y más valioso que él tiene: Su inimitable creatividad poética puesta al servicio de la amistad y el aprecio hacia el amigo.

Y tanto se lo agradezco, tanto, tanto se lo agradezco, que comparto con su permiso concedido (no me niega nada, y se lo agradezco) esas letras con todos los míos.

Sed felices, queridos. Sed felices, procuradlo; ya sé que no es fácil. Tan sólo os deseo aquello a lo que vosotros mismos aspiréis. Sed felices; aunque vivamos en un jardín estéril, vacuo e improductivo, sed felices, procuradlo; ya sé que no es fácil, pero intentadlo. Yo de momento –y para que os sirva de arranque- voy a regalaros…

ESTA FLOR DE DICIEMBRE

Hace frío esta noche, misteriosa señora,

y, ateridas, regresan las palomas del río.

Orvalla en la glorieta del huésped de Veruela,

y de anís se mojaron los viejos villancicos.

***

Siempre sueño, señora, que nieva en estos días,

que dejará en mi puerta su corona de acebo,

porque sé que una vez nevó en su adolescencia

y el estanque cubrió de violetas de nieve.

***

Nunca deje, madona, de ser lo que usted es:

un dulce petirrojo en la tumba de Dickinson.

No escuche el verso muerto ni ceda a la lisonja,

y sea su abierto ser un claro Ave María.

***

Hace frío, señora. Desde siempre hace frío,

y no tengo otra cosa que esta flor de Diciembre.

Qué hacer con tanto amor, con tanta mansedumbre,

si no soñar que cae lentamente la nieve.

***

Juan Miguel González

Málaga, Navidad de 2013

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LA CASA DE LAS BUGANVILLAS

Posted on diciembre 3, 2013 by ÁLVARO SOUVIRÓN

LA CASA DE LAS BUGANVILLAS

“Esto es algo que escribí hace ya algún tiempo,

y que no me resigno a no publicar;

porque soy de los que creen que nunca es demasiado tarde

para ajustar cuentas con los amigos”.

La memoria a veces te regala malas pasadas. La memoria que es también bastarda y espuria cuando le sale de los entresijos, se torna -con su más implacable maldad- en infame y abyecta. Perversa. Porque, pasándose por su imaginario forro de los cojones su responsabilidad, descuida irresponsablemente su trabajo; un trabajo que para ella es tan simple y llano cómo recordar; y va, la ingrata, y te falla. A pesar tuyo, te falla. Y fallarle a mi muy querido y más admirado amigo el Poeta Juan Miguel González (nótese que siempre me refiero a él como Poeta en mayúscula) es un fallo bochornosamente imperdonable e intolerable.

Me llamó hace unos día (hace ya algún tiempo) comunicándome la presentación de su libro » La Casa de las buganvillas» en el Instituto Municipal del Libro.

La memoria que es ramera con la intención, no tuvo en cuenta que yo, no sólo debía de estar allí, sino que lo deseaba tremendamente. No sólo para abrazarlo otra vez, sino por oír en vivo y en directo -con su modulada voz, con su dominio de los tiempos y de la pausa, con la entonación debida- los versos que están alojados en el libro que iba a presentar.

Pido perdón por no tener domeñada la memoria, y que ésta, me dejase en la cuneta del desagradecimiento y la ingratitud. Porque él no se merece el olvido. Pido perdón por no tener domeñada la memoria y que no haya reaccionado hasta que esta misma mañana (la de ayer, la de hace algún tiempo) leí la crónica de dicho acto en el periódico Málaga Hoy.

Por eso, a modo de pobre compensación y resarcimiento, inserto la crónica citada escrita por Pablo Bujalance, demandándole encarecidamente al amigo -desde el aprecio que nos tenemos- su absolución e indulgencia.

Este es el artículo.

La esperanza era otra cosa

El poeta Juan Miguel González presentó ayer en el Instituto Municipal del Libro ‘La casa de las buganvillas’ (Libros del Aire), un nuevo volumen que recoge algunos de sus primeros versos

Pablo Bujalance. Málaga |

Acude Juan Miguel González a la conversación con su último libro, La casa de las buganvillas, que acaba de publicar el sello Libros del Aire y que ayer presentó en el Instituto Municipal del Libro con la introducción siempre eficaz y reveladora de Francisco Ruiz Noguera, bajo el brazo. Y tomadas ya las posiciones, templado el ánimo y fluido el verbo, González habla, como siempre, de lo que le da la gana: «Muchas veces, cuando me hacen una entrevista, pronuncio el nombre de Dios y sale todo el mundo espantado». Juan Miguel González, autor de libros de poesía como Cantata para órgano y saxo (Premio Giner de los Ríos), La palabra y la sombra, Las sombras celebradas y Arthur Ferisment sale a coger muchísimas y abundantes alúas (publicados todos ellos en 1997, salvo el último, que vio la luz en 2003), adoptó el cristianismo, esencialmente, desde una posición de rebeldía: ante una época, la suya, marcada a fuego por «el pensamiento débil, el epicureísmo barato, la traición de lo que llamaron poesía de la experiencia y la más simple reivindicación de los más inmediatos placeres», González encontró en los Evangelios, y especialmente en las Epístolas de San Juan y San Pablo, los argumentos más eficaces para hacer lo que había hecho siempre: decir un no rotundo a los órdenes establecidos. Esta orientación cristalizó de manera singular en su anterior libro, Visión de la piedad, que también publicó Libros del Aire el año pasado. Pero La casa de las buganvillas remite a una etapa anterior dentro de la fértil evolución de González, y a la vez da cuenta de la misma en más de tres décadas.

La casa de las buganvillas, es, en palabras de su autor, su «primer libro». Sus poemas fueron escritos, reescritos y vueltos a reescribir en tres periodos fundamentales: 1979, 1986 y 2000; y buena parte de los mismos pertenecen a la balbuciente pluma de los orígenes de su ejercicio poético. Preguntado si hoy se identifica en ellos, Juan Miguel González responde tajante: «No. El editor de Libros del Aire sabía de la existencia de estos poemas, yo se los envié y él decidió publicarlos. Pero todos ellos corresponden, en mayor o menor medida, a mi época nietzscheana. Y reside en ellos la juvenil alegría de mi infelicidad». El poeta se compara a sí mismo con el Saulo de Tarso que cae del caballo ante la revelación del Cristo vivo: «Estos poemas fueron escritos antes de mi caída del caballo». Y cita entre las luces que alumbraron su escritura a Nerval, Shakespeare y Camus, pero sobre todo a Nietzsche. «Por aquel entonces yo asumí la muerte de Dios y el amor fati que había predicado Nietzsche. Y me encontré sumido en un profundo desconsuelo. Si Dios había muerto, yo lo echaba de menos y no me cabía mucho más que esperar. Por eso, el primer título de este libro fue Los nombres de la desesperanza«.

González señala como primer síntoma de su madurez poética la Balada para después de la siesta, que dedicó a su hija Clara, quien a su vez tenía cuatro años cuando el poeta parió estos versos: «La niña custodiada por los fresnos, / la vulnerada en el jardín de Schubert, / rayo de luna entre las frescas malvas, / Nuestra Señora de los madrigales». También es protagonista en el libro la mujer, «pero la mujer a la manera de La diosa blanca de Robert Graves, no la que se tumba en el diván del opiómano»: «Amaneces desnuda en los manteles / donde se derramaron las azumbres / y mancharon de amor hijas de Lesbos» (de La escanciadora). Predomina, sin embargo, una idea común en el libro: el desconsuelo de quien se sabe huérfano tras la muerte de Dios: «Resuella de una vez, / sácale los ojos a esa mala loba, / gallo de la veleta», de El ángel canalla. Y quien quiera volver a acusar a González de tradicionalista podrá despacharse a gusto: hay endecasílabos para hincharse. Pero en cada uno, una sombra.

Al final, Dios no había muerto. Hasta Albert Camus se dio cuenta. La esperanza era otra cosa. Pero Juan Miguel González absuelve a Nietzsche, a su manera: «Su único error fue vincular a Cristo con el pensamiento débil». Sus letras para el próximo disco de Tabletom ya están listas: hablan de las tabernas de Málaga, esos santos lugares.

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GASTROPOÉTICA. BERZA MALAGUEÑA

Posted on noviembre 8, 2013 by ÁLVARO SOUVIRÓN

GASTROPOÉTICA

BERZA MALAGUEÑA

“No temas al otoño, si ha venido.

Aunque caiga la flor, queda la rama.

La rama queda para hacer el nido.”

Leopoldo Lugones

Cada vez que hablo con mi muy querido y admirado amigo el Poeta Juan Miguel González -no me canso de decirlo, y se me perdone lo redundante y machacón- cada vez que hablo con él, decía, saco artículo interesante para este blog. Y éste cuaderno de bitácora siempre, dichosa y felizmente, se engalana y enaltece con sus palabras.

Hoy, aunque me haya parecido un suspiro, hemos hablado durante 47 minutos. Más de tres cuartos de hora de docencia y magisterio -impartido por este catedrático de la erudición- de conversación amena, generosa y desinteresada. Hablar con él, es cómo asistir a una clase magistral de sapiencia y sabiduría; de comportamiento honrado y cabal, en un paraninfo único, particular, y prodigioso.

«Lo peor que te puede pasar en la vida, querido Álvaro, es quedarte sin utopías»

Hablamos de la negrura que invade a veces -impensadamente- a las personas nobles.

También, comentamos sobre esa fuerza positiva que sacamos fuera en determinados momentos pesarosos (fuerza que ignoramos poseer) para poder seguir adelante. Hablamos pues, de las comedias de Plauto -y de cómo éste se sobreponía a su propia adversidad para escribir comedias, por las noches, después de estar todo el día dándole vueltas a la rueda de un molino.Hablamos también de aquellos que, entre «tozes» y estornudos, impartían obcecadamente sus enseñanzas: «Los Tozudos» .

Una verdadera gozada. Lo que yo les diga.

Disertar con el Poeta Juan Miguel González, es un continuo rosario de chascarrillos ingeniosos -cultos y eruditos- que si ya le pusiéramos el aderezo de la compañía de Paco López Navidad (otro sutil y perspicaz ocurrente), debiérase el tener cuidado de no acabar encerrados de por vida en cualquier sanatorio psiquiátrico del extrarradio. Aunque -no les quepa la menor duda- de que los tres juntos, lo íbamos a pasar de puta madre. Íbamos a ser el perejil del manicomio, resignados, eso sí, a la inevitable lobotomía tal si fuésemos “volaeras”sobre el nido de un cuco.

Esta receta gastropoética que ahora viene, va a ser la última. Por ahora. Anda cansado el poeta de estar entre ollas y fogones (ahorrense los premios). Cocinar palabras, es lo que tiene, que cómo el jamón de continuo, cansa. Así que, me regala -dictándome por el teléfono- un último trabajo gastronómico-literario sobre la Berza Malagueña… «En singular querido Álvaro, en singular» porque pluralizando advertimos que: Berzas es berzotas, y berzotas, es otra cosa que abunda mucho también”. Seguíamos hablando de política y de políticos (de ahí lo de berzotas) y de arte, y de colores y de negrura; hablamos, por fin, de «Todo» el más infeliz de los adverbios de tiempo (sic) que pronto tendrá acomodo en este blog.

Como siempre, ahora viene la décima que ha compuesto Juan Miguel sobre la berza; en ella, dos distinguidos comensales, el pintor Rafael González Alvarado y el cultísimo editor y amigo Jose Antonio Quesada, dan buena cuenta de ella. A continuación -y cómo es preceptivo- la receta original para quien quiera elaborarla. Son buenos tiempos- los de este otoño que ahora concurren- para realizar pitanza con un buen potaje de coles; con una buena…

BERZA MALAGUEÑA

Aquí quisiera yo ver

al gran pintor Alvarado

sin haber desayunado

y ni las gambas oler.

Sentarse a verlo comer

mano a mano con Quesada,

qué epopeya inusitada,

qué canina y voraz fuerza,

limpiar la olla de berza

apenas de una sentada.

Juan Miguel González del Pino

Y ahora, la receta:

Nada más malagueño que este delicioso plato de invierno, rico en carnes y legumbres, y que se sirve en muchas ventas y casas de comidas del interior de la provincia. Tiene un gran parecido a cocidos y pucheros, pero la diferencia es el ingrediente principal, la col, y el sofrito con pimentón y cominos que se añade casi al final y aporta un sabor muy especial al plato. Este potaje de coles o berza fue el plato principal en nuestras clases de cocina malagueña.

Ingredientes, para una olla grande (8 personas)

500 gr. garbanzos remojados, 1 col rizada, 3 zanahorias, 2 patatas, 200 gr. calabaza, 1 chorizo, una morcilla fresca, 1 trozo de hueso de jamón, 100 gr. tocino fresco o salado, 200 gr. carne de cerdo (magro, o costillar), 100 gr. pollo, 3 granos de pimienta negra, 1 hoja de laurel, 3 litros de agua.

Para el sofrito: 1 cebolla, 3 dientes de ajo, 1 cucharada de pimentón dulce, 1 cucharadita de cominos, 3 cucharadas de aceite de oliva.

Elaboración

Ponemos en una olla grande el tocino, el hueso de jamón o un hueso añejo, la carne de cerdo, la carne de pollo, la pimienta y el laurel. Se cubre de agua abundante y se lleva a ebullición. Mejor poner poca sal, o ninguna, al principio, ya que los embutidos y el jamón aportan la suya al plato. Es importante ir espumando de vez en cuando el caldo. Una vez rompa a hervir se baja el fuego, debe cocer a fuego lento.

Al cabo de una hora, cuando las carnes estén a media cocción, añadiremos los garbanzos remojados, la col cortada, las patatas peladas y enteras, las zanahorias peladas y en trozos de 2 cm. Se añaden los embutidos (chorizo y morcilla, enteros), y se sigue la cocción a fuego lento. 20 minutos antes de finalizar la cocción se añade la calabaza pelada y en trozos.

El tiempo de cocción depende del gusto. Personalmente no me gusta cocer demasiado los guisos, me gustan las verduras “al dente”, pero como mínimo dos horas de cocción lenta necesitará, según la dureza de las carnes. No es nada recomendable usar la olla a presión.

Ya casi al final de la cocción preparamos un sofrito con la cebolla y los ajos picados, junto con los cominos y el aceite de oliva. Antes de que se doren añadimos a la sartén el pimentón dulce, removemos unos segundos, sin dejar que se queme mucho, para que no amargue. Al momento añadimos el sofrito al guiso y dejamos que acabe la cocción unos minutos. Se sirve el potaje en plato sopero, acompañado aparte de las verduras, las carnes y embutidos.

Olla tradicional de invierno, este potaje de coles o berza, también llamado de forma abreviada “coles”, tiene muchas variantes, según las verduras que se usen. En este caso se trata de la berza de coles, pero también hay berza de judías, o de calabaza. A veces se le añade tocino añejo para dar un sabor más intenso, hueso de espinazo de cerdo, etc.

Fuente: http://www.pepekitchen.com/articulo/potaje-de-coles-o-berza-receta-tradicional-malaguena/

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RAFAEL GONZÁLEZ ALVARADO. TALLER DE LOS RETRATOS

Posted on noviembre 5, 2013 by ÁLVARO SOUVIRÓN

Alvarado 2

RAFAEL GONZÁLEZ ALVARADO

Taller de los Retratos

Ese avión extraviado en la bruma azulada

“PAPELES PARA TODOS”

“Me gusta este avión de cola hermosa, puesto ahí, donde no tiene que estar, en el asfalto ingenuo de la impertinencia. ¿Y qué otra cosa es esta aeronave sino una libélula desovando, tranquila, o envejeciendo en paz? ¿Y esa tenia humana buscando el vientre de la ballena? ¿Y esa hilera de sombras menesterosas que abandonaron, desesperadas, su casa circular?

A nadie trae ni a nadie llevará este largo verano con cola de avión, este arcángel sentado, con alas de aluminio, esta iglesia de trigo derramado en la pista.

Me gusta el templo de este avión extraviado en la bruma azulada. Puede que sea la buhardilla que sueña el pintor para sí, el túmulo amarillo contra el cielo romántico, su dolor despidiendo a las nubes viajeras.”

Juan Miguel González del Pino

De manera muy obsequiosa, mis queridos amigos los ingeniosos y magistrales literatos Juan Miguel González del Pino y Paco Navidad, me refieren frecuentemente en nuestras reuniones en las nubes, a su amigo compartido el pintor Rafael González Alvarado. Y, a veces, gratamente, me proponen el realizar una visita al estudio de éste. Yo, que siempre declino la invitación, debo de considerar seriamente el aceptarla, para -haciendo caso omiso a la vergüenza que me ocupa, pues no conozco personalmente al pintor- realizar gira contemplativa y explicativa por el propio artista a dicho estudio.

Dos son también los amigos artistas plásticos que poseen trabajos de Alvarado colgados en las paredes de su casa, y que siempre -cuando los visito- contemplo; por eso, siempre estuve tentado de invitarlo a merendar un día a la mesa de camilla de este blog, en el cuarto de estar de esta, que a partir de ahora es su casa; y eso hago.

Ahora Rafael González Alvarado, expone en Málaga. A lo grande; en el Museo del Patrimonio Municipal de Málaga (Salas de La Coracha) hasta el 29 de Diciembre.

Bien, empecemos por el principio. Escribí por este medio a Rafael -dándome someramente a conocer- comunicándole mi deseo de realizar entrada en éste con una selección de su trabajo. Me contestó afirmativamente y me permitió escarbar, solapada y sigilosamente, en su faltriquera para robarle las pinturas que ahora vais a contemplar.

Pero había un enorme problema…

Uno -que es aprendiz de todo pero, Oh, desdicha! maestro de nada- contemplaba como insalvable la dificultad de escribir a modo de presentación -sensata y solventemente- (esto que estáis leyendo es solo un humilde y modesto prolegómeno) sobre el trabajo y sobre la persona de Rafael González Alvarado, pues ya he dicho, que no tengo el gusto de conocerlo personalmente.

Aunque, para ser justos, éste que os escribe que es, repito, aprendiz de todo pero, Oh, desdicha! maestro de nada, sí tiene que reconocerse el mérito y la desfachatez de ser un buen procurador de recursos. Uno, que es este que os escribe, ya sabéis, para que negarlo, si que tiene una cierta capacidad y habilidad para el subterfugio y la solución adecuada y pertinente. Y ahora, -como muchas y gloriosas veces- este recurso no es otro que mi querido amigo Juan Miguel González del Pino; el mayúsculo Poeta. Mi amigo Juanmi; que no sólo me aporta una preciosa entradilla para el principio de este escrito, sino que también- en el súmmum de la generosidad- me proporciona estas extraordinarias letras que ahora vienen y que sirven de introito a la presentación del Power Point que he realizado con los trabajos del Maestro Pintor.

Disfrutadlo; excepto el mío, esta es una reunión cordial de talentos. De enormes talentos. Ambos dos González son; uno del Pino y el otro Alvarado.

LA CASA DEL ABUELO RAFAEL

TALLER DE LOS RETRATOS

Subíamos, por la tarde, a ver a Rafael Alvarado, a su estudio, en la segunda planta de aquel angosto y destartalado edificio de la judería de calle Granada, donde los sorprendidos viandantes se preguntarían, viendo los cristales de su único ventanal pintado de palomas y ramas verdes, qué clase de aventado podía ser su morador.

-¡Rafaeel!-, lo llamábamos, a voces, desde la acera.

-¡Rafalitoo!-; y al momento se asomaba nuestro querido pintor al balconcillo a darnos la bienvenida, con el aire desconcertado de quien ha sido despertado bruscamente de su atareada ensoñación, todavía traspuesto del ensimismamiento creativo. Bajaba y nos abría el viejo portalón con gran contento infantil y el ánimo dispuesto para la plática interminable, y el abrazo indefenso, y la voz conmovida.

Había barrido el taller ese día, apilado contra la pared decenas de telas recientes, ordenado montañas de carpetas y dibujos, y colocados aquí y allí y sobre la mesa de formica donde dibujaba, unos botes de cristal con margaritas y malvas florecidas, que infundían a aquel espacio un silencio ermitaño de profundo y sentido sincretismo.

Rafael, pintaba ligeras hornacinas en las paredes, con silvestres motivos evangélicos, y no se libraron las dos puertas de las alacenas de sus arrebatados amarillos y morados, en clara ofrenda al vagabundo holandés que se echó a dormir entre los maizales con el revólver de absenta disparado en el pecho.

Pasada la medianoche, abrazábamos al abuelo en su pijama de franela ferroviaria, y salíamos del estudio de este hombre bueno como aquellos niños perdidos del poema de William Blake, hiriéndonos, ya en la calle, con la piedra de la madrugada, ardida toda de luceros violentos (*).

Rafael Alvarado es uno de los artistas más íntegros y honestos que me ha sido dado a conocer en el transcurso de mi ya larga vida, y aún siendo así lo sobrepasa su ejemplar humildad, su ternura viril, su desmesurada orfandad… Más de cuarenta años lleva este hombre entregado como pocos a su generosa vocación, y en todo este tiempo de indesmayable libertad y probidad creadoras, no ha logrado obtener el indispensable desahogo económico, con el que disfrutar de un estudio propio donde poder dedicarse por completo a su obra. ¿Por qué tan ruinmente se le niega a este pintor el reconocimiento y el apoyo que su poderosa y excelente obra merece?

Todos estos retratos están transidos de una dolorosa compasión, de una maestría escandalosamente sincera. De haberlo querido habría retratado al mismo Belcebú con sus togas y banderas ideológicas, pero no ha sido así, prefiriendo antes para esta galería, a las modestas personas que familiar y fraternalmente tanto quiso y quiere.

Rafael Alvarado, tentado a veces por la idolatría de lo nuevo, no ignora, al igual que Leopardi, que la moda es la madre de la muerte. Desde su ilustre pobreza cervantina, felizmente, a sus 56 años de edad, ha alcanzado el estatus de artista independiente, desde el que puede repetir con George Steiner: ”El fracaso de nuestra cultura es el miedo al silencio”.

Málaga, marzo 2013

Juan Miguel González

(*) Juan Miguel González, Diario “El Mundo” Edición de Málaga” , 12 de abril de 2006.

Si queréis podéis descargaros o ver la presentación desde aquí:

RAFAEL GONZÁLEZ ALVARADO

Disfrutadla!

…///…

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BERZA MALAGUEÑA

Aquí quisiera yo ver

al gran pintor Alvarado

sin haber desayunado

y ni las gambas oler.

Sentarse a verlo comer

mano a mano con Quesada,

qué epopeya inusitada,

qué canina y voraz fuerza,

limpiar la olla de berza

apenas de una sentada.

Y ahora, la receta:

Ingredientes, para una olla grande (8 personas)

Elaboración

Fuente: http://www.pepekitchen.com/articulo/potaje-de-coles-o-berza-receta-tradicional-malaguena/

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